На встречу Нового Года меня вытянули-вытащили из-под теплого пледа, заставили нормально одеться, усадили за стол и протянули бокал шампанского, нагло заявив, что: «Пока мы живы, ты у нас будешь праздновать это событие, как миленький». А затем подарили много-много конфет в носке, что привело в восторг. ) Носок теперь висит над кроватью. А конфеты поедаются.
Я сидел, смотрел на свечи и огни на нашей импровизированной елке, и думал о том, что вам-то/тебе, наверное, сейчас очень холодно и одиноко, и о том, как же подарить вам эту самую частичку тепла, да так чтобы искорки высушились, а затем и зажглись. Я и сам не люблю Новый Год. Меня раздражает сама последовательность лет. Это все так предсказуемо. За 2009 годом последует 2010, а за 2010 2011…Всегда убивало. Я страшно болен.
Зима – волшебно. Этот снег, заснеженные деревья, холодные пальцы, больное горло, красные уши, снежки и цветные шарфы. Чудесно. Но Новый Год это так…скучно? Хотя пьяненький народ, живо скупающий все, что попадется ему под руку в продуктовомчерездорогу, позабавил. И сразу шепчется тихо-тихо: «Это Новый Год, да, точно», а затем улыбается.
Просто такие настоящие праздники как-то…надоели. Мы и так можем устроить себе в тысячи раз лучше в выходные.
Во мне еще звучат те самые слова и много нового о себе…И выходит так, что я сижу и думаю о том, что да, я хотел бы быть потрясающим мерзавцем. Это таак (тут пожалуй стоит поставить точку).
Зато мы - потрясающие дураки, а это тоже неплохо.
Не разложенное по полочкам не хочется разбирать, и поэтому оно все пылится-копится и откладывается, ибо лень.
Переверни все вверх ногами, и ты увидишь все яркие краски мира.
А еще я завтра уезжаю в чудесный почти_рыжий город. Там я буду мерзнуть, ловить ветер в лицо, поедать штрудели и гулять по мостовым. А один из тех дней будет самым замечательным на свете. Приедет И. (Здорово им. Можно свободно, на электричке, передвигаться из одной страны в другую.) Вот уж чего ожидалось меньше всего. И никто не умеет так ловить глюки, как это делаем мы.
Вот это уже почти нужное.
Хей, мир, я тут внезапно понял, что унывать ну никак нельзя, а то как же, как же я собрался собирать тепло со всех огней мира, а затем дарить тому, кто замерз.
Совершенно сумасшедший год. За этот год все в моей жизни успело измениться до неузнаваемости. И я в том числе. Спасибо всем тем, с кем я познакомился в этом году. И спасибо тем немногим, кто все еще помнит меня и общается со мной с прошлого года.
Мой новый год будет встречен в углу с шоколадкой и книгой. Как всегда в каком-то сумасшедшем сне и выдумках. Ну, а первого наступит то, самое любимое время, когда можно будет гулять по безлюдным улицам, ловить снежинки и не-вспоминать.
Наш чудесный дух Кра-пхе зимами спит, а Буба не тронет, праздник все-таки...
Надеюсь, что следующий год будет еще более безумнее, чем этот. И С. от моих рассказов о том, что со мной происходит, будет пугаться меня еще больше. Это, пожалуй, самое главное желание.х)
С новым годом!
Выписывается первая строчка первого поста каждого месяца.
Правда у меня очень мало этих месяцев "прошло".
Март.
"Есть такие люди, которые готовы доверять всем."
Апрель.
"Я вернулся."
Май.
"К вечеру вышел прогуляться."
Июнь.
"Лето."
Июль.
"Я отвечаю на твою (?вашу?) фальшивую улыбку искренней."
Август.
"Вернулся ненадолго. "
Сентябрь.
"День знаний."
Октябрь.
"Поверь, все по настоящему. Все."
Ноябрь.
"Все, что было - ерунда. Все, что будет, в общем, тоже."
Декабрь.
"На самом деле, это очень смешно и нелепо, когда не пытаешься заглушить какую-либо боль, а только усугубляешь ее."
Фи, какие скучные у меня первые строчки.
Это цитата сообщения Кусок_неба Оригинальное сообщение
illusione
Моя ложь - это искусство.
Запомни, я никогда не лгу просто так.
Моя ложь - словно картина, полная полупрозрачных дымчатых красок, симфония дисгармоний, шум дождя о черепичную крышу, шелест твоих любимых тюльпанов на лёгком ветру.
Словно рисунок босыми ногами на песчаном берегу, который через секунду будет смыт солёной водой, словно последний сон грешника, беспокойный, но удивительно сюрреалистический, странный, неповторимый, непредсказуемый, почти бесконечный, пахнущий остролистом и осенними травами.
