Иногда в тетрадках со скучными английскими текстами (если их очень долго и много читать) появляется Mister Ink и принимается корчить рожицы и участвовать во всех возможных приключениях в закоулках букв. Он состоит из черных чернил. Он высокий, худой, с огромной головой, бабочкой и цилиндром. В последнее время, он почему-то появляется при любом упоминании Англии, ведь он англичанин. О нем уже нарисована целая серия комиксов (если это, конечно, можно назвать комиксами, ибо художественная ценность нулевая). Он любит выглядеть как можно респектабельней и терпеть не может казаться смешным (и именно поэтому является смешным). Я уже даже подумываю о каких-нибудь эпичных историях о нем, да. Он ужасно живой. До щекотки в пятках.

Из мебели я повысился до шута.
Интересная девушка Полина жалуется на то, что когда она шутит в большой компании, смеются очень немногие, а вот, когда Крис шутит, то смеются все. Но вся забавность заключается не в том, что у Криса "интересное, хорошее, не пошлое чувство юмора", как они говорят, а в том, что когда они смеются, я не шучу, а говорю на полном серьезе. Да про того же Мистера Инка, или как я забываю ключи, или как, вдохновившись тем, что нужно купить англо-русский-русско-английский словарь, покупаю только русско-английский.
И мне это чертовски нравится.

Продолжаем дарить тепло, умирая от холода.Хотя, на самом деле, даже не умирая. Оно обладает странными свойствами. Чем больше отдаешь, тем больше получаешь. Если не считать всевозможных пробок и приoстановок в этом процессе.

Это цитата сообщения Хельга_Обскура Оригинальное сообщение

об одной человеческой хвори.

мы сходим с ума.
мы сходим с ума в зыбучее злое болото.
мы сходим с ума так медленно и так важно,
как толстые господа в белоснежных рубашках
и отутюженных фраках с гигантского самолета.

мы сходим с ума осознанно и терпимо,
мерим температуру себе и почти любимым
(или почти нелюбимым).
мы сходим с ума с воинственным кличем: Плохо!
Ломано-сковано-остановите планету!
бьемся зубами о кружку с горючим кофе,
бьемся на сигаретах.

мы сходим с ума словами, нервными складками губ,
разжатьями тел да рук, кольцами на асфальт,
сдавленными смешками, взглядом куда-то вдаль,
дергом бровью. случайным раскладом карт,
десятком прощай.

и тысячей жаль.

тысячей тысяч жал.

Я снова нахожу приключения на каждом шагу, вдыхаю жизнь и вместе с тем не высыпаюсь (пакет с сахаром, в котором я сижу-живу-дышу, плотно закрыт). От меня ушла болезнь немогуписать и теперь выходит что-то совершенно непонятное, но в целом весело. Такое ощущение, что пока у меня нет фотоаппарата, я буду встречать вещи, которые безумно хочется сфотографировать, а как только он появится, их станет значительно меньше (поэтому не решаюсь купить). Хотя в нашем пакете с сахаром всегда будет интересно.
Я буду загораться и гаснуть, возрождаться, а затем снова загораться и снова гаснуть. Ну и что? Мне говорят, что у меня не все в порядке с головой, раз при всех печальных обстоятельствах и невезениях, я не страдаю, а смею жить. Все просто: я все еще иду с завязанными глазами за мелодией. Она замечательная, пускай и ведет в какой-нибудь пресловутый Ад или что там еще?
Арбат находится в гитаре. В огромной гитаре какого-нибудь другого измерения. Пятнадцатый арбатский фонарь от начала - великий и могучий Самый Фонарный На Свете Фонарь. С ним принято здороваться. Я снимаю шляпу и при взгляде на название кофейни "Кофеин" вспоминаю строчки The dartz.
Мы бродяги и приключенцы в последнее время. Смешные люди, хобби Шляппа, парень с расстроенной гитарой, мигающие светофоры, поиск пути-куда-глаза-глядят и лужи, удивительное множество знаков. А затем фиолетовая дверь, накуренный коридор, Маша Badda Boo, атмосфееера и жутчайшая духота.
А до этого снова то, что сейчас должно быть не так, как в прошлый раз, скучное собрание и многое другое.
Моя осень началась где-то неделю назад. К чему ее описывать? Она потеряет цвет.

