[показать]
[показать]
перевод Бальмонта
Будда слово должное сказал:
“Да внимая – все уразумеют.
Чувствами, и мыслями, и духом
Властвует закон рожденья – смерти.
Если ясно узришь то пятно,
Четкое получишь восприятье;
Получивши четкость восприятья,
Знание себя получишь с этим,
Восприятье чувства победишь;
Раз себя узнаешь и узнаешь
Путь, который указуют чувства,
Места нет для “Я” тогда, ни почвы,
Чтобы это “Я” образовать;
Все нагромождения печали,
Скорби жизни, боль и скорби смерти
Видишь как неотделимость тела,
Тело же увидишь не как “Я”
И для “Я” не узришь в теле почвы:
В этом есть великое открытье,
В этом есть бессмертный ключ покоя,
В этом бесконечность тишины.
Это мысль о самости – источник,
Что несчетность болей порождает,
Мир, как бы веревками, связует,
Знай, что “Я” не свяжешь,– нет и пут.
Свойства “Я” узнав, порвешь веревки,
Размыкаясь – цепи исчезают,
Это узришь – вот освобожденье,
Да погибнет ложный помысл “Я”!
Те, что “Я” поддерживают в мысли,
Или говорят, что “Я” есть вечно,
Или говорят, что погибает,–
Если взять пределы – жизнь и смерть,–
Заблужденье их весьма прискорбно.
Если “Я” не длится,– плод стремленья,
Достиженье, также погибает,
Раз не будет После – плод погиб;
Если ж это “Я” не погибает,–
В средоточьи смерти и рожденья
Тождество одно лишь есть, пространство,
Что не рождено и не умрет.
Если это “Я” есть в их понятьи,
Значит, все живое есть едино:
Есть во всем такая неизменность,
Самосовершенная, без дел.
сегодня наблюдал за жизнью облаков. сидел на ступенях заброшенного здания, уплетал спелый физалис и смотрел как рождаются - умирают эти самые облака. впрочем, это совсем не то, это никуда не годится для описания происходившего...
сегодня совсем ясно, и облаков нет, вот только одно, в духе поэзии лермонтова подставило брюхо солнцу. я очень удивился, заметив, как минуту спустя оно стало таять у меня на глазах, а ещё, когда тут же родилось ещё одно, чуть поодаль. они появлялись ниоткуда и исчезали, почти как мои мысли. сегодня...
дятел пробарабанил неподалеку. я закрыл глаза...
не люблю фраз - ни в литературе, ни в музыке, играю, как бог на душу. повторение - смерть. вот ещё одно облако...
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]