Мой обман - словно хороший сымпровизированный спектакль, неожиданный, восхищающий.
Мои маски - это не фарфор, дерево или серебро. Каждая моя маска - это я сам, это отдельно взятая часть моей личности. Это необходимо мне, лгать, обманывать, как необходим всем людям воздух, всем актёрам сцена, всем птицам небо. Это моя сущность, чуть ли не единственное дело, которому я отдаюсь полностью и не жалею об этом.
Но, послушай, это всё - лишь предисловие. Несмотря на всё вышесказанное, я хочу остановиться на одном предложении, выделить его наиболее искренней интонацией, приподнятыми бровями, нервно сжатыми руками, дурацкими жестами, решительно поджатыми губами.
Тебе я лгу только потому что тебе лучше не знать меня настоящего, а не потом что обман -- мой удел и моё ремесло. Так тебе будет проще принять меня.
Настоящий я тебе никогда ни за что не понравится - прими меня подделку, фальшивку, притворщика, манипулятора и провокатора.
Прими меня, прими меня подделку.
Эта подделка, эта фальшивка, этот лгун и обманщик любит тебя так, как никакой настоящий человек полюбить не сможет.
Только в этом я не обманываю тебя, да и если захотел бы - не смог.
Стоишь ты такой весь в метро и ждешь человека, которого уже сто лет не видел. Немного нервничаешь. Сожалеешь о том, что вы с ним поговорите только лишь часок.
Ждешь 15 минут, полчаса... На звонки не отвечает... Спустя час это существо берет трубку и весело заявляет о том, что он, видите ли, только выходит. Ну и, в скором времени, через часок, будет.
Ты начинаешь злиться. Появляется острое желание придушить этого замечательного "старого друга", так сказать. Проходит время. Вот он уже скоро должен появиться. Ты думаешь о том, что ты сейчас этой твари все выскажешь в лицо, что ты ему сейчас задашь, что...что...он получит, о даа. Он идет тебе навстречу. Ты злорадно ухмыляешься.
Он подбегает к тебе, с улыбкой виснет на шее и говорит что-то вроде "Ах, друг, как давно мы не виделись.", а затем "Ты можешь меня убить за опоздание, конечно..."
И в такие моменты мне думается что-то вроде: "Ну лаадно, ну как же, такого милого, убью-ка в следующий раз..."
И в такие моменты я понимаю, что я все же добряк и никуда мне от этого не деться.
Вот мне интересно, если собрать все недоговоренности-горести-загрузы и сжечь, то что тогда будет? Должно быть, все будет совершенно неправильно. Ведь мы, люди, так любим страдать, что когда повод исчезает, нас настигает такое совершенно отвратительное негодование. Как? Ведь у меня же было это не так, и это не так, а тут вдруг, ррраз, и все стало хорошо. Как все стало хорошо? Если все хорошо, то это значит, что что-то не так... Очень странно. Мне странно непонятно хорошо. Прямо даже страшно. О, а буду-ка я страдать о том, что мне удивительно хорошо. А это, должно быть, ненормально. О боги, неужели я схожу с ума? О боги, как же мне жить? О боги, пустота, ты видишь, посмотри, милая, я пуст. Пустота съедает меня изнутри. Это невыносимо.
И тут вдруг случается что-то такое неприятное.
И начинается. Мне плохо. Мне плохо, а что же делать? Я несчастен, но я выдержу свои несчастья. Да. Я сильный, я выдержу. Ах, как же я несчастен!
И по кругу.
Постоянно убеждаешься в этом.
Забавно.
Нет, не со всеми. Но, черт, бывает и такое.
Поэтому лучше чувствовать себя совершенно счастливым всегда. Но, если ты вдруг, неправильно относишься к несчастьям, то все тоже измеряют тебя презрительным взглядом и выкидывают тебе в лицо что-то вроде "Сумасшедший!". Но это так, ерундово совершенно.
Хотя, от большого количества счастья устанет любой. Я бы устал.
А признать, что все "как-то не очень", просто не хочется. То, что не нравится изменяем, почти тут же. То, что изменить не в силах, не замечаем. И можно судить-убивать-ругать. Что с того-то?
Все и правда замечательно. Все всегда замечательно, это ж мы. Мы совершенно неправильно все видим, так как смотрим только лишь через красные и желтые стеклышки витражей. Ну, это в последнее время. Самые любимые стеклышки - это, конечно же, синяя и рыжая. Но, выходит, мы неправильно видим синий, ибо, глядя сквозь синее стеклышко никакого холода не чувствуется. Быть может, он сливается с цветом? Вся моя жизнь зависит от цветов и углов. Только сейчас она у меня какая-то странная, одновременно цветная и однотонная. Кто ее поймет, что с ней делать. Да и вообще стоит ли что-то делать, или надо только лишь ждать. Этого я даже знать не хочу. Точно знаю, что соображу по ходу.
