"Достопочтенный Леонардо,
Все сроки вышли, наконец,
И фреске "вечери", хоть "тайной"
Хоть явной, должен быть венец!"

"Мой Кардинал! Работа скоро
Должна свершиться, только вот
Ищу натурщика три года,
Лицом чтоб был Искариот..

Мой Иисус был найден вскоре,
Ещё я красок не смешал.
Он здесь же, в монастырском хоре,
Пел замечательный хорал.

Узреть же в тысячах обличий
Иуду так я и не смог", -
Сказал расстроенный да Винчи.
И только вышел за порог,

Как тут же в грязевой канаве,
Увидел то, чего искал:
Безвольный, злой, голодный, пьяный,
Усталый нищего оскал.

Его сейчас втащили внутрь,
И Леонардо в мастерской
Набросок сделал за минуту
Своей талантливой рукой.

Вдруг протрезвевший бедолага
Вскричал: "Я видел этот холст!"
"Где?" - удивился Леонардо.
"Ну я же не всегда был бос..

Я пел тогда в церковном хоре,
Был полон жизни, чтил Устав,
И живописец в том соборе,
Нарисовал с меня Христа..

Картина та же, только вроде,
Она уже не так проста...
И кто вон тот урод убогий,
Который справа от Христа?"

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Солнечными кляксами на праздник,
Жёлтым и зелёным, невпопад,
Замечательный, весёлый май-проказник,
Разукрасил старый дивный парк.

Этот славный, грустный День Победы,
Ветеранов вновь объединит..
Только дедушка с табличкой "Брянский 1-й",
В одиночестве на лавочке сидит.

И рукою в жилах, словно нервах,
Скрыл глаза, что горечью полны..
Он последний в этом "Брянском 1-ом",
Кто пришёл с забывшейся войны...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Посвящается Ирине Юрьевне Коронской, оставшейся другом навсегда.
***
Стон

Хотелось крикнуть.. Но душа, уже не рвёт свои рубцы,
Слезам послушные глупцы - они не лечат, боль глуша.
Не останавливаясь бить живое мясо о клинок,
Но в нервах слишком слабый ток, сам помешает дальше жить.
И нужно, вроде, уходить.. Но слиплось время в волосах.
Его не выдрать не убить. И небо с бездной на весах...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Распутица дорог, в распутной мгле России.
Завидная судьба, в незавидной стране.
Распутать бы клубок, да не найти той силы,
Которая смогла б, помочь сегодня мне.
И всё же я готов, зачахнуть словно псина,
В безгоризонтных тех просторах, как в вине
И без конца твердить, как жизнь невыносима,
Не променяв на все богатства на Земле.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Та дорога к священной Вальгалле
Начинается не со щита,
Не с меча и рассказанной саги,
А с родного огня очага.
С той долины, где полные реки
Вдруг сливаются в мощный поток,
Рассекающий фьорд на два века
Ока Одина. Взгляд на восток
Устремил он и гневным укором
Охраняет красивейший край,
Где родился ты маленьким богом
И уйдёшь гордым воином в рай.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Эта тайна не будет раскрыта.
Я её сохраню ради Вас,
Ради страсти ещё не забытой,
Только свет до конца не угас
Лишь во мне...
Он останется скромно
Тлеть под маской немого шута,
Что отдал свою жизнь хладнокровно,
Чтобы ночь та была прожита,
Как в огне...
И, оставшись паяцем,
Буду вечно играть эту роль,
Боль глуша бубенцами и танцем.
С королевой быть должен король
Наравне...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

На белом, бездонном поле,
Нет ни отпечатков, ни края.
Здесь капля становится морем,
А чашка священным Граалем.

Здесь буквы сплетаясь в строки,
Способны родить и калечить.
Поэты, наверно Боги,
Ну или смотрящие в вечность.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Всегда без остановки. Всегда вперёд, и только.
Понятно, что всё так заведено.
А я то бедолага хочу назад полшага,
Ну, или постоять - мне всё-равно.

