«Истоки моей жизни исходят из моего сердца»
Nika Poloskina
Предисловие
Она жила всегда очень просто. Просто гуляла, просто смотрела на мир, просто жила. И в своей простоте была восхитительна. Наверное, единственное, что она делала не просто так, это любила. Любовь ее была не простой. Любовь ее была настоящей. Самой что ни на есть. Она отдавалась любви, как Солнце отдается Земле, как Мать отдается своему чаду, как Мир отдается человеку. И никогда она не задумывалась о том, ответна эта любовь или нет. Она отчего-то свято верила, нет, не знала, а свято верила, что ее тоже так любят. А оказалось, что нет… Она не помнила того момента, когда поняла это. Но когда пришло осознание, она испугалась, и в ней зародилась чернота. Жуткая чернота. Она не хотела этого, но как-то само собой получилось, что она перестала верить, она перестала любить. Она начала только ждать когда ее полюбят. Но ведь никто не будет тебя любить, пока не поймет, что тоже будет любим. Это все отрицают, но почему-то так всегда и получается. И да, ее никто не любил. А чернота в ней из-зи этого только прогрессировала все с большей мощностью. Она, убивая в ней все хорошее, породила совсем другого человека. И этот человек никому не нравился, не говоря уж о чем-то другом. И когда она поняла это, она исчезла, что бы вновь прити в этот мир измененной, не такой как раньше, но где-то в чем-то похожей на ту себя. Это будет уже третий период становления личности в ее жизни и именно о нем пойдет речь…
О…
Она очень любила рисовать. Правда, у нее это мало получалось, так как она была крайне не самодостаточна, как она считала. А может просто ее взгляд на творчество был каким-то иным, а может она просто не знала, для чего она рисует. Не определилась видимо. Но она рисовала. Рисовала не так уж чтобы и много, но рисовала. И это было смыслом ее жизни. На этот период. Она даже поступила в университет, где основным предметом было рисование. Вот только никак не могла заставить себя ходить на занятия. То, что там задавали, она могла сделать и в «рабочке», как она говорила. Периодически она выходила на улицу, бродила по новому для нее городу, знакомилась с людьми, всматриваясь в их глаза, мечтала увидеть хоть что-то, она не знала что, но понимала, что поймет, когда увидит. Ее жизнь еще не приобрела тех красок, о которых она мечтала, а она была очень мечтательной. И она искала их. Не просто ждала, а искала. Потому что, если ты чего-то хочешь, ты должен прилагать усилия, какие-то действия, что бы хотение твое сбылось. Это знают все. Просто сидеть и мечтать, хотеть чего-то, мало. И она действовала. Упорно. Она думала «зачем тогда жить, если ты ничего не хочешь от этой жизни?». Желание денег даже не обсуждалось. Зачем? Она была далека от коммерции и может быть, даже презирала ее. Она училась на дизайнера одежды, но мечтала быть просто художником. «Художником своей жизни», как говорила она. Дизайн же был далеко не тем, с чем она хотела бы связать свою жизнь. А поступала она туда потому, что ей нужен был какой-то пинок, для того, чтобы начать рисовать. Да она была не последовательной в своих желаниях и в своих действиях, кстати, тоже. Поэтому прошу не обращать внимания на каккие-либо возникающие противоречия. Она была противоречива, а я пишу о ней.
Вполне возможно ее можно назвать каким-нибудь именем, но я даже не представляю каким… у нее их просто так много! Как-то она называла себя сама, как-то ее называли люди и все имена отображали ее, так или иначе. Нет имени, которое бы отображало ее сразу и полностью, а может его еще просто никто не придумал, а может ее просто никто не увидел полностью… Она никогда себя ни от кого не скрывала. Она открывалась всем и каждому, но люди ее не видели. Они воспринимали только ее оболочку, а что есть наше тело? Разве оно как-то может отобразить нас?
«Как прекрасно… Интересно видит ли кто-нибудь еще, что деревья дышат? Каждый листик живет своей жизнью. И жизнь его прекрасна. Они живут так же интересно, как и мы? Наверное.… Ведь мы тянемся ввысь? Ведь мы обрастаем корой знаний в течение всей своей жизни? Чем мы от них отличаемся? Тем, что мы умеем говорить?! Глупость какая! Они тоже, просто люди не умеют слушать. Странные эти люди, надо от сюда лететь…куда…в мир, мой мир, красивый такой…»
-Ой, привет! Как дела? Нормально? «почему «нормально»? Или у людей не бывает «хорошо»?»
-А у меня все клево! Хочешь поделюсь? Нет? «странно…это было искреннее желание.…Почему? Они, что боятся быть счастливыми? Видимо…нет, ну а как по-другому? Я никогда не пойму людей…»
И она не понимала их. Так же, как и они не понимали ее. Они думали - зачем? Все равно не поймем, а она пыталась как-то анализировать их действия, но в итоге приходила к выводу, что действия эти бездумны, потому что они не поддаются никакому изъяснению, ни логическому, ни нелогическому. Иногда она думала, что люди с другой планеты, а потом понимала, что она в меньшинстве и получалось, что с другой планеты не они, а она, что приводило ее в некоторый ступор. «ОК» - думала она - «тогда с
Читать далее...