Это цитата сообщения oswin-oswald Оригинальное сообщение

- В этом городе нет ничего достойного ненависти.
- Он умер.
- Это ты сделал?
- Нет. Ты. Ты так долго существовал с верой в то, что он мертв и бесполезен, что со временем он стал именно таким.

Иногда хочется закрыть все_возможные окна и двери внутри себя, спрятаться под какой-нибудь печенью и сидеть там, притаившись. Не выглядывая, не дыша, не светясь. Только мне тогда, конечно же, станет скучно, и я выползу. А жаль.

Ты спросишь меня, чем я занимаюсь целыми днями, а я совершенно честно отвечу: "Болтаю с Миром и всеми возможными и невозможными способами пытаюсь обратить на себя внимание Неба". И это будет правдой, пускай ее и не существует. "Почему?" - конечно же с ужасно серьезным видом спросишь ты. И тут уж я буду говорить без остановки. Скомкано, непонятно, с моими вечными запинками-эканьями и только потому, что могу.
Потому что я все еще болтаю с Ветром и пока еще окончательно с ним не рассорился, утонув в недо-пониманиях, потому что Жизнь меня встряхивает, как коктейль в миксере, потому что мои вечера не так горьки, благодаря моим прекрасным и вечно-занятым друзьям, которые умудряются каким-то волшебным образом быть рядом, и чаю с книжками, потому что чудеса повсюду, чтобы ты там не говорила, потому что вся моя стена между книжными полками и столом обклеена записками и рисуночками, потому что в мое окно всегда светит бумажная полная луна. Потому что я все еще моряк. Я исследую просторы чужих квартир и душ, плаваю в недоученных параграфах и долго не сплю, вглядываясь в горизонт, с мыслью о том: "Ну когда же земля?!". От этого становится очень странно и волнительно. Ведь земли вроде бы не хочется, но невероятно интересно "ну когда же?" и "ну как же это?". Потому что я вечно влипаю в приключения и проблемы. Потому что я все еще горю, постоянно горю, но не сгораю и не разучился смеяться и забавничать. Потому что теперь я ношу ту-самую-мою-старую-дурацкую-шляпу, которая, на самом деле, пафосный мужик по имени мистер Шляпп. Потому что мне есть кем восхищаться, кого любить и над кем издеваться, потому что люди вокруг меня, можно сказать, плюются гениальными идеями, которые я не всегда успеваю записывать, потому что я все еще горланю песни и строчу стихи-сказки, гуляю по крышам и поднимаю восторженные взоры к Небу. Да и просто потому, что дурной на голову я все еще существую. А, и еще потому, что...
Я буду говорить пока не охрипну, и ты даже забудешь спросить: "Где здесь связь?". Так и знай на этих своих чертовых небесах.

[500x367]

Самое страшное сейчас - это ночи и утро. Никакой беготни.Только тишина да разруха. Ветер делает меня прозрачным и я могу блуждать в лабиринтах души. Только желания нет никакого. Ночью долго не засыпается и думается о том, скорей бы утро. Утром долго не просыпается и думается о том, скорей бы остаться одному, включить "Наше радио", сделать бутерброд с колбасой и открыть учебник. Ненавижу когда Ветер проветривает души. Даже смотреть на это не могу, не то, чтобы чувствовать. Зато когда засыпаю, мне начинают сниться все-все. Мы делаем потрясающие вещи и ведем потрясающие беседы. Спасибо вам за это.
Совсем скоро будет вальс на крыше, смех, ром, запах духов Ирен, стихи на асфальте, шляпы, шарфы, гитара и...еще миллиард всего, как она любит говорить. Мы всегда видимся, когда находимся в разрухе. В этом что-то есть.