Но пауз не бывает, а только подгоняют:
- Быстрее, чтобы все могли успеть.
Нам постоянно мало, и чтобы всем досталось,
Один родился, а второму - смерть.

И я кричу: - Постойте! Всё это бред какой-то..
Ведь можно как-то разделить на всех.
И умирать не надо, звёзд не бывает мало,
Не торопите свой короткий век.

Но крик утонет в гаме, подталкивающих к яме,
И постоять дадут лишь на краю.
Там те, кому не мало, простые бедолаги,
Чьи песни все бегущие поют.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

[показать]
Американская художница Marty Bell. Соната солнечного света
***
Не надо спора. Буду мудрым.
Склонюсь покорно головой
Пред тем ребенком златокудрым,
Что люди назвали Судьбой.

Пусть он моей играет долей,
Как пестрым, маленьким мячом.
Взлетая, буду видеть поле,
Упав, к земле прильну лицом.

Есть радость в блещущем просторе
И в нежной свежести росы,
Люблю восторг, и славлю горе,
Чту все виденья, все часы.

Хочу всего: стихам певучим
Томленья чувства передать;
Над пропастью, по горным кручам,
Закрыв глаза, идти опять;

Хочу: в твоем спокойном взоре
Увидеть искры новых слез;
Хочу, чтоб ввысь, где сладко горе,
Двоих - один порыв вознес!

Но буду мудр. Не надо спора.
Бесцелен ропот, тщетен плач.
Пусть вверх и вниз, легко и скоро,
Мелькает жизнь, как пестрый мяч!
1911г.

В доме у раскидистого клёна,
Где-то на окраине весны,
Милая, с улыбкою влюблённой,
Про меня, наверно, видит сны.

И когда, безудержно счастливый,
Сочиню ей вновь начало дня,
Я в тиши своё услышу имя -
Большего не нужно для меня...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Осталось только лишь добавить масла
На раскалённый противень дорог,
И, как во сне, в бессилии ужасном
Не убежать, вдыхая этот смог.

Всё сплавилось: и запахи, и судьбы,
И, равные в излишней наготе,
Объединённые такой жаровней, люди
Вдруг стали ближе, как в одной беде.

И этот город многомиллионный
Ещё роднее станет, как семья.
И мне покажутся прохожие знакомы..
Ну а кому-то покажусь знакомым я.


© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Из старого, знакомого подъезда,
Ты выскочишь в заплаканную ночь
И съёжившись в троллейбусе облезлом,
Напрасно проклянёшь наивный дождь.

Я, докурив седьмую сигарету,
За несколько слепившихся минут,
Не осознаю как случилось это,
И как мне всё назад теперь вернуть.

Банальность неоконченных историй,
Для нас как будто жёсткая борьба.
Мы никогда не перестанем спорить,
Считая, что виной всему судьба.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Затворы щёлкнули. Теперь,
Осталось только помолиться.
Вокруг испуганные лица,
Не ждущих смерти, верь не верь.

На локоть от меня Комсорг.
В руке один околыш шапки,
Наотмашь отсечённый шашкой,
Сберёгший голову не впрок.

В другую руку впился сын.
Он по годам совсем мальчишка,
И в этом строе явно лишний,
Но на войне ответ один.

Вот залп. И пули по стене.
И тот, который младший самый,
Вдруг крикнул слишком звонко "мама",
В секундной мёртвой тишине..

Все живы. Только пот со лба.
И сзади тут же басом злобным:
"Мы передумали. Свободны!
Сегодня, значит, не судьба."

-----------------------------
Добро и зло, они подчас,
С лицом бывают непростым..

Того, кто за день стал седым,
Был этот небольшой рассказ...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Разорванным тобою в клочья сердцем,
Мне трудно прокачать остаток жизни..
Присыпь края у раны солью с перцем,
Возьми его себе и просто выжми...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Мне страшно не хватает тишины
Звенящей.. Чтобы тени-исполины
От туч огромных проплывали мимо,
Словно ледник, катящий валуны..

Чтобы у волн бессмертный океан,
Застигнутый врасплох усталым штилем,
Молил о снисхождении стыдливо
Не выдавать ту тайну берегам..