Прохожий - это все же утвердившаяся роль. И меня не сняли с нее и не поставили на главную, или хотя бы на роль второго плана. Что ж, меня это вполне устраивает, дорогой мой Мир (Или все же Вселенная?).
Либо ты не открываешься нунизачто, либо уходишь сразу. Хотя, быть может, и бывают полностью открытые люди... Открываться частично - должно быть, моя самая грубая ошибка всегда.
Мне безумно. И если я немного говорю не то и не так, уж не обижайтесь. Я верю и даже если вру, то вру неосознанно. Ведь я не вру вовсе, и уж, тем более, не лгу, я придумываю, так уж вышло.
Мне безумно. И я вижу не то и не так, наверное. Неправильно, наверное.
И, к слову, недавно я заходил в самую настоящую волшебную лавку. Это был маленький закуточек с чудесными вещами. А торговала там замечательная Элис. И как же прекрасно было купить там подарки тем, кто попался на моем пути и, я надеюсь, задержится как можно дольше. Более того, на следующий день лавка не исчезла, как это очень любят делать ей подобные.
Бегать за подарками, а потом почти без сил, опять заболев, улыбаться кому-то. А еще встретить внезапно Валентина в книжном и очень этому удивиться.
А еще я помню как мы с А. сидели на подоконнике не так давно, ели мармеладки и разговаривали на странные темы.
- Слушай, А, самое главное в нашем мире - это женщины. Странно так. Вечность, Жизнь, Смерть, Удача, Радость, Грусть, Любовь. Черт возьми, я же прав?
- Ну да, это ж Мир. Не быть же ему яойным, в конце концов. Видимо, женщины для него самое главное... Оо
- Мир-Мир, слышишь? Эти два придурка тебя активно обсуждают. - говорю я, уставившись в потолок.
Мне безумно. Это не хорошо и не плохо. Но я точно знаю, что жить буду. И что все обязательно будет хо-ро-шо. Хотя, асфальт мягким не сделаешь. Никакой выдумки не хватит.
Бред, это точно от переутомления! (с.)
-----------------
Некто Чудесный и Некто Улыбчивый не спеша шли по своей дороге, надеялись и верили, ждали и искали. Над ними светило солнце, северный ветер играл их волосами, и они были способны пережить почти все. Они спотыкались, падали, сбивались, но снова вставали и продолжали идти дальше. Ночами, сидя у огня, они записывали истории, собранные со всех концов света, и согревались ими. Они точно знали, что пока у них есть компас в руках, им есть куда идти, и к чему стремиться. Они всегда были уверены в том, что двигаются в нужном направлении, и что там, впереди, их ждет что-то необычайно интересное. Когда им не хватало чего-то очень важного, они смеялись как можно громче, заражая своим весельем всех вокруг, а ночами, чтобы заглушить свою невидимую и неискоренимую боль, шептали самим себе: «У меня же есть компас. Он приведет туда, куда должен. », «Верно, Мир?» - добавляли они с надеждой. А на случай, если Мир не услышит, обращались к его старой знакомке, Судьбе: «Судьба, милая, ты только не ухмыляйся так безумно и не играй нами без меры…». У них был компас. Самая важная вещь на свете. Настолько привычная, что о ней можно было с легкостью забыть.
- А что будет, если компас пропадет? - спросил Чудесный однажды. -Да что ты! Это невозможно. Он всегда с нами, всегда рядом, в правом кармане, просто не может быть чтобы…»- ответил Улыбчивый, вытряхивая карманы... Монетки, конфеты, крошки, блокнот, конверты, спички…компаса и не думало быть. «Но он был всегда, это невозможно. Как?!»- думал он.
-Я погубил. Наш. Компас. Последнюю. Надежду, - все пространство вокруг него было нагло захвачено серостью, и он был не в силах бороться с ней.
-Все не так плохо. Мы ведь можем отправиться по звездам, верно?- подмигнул Чудесный, хлопнув друга по плечу, и они пошли дальше.
-А можно? - изумленно спрашивал Улыбчивый.
-А что мешает? - с насмешкой отвечал ему Чудесный.
По началу, Улыбчивый все время хотел обратно, назад, на поиски. Он не мог представить себе жизни без Компаса. Он не мог и помыслить, что когда-нибудь случится что-то настолько невозможное.
-Погоди. Нам нельзя назад, - останавливал его Чудесный (Им правда было нельзя) – «Нам. Нельзя. Назад,» - четко и раздельно повторял он снова и снова.
