Это цитата сообщения Слу_Чайная Оригинальное сообщение
пусто, но ещё не холодно
этот город пустой, в фонари не подсыпали снега, и не встретить родных, не достать рыжий свет бокового кармана из сумки. что ни дверь, то открыто – все сбежали давно, позабыв все портреты любимых. ну, зачем? если рядом – он сам.
я сижу. не иду. если бы звали, пошла. но тут ветер не дует, тут тихо. и окно, что напротив, скосилось, лишь бы прямо в меня не смотреть. я б хотела уметь дивно-дивно болтать, чтобы все прибегали послушать. я б вела тот народ по ночным городам, ни убийств, ни погромов – все чудно.
и на лавке заснуть - не тверди, что неудобно. если рядом, есть тот, кто дослушает до конца твой бредовый шепот.
а проснувшись, увидишь: в фонари кто-то сбросил снежинки с неба.
если рядом есть тот, кто скажет - приди,
и ответ - через двадцать. Ставь чайник.
Настроение сейчас - тсс..)
Сиреневое небо, как простынь расстрелянная,
Сыплется на нас сиреневым дождём,
И бредет по городу чей-то сон потерянный,
Заспанный, взлохмаченный, недосмотрённый сон.
Я тоже потерялась, потерялась вдребезги,
Плутаю по городу в поисках себя...
Замерзают в воздухе из фонтана брызги -
Сиренево-стеклянные слёзы октября.
Мысли чьи-то грустные, с голов чьих-то выгнанные,
По небу кочуют, звёздный жгут огонь;
Сон к ним в гости просится, сном ноктюрны сыгранные
С неба грустно льются сиреневым дождём.
Осколок за осколком, себя я собираю
Из сиренево-стеклянных звуков, слёз и нот.
Осень так торопится, осень догорает,
Уйти спешит... зачем, куда? - кто её поймет.
Засыпает город, люди, мысли их растерянные,
Засыпаю тихо я, обнимая сон.
Сиреневое небо, как простынь расстрелянная
Сыплется на нас сиреневым дождём.
Настроение сейчас - to be or not to be? (c)
Экспромтом-вспышкой после случайной встречи...
Dedicated to Ed.
Стук часов. Ритм города. Движенье стен.
Обыкновенность и вместе с тем - внезапность.
Милые воспоминания.
Простота и смех - и вот привычный холод превратился вдруг в тепло,
словно исполнял обязанность.
Ты - чудесное создание.
А знаешь, если повернуться лицом
к истокам мироздания
и, не задумываясь рассмеяться прошлому в лицо -
То, что впереди, - неизведанные знания -
станут ближе, и такими же привычными,
как стук часов.
Настроение сейчас - та-дам.
Тик-так, цок-цок - вторили часики на кухне нашему кофейному молчанию. Сегодня ночью вновь остановилось время, а мы за ручки под одним клетчатым пледом, на подоконнике, с ванилью, битлз, предрассветом и мечтами, сегодня - вновь, так точно, как и той неправильной весной, с тем, кто очень дорог, за чью улыбку и за чьи небесные глаза готова бы лететь на край любого из миров.
"Ты помнишь? - Конечно нет, ведь я не забывала, такое - невозможно..." - и снова - тсс.. Сегодня - англичане, летаем, взявшись за руки, не узнаем себя на фотографиях, смеемся, глядя в будущее - и намного дальше. И ты живешь, и я живу - ведь это интересная игра, без правил и с внезапными концами, и с множеством событий, в которых все зависит от случайности и выбора. Нет-нет, все те же - бледные, с огромными глазами и струнами нервов на пределе, все те же странные, усталые, счастливые и неразрывно-неразлучны нитями молчания "об одном и том же", все те же умники, желающие удивить безумный мир смехом над моралью и над глупыми тесными рамками предвзятости.
Все те же, но сегодня мы - живем.
"Ты знаешь? - Знаю." - снова тсс, немой полуулыбкой, дыханием-сиянием, касаньем губ запястий и чела, остановили время где-то между "только что" и "сейчас", тихонько напевая лунные сонаты и цитируя Шекспира очень-очень к месту.