Я все так же смеюсь, дурачусь и призываю счастье. Все окей.
Только ночи и утро.

З.Ы. А еще, в последнее время, я юнга на пиратском корабле, просто какой-то тонущий и мошенник, у которого есть крутой рыжий кот (или я у него есть, кто знает) и, с которым они все такие сказочные и безалаберные, что просто ах.

Это цитата сообщения Shinto Оригинальное сообщение

Без заголовка

А еще, я подумал и понял. Если я не буду позитивным, то кто будет? я должен поверить в счастье сам. И заставить верить того, с кем хочу быть счастливым. И убедить весь мир в том, что я счастлив. Тогда счастье придет ^^ как то так.

Я говорю тебе правду, не веря правде. Это так тяжко-назойливо, словно простуда. Но я ведь "честен". Меня никто не осудит.Только внутри звенит: "Верный путь не найден." Значит, я прав, что правды не существует. Значит, я зря искал некий выход в небо, которое, может, услышало обо мне бы и, может, сказало бы: "Пусть над тобой поживу я."Тошно настолько, что можно кричать втихую. Или смеяться безумным и страшным смехом."Лжец" - отзываешься ты в голове, словно эхо. Нет, я не лжец. Я просто красиво рисую.

Это цитата сообщения oswin-oswald Оригинальное сообщение

Если бы не было снега, я б его выдумал, я бы столько дождя на себя пролил. Я бы спутал дороги и деньги все выменял на неточные карты, на крутые маршруты. Если нет в мире правды, я шел бы за ложью, если нет в мире лжи, я бы шел за тобой - дивный сказочный мир за бетонным забором, старый брошенный дом с тьмой оконных глазниц. Как последний безумец разговаривал с ветром, он же тихо шептал мне куда и зачем я бы смог убежать, чтобы спрятаться где-то, где я смог бы упасть чтоб чуть-чуть помолчать. Прикрывая руками свои плечи и шею, чтобы холод не дал мне на месте застыть, я ушел в бесконечность и вижу за нею: мне уже никогда никого не простить.

Это цитата сообщения Стешка Оригинальное сообщение

Не бывает нетронутого снега (Курт Тухольский)

Любимая работа из переводов. Оригинал написал Курт Тухольский на немецком языке. перевод, соответственно, мой.

Не бывает нетронутого снега

Когда ты карабкаешься вверх, когда ты покоряешь эти горы и взволнованно оглядываешься, ты понимаешь, насколько ты уникален. Ведь ты, только ты один смог взять эту вершину, никто, кроме тебя... А в этот момент ты непременно обнаружишь следы на снегу. Здесь уже кто-то был.
Верь в Бога. Разочаровывайся в нем. Оставь все свои философские размышления в стороне. Пускай врач объявит тебе, что у тебя рак желудка, и знай: всего четыре года, а дальше – конец. Верь женщине. Разочаровывайся в ней. Попытайся завести любовницу. Ворвись в этот мир. Снова покинь его...
И все эти чувства кто-то до тебя испытывал, кто-то уже верил, разочаровывался, смеялся, плакал и задумчиво ковырялся в носу, так же, как ты. Всегда, всегда кто-то был здесь до тебя.
Это ничего не меняет, я знаю. Ты-то переживаешь все это впервые. Для тебя этот снег нетронут. Однако это не так. Сначала осознание этого болезненно. Вот однажды жил один старый еврей, у которого совсем не было денег на учебу, но он питал особую страсть к математическим наукам. Он читал, читал то, что мог приобрести – это была пара дешевых книжек. Он думал и учился, и еще раз думал. И в один прекрасный день он совершил Открытие, он обнаружил целую Систему, и он почувствовал: Я что-то сделал. А когда он покинул свой маленький городок и вышел в свет, он увидел новые книги, и все, что он сделал, все, что он открыл уже было здесь; это называлось дифференциальным исчислением. Тогда он умер. Люди говорят, чахотка. Но он умер не от нее.
Это особенно заметно в одиночестве. Ты охотно веришь в то, что люди в толпе набирают какой-то опыт. Но если кто-то так же одинок, как и ты, кто-то так же размышляет, так же не забывает о смерти и пробует смотреть вперед, то этот кто-то должен задуматься о том, что будет, если он покорит вершину, на которую еще никогда не ступала нога человека. И этот кто-то понимает, что на снегу обязательно окажутся следы, обязательно кто-то был там до тебя, и кто-то взобрался куда выше, чем смог ты.
Я не могу тебе препятствовать. Карабкайся, поднимайся, покоряй. Только нет никакой Вершины. И не бывает нетронутого снега.