По звездам они могли передвигаться только ночью. Представьте себе, ночью Мир казался совсем другим и разговоры с ним тоже были совсем другими. Нет, не более волшебными, не лучшими или худшими, а просто другими.
Вы когда-нибудь пробовали встать на стул (или даже на стол) и оглядеть свою (или чью-нибудь еще) комнату? Не пробовали? Обязательно попробуйте. Тогда вы взглянете на комнату совсем другими глазами и даже, быть может, обнаружите много полезных вещей. Например, что тетрадь с важными записями покоится где-то там, под ворохом одежды, шоколадок и книг (или чего-нибудь еще, не знаю как там у вас), что кошка спряталась под кроватью, что место вашего обитания (или даже не вашего) намного больше, чем казалось раньше… Да можно узнать огромное количество ценной информации.
Так же, по-другому, виделся Мир по ночам Улыбчивому и Чудесному. Спустя некоторое время они обнаружили, что звезды намного прекрасней и настоящей, чем казалось раньше. Звезды виделись столь очаровательными, что вскоре Улыбчивый совсем позабыл о Компасе. Ведь звезды светили и улыбались с небес, намного ярче освещая путь. Появилось непреодолимое желание достичь хотя бы одной такой звезды. Он даже выбрал себе ту самую, единственную, путеводную. Каждую ночь ему снилось, как он снимает ее с небес. О том, что она об этом думает, он, конечно же, не спрашивал себя.
«Ведь кто-то, наверное, достиг…» - думалось и даже немного завидовалось ему. И от осознания того, что то, о чем он постоянно думает, невозможно, улыбка исчезала с его лица.
- Ты не соответствуешь своему имени! - смеялся Чудесный, пытаясь подбодрить друга. И Улыбчивый немедленно начинал соответствовать. Он шептал: «Зато она светит надо мной. Я удостоен великой чести. Я должен радоваться. Я уже должен сходить с ума от счастья!».И, снова он привык к этим звездам и перестал предавать им значения. И снова наступил момент, когда они исчезли, будто бы в насмешку над путешественником. Да-да, и так бывает. В одну прекрасную ночь кто-то взял и собрал звезды, рассовав по карманам.
-Это невозможно, - уже неуверенно произнес Улыбчивый.
- Ты все еще так думаешь?- усмехнулся его друг.
Без звезд
Хороший человек помог мне с глюками в компьютере, я почувствовал себя полным идиотом, поняв, что в технике разбираюсь очень и очень плохо, но зато я есть в ненавистном мне контакте. Но так как там есть все, то ура.) Вот он я: http://vkontakte.ru/id62187697
И последняя репетиция. И только там все будто бы пропитано праздником. Вечный праздник. Вечная чашка чая. И последние сладости. И хорошие люди, о которых можно рассказать множество хороших историй. Волшебно.
Почти ничего не доделано. А завтра наш какбэновыйгод. Но я точно знаю, что завтра-то все будет на ура. А я, как и в детстве, буду вновь выступать почти перед пустотой, которую еще иногда называют зрителями.
Работники сцены были признаны богами этой небольшой постановки. Работникам сцены там подвластно почти все. Они могут передвигать горы, вешать на небо облачка, управлять самолетами, заставлять море волноваться.Нет бы тоже стать каким-нибудь таким вот "работником сцены тире богом", так нет, Крис решил, что он слишком молод для того чтобы вот так вот сразу и в боги подаваться. Да и со скуки я умру. Богом! То же мне! Придумают же.)
Я сижу за занавесом, ожидая своей очереди. Сижу в уголке, с книгой в руках, периодически отрываясь от оной для того, чтобы ответить на чью-то шутку или понаблюдать за чем-то интересным. Ну а потом репетиция заканчивается.
Заваривают чай, расчехляют мою гитару. Я сижу и расскрашиваю буквы. "Я - самый настоящий раскрашиватель!" - радостно восклицаю. Не умеем рисовать, будем раскрашивать, обязательно. Пожизненно.
И хитрый взгляд с вопросом "Сыграешь?". Дают гитару. "Ну, я отвратительно играю..." "Играй". Ненукактутнепопробоватьто. И как напутствие "Больше уверенности в себе!".
Любимое место. Объединение.
Дорогой мой мир! Я совершенно обнаглел, но можно вот еще немного, а? Уверенности мне можно? Я постараюсь вернуть. Честно.
Ну а потом мне пора уходить на чужую, почти родную кухню. И нет, Вив - все же друг. Неважно, что какбэ девушка, неважно ученица там или нет. Это все шаблон. Ненужности. Самое главное, самое настоящее определение - друг. Друг и все.
А моя опупея закончилась. И утренний разговор в автобусе, по дороге на олимпиаду по МХК. "Ты такой счастливый. Отчего же?" "Любимый человек сказал мне о том, что он меня не любит! *_*" Косой взгляд. Отсела.