"Как часто и как долго? - Вероятно, вечность. - То есть, до следующего раза. - До завтрашней полуночи..." - где снова все начнется - в новый раз, где старые мелодии снова будут по-новому звучать, хроматизмами сбивая ритм часов - тик-так, цок-цок, - а мы молчим и в безвременье вечности - живем. Да нет, все те же - гордые, красивые, с огромным ворохом особых прав и позволений для особенных людей, все те же, с кофе вместо крови, выдыхающие кружева ментолового дыма с каждой гениальной и высокопарной мыслью, все те же дети, что в этом странном мире никогда не повзрослеют, - единственное, что нам не дано.
Все те же. Но сегодня мы - живем.
Настроение сейчас - пост-Ахматовское. Странное. Бемольное.
"...Так вот когда мы вздумали родиться и, безошибочно отмерив время, чтоб ничего не пропустить из зрелищ невиданных, простились с забытьем..."
Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
Случайные строчки и острая боль -
Так необъяснимо, внезапно-вдруг прочесть
Историю своей недолгой жизни,
Написанную пол-столетия назад чужой рукой.
"...и вот я, лунатически ступая, вступила в жизнь и испугала жизнь: она передо мною стлалась лугом, где некогда гуляла Прозерпина. Передо мной, безродной, неумелой, открылись неожиданные двери, и выходили люди и кричали: "Она пришла, она пришла сама!" А я на них глядела с изумленьем и думала: "Они с ума сошли!" И чем сильней они меня хвалили, чем мной сильнее люди восхищались, тем мне страшнее было в мире жить; и тем сильней хотелось пробудится; и знала я, что заплачу сторицей в тюрьме, в могиле, в сумасшедшем доме, везде, где просыпаться надлежит таким, как я, - но длилась пытка счастьем..."
Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
В ожидании чудес, неизлечимая болезнь, безумная, безумная печаль...
Горькое разочарование.
Знаешь, почему Осень так горит? - это её сжигают, разведя костер из наших мечтаний и надежд.
И всегда везде от всего остается один только пепел.
"...так вот он - тот осенний пейзаж, которого я так боялась: и Небо - как пылающая бездна, и звуки Города - как с того света услышанные, чуждые навеки. Как будто всё, с чем я внутри себя всю жизнь боролась, получило жизнь и воплотилось в эти слепые стены, в этот черный сад..."
Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
А сейчас на уме должны быть одни только вопросы:
здоровья, пунктуальности, обязательств, последовательности, серьезности, концептульности.
А я никогда-никогда не знала на них ответов.
Еще одна причина очередной маленькой смерти.
"...о, как я много зрелищ пропустила, и занавес вздымался без меня и так же падал. Сколько я друзей своих ни разу в жизни не встречала, и сколько очертаний городов из моих глаз могли бы вызвать слезы, а я один на свете знаю город и ощупью его во сне найду. И сколько я стихов не написала, и тайный хор их бродит вкруг меня, и, может быть, еще когда-нибудь меня задушит..."
Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
И вот я снова здесь, уже ни разу не надеясь на понимание -
без слов.
Да разве, так много изменилось?..
"...Мне ведомы начала и концы, и жизнь после конца, и что-то, о чем теперь не надо вспоминать."
... и я - все по-прежнему смотрю в Небо и молчу с теми,
кто способен больше понять.
Настроение сейчас - жива.
А хотите честно? - мне еще не приходилось видеть и слышать так много пустых и бессмысленных слов, и сухо смеяться, разрезая выстраданными-вымученными диезами тишину, еще не приходилось - так много. Ведь все говорили: "Не знаем.. возможно.. но шансов так мало.. ну вобщем, надейтесь, вы только надейтесь.." - конечно, надейся на небо и только не думай о худшем. Говорили, говорили, шептались, пожимали плечами, прятали взгляды - чертвозьми, точно, прятали взгляды, как будто знали, как много мне говорят о человеке глаза! - и уходили, почти улетали в своих белых халатах-плащах.