Серия сообщений "Стихи и/или Переводы":

Часть 1 - Не бывает нетронутого снега (Курт Тухольский)

О Фоне вроде там: http://www.liveinternet.ru/users/2556351/post128173023/


Мой Муз не умеет читать, наблюдать и писать (из-за этого я иногда смеюсь над ним), но зато он умеет слушать и рассказывать так, как не умеет никто. Он никогда не возвращается без истории. Когда он в очередной раз прилетает ко мне, я немного укоризненно смотрю на него, думая, что он, как всегда, собрался читать мне морали и говорить о том, что таким, как я, идти по своему собственному пути, по меньшей мере, неразумно. Но он слегка улыбается краешком губ, усаживается ко мне на плечо и начинает очередной рассказ.
- Я знал одну забавную семейную пару. В их доме все время царил ужасный беспорядок и, когда я спросил: «Не стоит ли вам хоть немного прибраться», они очень странно посмотрели на меня и, переглянувшись, начали рассказ. Оказывается,
--------------
На каком-то там свете жила Дама. Она была серьезной, умной и во всех смыслах правильной женщиной. Она радовалась, когда все было хорошо, и расстраивалась, когда все было плохо. Она пила кофе по утрам, не ела после шести и ужасно любила свою кошку (четырехцветную, с множеством прелестных полосочек). Она умела красиво одеваться, любила книги, яблоки и осень. Словом, она жила и жила очень даже неплохо, пока не обнаружила, что ей что-то стало мешать. Это что-то собиралось то в сердце, то в горле, то в голове, а то и вовсе в пятках. Она ходила по врачам и тратила все свои деньги на то, чтобы они обнаружили это что-то и убрали оттуда. Но они осматривали ее и, улыбнувшись, говорили, что с ней все прекрасно, что у нее удивительно крепкий организм, и, что жить ей еще лет сто… В общем, все то, что они обычно говорят здоровым людям. Дама долго думала о том, что же ей мешает. Она прочитала книг о медицине больше, чем любой врач, но ничего не приходило в голову.
Однажды ночью, думая о прожитых ею днях, она почувствовала невероятную тяжесть. То, что ей мешало, стало невыносимым и оттого понятным. Это был мусор. Весь тот мусор, который копится с каждой минутой нашей жизни и который иногда следует выносить во двор. Она встала, оделась, взяла огромную мусорную корзину, наполненную до краев, и уехала за город. Там она отыскала самую большую яму и, с огромным удовольствием, перевернула корзину. Мусор сыпался вниз, и ей становилось легче от самого созерцания этого процесса. Казалось, что, то самое, мешающее, оставляет ее. Дама смотрела на падающий мусор, а он все летел и летел вниз, даже не думая кончаться. Тогда она удивленно покрутила корзину в руках. Корзина была неприлично дырявой, а мусор все летел и летел откуда-то сверху.
«Эй, негодник! Что это ты вытворяешь?»- пронзительно закричала она своим звонким голосом, подняв голову вверх. Из-за облака робко выглянул Фоний. Та самая неудачная Птица Счастья, смешной грифон с синими перьями и пенсне в лапах.
- Я…- начал он, - вытворяю Счастье. Иногда.
- Видимо очень иногда, - сказала она, строго вскинув брови и, сама о том не ведая, попав в его самое больное место.
Он неуверенно замычал. Она уверенно продолжила.
- Зачем это ты мне лишний мусор подкидываешь?! Лучше уходи! – крикнула она, угрожающе взмахнув корзиной.
Она сказала это так, что робкий Фоня, почувствовав себя провинившимся школьником, испугался и улетел, забыв объяснить Даме, что мусор просто необходим и, что больше половины ведра вытряхивать ни в коем случае нельзя, а то на смену мусору прибежит холодная и колючая Пустота.
Дама с довольным видом вернулась домой. С тех пор корзина всегда оставалась пустой, и сначала это казалось прекрасным. Но, где-то спустя две недели, Пустота, помимо корзины, наполнила и сердце. Что бы Дама ни делала, всегда чего-то не хватало. Пустота стремилась целиком охватить тело женщины. С ней было очень трудно бороться. Казалось, что, как-то утром, Дама, посмотрев в зеркало, обнаружит себя ледышкой.