Ну, ибо так надо было и я понял,да.
P.S. А всякие там Придды бывают и теплыми. ^^
Я - растеряшка. Самый настоящий. Теряю зонтики, пропуска, билеты в другие миры, чувства и людей.
И не верится, что ты, _самая_бессмертная_на_свете, сейчас лежишь в гробу.
Это цитата сообщения Слу_Чайная Оригинальное сообщение
Чирк!
...чтобы вспыхнуть и погаснуть,
словно тополиный пух. (с) М. Фрай.
Спич и Спичка падали за стол, Спич и Спичка глотали пыль. А потом заговорили:
-Спич, что с тобой? Почему ты такой черный и маленького роста?
- А это потому, Спичка, что я уже повстречался с Чирк, а ты ещё нет. Потому ты такая красивая, высокая и живая.
- Чирк… - Спичка помолчала, не решаясь спросить.
- Чирк - это счастье на несколько секунд, ради него мы и живем. Живем ожиданием, когда нас охватят за плечи тысячи искорок, а губ коснется газ, которому мы подарим почти все искорки, а он из них сплетет рыжее тепло.
- Но в твоей жизни больше не будет Чирк… Должно быть, ты глубоко несчастен? - спросила Спичка, прислонившись к стенке и глядя на Спича сверху вниз.
- Ничуть. Мое счастье пусть не глубоко, но я вижу в нем отражение радостного пламени до сих пор. А ты... Знаешь, лучше быть сгоревшей спичкой, чем спичкой никогда не вспыхнувшей. Также как лучше быть умершим, чем никогда не жившим.
- Почему это я никогда…? – спичка даже потеряла равновесие от неожиданности, и гулко шлепнулась на пол. Стук на весь дом. Пустой-пустой.
- Этот дом пуст – разве ты не замечаешь? Тут уже не живут люди, и тебя некому будет зажечь.
- Но, тогда я их найду сама, я выберусь из этой пыли, я отыщу, я обязательно отыщу, того кто знаком с Чирк! - Спичка не шутила, Спичка не пускала слов на ветер, она тут же вылезла из-под стола и упрямо запрыгала к распахнутой двери, в которую тихо влетал и вылетал ветер, так и не поймавший ни одного слова.
- Я с тобой! – Спич заковылял следом за отважной знакомой.
Догнать ему её удалось лишь во дворе:
- Что мне там одному делать? Мне нет уже дела в этом мире, только и осталось лежать или прыгать, как дурак, ей Богу! Ой, как же тут…
В Спичином лексиконе не было таких слов, но зато в душе появились новые чувства: осторожные прикосновения травы, лучи – опавшие ресницы, готовящегося ко сну солнца и такая бесконечная свобода над головой, что забываешь, что уже сгорел. Вынырнув из водоворота ощущений, Спич обнаружил, что Спичка опять далеко впереди, и вот-вот скроется за лесом пшеницы.
- Почему ты идешь именно туда? – поинтересовался он, на секунду догнав спешащую.
- Чую, где-то там мое счастье, - кратко ответила Спичка.
Когда они оказались на берегу пруда, мир уже накинул свою темно-синюю накидку для вечернего бала и тихонько раскачивал небо, чтобы падали только насветившиеся звезды.
Спич и Спичка молча вдыхали вечер, лежа на мягком листе неизвестного им растения, им было очень хорошо. Но вдруг закапал дождь.
-Что с тобой, Мир? – обеспокоенно воскликнула Спичка.
А Мир ответил:
-Кап, кап.
Чуть пошумели березы и тучи унеслись прочь, но Спичка успела промокнуть до самой последней черточки.
- Плохо дело, - вздохнул Спич, - мокрая ты не зажжешься, даже в руках человека.
Спичка упала на голую землю.
- Вот, отличное место!
- Сойдет.
В двух шагах от Спички и Спича стояли ребята и, весело переговариваясь, судя по всему, собирались разводить костер. Хворост, дрова, бумага для разжигания.
- Та-ак. Спички у кого?
-У Димки.
- Сейчас… Черт, коробок пустой. Вроде несколько ещё оставалось…
- Неужели возвращаться придется?
-Постойте, вон спичка валяется. Одна, правда, но может с первого раза получится зажечь.
Спичку подняли и, сокрушенно покачав головой, заключили:
- Мокрая.
- Мариш, а попробуй ей высушить, у тебя руки всегда такие горячие.
- Ну, давай.
-Ты только не сожги ей! – рассмеялся кто-то, и все затаили дыхание.
- Вот. Вроде сухая.
-Отлично.
Чирк!