Я потанцую еще каблучками на вашем пороге, но сейчас - прощайте, "вредители", и чистого вам ума - от всего моего неизлечимого сердца. Сделаю ручкой вам на прощанье, и даже с улыбкой, - ах, кто в этом мире может представить, как долго и страшно я сходила в ваших белых палатах с ума?
Я вернусь еще, чтобы спеть песни другим "неизлечимым больным" и раскидать по вашему белому кафелю рыжие листья. Но хватит об этом!
Мне, наверное, достаточно не будет ни музыки, ни слов, чтобы сказать одно простое "спасибо" - всем тем, кто поддерживал, думал обо мне, волновался и плакал, утешал, говорил и молчал со мной и еще много того, "что-словами-не-выразить"... Как мне благодарить вас?
Это добрая девочка с шелковым сердцем и голубыми глазами; это улыбчивый и неизменно веселый, искрящийся жизнью мальчик, кот с полосатым хвостом, сплетением душ с которым еще с детства похвастаться можно; это - синеглазая и синеволосая сестренка, жительница Зазеркалья и правительница всех Стран Чудес, подруга снега, ветра и волшебников; это маленький гений, музыкант с каштановыми волосами и сапфировыми глазами, добрый, ласковый, чуткий, готовый пожертвовать всем ради близких, играющий на фортепьяно - для меня - и хоть сейчас он за сотни киллометров, а я все-таки слышу: его - я услышу всегда. Это - все остальные, не-рав-но-душ-ны-е, милые, это даже те, кто делали вид, что сочувствуют - да-да, такие мне тоже помогли, они меня рассмешили. Как мне всех вас благодарить?..)
... А особенно - некто небесный и лунный, бледный и милый, осенне-сумеречный и кофейно-музыкальный, без которого пришлось бы очень плохо в этих четырех стенах; некто, кто умеет говорить молчанием и держать за руки в Небе, плести сказки из пространства и с которым у меня упало сотни Сов; некто, кто умеет сниться именно тогда, когда он очень нужен, кто умеет утешать так нежно, как никто другой, смеяться над этой странной жизнью беззаботно; кто дружит со Смертью и с болезнями, и кого немыслимо легко и так приятно понимать.
Некто этот еще умеет бывать Музом - вдохновлять и заставлять забывать обо всем, что в мире есть плохого; и слезы грусти после его слов высыхают сами по себе... Еще этот некто умеет быть Настоящим Чудом - впрочем, непрерывно; и от чьего же еще страшного-престрашного скучания и громкого мурчания выздоравливается быстрей всего? :)
Что может быть выше и чудесней этого всего? Я могу лишь только улыбаться и молчать "о-том-что-невозможно-выразить-словами", а этот некто все поймет, кивнет и улыбнется. Все... молчу. Как мне благодарить тебя?...)
____
...да просто. Просто потому, что я живу. Я вдоволь насмотрелась смерти.
Её дыхание сопутствует теперь мне везде, но, говорят, сейчас не время.
Я, конечно же, не собираюсь прожить в этой жизни вечность,
но, знаете ли, меня еще должен кто-то - пока что - в этом мире удержать.
Настроение сейчас - тсс.... мы снимаем новый фильм.
Слышишь? - это лето прощается.
Уходит неслышной поступью оранжевого августа, совсем истекшего воском свечек с запахом корицы, выбледлого лунно-звездными ночами, золотыми и серебряными летающими паутинками, - в волосах ними путаясь, выбеленного воспоминаниями, снами, воздушными депрессиями, странной хандрой, собственной пространственной музыкой в миноре и в сплетениях неведомых тональностей, легкостью первого тополиного пуха, кровавыми пальчиками и температурой.
Уходит - не плача, совсем без грусти, незаметно поджигая за собой мосты, прячась в отражениях стекол, солнечных зайчиках и лунных котах, в предзакатных песнях птиц, уходит так незаметно, как будто боится, стыдится, спешит; уходит, нарочно из памяти вычеркивая все то, что было плохое и неприятное, прикрыв лицо последней зеленью и унося её с собой; как будто знает, что с конца мая ждали осень, а на лето обижались, плакали и гнали прочь.
