Настроение сейчас - noir
И покуда есть мысли
Надо слить их с бумагой
Чтобы днём удивиться
Своей простоте
А затем с удивлением
И ложной отвагой
Затаиться надолго
В летаргическом сне.
Холодный блеск в его глазах,
Что видят всё насквозь.
Пустынных улиц темнота,
Где я незваный гость, забытый навсегда.
Он смотрит на меня в упор,
Вселить пытаясь страх.
Молчанье душной пеленой
Царит в его дворах, всё словно изо льда.
Тихо падал снег.
Этой ночью я уснуть не мог -
- Ах ты тварь! - глухой удар, и подросток отлетает в сторону. По его разбитой скуле сочится кровь, глаз - уже не глаз, а что-то фиолетовое.
- Мразь! - второй удар, уже по лежащему, скрючевшемуся.. А мужчина все бил и бил, остервенело, осатанело точно. А в глазах его застыли слезы, точно льдинками поутру.. Парень разжал руки, из них выпал небольшой предмет.. Блеснув острыми гранями, на траву упал нож, пародия на оружие однако окровавленный..
Экзекуция продолжается - а я не вмешиваюсь. Я - наблюдатель, и это - не моя война. Он совершил поступок - по незнанию или намеренно - и отвечает должен. Но не перед обычным законами, написанными в толстых и красивых книжках, не перед грузными милиционерами - а перед самим собой. И каждый удар отложится ему в дальнейшем, как определенный опыт.. Что бы он не сказал - он задумается перед следующим поступком.. Возможно.
Вокруг суетятся люди, кто-то оттаскивает мужчину от парня. Кто-то орет мне в лицо - но мне все равно, я - наблюдатель. Сейчас - вне этой ситуации, без симпатий и сожалений. Обычный анализ и логика. Две вещи, способные одинаково убить. Зачем? Почему? Я не могу ответить на эти вопросы, сколько бы их не задавал... Я могу лишь выдвинуть предположения - но участники конфликта на него не отреагируют. Тогда зачем реагировать мне? Я наблюдаю и жду решения спора. Мне все равно.
Приехала власть. Разговаривают, орут. Громче всех орут тетки лет 40. Странные они, однобокие обитатели мира. Для плохо все то, что имеет хоть малое черное пятно. Что не похоже на их представление даже на йоту. Сигаретный дым, который тонкими струйками оплетает ноздри, заставляя сморщится. Они надрываются и кричат, топают ногами и требуют посадить мужика. Финиш. Конец спектакля. Я ухожу..
Не слушая криков и просьб вслед. Мне это не нужно. Они, какие бы регалии не носили, не смогут понять одного. Виноватым для всех будет тот, в чье лицо плюнет главный начальник и чье имя объявит в ратуше. Невиновный уйдет из под наказания, чтобы после умереть молодым.
Что сделал парень? Убил беременную суку...
- Как думаешь жить дальше? - спросила фигура, укутанная во власяницу.
- Что будешь делать потом? - с саркастическим смешком произнес маленький мальчик с бездонными серыми глазами.
- И как будешь дейтсвовать теперь? - хрипло отрезала серая тень в ореоле полупрозрачных туманных крыльев.
Не знаю. Этого никто не знает. Мир неожиданно стал помноженным на ноль в душе, мировозрение пошатнулось, из-под него выбивали опору за опорой. Близкие люди, что самое страшное. На душе, где некогда воцарилась гармония снова.. война? Ничуть. Все проще и прозаичнее. Каждая потеря - и кусочек себя медленно и с наслаждением отрезает невидимый вивисектор.. Ему это доставляет безумное удовольствие, наблюдать за мученями жертвы. С каждым разом ощущения притупляются, нет тех ощущений. Стена перед собой. Стены вокруг себя. Я сам отстраивал эти стены, любовно, денно и нощно. Для того чтобы уйти в них, точно в монастырь. Когда настанет время.
И с каждой секундой он, этот миг, все ближе и ближе..
И вновь просвинцованное небо над головой.. Любимая погода, мелкий моросящий дождь выстукивает стакатто на стекле автобуса. Музыка города, резкая, вижжащая - и в то же время необычно притягивающая, сплетающаяся из разномастных звуков.. Симфония мокрой улицы, концерт для грозовых туч с оркестром.
Наслаждасть бы и наслаждаться, но.. Размышления прерывает голос.. Странный такой, елейные нотки с привкусом сарказма. И все это - ужасно фальшиво.. Общалась кАмпания молодых людей.. Одетые,к ак из одного концлагеря, странная манера разговора. Просьба говорить потише - матюги в ответ. Детские такие матюги, однако сказанные с непередаваемым выражением лица. "Раздайся чернь - плывет оно, его величество г-но" - прям и читалось в глазах маленьких шакалов. Стайка. Не опасны, лишь крикливы. Рявкнешь - замолчат, ведь лезть в драку с чернью - для них, как это выражаются? "западло". А глядя на них - смеешся..
