А во рту остается лишь солоноватый привкус, похожий на пепел. Неприятно осозновать, что пять из семи дней я ничтожество. Просыпаюсь мертвым с утра, день в коматозе, ночь в бездне, с миром связывает лишь пульсирующая боль в висках. Такой я тебе не нужен. Такой я самому себе-то не нужен.
Когда хочешь, чтобы человек рядом с тобой улыбался, нужно быть живым.
А я мертв...