Лето, ты ни в чем не виновато. Мы старались вылечить тебя, сожженного солнцем и дождями, отравленными нежностью, пытались, а в итоге отравились сами. Лето, ты останешься только едва запомнившимся светлым сном, а всю твою боль мы переплавим в слезы радости и подарим сентябрю, оставив лишь небольшой отпечаток на внутренней стороне сердца, - чтобы не забыть: "Это лето сделало нас сильнее".
Прощай, лето, - всё прощено и запечатано улыбкой.
Тсс... грустно щебечет серый соловей, из нежно-серого рассветного неба льется шепотом дождь, серые облака без формы, тут и там оборванные, запах книжек, пожелтевших листьев и чего-то нового, такого нового - будущего.
Это лето - прощается...
Это Осень - приходит.
Это цитата сообщения -svetvtonnele Оригинальное сообщение
Fairy_Violin. *многозначительно протянула* Оооо... Об этом человеке надо писать с особенным настроением и особыми словами.
Я благодарю Бога за тот день, когда она оставила комментарий к Шопену у меня на страничке. Потом у ЛиРу случился глюк, Шопена пришлось удалить, и мне так жалко было, там же был её комментарий...
Я не знаю, как она выглядит и сколько ей лет, зато я знаю, что она носит замечательное, чрезвычайно красивое имя - Моника, которое ей очень идёт.
В её дневнике я пришла в восторг от аватарок. Они такие прелестные... Более других я люблю вот эту с куклой, вуалью и светлыми длинными кудрями. Именно с этой аватарой у меня и ассоциируется Моника. Я её представляю вот такой, строгой и необыкновенно красивой.
Помню, что меня очаровал её рисунок в одном из постов. Девочка, кошки, фонари... Это была иллюстрация. И это всё какой-то мир, который так близок и в котором мне так уютно. Это было именно то, что я искала так долго и в чём теперь упокаиваюсь.
Но самое большое цунами эмоций случилось тогда, когда я начала читать её дневник... Посты. Слова, которые не поддаются осмыслению. Мысли, которые поражают своей глубиной. Я застываю, когда читаю её посты. Я не слышу ничего вокруг. Я просто растворяюсь...
И мне всегда так жалко становится, когда пытаюсь выразить те чувства, для которых нет слов в русском языке. Пытаешься написать, насколько проникновенны её посты, пытаешься подобрать слова и... Так и уходишь, не сумев. Поэтому столько её записей остаются без моих комментариев. Я читаю, задыхаюсь от чувств, от её слов, хватаюсь за стол, пытаюсь понять, познать...
И с горечью понимаю, что любой мой комментарий и любые мои сложносочинённые предложения не сравнятся с её словами. И это страшно и больно. Я ведь столько всего ощущаю, когда читаю её...
Мо-ни-ка... Как музыка. Она эфемерная и неземная, она - волшебная. Она не просто сказочная, она и есть сказка. Она необычайно мудра. Она чиста.
Тонкая, хрупкая, но такая сильная...
Она пахнет корицей и эфирными маслами. Она... Хочется ничего не говорить, а просто ощущать...
Именно благодаря ей я слушаю Flёur. А ещё я знаю, что она, как никто другой, разделяет мою паранойю по bjd куклам (:
И... Когда-нибудь я обязательно приеду в Париж. Даже если желание встретиться с ней будет единственной причиной, я приеду и ради этого. Чтобы просто увидеть, как она пьёт кофе и какие у неё руки.
*грустно* И даже если это желание будет не обоюдным... Я всё-равно приеду. Ступить на ту землю и подышать тем воздухом, которым дышит она...
Я всегда так боюсь ей что-то не так сказать, нарушить эту ауру благоговейного спокойствия и улыбки... Я так боюсь её потерять... Слёзы наворачиваются от одной только мысли.
Я редко привязываюсь настолько, ещё не узнав как следует человека... Я редко ощущаю столько тепла и доверия к людям... Столько нежности... Я просто редко встречаю таких удивительных людей. Но, слава Богу, что они всё-таки есть.
И слава Богу, что Вы появились в моей жизни, Моника. Спасибо Вам за это.
Есть люди с особо чувствительной кожей...(с)
С днем рождения, Данька)))
Это было на самой прощальной ноте лета – высокой и чистой. Усталый и счастливый август бесшумно бродил по дышащих теплом и предзакатным покоем маленьких улочках, улицах и переулках, по мостах и мостовых, проникал сквозь кирпичные стены и по крышам, в последний раз прикасаясь ко всему согретому за все три солнечных месяца. Прошлое лето осталось рассветным сном с запахом яблок и корицы, а осень уже давно дышала на этот крошечный английский городок, меняя небо и настроения. Казалось, мир, благосклонно мурлыча, склоняется перед этой госпожой.
Маленький девятилетий Уилберт сидел на лавочке возле фруктового сада, держа в руках букетик трав, и смотрел, как ранний полупризрачный сентябрь вышивает золотыми нитками на листьях. У него были темные локоны и огромные голубые глаза. Он был одет, как и подобает мальчикам его возраста и происхождения, в легкую снежно-белую рубашку с кружевными воротничками, неряшливо и не везде застегнутую – из-за уходящей жары, черные короткие штанишки и белые, почти сползшие носочки, а лаковые ботинки с серебряными пряжками валялись где-то под лавочкой. Как любой мальчик из приличной семьи, Уилберт всегда выглядел чистеньким и ухоженным, - за этим всегда следила его няня, а еще она следила за тем, чтобы он вовремя делал домашние задания, читал положенные ему книги, дважды в день занимался игрой на фортепиано, а еще учился сольфеджио, этикету и арифметике, чистил зубы утром и вечером и мыл руки шесть раз в день. Вобщем, он рос воспитанным и умным мальчиком, а благодаря маминым вечерним сказкам, еще и большим мечтателем.
«Интересно, - думал он, - в какое чудо превратится этот стебелек хмели. Она сказала, что может пойти дождь из фиалок. А я хотел бы из роз, из нежно-серых…»
“Она” была восьмилетней светловолосой и звонкоголосой Лили, которая совсем недавно переехала со своими родителями и веселыми братьями-близнецами в зеленый дом с ласточкиными гнездами, расположенный на холме, на самой окраине города, где жил Уилберт. Познакомились они случайно; солнечным воскресеньем Лили бродила по окрестностям, увлеченно изучая живописную местность и сплетая венки из желтых маленьких цветов, и наткнулась на Уилберта, присевшего на собственную курточку возле малинового куста и перебиравшего тонкими пальчиками пучок трав и стебельков, головокружительно пахнущих.
- Чудеса на осень собираешь? – тут же наклонилась Лили к его рукам, коснувшись пепельно-светлым локоном щеки мальчика. Тот вздрогнул от неожиданности и поднял голову. На него заинтересованно смотрели огромные ореховые глаза, а розовый ротик застыл в полуулыбке.
- Чудеса?..
- Ну да! Разве ты не знаешь, что нужно собирать всякие разные травы и цветы на самом закате лета, а к началу октября они станут волшебными и превратятся в чудеса? – защебетала девочка.
- Не
Настроение сейчас - та-да-да-дам.
Тихим летним вечером, когда все вокруг дышит постлетней усталостью и еле заметной предосенней эйфорией,
в воздухе случаются всякие там чудеса, падают на головы белые совы, плетутся сказки - прямиком из происходящей жизни,
а листья становятся ярко-золотыми и даже серебряными, и кажутся даже почти драгоценными.
Похоже, я до того безответственно и безответно полюбила этот мир, что он сходит от этого с ума.
Настроение сейчас - ...)
Лучше бы не смотреть и не думать - спрятать лицо в лепестки.
(Fleur "Сияние")
Письмо моей сестре Лили.
Ты знаешь… так странно. Немного волшебно, с обрывками снов,
Ощущения подкрадываются со всех сторон, окутывают, шепчут.
Ты знаешь, милая, так странно… так смешно и странно.
Мы обе потерялись, хоть и держимся за руки, хоть смеемся вместе в небо,
Хоть и плачем вместе, подставляя друг дружке ладошки под слезы.
Все очень быстро – лето проскользнуло мимо, как во сне,
Рассветный август, и уже желтеют листья, летает золотая паутина..