Спичка вспыхнула сразу, ведь этого она ждала всю свою крошечную жизнь, искорки побежали по бумаге, по веточкам, в первое мгновение было сплетено пламя, во второе языки огня безудержно заплясали по всему дровяному шалашу.
Ребята весело смеясь, окружили костер плотным кольцом, а рядом с ними лежал, запрокинув голову к небу, Спич , и словно сам с себе шептал:
- Как велико твое счастье, Спичка. До самого неба.
Давно мне не говорили "К черту школу! Ты только выгляни в окно! *_*". Когда никто не говорит лучше сказать самому. Я иду по серому-серому коридору, натыкаюсь на А., и мы почти одновременно воодушевленно произносим нечто похожее. Хитро переглядываемся. И вперед.
Х-холодно, черт" - говорит он. Я, попадая снежком ему в капюшон, : "А вы не стойте на месте. А то будете немедленно расстреляны!". И начался бой.) А потом: "А нихрена мы не изменились..." - задумчиво глядя в небо произносит это существо. "Изменились! Мы стали еще дурнее!" - гордо восклицаю я.
И я точно знаю, что опять покроюсь корочкой льда, уже завтра, и опять буду кем-то холодно-отстраненно неприступным, как всегда в Обители Зла, да и человек не имеет значения. Есть сейчас. Есть с кем смеяться и нести бред, а затем выслушивать вечное "Ты сумасшедший!" или "Так не бывает!". А что будет потом ну совершенно неважно.
А затем, я весь грязный, мокрый, но донельзя счастливый иду домой и встречаю тех_самых_музыкантов_в_том_самом_переходе, которых уже давно успел полюбить.)
Ну а потом мне говорят что-то о том, что как я смею улыбаться тут, вот именно сейчас, когда решаются судьбы мира, и как я могу быть столь беспечным и все такое прочее.
Просто началась зима. И просто нельзя расклеиваться. Нужно ловить этот снег, этих людей, забывая хотя бы на время об этом всем. Все будет хорошо, это точно.
Чтобы не было _не так_ я иду и напеваю, распугивая прохожих: "Мы можем помолчать, мы можем петь, стоять или бежать, но все равно гореть..." и еще чуть-чуть "Гореть, но не сжигать, иначе скучно жить, гореть, но не сжигать. Гореть, чтобы светить". А мы и продожаем гореть.
А успокаивать расстроенных людей я так и не научился.
Зимааа. *_*
Ужасный стук в голове и не спится.
Забавно вспоминаются три белые розы, купленные на последние деньги, а затем мысли о том как же ехать домой. Зато вручались красиво. Х_х И так же красиво бросались на асфальт.
Заметил за собой, что совершенно неправильно думаю и действую. Думаю лишь о том, чтобы было красиво и интересно. Да и цели великой нет. Живем ради забавы? Да, устраивает. А вот людей вокруг возмущает.
Еще очень важно не путать восхищение с любовью.
Судьба ухмыляется, надежда не угасает. А я по-прежнему притворяюсь дураком. Как же иначе?
P.S. Гуманитариям совершенно точно запрещено учить геометрию. Я тут понял, что бывают люди-иксы, они все время вертят головой, по оси икс. Такие люди чаще говорят "нет", чем "да". А люди-игрики наоборот. "Какой же ты игрик Крис, по отношению к нему!" Я понял эту фразу, наконец. Спустя год.
- Вот представь. Мы живем в небольшом рыжем городе с рыжими огнями, цветными улыбками и чудесными уютными улочками. Эти места стали нам родными, как только мы увидели их. Вместо стекол там витражи, вместо серости – яркость, вместо грусти – радость. Иногда в нашу жизнь врывается северный ветер, иногда наш город меняется и отнюдь не в лучшую сторону. И, конечно же, там у нас есть свой, такой же рыжий, небольшой домик, в котором мы живем…ну, скажем, впятером. Даже если наши пути расходятся, мы всегда время от времени приходим туда, в этот дом. И когда тебе очень плохо, ты можешь зайти туда, и он ни в коем случае не будет пустым. Мы будем всегда поддерживать друг друга. Вечерами мы будем сидеть на его крыше, и писать песни-сказки-поэмы… Я буду сидеть и, как всегда, наблюдать за вами, внимательно слушая и улыбаясь. А затем запишу что-нибудь в пожелтевшую тетрадь, когда мой чудесный Муз, прилетит из своего совершенно ужасного, как он говорит, идеального мира. И все будет так невероятно прекрасно. Вот это будет жизнь…
Молчание.
-…Вот только… когда мы все вместе будем жить в этом чудесном рыжем городе и, когда нас будет пятеро, и когда все будет именно_так, мы будем уже стариками и старухами, уставшими от жизни. Да и муз не прилетит, наверное, тогда...