Чтобы с рождения всегда немой огонь
Мне рассказал о той безмолвной страсти
Сжигания невидимого счастья,
Чтобы с тобой мне наконец расстаться
Или остаться навсегда с тобой...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Мой старик ещё бодр и весел,
Только, морщась от боли, тайком
Проклинает уют старых кресел,
Видя праздность не там и не в том.

Он, как прежде, в серьёзном беспечен,
А в шутливом намеренно строг.
Лишь сутулятся гордые плечи,
Шагу чаще мешает порог.

Незнакомым, усталым движеньем
Тронет пальцами след от кольца,
И вдруг станет чужим отраженье
Моего, чуть в морщинах, лица..

Быстрый век ничего не изменит.
Станет ржавым, ненужным звеном,
В бесконечной цепи поколений..
И лишь только в бесчувственном небе,
Облака вдруг напомнят о нём...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество
[400x499]

[700x525]
Капля за каплей, на чёрный кафель,
Как метроном в ночи,
Время, невидимый злобный предатель,
Без остановки стучит.

Грязная кухня, лампочкой тусклой,
Солнцем пятнистым от мух,
Мне освещает один только угол,
Где умирает мой друг.

Он освящённый и всеми прощённый,
Только вот страшно ему -
Хочется всё же подольше ещё бы,
Света и пятен от мух..

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Из чёрной и голодной тьмы, шторм огрызался страшным рёвом.
Для нас он стал последним словом и точкой у лихой судьбы.
Трещала палуба, скрипя, не отдавала бездне мачты;
И на девятой неудаче её подмяла под себя,
Своей немыслимою силой прожорливая красота,
Что заманила нас сюда...
И стала общею могилой.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество


[700x700]

"Здравствуйте, дорогие мои читатели!
Спешу сообщить Вам о знаменательном для меня событии..
После публикации нескольких книжек, детских изданий и альманахов, в составе
которых были и мои стихи, наконец-то вышел мой личный сборник стихотворений "Вечер воскресенья". Видимо, не лишним будет отметить, что этот авторский сборник был издан
в качестве приза за победу в международном поэтическом конкурсе "Союзники",
проводившемся Союзом Писателей в конце 2012 года, победителем которого я и стал.
[497x700]
Лирика философская, религиозная, пейзажная, любовная..
Все это сменяет друг друга, как в калейдоскопе. Да оно и понятно, ведь вся наша жизнь
- это сплошной калейдоскоп: она разнообразна, непредсказуема, неожиданна и восхитительна.
Она - как дорога, на которую однажды вступив, наивно полагаешь,
что сможешь завоевать и положить к своим ногам весь мир.
(Из рецензии на сборник "Вечер воскресенья" написанной Натальей Григорьевой)

Здесь адрес интернет магазина где можно приобрести мой сборник

Моя страница на сайте Союза Писателей

С глубоким уважением, Ваш Сергей Somers
© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Нажать - удар, нажать - прыжок, ещё движенье мышью,
Я ловок, крепок и силён, за мною не успеть.
Зачем мне осторожным быть? Советов я не слышу,
Так просто стать героем здесь, была бы только сеть.

Здесь нет осечек, даже сбой, легко перезагружен.
Мой автомат всегда в бою, патронов в нём не счесть.
И если даже враг достал и буду я контужен,
Нажму я клавишу Escape - и я опять в строю.

Реальность - глупая игра, жизнь больше мне не снится.
Трофейный старый пистолет по случаю купил.
Мишенью были для меня сначала только птицы,
Но людям той реальности я так и не простил.

Как правило, в любой игре, мешает только совесть.
Её забыв я выстрелил, по сути просто так.
Но человек повёл себя не как на мониторе,
А тихо простонав "за что?", мне под ноги упал.

И я бежал через дворы, не разобрав дороги.
И в синем отблеске сирен, меня догнали вмиг.
Я пальцем паузу искал - единственного Бога,
А оказался лишь курок и мой последний крик.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество