- Как больно, милая, как странно, Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,- Как больно, милая, как странно Раздваиваться под пилой. Не зарастет на сердце рана, Прольется чистыми слезами, Не зарастет на сердце рана - Прольется пламенной смолой. - Пока жива, с тобой я буду - Душа и кровь нераздвоимы,- Пока жива, с тобой я буду - Любовь и смерть всегда вдвоем. Ты понесешь с собой повсюду - Ты понесешь с собой, любимый,- Ты понесешь с собой повсюду Родную землю, милый дом. - Но если мне укрыться нечем От жалости неисцелимой, Но если мне укрыться нечем От холода и темноты? - За расставаньем будет встреча, Не забывай меня, любимый, За расставаньем будет встреча, Вернемся оба - я и ты. - Но если я безвестно кану - Короткий свет луча дневного,- Но если я безвестно кану За звездный пояс, в млечный дым? - Я за тебя молиться стану, Чтоб не забыл пути земного, Я за тебя молиться стану, Чтоб ты вернулся невредим. Трясясь в прокуренном вагоне, Он стал бездомным и смиренным, Трясясь в прокуренном вагоне, Он полуплакал, полуспал, Когда состав на скользком склоне Вдруг изогнулся страшным креном, Когда состав на скользком склоне От рельс колеса оторвал. Нечеловеческая сила, В одной давильне всех калеча, Нечеловеческая сила Земное сбросила с земли. И никого не защитила Вдали обещанная встреча, И никого не защитила Рука, зовущая вдали. С любимыми не расставайтесь! С любимыми не расставайтесь! С любимыми не расставайтесь! Всей кровью прорастайте в них,- И каждый раз навек прощайтесь! И каждый раз навек прощайтесь! И каждый раз навек прощайтесь! Когда уходите на миг! 1932
"В ходе боестолкновения в Эльбрусском районе Кабардино-Балкарии погиб один военнослужащий Внутренних войск и ранены еще шесть участников операции." 23 февраля. День защитника отечества.
Все мы поохали, какой ужас, какой ужас, и продолжили размышлять, как бы откосить от армии.
И вроде никто не виноват - ну не гробить же год своей жизни в казарме. Зато как выпить на 23 февраля или на день ВДВ - это мы всегда "за".
Вот такие защитники у нашего Отечества...
С праздником, мальчики.
Кто-то вошел и ударил кувалдой по моему детству. Хотя при чем тут я? Что ты ревешь, дура, при чем тут ты?!! "Диму нашли мертвым около колледжа.."
Не хватает слов как будто. На самом деле что я о нем помню? Что была в него влюблена, что он всегда был румяный и веселый. "Я продвинутый. А знаешь почему, ань? Потому что я про-дви-гаюсь..." Еще мы лазили на крышу баньки. Еще сосульки срывали с хозяйского дома. "Это злая судьба, если кто-то опять недопел и кого-то хоронят" Ведь он-то должен был жить!!! Ведь когда уходят те, с кем ты делил детство - это старость, да? Что ты ревешь, дура? При чем тут ты?
Давно у меня не было таких красочных снов.
Зима. Поезд едет с Урала. В первых вагонах - высший командный состав, цвет белого офицерства. Я - тоже офицер (меня кстати играет Хабенский). В следующих двух-трех вагонах едут солдаты, дальше - вагон с боеприпасами (почему-то в основном со взрывчаткой). И в последнем - провиант.
Идет обсуждение военных действий. Я с пеной у рта доказываю что-то генералам, тыча пальцем в крестики на карте. Холодная голова и горячее сердце. Потом ужин, водка. К вечеру я нажираюсь и оказываюсь с двумя товарищами в последнем вагоне. Все как в тумане. Они укрывают здесь красных комиссаров. Я оказываюсь втянут в заговор. Вагон отцепят, а один доброволец взорвет боеприпасы. Спьяну этим добровольцем оказываюсь я.
Я кидаю в вагон гранату и прыгаю под откос, в сугробы. Взрыв. Огонь, тела, смерть.
Я среди немногих выживших офицеров. Вместе с похмельем приходит и осознание вчерашнего поступка. Я уничтожил лучших офицеров Белой гвардии. Гражданская война проиграна. Это по моей вине Россия теперь во власти красных бандитов.
Проходит много лет. В Петрограде (теперь уже Ленинграде) идет дождь. На улице я случайно встречаю свою возлюбленную. Она в восхитительном приталенном пальто, еще довоенном, и шляпке с вуалью. Почему-то она - Ахматова. Но красива как Серебрякова. Тут я конечно становлюсь ею - ведь куда приятней целовать Хабенского после долгой разлуки, чем в слезах объяснять Ахматовой, почему погибла страна.
Просьба на отождествлять исторические взгляды автора со взглядами героя. А также учитывать, что сие - бред, выданный больным подсознанием, а не псевдоисторическая зарисовка.
Затекла рука под подушкою.
Звон предутренней тишины...
Разбудите меня, колокольчики,
Не люблю я такие сны!
Приснился сон. Я уже давно замужем, у нас есть дети, но вместо секса мы с мужем занимаемся... биорганом. Он прикасается ко мне и нежно шепчет на ушко: "Дорогая, докажи-ка мне амфотерность триптофана..." А я, томно вздыхая: "Ну нет, это скучно. Давай что-нибудь новенькое. Например... окисление молочной кислоты коферментом НАД+" А в выходные вместо нового сексуального белья я показываю ему формулу новокоина...
Вот такая жизнь.
Опять сидела в этом ужасном оцепенении, не могла пошевелиться. Вздрагиваю при каждом звуке, слезы капают. Боюсь, когда он подходит сзади.
Орал... Всегда переворачивается что-то внутри, не могу быть спокойной. Вспоминаю себя ребенком - ничего не изменилось. И не изменится.
Когда убедишь себя, что нен***дишь его - сразу проще, сразу можно равнодушно слушать. Но так нельзя, я теперь знаю. Так нельзя. А когда любишь его таким - тяжело. Жалеть, когда орет не получается, а получается как в детстве - злой мир, бездомность, страх... слезы.
Никогда не буду такой. Никогда!
Так хочется помолиться. А некому. Вот оно: душа ищет Бога. От безысходности. Где же он? Так хочется закрыть глаза, заткнуть уши от этого проклятого разума и молиться. Все равно кому.
"Мир полон людей, любящих повторять, что к книгам "следует относиться с уважением". Но говорил ли нам кто-нибудь, что с уважением следует относиться к словам?"
"В этой жизни необходимо испробовать все, кроме кровосмешения и сельских танцев" Превосходное правило, как сказал я моей матери, укладываясь вчера вечером с нею в постель"
"Каждое утро последующих, бог его знает, пятидесяти лет мне предстоит вылезать из постели и как-то участвовать в повседневной жизни. Я просто-напросто не верю, что способен справиться с этим в одиночку. Мне нужен кто-то, ради кого можно будет вставать поутрам."
"...дорогая, ты одержима навязчивой идеей. Этак ты и пенис в фаллические символы запишешь"
"...для стычки, как и для случки, необходимы двое. Я сам выбираю себе врагов."
Думала о снобизме. Но, к сожалению, не помню что именно)) как это на меня похоже...
Кажется, что это мое стремление убежать от посредственности, не быть как все, этот Мопассан, Пелевин.. - это и есть снобизм. Неумение жить ради жизни. И этот разговор - о том, что он читает книги ради сюжета, а ты ради... ради... ради чего, черт возьми? Что-то ты там вякнула про смысл жизни... Вранье! Тебя давно не интересует вся эта философия, ты уже все решила для себя давно. Просто ты, детка, хочешь казаться умнее других. Овца.
"..Я люблю этот город вязевый, пусть обрюзг и пусть одрях..."
Вчера весь вечер думала о том, что произошло в субботу. Все мысли заводят в тупик. Когда думаешь о том, что происходит сейчас с Москвой, в метро, глядя по сторонам, хочется сбежать. Сбежать по-дальше.
Вавилон. Многонациональный, melting pot. Из поезда выливаются бесформенной массой "белые воротнички", бабки-челночницы, студенты, алкоголики, попрошайки-симулянты, великовозрастные бездельники, провинциалки, приехавшие покорять Москву... китайцы, таджики, киргизы, русские, кавказцы, евреи... Что их объединяет? Они любят Москву?
Кто вообще любит нынешнюю Москву? Такой, какая она есть, со всей её многоликостью Всё то москвичи со вздохами вспоминают "свой" город, старый город. Но его не вернешь - время летит вперед. Теперь это Вавилон.
[Хочу уехать. В Сибирь, в Томск. Перевестись на второй курс медунивера туда... Что мне стоит? Солнце, опять ты. Опять ты меня держишь]
В 1996 году Грегори Стэнтон, сформулировал восемь стадий геноцида. Эта градация ныне широко используется учеными и политиками. Каждая стадия предсказуема, поздним стадиям геноцида в обязательном порядке должны предшествовать ранние. Каждый геноцид происходил не внезапно: государствам и обществам требуется определенное время для того, чтобы подготовиться к совершению этого преступления. На любом этапе развития событий геноцид возможно остановить.
"Человек - мост между животным и сверхчеловеком"
Нет смысла в человеке. Он лишь переход к сверхчеловеку. А в сверхчеловеке, в нем есть смысл? Ты говоришь "Сверхчеловек - смысл земли". Не верю. Ты говоришь, жизнь человека лишена смысла. Нет, жизнь вообще лишена смысла. А если и есть смысл, то он в животном, а не в разумном. <...>
В чем смысл капель, падающих из тучи во время дождя? В полете, в их своеобразности, в одиночестве. <...> В туче они - толпа, однородное месиво. Но стоит оторваться от неё - и они летят. В неизвестность. <...> А полет в неизвестность дает право на надежду. <...> Ну вот мы и пришли к общему - "Горе! <...> когда человек не пустит стрелы тоски своей выше человека." Но ты ошибаешься. Ненависть - не путь. Путь - одиночество.
Да... "Жизнь вообще лишена смысла"... Да. Но это не делает её менее прекрасной. Какая разница зачем она прекрасна...
"...в свободное время путешествуйте, а в кармане у вас должна быть только зубная щетка. Смотрите, наблюдайте, учитесь."
"Не обзаводтесь вещами. Бегайте от вещей."
Ф. Раневская о Певцове
Бежать от вещей. Это свобода! Когда ты ни к чему не привязан. Только тело и мир. Зачем человеку дом? Потому что он боится природы. Зачем ему одежда? Потому что он мерзнет. Зачем ему вещи. Потому что он несовершенен.
Только представь: несешься вперед и ничто тебя не ограничивает. Не боишься, что забыл дома ключи-очки-телефон... ведь зачем они тебе?.. И лети сколько хочешь, приземляйся где пустят. "Если хочешь - скачи, сколько можешь держись, только и это и есть настоящая жизнь.."
У Дины Рубиной есть книга "Почерк Леонардо". О свободной, вечно летящей... мой кумир полтора года назад.
А теперь? Теперь появилась мечта о Доме. Можно лететь, это никуда не ушло, но нуждаешься в точке отсчета. Нужно лететь откуда-то, зная, что может вернуться. А иначе ты не летишь, а мечешься, как снежинка...
я тупая самодовольная овца.
"...Означают эти слова буквально "подземный смех". Дело в том, что в средние века на Румынию часто нападали всякие кочевники, и потому их крестьяне строили огромные землянки, целые подземные дома, куда сгоняли свой скот, как только на горизонте появлялось облако пыли. Сами они прятались там же, а поскольку эти землянки были прекрасно замаскированы, кочевники ничего не могли найти. Крестьяне, натурально, вели себя под землей очень тихо, и только иногда, когда их уж совсем переполняла радость от того, что они так ловко всех обманули, они, зажимая рот рукой, тихо-тихо хохотали. Так вот тайная свобода, сказал этот румын, это когда ты сидишь между вонючих козлов и баранов и, тыча пальцем вверх, тихо-тихо хихикаешь. Знаете, Котовский, это было настолько точное описание ситуации, что я в тот же вечер перестал быть русским интеллигентом. Хохотать под землей - это не для меня. Свобода не бывает тайной."
В. Пелевин
Неужели вы не видите?! Это же не комедия! Так вот взять, да сравнять людей с собаками! "Пролетариев", "Климов".
И потом - этот Преображенский - дон кихот, воюует без конца с управдомами, рабочими, невежеством... как с ветряными мельницами. Интеллигентишко... Никогда ему не преодолеть всего этого, ведь и сам он занимается тем, что делает из собак людей, а потом борется с ними...
"Делать вид, что сомневаешься в реальности этого мира - самая малодушная форма ухода от этой самой реальности. Полное убожество, если хотите знать." Мир этот слишком сложен и красив, чтобы самонадеянно приписывать его создание себе, своему сознанию. Я могу действовать в нем, но не властвовать. Да и зачем? Для того чтобы обрести свободу не нужно её завоевывать - достаточно лишь осознать её. А завоевывать - значит доказывать свою свободу другим, потрясать кулаками. Зачем?
[Сегодня мне приснилось, что я сбежала из дурдома. Я так гордилась своей изворотливостью и смекалкой. А разве во сне могло быть по-другому?]
Мимо текла, текла река,
Плыли куда-то облака.
Шел человек - была дорога нелегка...
И человек мечтал о том,
Что он построит где-то дом,
И поселится счастье с ним
В доме одном.
Если, случалось, ты сдавал,
То неизменно напевал
Песню любимую свою,
Ту, что пою, ту, что пою.
Дом, как известно всем давно,
Это не стены, не окно,
Даже не стулья за столом,
Это не дом.
Дом - это там, куда готов
Ты возвращаться вновь и вновь
Яростным, добрым, нежным, злым,
Еле живым, еле живым...
Дом - это там, где нас поймут,
Там, где надеются и ждут,
Где ты забудешь о плохом,
Это твой дом.
25.04.2010
Папа с мамой опять поссорились, и весь мир сразу стал злым и колючим. А главное - пустым. Бродила весь день по городу. Тимур и этот парень с фила попытались поддержать, а я даже сказать ничего не смогла - ревела. А от чего? Это наверно потому что Гугол хотел домой, а мне к кому было пойти... Мне просто нужно , чтобы меня кто-нибудь любил. Нет, чтобы он меня любил. Nothing more.
22.11.2010
Сегодня снова ругались. Проснулась ночью. Когда он кричит, я чувствую себя бездомной. Мне хочется уйти отсюда... убежать... но куда? Хочется в семью... Хочется к Гуглу.
В колонках играет - Fool's garden - Lemon tree
Интересно... Иногда в голову приходят умные мысли, которые потом, есть шанс, интересно будет читать. Но когда ты чувствуешь, никаких слов на ум не приходит, и записи получаются плоские... самой потом противно. А еще хуже, когда отрицательные эмоции пишуться легко и ярко, а а любовь не записывается. Даже желание можно записать, а любовь - нет.
И все таки я попробую. Сегодня <....> Было больно.. безумно. И опять весь вечер думала... Так хочелось, чтобы он знал, как больно мне сейчас, как я боюсь его потерять. А когда мы встречаемся, все слова куда-то улетают. Только и могу, что прижаться к его груди и молчать...