На каком-то там свете жил Джек. Он жил далеко на севере и пытался дарить людям тепло. Но у него это не получалось, так как его Пустота ему нравилась намного больше. Джек почти всегда носил серый свитер и джинсы, широко улыбался и глубоко заглядывал в себя.
Его Пустота была живой. Она была мягкой, теплой и приятной. Он уже родился с ней. Его Пустота всегда улыбалась ему и шепталась с ним о разностях. Все смотрели на него, словно на сумасшедшего. А ведь его пустота, на самом деле, была замечательной. Он совершенно неправильно смотрел на нее. Да и вообще, он был совершенно неправильным. Огороженный особенно крепкими стенами со всех сторон, доверяющий только своей пустоте, он пугал людей. Они его не очень любили. Они ему были не нужны.
Он ужасно любил путешествовать. И вот, изучая один из тех прекрасных городов, которые завораживают своим высоким небом и узкими улочками, случайно наткнулся на женщину с грустным, или даже тоскливым, взглядом. Она шла по одной из тех чудесных улиц, верно, о чем-то задумавшись. Она шла, а за ней тянулась дорожка из апельсинов, которые выпадали из порванного пакета один за другим. Он окликнул ее.
Чуть позже она Читать далее...

Не помню адреса, но ноги помнят путь. о.о

Вот так иногда и заходишь совсем ненадолго в чужую жизнь. Заходишь на эту чужую кухню, садишься на чужой стул, вспоминаешь с этим чужим, но приятным человеком такие же чужие истории каких-то совершенно незнакомых людей, которых звали так же, как зовут вас, и вы смеетесь над ними таким же чужим (или, может быть, новым) смехом. И между вами гуляет Ветер, медленно проходит Пустота, невыносимо легко льются слова. Пустотааа. Немного даже жаль, что никаких несчастностей, покалываний в левом боку и щекотки в пятках. Ничем незамутненная, кристально-чистая пустота. Все тот же обмен книжками, все те же карты, все те же упреки, за то, что я косорук (и меня следует называть Косоруком вместо Сажерука) и так и не научился толком играть на гитаре, но. Чего-то ужасно не хватает к списку "того же". Того, что делает человека другом, приятелем, да хоть бы хорошим знакомым. Это не плохо. Не хорошо. В этом даже есть нечто прекрасное. Как будто бы ты все время был с закрытыми глазами и вдруг решил их открыть. Или наоборот. Обволакивающая и завораживающая пустота. Так иногда бывает в первые минуты знакомства или в общении с кем-то нерассмотренным. Да даже трудно описать это чувство. Идешь по новой дорожке, упуская нечто очень важное. Очередное упущение. Это в моем стиле.
Да, я тоже это чувствовал, если под "Теперь "тут" стало "здесь", как ты говорил!" имелась в виду эта отчужденность. И появляются мысли, что не было ничего кроме этой новизны-пустоты-даженеотчужденности (черт знает, как это назвать). Может, и правда не было? Когда нам скучно, мы выдавливаем из себя все до последнего, мы сочиняем несуществующие вещи и, иногда, верим.
И прости, если что не так. Ты все равно крутой.