- Давай ловить то, что пока еще летит нам в руки? Неужели нам не хватает безумья, нас, всего лишь двоих, и этого шумного пыльного города?
- Вперед. В пыль, в шум и ливень.
Все же стоит. Хотя бы для того, чтобы доказать самому себе, что получится и не сломаюсь. А если... а, пусть. Играем.
....или основы филологии и славянская культура способствуют появлению совершенно бредовых мыслей.
"В землянках было тепло. Под землей на той глубине, на которой их строили, температура около 25 градусов." - отвечает на чей-то вопрос чудесная кудрявая преподавательница, чье имя я, конечно же, забыл. Ну да, ведь чем глубже, тем жарче. Не зря же в аду жарко, верно? Но ведь если в аду вышеописанные климатические условия, то рай, будучи противоположностью ада - просто какой-то северный полюс, должно быть. Вечный пустой холод. Даже не зимний, ибо зима для рая слишком здорово. Но совершенно точно там холодно и все его обитатели носят свитера и теплые куртки, постоянно мечтая о теплом и уютном аду. Что-то как-то кому-то в рай не очень захотелось... Даже если бы мог туда попасть.
-----
Как мы разбирали слово "скот", а Крис, как всегда, замечтался и прослушал половину. Расстроился и решил написать свою версию.
Жил да был спрут скат. И жил бы он себе дальше, но так нет! Однажды спрут некая вредная и обидчивая рыбка в запале назвала его "скотом". У него было такое чувство, будто бы ему вылили ведро спрутов молюсков на голову. Он скатился (как и положено скату) с небес на землю, словно с горки, от отчаянья...(Если вы думаете, что скаты не скатываются с небес, то вы ошибаетесь, ведь это был Небесный Скат). Так вот, скатился он с небес на землю, огляделся и увидел кота. "Ты кто?" - удивленно спросил скат-скот. "Я кот" - важно ответил тот. "Точно! Теперь я буду самым настоящим котом."
***
Кот проснулся и сладко потянулся: "Мрмяу, что за глупые сны о скатах мне нынче склонятьсяслонятьсясоняться снятся? Или все дело в том сказочнике, на чьем животе я спал, переслушавшим лекции по славянской культуре?"
P.S. А спрутика-брата-того-самого-шюфовского-придда, которого мы рисовали никуда включить не удалось.(
-----
Я не знаю как называется та трава, которую я курил, но это мы, дабы не потерять, отнесем к "Классификации девушек", "Доступному объяснению химии", многострадальным слонам, бессмысленным типа_концептуальным стихам и ненаписанной "Оде грязному сапогу".
Вся эта нехватка воздуха, времени, сил, весь этот круговорот событий, все эти шаги вперед, эмоции, которые уже не знаешь куда деть и бессонные ночи... Черт, мне это безумно нравится. Если вспомнить прошлую зиму, наполненную отчаяньем и вкусом собственной крови, то эта - просто нечто невероятное. *_* Хотя если на это посмотреть внимательно, проанализировать все плюсы и минусы, то да, сейчас все намного хуже. Но я научился правильно смотреть, научился не предавать значение некоторым вещам, а, может быть, просто стал сильнее... не знаю. Но в любом случае это замечательно.
Сегодня была очень приятная встреча с не менее приятными людьми. И либо я опять в очередной раз изменился, либо просто так вышло, но с ними я чувствал себя совершенно свободно. Эти холодные прогулки, а затем посиделки с гитарой и чаем...прекрасно.) Давно я не принимал гостей. Спасибо.
А музыка - нечто. Импровизации. Кудрявый молодой человек, в какой-то степени возвращающий в реальность, отрицающий то, что музыка - это легко-воздушно-возвышенно. Да, жестоко, резко. И да он был слишком циничен и категоричен, и рассказывал лишь об одной из крайностей, хотя все в жизни размыто и туманно. Но, черт, _как_ он это делал. И вот эта фраза: "В музыке все мужчины" и "Хей, ребята, если вы думаете, что музыкантами рождаются, то нахрена вы сюда пришли?" и долгие разъяснения на тему. Я со многим был не согласен. Но говорил он много, красиво и красочно. И будет очень трудно, да. Пусть это лишь увлечение, но все же. Ибо "Если вы не будете успевать, если вы не будете ничего делать, если вы не будете понимать, валите" испугало немного. Почти мечты о мистере Киттинге. Почти то, что я хотел, но внутренне боялся, да и сейчас боюсь, что там: резкое влияние, из-за которого немного трудно не сбиться с собственного мнения и собственного пути и загрузы. Но зато после него захотелось учиться-учиться-учиться и причем не только музыке.