Встречаю сейчас красный закат с фиалковым чаем,
Вглядываясь и вспоминая – когда в последний раз небо так горело?
…лишь только затем, чтобы не думать и не вспоминать, что ты так далеко.
На коленях сухие цветы и Ремарк, и недописанное письмо..
Знаешь, милая, так много еще хотелось тебе рассказать.
Но я думаю о войне, об убийствах, о крови, о страхе,
О шатких надеждах, мечтах, тяге к жизни, о море пролитых слез…
О том, что каждый день умирает столько чудесных людей,
А остаются те, кто, казалось бы, жизни меньше всего достоин.
Знаешь, самые искренные слезы у меня всегда вызывают
Истории, воспоминания или посеревшие фото с войны,
И внутри сразу все холодеет, сворачивается и отчаянно болит.
Самые искренние слезы – пресные, с пепельным оттенком и немного светятся.
Скажи, милая, мало ли прожили мы долгих войн этим коротким летом?
Внутри, в самих себе, с другими внешне, словами и слезами,
В отношениях и ссорах, обстоятельствах, делах…
Знаешь, милая… так много еще хотелось тебе рассказать.
Это слишком для одной ветренной души в теченье дня – узнать,
Что можешь с ветром разговаривать и просить о чем угодно,
Что умеешь лечить только взглядом и что, оказывается, проклята.
Но, знаешь, все это кажется мне чересчур сложным и – малозначительным.
…лишь только бы мне не думать и не вспоминать о том, что так далеко.
Настроение сейчас - тсс...*_* предосеннее волшебство вокруг.
Августовскими ночами мы влюбляемя в свои предосенние сны.
Щелк-щелк - тихонько щелкала крошечная серебряная шкатулка в руках Фредерика, рискуя выпасть из моста вниз, в темную глубь реки. Тинь-тинь, - вторили ей капли синего дождя из ночного неба мутного цвета, как будто его окрасили краскосочетанием всех темно-синих тонов. Любимый цилиндр так и норовил сорваться с темнокудрой головы, заполненой странными и запутывающими мыслями о причиноследственности, прошлобудущности, создающим в совокупности весьма смутное настоящее, о зависимости к независимым и прочем-прочем-прочем, казавшимся до ужасу важным именно в эту ре-минорную ночь. Раняя осень обнимала и нашептывала что-то шуршанием соседних деревьев - уж кто-кто, а осень умеет сглаживать мысли.
Щелк-щелк, продолжала тихонечко напевать средневековая шкатулка. Тинь-тинь, продолжал вторить ей волшебный дождь.
- ...циники берут темное прошлое, светлое будущее, тщательно перемешивают в одной большой банке и получают эмульсию серого настоящего... - услышал Фредерик расеявшие туманную тишину обрывки фраз тихого нежного голоса. Очнувшись от своих раздумий, он стер с глаз капли и оглянулся. Возле близстоящего фонаря едва вычерчивался сквозь сетку тумана силуэт длинноволосой девушки в плаще. Она стояла, подняв голову к лучам, которые сквозь туман и дождь, казалось, источают волшебство.
- ...а надо всего-то добавить в неё щепотку волшебства, веры, а еще - света фонарей, - продолжала она с полуулыбкой, когда зачарованный Фредерик неслышно встал рядом и тоже засмотрелся на оранжевые лучи, пересекающие синие капли. Ему показалось, что они дрогнули в знак согласия. "Да, - подумал вдруг юный художник, - никакой я не циник...".
- Кто ты? - шепотом спросил Фредерик у девушки. Она тихонько-мелодично засмеялась.
- Все, кто видел, зовут меня Сон, потому что я всегда появляюсь совершенно случайно и вовремя, из тумана и в туман возвращаюсь. Так что, вероятней всего, я тебе сейчас просто снюсь. Здорово, правда? А знаешь, еще я люблю разговаривать с фонарями, точь-в-точь, как и ты...
Она незаметно прикоснулась к его руке. Фредерик ощутил тепло.
- Но как?.. ты же... настоящая... - он осторожно сжал в руке её тоненькие пальцы.