P.S. "Крис, у тебя все получится" сейчас самая важная фраза. Висит на стене. =) А идеи снова собираются в головушке. Сегодня меня встряхнули пустотой. Даже звучит странно.

Это цитата сообщения Дневник_гортензии Оригинальное сообщение

Жизнь в стиле КЛАМП

1. Если ты не в депрессии, то скоро будешь.
2. Совпадений не бывает.
3. Зло принимает форму четырех японских мангак.
4. В другом мире все будет лучше, чем здесь и сейчас.
5. Если ты дорог своему брату, ты, скорее всего, обречен.
6. Честно говоря, если ты вообще кому-то дорог, ты обречен.
7. На самом деле ты, похоже, обречен в любом случае.
8. Дорожи глазами. Никогда не знаешь, в какой момент их лишишься.
9. Следи за подтекстом: даже если в истории герои прямо ни разу не поцеловались, может подразумеваться, что они уже занимались грязным развратным сексом.
10. Все имеет цену.
11. Самые могущественные люди – алкоголики.
12. Никогда не доверяй существам, похожим на булки.
13. Настоящая любовь всегда побеждает. Обычно.
14. Любовь бывает разная...
15. По крайней мере, тебе повезло: ты не Субару.
16. Ничто не выражает любовь так ярко, как согласие стать чьей-то едой.
17. Если кто-то говорит, что у тебя красивые глаза – ты, вероятнее всего, лишишься одного или обоих через несколько глав.
18. Даже если ты и твой любимый человек – каноничная пара, велика вероятность, что вы так и не поцелуетесь за всю историю.
19. И в другой истории вы не поцелуетесь тоже.
20. Если твои бабушка с дедушкой постоянно где-то отдыхают, скорее всего, они не существуют.
21. Никогда не носи с собой самое дорогое.
22. У каждого есть злой брат-близнец.
23. Токийская Телебашня, похоже, основной источник зла.
24. Если ты красив, ты, вероятно, обреченный или ангстовый персонаж. Причем, скорее всего, и то, и другое.
25. Не рассчитывай на счастливую жизнь. Будешь разочарован.
26. Чем больше они улыбаются, тем больнее падают.
27. Количество твоих поклонников прямо пропорционально тому, насколько ты ангстовый персонаж.
28. Все выглядят очень привлекательно – даже истекая кровью или в агонии.
29. Физические и моральные издевательства – просто еще один способ продемонстрировать свою заботу.
30. Твой начальник к тебе плохо относится.
31. В мире существуют три пола – мужской, женский и андрогинный.
32. Кровь – это искусство.
33. Это не настоящая магия, пока ты не научишься создавать магический круг с краями в два метра шириной.
34. Простые полоски бумаги могут развивать такую же скорость, как и болиды Формулы 1.
35. Огонь не обжигает, пока это не потребуется по сюжету.
36. Неважно, как сильно порвана твоя рубашка – она не упадет.
37. Нельзя доверять мужчинам с черными волосами и в очках (солнечные очки тоже считаются).
38. Любой, кто считает, что магия – это круто, сильно заблуждается.
39. Два меча и одежда для четырех людей запросто помещаются во рту существа, напоминающего булку.
40. Кто носит короткие шортики? Маленькие мальчики-детективы носят короткие шортики.
41. Четырехлистный клевер вовсе не такая удачная примета, как принято считать.
42. Если ты крутой/любимец читателей/бишонен/персонаж, озвучиваемый Мегуми Огата, – ты обречен.
43. Черт возьми, ты же в Кламповском мире. Ты обречен.
44. Запоминай свои сны. Они – ключ к сюжету.
45. Если не умеешь свистеть, делай вместо этого «фью».
46. Если ты ощущаешь, что за тобой кто-то наблюдает, скорее всего, так оно и есть.
47. Если он высокий, темноволосый и потрясающе мужественный, он уже занят - вон тем ужасно милым пареньком, который стоит рядом.
48. Перья обладают невероятной силой. Купи себе курицу.
49. Если в твоей истории сплошное счастье и все белое и пушистое, вы все, скорее всего, умрете ужасной смертью от руки свихнувшегося клона.
50. Все будет хорошо.
51. То, что ты вернулся домой из долгого путешествия, вовсе не означает, что ты вернулся единым целым.
52. Все случается в Токио.
53. Симпатичные зверушки – лучшие магические слуги.
54. С мечами длиной больше твоего роста очень легко справиться.
55. Названия атак в бою важнее, чем сами приемы.
56. Лепестки сакуры – хороший знак.
57. Лепестки сакуры – плохой знак.
58. Лепестки сакуры… короче, если видишь лепестки сакуры, – беги.
59. Даже если твое сердце проткнули ладонью, у тебя еще останется достаточно времени, чтобы раскрыть страшные тайны/сказать что-нибудь умное/поангститься/попрощаться, прежде чем ты действительно умрешь.
60. Покажите настоящую любовь, обмениваясь не кольцами, а глазами.
61. Никто не счастлив на самом деле. Они просто скрывают страшные тайны.
62. Одевать кого-либо в симпатичные, но странные наряды – признак большой любви и привязанности.
63. Самый простой способ решения проблемы любовного треугольника – убийство.
64. Неодушевленные предметы обладают чувствами.
65. Глаза, особенно с магией, пользуются огромным спросом.
66. Косплей – в порядке вещей в Токио.
67. Люби своих родителей, пока есть такая возможность.
68. Обычные люди не обращают ни малейшего внимания на странное/сверхъестественное/необъяснимое/загадочные события, людей, объекты.
69. Не сообщай свое имя незнакомцам.
70. Где бы ты ни был, на заднем плане всегда будет Миюки.
71. Судя по всему, магия позволяет тебе есть глаза других людей как конфеты.
72. Читать далее...

- Знаешь, когда ты моешь посуду, у меня создается впечатление, что ты домоешь ее когда-нибудь до дыр. Кажется, что ты моешь ее так долго только для того, чтобы послушать радио и... - говорит мне как-то матушка.
- Подумать? О да. В эти моменты я впадаю в транс и рождаю гениальные идеи в своей не менее гениальной головушке! - с гордостью отвечаю я, размахивая намыленной тарелкой.
Это уже нечто вроде привычки: думать о проблемах дня именно за этим занятием.
У меня в голове идет вечное противоречие с самим собой, на бумаге - бой с всяческими языковыми знаками (они не хотят меня слушаться), а в воздухе - какая-то ссора, происшедшая между мыслями и словами (эти не хотят слушаться друг друга). Словом, полнейшая разруха без всякой надежды на восстановление (кроме крошечек).
Я начинаю писать множество обещанных писем старым или пока еще не случившимся друзьям и тут же заканчиваю их где-то на второй строчке. Еще я сосредоточенно пялюсь в одну точку, думая о заоблачных высях, с головой погружаюсь в предложения-тексты-параграфы, помогаю реализовывать дурацкие концептуально-творческие идеи и с каким-то особенным удовольственным неудовольствием упускаю Всякие Важные Вещи и возможности. Они убегают, собрав чемоданы и помахав мне ручкой.
Кто-то шепчет мне на ухо последние сплетни, кто-то постоянно забирает у меня ручки, а кто-то ходит в пафосном костюме и красивых футбольных гольфах, чем вызывает приступы смеха у окружающих. Я же, как правило, смеюсь и забавничаю. Все как положено.
Мне говорят, что я - хороший. Может и мне следует считать это плюсом? Кто знает. Сказочники, верно, должны быть хорошими.
Я живу и не особенно жалуюсь. Добро пожаловать в витражи, к мистеру Шляппу и цветной дудочке.

Когда-нибудь я умру от безграничной нежности. Или переутомления. Или и того, и другого. В учебном заведении, внезапно, стало ужасно интересно. Появилась не бывавшая никогда до этого атмосфера желания что-то делать, веселья и интересностей. Теперь и там я улыбаюсь во весь рот, не высыпаюсь, болтаю о всяческих чудесах, рассказываю о каждой ленточке на сумке, пою песни, выслушиваю романтичных барышень и читаю одну и ту же книжку с неким циничненьким С. Принят и, как всегда, играю роль мебели. Той мебели, без которой комната какая-то не такая уже, и без которой не делаются Всякие Важные Вещи. Причем мебель говорящая, двигающаяся и даже обращающая на себя внимание. Наверное, я телевизор на курьих ножках. Самое удивительное, что я уже настолько свыкся с этой ролью, что ощущаю себя в ней вполне комфортно. Особенно там.
Пишу поганые стихи в стол, зачеркиваю дни на календарике из-за всяческих хороших людей, рисую кораблики на полях тетрадок и, в общем-то, живу. А еще мне подарили барабан. Жутко радуюсь.
А море планов поджидает. Очередное море.

З.Ы. Техника меня отказывается слушать. На плеер не перекидывается самая любимая музыка, а телефон удаляет из себя всю романтику и стихи. И оставляет смски из разряда "буду в шесть". Печалит.
З.Ы.2 Карусель крутится и не просто так.

Молитва о возвращенье.

Семимиллионный город не станет меньше,
если один человек из него уехал.
Но вот один человек из него уехал,
и город огромный вымер и опустел.

И вот я иду по этой пустой пустыне,
куда я иду, зачем я иду, не знаю,
который уж день вокруг никого не вижу,
и только песок скрипит на моих зубах.

Прости, о семимиллионный великий город,
о семь миллионов добрых моих сограждан,
но я не могу без этого человека,
и мне никого не надо, кроме него.

Любимая, мой ребёнок, моя невеста,
мой праздник, мое мученье, мой грешный ангел,
молю тебя, как о милости, – возвращайся,
я больше ни дня не вынесу без тебя!

(О господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о господи, сделай так, чтоб она вернулась,
ну что тебе стоит, господи, сделать так?)

И вот я стою один посреди пустыни,
стотысячный раз повторяя как заклинанье,
то имя, которое сам я тебе придумал,
единственное, известное только мне.

Дитя моё, моя мука, моё спасенье,
мой вымысел, наважденье, фата-моргана,
синичка в бездонном небе моей пустыни,
молю тебя, как о милости, – возвратись!

(О господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о господи, сделай так, чтоб она вернулась,
ну что тебе стоит, господи, сделать так!)

И вот на песке стою, приклонив колена,
стотысячный раз повторяя свою молитву,
И чувствую – мой рассудок уже мутиться,
И речь моя всё невнятнее и темней.

Любимая, мой ребенок, моя невеста,
(но я не могу без этого человека),
мой праздник, моё мученье, мой грешный ангел,
(но мне никого не надо, кроме него),

мой вымысел, наважденье, фата-моргана,
(о господи, сделай так, чтоб она вернулась),
синичка в бездонном небе моей пустыни,
(ну что тебе стоит, господи, сделать так!)

(с.) Юрий Левитанский