И да, опять совершенно плевать на себя. Я жажду знаний - чудесно. Но выслушивать, смягчать, слышать, видеть, сходить с ума, да. Привык.
З.Ы. Летняя, ты сможешь ходить, так же как и выжила. Я прошу это у мира и присылаю письма с пожеланиями. А еще недавно нашли твои бусы. Но во Флору играть все же было опасно и, наверное, зря. Будь лучше Марианной. А еще я знаю, что ты заходишь на лирушечку, да. ^^
Только вчера я писал на каком-то обрывке бумаги пожелания-просьбы немедленно подать сюда снег. Утром он уже выпал и я шел, разумеется, придумывая и представляя, будто бы иду по лесу и снег по колено. Конечно же, опоздал куда только можно было, но это совершенно не важно.
У меня всегда с собой синий карандаш. Им записывается все самое важное из волшебного. Он пахнет зимой и всегда напоминает о ней. Вчера я его потерял. И тут, та-дам, сегодня мне подарили синий карандаш, просто так, совершенно не зная о том, что я буду невероятно счастлив.
Все эти милые девушки (да и юноши, в общем-то) говорят "дожить бы до весны..." Я же дожил до зимы и жутко этому рад.*_*
Так забавно открывать старые мятые листочки или несуществующие письма (самому себе) на которых написано "открыть такого-то числа." Вот и сегодня. Одно из обещаний, данных кому-то: "написать семь рыжих сказок". Еще пять. Оо
А настоящие письма... Просто не остается приличных слов когда кто-то на твое длинное письмо с радостями, пожеланиями и прочим отвечает "У тебя очепятка в слове "скучаю"..."
И опять этот ритм, нельзя сбиваться, а то не успеешь никуда.
Ночами он спасал миры (я рассказывал когда-то о нем, но помнить необязательно). Пусть это и скучно, и уже давно рассказано и придумано. Ему это как-то не мешало. Иногда он их выдумывал, разрушал, а затем спасал. Это было чертовски интересно. Продумывать все до мелочей, долго разглядывать, потом четко осознавать, что в том мире ему не место, возвращаться в не-свой, созданный кем-то спящим, пытаться разрушить тот созданный и… не суметь. Испугаться. Оставить. Спасти в последний момент.
Он любил ставить перед собой цели и достигать их. Он любил подниматься все выше и выше, ловить звезды на ходу и смотреть на маленькие точки, там, внизу, на людей. Ведь только звезды, которые он отрывал одну за другой от небесного покрывала, могли спасать его придуманные миры. Если раскрошить звезду и вспомнить об утерянном, то утерянное обязательно вернется. Звездам было больно, но он был более сильным и непонимающим. Что им оставалось делать? Лишь подчиниться.
Так с неба исчезали звезды, а он и не замечал. Играл мирами и звездами, думая будто бы играет лишь собой.
Но те 149 придуманных почти по ошибке миров нельзя было сравнить с одним, с миром №150. С самым главным, с самым первым, с самым нужным, случайно заблудившемся среди других. Он так увлекся остальными, что забыл о том, самом нужном. Случайно сжег. Случайно перепутал.
Вот тут-то судьба решила забрать долг, тихонько ухмыльнувшись и блеснув глазами. Вот тут-то у неба и закончились звезды для него.
Он переплыл все моря и океаны, он обошел половину земного шара, но для него нигде не было звезды. Еще немного и этого ненавистного, но такого необходимого мира не станет. Он смеялся над звездами, собирал их в ладони и высыпал куда вздумается. Их было невероятно много. Какие чудесные времена…
Четко осознавая то, что скоро наступит его последний вздох и конец его миру, он просто засунул руки в карманы, смиренно ожидая своей участи.
Что-то укололо в ладонь. В правом кармане находилось что-то острое. Он удивленно достал оттуда меленькую блеклую звездочку. Последняя. Засмеялся. Последняя! Но ведь… он не положил ни одной звезды к себе в карман. Да он бы и не снял с небес такую маленькую и блеклую.
«Неужели ты всегда была со мной?» Разве такую отдашь? Разве отдашь ту, что прошла с тобой так много? Пусть рушится. Он погубил больше. Юноша бережно спрятал ее обратно. Самая главная звезда останется даже после него. Минута. Секунда…
---
- Он остался жив? – Эли испуганно кричит, не давая закончить рассказ.
- Жив… Он все понял. Ведь так всегда бывает в сказках, верно?
- Да. Просто…
- Просто помни, что спасение мира всегда в правом кармане.
- Всегда-всегда? – удивленно спрашивает она, вытряхивая крошки из своего пустого правого кармана.
- У каждого есть свой правый карман. У каждого в правом кармане, или просто очень-очень близко, есть то необходимое, чего он не видит. То самое спасение мира. Не веришь?