Она снова тихонько засмеялась, а в глазах заиграли блики-отражения. Мгновение, она сделала шаг назад, повернулась и растворилась в густом тумане, мелькнув прядью темных волос.
- Сон... приснись мне еще... - прошептал Фредерик вслед, в глубокую ночь.
Щелк-щелк, - играла брошеная серебряная шкатулка на пустой мостовой. Тинь-тинь, - вторил ей тихо волшебный дождь из просвеченых призрачной луной капель. Медленно угасал окутаный туманом всезнающий фонарь в предрассветных сумерках.
Настроение сейчас - ...ce jeu, à l'origine.
Скоро Осень, скоро жизнь вернется, и вернемся мы,
Сложим летние маски в тяжелый сундук и достанем осенние,
Соскучившись по снам, будем разрешать им прерывать спектакль в театре
"...играй, пока нужно играть..."
А пока что - как хочешь; сплетения в безмолвии,
Уходя - уходить, чтобы вдруг возвратиться,
Ложь - обоюдно, высокомерие, игры словами, "сложно, но можно"
"...я так боюсь тебя потерять..."
А ради чего? - на уме причиняясь, дерзость и гордость,
Патетичное "Вы", как плевки издержек воспитания,
Недопонимание почти, стремление к цели - забыть и забыться
"...всё это фарс, всё это ложь..."
Не ища причин, играя не "ради", а уже "просто так",
Смех друг над другом, и вместе, и порознь, и жарко обоим, -
А взявшись за руки - обжигать холодом. Недо_любовь
"...я так люблю, когда ты поёшь..."
Уже больше не кроясь, обиды сжигая, уходя - уходить,
Наслаждаться болью друг друга, ревновать, ненавидеть;
Недостойно, и в мыслях, и без морали - лишь за красоту - не отпускать
"...такая странная игра..."
Mon cher ami, я смотрю в небо и молчу кое с кем, кто способен больше понять.
...Dis-je, dites-lui ce que j'ai à faible moral pute.
Настроение сейчас - whats.. кто умеет делать массаж души?)
Привет, а я всё то же.
Сонный город, меланхолия, полуистертый план чего-то на несбывшееся сегодня, на уже давно прошлое будущее..
Задаю ему бесконечные вопросы, не дожидаясь ни разу ответа - наверное, просто так, чтобы не молчать.
Ловлю луну и небо в чашке кофе, в очередной раз ними - внутривенно, невесело смеясь со светом фонарей,
Вылавливаю где-то в безвременье чьи-то души, которым "еще рано", а вообще-то просто "скоро поздно",
ну а мне же все равно.
В колонках, сплетаясь с ночью, иллюзорные картинки:
"..the dance of flames and shadows in the street make poetry nobody's ever heard..."
Безразлично... холод. "...so, why don't we join the masquerade?"
Давно впечатавшийся в сознание единственный ответ городских стен:
Предрассветные сумерки и предзакатные рассветы - это не время суток, а состояние. Всё то же.
Когда-то говорили, что пора бы научиться спать ночами - чтобы не болела голова (так сильно);
Говорили, что нужно мазать руки перекисью водорода, чтобы не болели пальцы от струнных ран;
Говорили, нужно пить поменьше кофе, меньше волноваться "из-за недостойного" и тратить меньше слез "из-за того же";
Говорили, что все люди - индивидуалы, с различными ценностями и абсолютно разным мировоззрением..
Только почему-то сами никак не могут этого понять?
К а ж д о м у - с в о ё.
А знаешь,
Ложно то, что не воспринято внутренне.
Все, что нам причинили, ничего не значит, пока мы сами этого не ощутим.
(....)
Знаешь,
Самая глупая смерть - от отчаяния,
Самая разумная - от смеха.
У тебя, как видишь, есть выбор.
Хотя "после" это все не будет иметь никакого значения.
Это цитата сообщения нежная__эта Оригинальное сообщение
Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.
М. Павич
Настроение сейчас - ...хотелось грустить, но никак не получается
Этот минор... он вездесущ! (с)
Мне снились сны, пропитанные музыкой, пронизанные тихим шепотом Осени-сестры,
Небом очарованные, расчерченные прозрачными чернилами, минором - зачарованные,
Мне снились сны, где настоящее пряталось под выдумкой, где нереальность обретала форму,
На гранях - самозабвения, звуко-упоения, минором_исцеления,
На безграничности - безумия, бездумия, безмолвия...
Громкая тишина, тишина - в мажоре. До, а может, соль;
Мне снились сны, где из-под струн струился мир - живой - потоком;
Сплетала кружева из слов и усыпала-усыпляла светлую грусть лепестками роз.
Через бездны безразличия - мостами радуг,
через бессмыслие беспросветности - тишиною струн.
Смеясь и плача, играя, прикасаясь, закрывая, открывая,
Мне не было страшно. Я пела сонеты и сочиняла кантаты,
Странно улыбаясь, бредила и бродила за руки с Луной, как ни в чем ни бывало.
Проснулась где-то посреди рассвета и сразу же вымолчала все туману -
Музыка рождается из тишины,
Искусство - из печали и минора.
Сжигая мосты, рассуждая о вечном и неумело щебеча о чем-то таком незнакомом - любви,
Написав тысяч пять лишних слов, красивых, приятных, играя внезапные ноты мелодий под трели дождя,
- И когда ты утешишься (в конце концов всегда утешаешься),
ты будешь рад, что знал меня когда-то... Ты всегда будешь мне другом.
(А. де-сент Экзюпери "Маленький Принц")
"Я говорил, что так будет, именно так, я говорил, ты помнишь? - молча, лишь дыханьем прикасаясь; но я все верил, поддаваясь чувствам, а не разуму; разум молчал, усталый - помнишь? - весной постепенно исцеляясь, я позабыл совсем о ловушках, о сетях и мышеловках, я ведь верил, а что опасности тому, кто смело поручает себя небу?.. какая глупость, да, все так наивно и напрасно, все кончилось именно так, как я и предсказал... но я же верил!"
*после анатомических самоиследований внутренных миров в зазеркалье. длинно.
Это цитата сообщения Хаэль_МакРори Оригинальное сообщение
сварить кофе тайком — утопия, он выдаст кофейным духом, даже если предусмотрительно открыть форточку и выгонять дух газетой.
остаётся тайком цапнуть банку растворимого и, оглядываясь, растворять, растворять, добавив мёда и молока. всё равно кофейный дух сидит на форточке и болтает ножками, он, конечно, маленький и слабый, и его любой ветер унесёт, но пока сидит — вся конспирация насмарку. есть ещё кофе без духа, только он теряет право зваться «кофе», его просто делать и невкусно пить, но тайность сохраняется, но стоит ли оно того? гхыр знает. мир в доме дороже кофе. капля никотина, капля кофеина... не жизнь, а клепсидра.
Настроение сейчас - иронично-астматичное..)
Тишина. Убийственная тишина, вычерчивающая внутри пламенем, выжигающая, выжидающая, опустошающая, оглушающая.
Небо - оно отвечало гулким молчанием.
Скрипка - она не заплакала от прикосновения смычка.
Город - он даже не вздохнул, утонувший в черноте ночи, заплесневевший чужими глупыми жизнями.
Город, скрипка, небо..
Что с нами со всеми стало..
Зачем я не курю? Как, наверное, полегчало бы от паутинки ментоловых сетей, нежно обволакивающей мир перед глазами. Я писала бы романтично-прокуренные стихи и расчертила бы все Небо прозрачно-сероватыми нотами всех гамм, выпускала бы дым красивыми кружевами и вплетала бы их в лунные дорожки. Вишневые, кофейные, ментоловые... К тому же дым и туман - родные братья. Сидя и куря на подоконнике, в голову лезут запредельно-гениальные-размышлизмы и становится л-е-г-ч-е.
Тишина, чертвозьми, похожа на смерть. Не-вы-но-си-мо.
И, чтобы разбавить ее музыкой дыма и усталости, открываю окно, достаю сигареты и варю свой предрассветный кофе.
Кто желал моих слез - отравитесь теперь ими.
Здравствуй, мир.