Этот весь блеск, напускной китч и бравада - ужасно смешно на фоне общей картины мира. Потребности и запросы из ничего, желание огромных денег просто так - вот цель и стремление этих шакалят. Какое образование, о чем вы? Зачем? Оно ж ненужно..
Начинка для офисного планктона. Те кто в последствии станут населением и бутуд всю жизнь сидеть задницей на одном и том же стуле, протирая выжженые монитором глаза. Те кто боятся выйти за пределы своей утопии в мир - потому что, как и ижвотные-альбиносы погибнут в нем. Те, кто пройдут мимо умирающего. и не подадут жаждущему стакан воды.
Я не брезглив.. Мне все равно, в чьих головах ковырятся и какое дерьмо грести.. Но эти люди ничего, кроме сочувствия не вызывают.. Странно это.
Капли дождя, точно кривое кривое зеркало, искажали мир перед собой, застилая глаза мягкой водянистой дымкой. Они скрывают этот мир, этих людей вокруг и становится немного легче. "Я никого не вижу - и меня никто не видит" - так ведь говорят дети? Отойти от мира, спрятавшись под его изнанкой где нет ни смерти, ни боли - ничего. Наблюдая за озлобленной толпой, толкающей друг-друга, всем своим видом показывающей свою принадлежность к касте,к ультуре ии свято ненавящих остальных.
Глупцы, забывающие что все мы - одного рода-племени. Но как это обьяснить? Понятие "помощь" исчезло, вместе с понятием "взаимовыручка". Когда на моих глазах в метро началась драка никто из тех дюжих мужиков, сидящих в вагоне, даже не рыпнулся. Только отошли подальше. А когда разняли - нас ещё и обвинили. В чем? В том что мы, как выяснилось, не должны билы.. Не надо было..
зверье. вокруг одно зверью, к шее которого так и тянутся руки.. Убить, разорвать, уничтожить.. Никто не понимает, что если он будет лежать в луже с раной в животе - к нему не подойдет никто?! Всем наплевать.. И спасибо тебе дождь.. За то, что позволяешь на секунду скрыть всю эту грязь и убожество..
Место, где люди соревнуются в поливании друг-друга матом. Место, в котором ты можешь узнать, что чувствует селедка в бочке. Место обитания разнокалиберных бабушек, бомжей, собак и т.п. Это место пугает нас круглосуточно, в его чреве невозможно вдохнуть полной грудью, а в особо напряженные часы завтрак\обед\ужин просится посмотреть, как там, снаружи.. Узнали?
Да, это оно. Московское метро. Мы гордимся им, как Маяковский - извлекаемым из штанин "дубликатом бесценного груза", Оно самое, самое, самое... Каждый москвич считает своим долгом провести каждого своего приехавшего родственника по метро, при этом надуваясь так, что кажется что он своими зубами его, собсно, выгрызал. Но все меняется, когда наступает утренняя пора..
Ах эти милые соревнования.. "Оттаптывание ног на скорость"(побеждает, как правило, бабушка с тележкой. ибо колесами по ногам как то более.. более, чем каблуками. А уж если она на ноге остановится. все. приплыли.) , "Вагонный бокс" (удары чем придется куда придется. Представьте себе какого мне (рост 2 м.) когда в меня локтем вперед летит дама (160 см). Острые и незабываемые ощущения всю поездку), "Пробежки сквозь турникет" (дыша в ж*пу партнеру. по другому не скажешь. Когда трое проходят по одному билету они безумно похожи на трех огромных хомячков, предавшихся любви в метро), "Бег по эскалатору с препятствиями" (иногда препятствия дают сдачи), "Прятки (с милицией/скинхедами)" и тому подобные развлечения. А утро - это олимпиада по всем этим видам спорта в произвольном порядке. Влезть в вагон - это все равно, что добиться сердца прекрасно-гл-амурной дамы - долго, утомительно и, иногда, безрезультатно. В вагон вас как правило вносят (и хорошо, что не вперед ногами), ставят (где нибудь под зонтиком клерка и сумкой-баулом кобылицы. Причем, я заметил что эти баулы бывают размером со средний тактический рюкзак. По весу - тоже одинаковы. А вот по убойности - превосходят, да.. Удар в печень очень ощутим, Валуев жрет тапки и давится горькими слезами). Причем все ерзают, орут - неудобно, однака. А потом наступает тотальный пи*.. В вагон. На одной из станций. Громовой поступью. Входит бабка. Все. Замолкает все, даже гул туннеля кажется тише. Бабка - это такой комбайн, перемалывающий все на своем пути. Не дай б-г на нем оказаться. Вы станете просто частью ландшафта, куском стенки или воссоединитесь с один из пассажиров. После прохода Бабки те позы, в которые скручивает всех остальных, не описаны даже в камасутре. В заду зонтик, в пасти - поручень, руки завязаны в один из сложнейших морских узлов а ноги., Их давно уж нет, вы, как корневищем, припаяны к полу намертво. И лишь на вашей станции неведомая сил рук людских вынесет вас на платформу, измятого, поломанного, оборванного.. Но вы будете счастливы, что выбрались отсюда живым. Дорогие гости столицы.
Посетите московское метро - филиал казематов и пыточных палат Лондонского Тауэра и Кремля. Удачного отдыха!
Алые отблески костра, треск сухих веток.. Огненные светлячки-искры, взлетающие и мечущиеся, точно маленькие мушки, над землей. Беснующееся алое пламя, свободное и обжигающее, исходящее от него палящее марево. Прогорклый дым, от которого тяжело остановить кашель и слезы.. Но это - суровая реальность за благо огня, которым дает нам насладится природа..
И тени вокруг, безумен их пляс и фигуры. Извивающиеся, точно змеи факира, окружившие собой всех, находящихся рядом, беснующиеся - и плавные.. Бешеный танец огня, шаманский пляс под звуки невидимых там-тамов. И ты срываешся, отдаваясь эмоциям, чувству ритма.. Вырисовывая вокруг огня замысловатые фигуры, очерчивая па - все это, идущее изнутри адское пламя, весь твой гнев и немилость к этому миру сгорала в пламени ритуального костра, становясь с ним единым целым..
Шаг и ещё, приближаясь к огню все ближе, заходясь истерическим смехом.. такое ощущение, что голова более не управляет тобой и ты, только ты слышишь как пламя зовет тебя, желая принять в свои объятья.. И чем ближе ты к нему, тем ближе зов..
ближе.. И ближе.. И вот уже мотылек готов опалить крылья и сгореть в оковах священного огня, но..
На рубеже
Не укрыться от бури столетья
"Корсика"
Жребий брошен, Рубикон позади. Кажется, что небо над головой должно развеятся, осветить мир яркими лучами света, но.. Жизнь гораздо веселее застапезного рассказа, а самое главное - ошибок не прощает.. И небо все ещё затянуто тучами, однако вера нет.. Эдакое, пограничное состояние между бурей и ясной ппогодой, и неизвестно - что же дальше?
А воздух постепенно электризуется, мысли роятся как медоносные пчелы вокруг клевера. Сосредоточится на чем-либо? Помилуйте, это невозможно.. Так всегда - когда поединок уже закончен, и кажется, что ты можешь чуть передохнуть - появляется следующий противник, и вновь возноситяс стальной ветер и слышен приглушенный хрип.. Ребристая рукоять, истязая мозолистую шкуру на руках, заставляет рассуждать трезво и логически, отбросив эмоциональную состовляющую, закрыв наглухро душу. Не самая приятная картина..
Но.. Дорога продолжается и восхождение вверх не заканчивается на этой ступени. А они все круче и постепенно покрываются морозным инеем..
Не долго и упасть вниз..
Шаг за порог, рюкзак бьется о спину.. Легкая улыбка, который каждый вечер приветствуешь закат. Обычный вечер, обычный день.. Улица, сонная уже, но люди все ходят, веселятся.. Жизнь течет по своему руслу, но мне, к сожалению, сегодня с ним не по пути.. Впереди дорога заканчивается, и в свои права вступает уголок, который природа оторвала от города.. Небольшое лесопарк, лишь тенью его коснулась рука человека..
Глубже и глубже зайти, далее от посторонних глаз.. И вот, один. На дерево прикреплен маленький квадратик картона. Легким движением руки из рюкзака извлекается вороненная сталь, облекшаяся в форму пистолета. С щелчком встает обойма с маленькими, 4,5 миллиметровыми мушками.. Шаг от мишени, ещё.. Двигаясь плавно, с каждым вдохом стараясь расслабится максимально.. Вдох, разворот, палец мягко прижимает спусковую скобу..
Время на секунду замедляет свой спокойный бег.. Рамка скользит по полозьям, прозрачный, однако ощутимый выброс газа.. И глухой звук попадания... А я жму дальше, делая выстрел за выстрелом.. Передо мной нет абстрактной мишени - есть противник, и каждая пуля предназначается ему., Ими невозможно убить в реальности, но.. Хоть где то в себе это будет знаковым событием.. Каждый выстрел - это атака, хоть и выглядящая немного смешно..
Щелчок, затвор замер где-то по середине, однако, отщелкнув обойму, вставляю следующую и дальше.. Просто стрелять, выбирая позицию. Вести огонь по эфемерному противнику, признавая что в какой-то мере он - это ты сам.. Каждую секунду, не давая опомнится, ты посылаешь маленький "подарок" самому себе - и в глубине твоего сознания ты видишь как увернулся.. В очередной раз.
Однако - не в последний..
Тонкие линии, покрывающе холодную, тусклую сталь. Каждый изгб любовно очерченный оружейником создает неповторимый рисунок клинка, волнообразо изогнутого по замыслу художника войны. В нем все - и сило, и коварство, и хитрость. Оружие для сильного духом, для того к может слится с куском железа в единое целое, закружив себя в бешенном, неприрывном танце боя. Или для того, кто сможет выгадать время а затем, бесшумно подступившись, вспороть горло своего противнка..
Нож.. Обычный кухонный иструмет, в бою - серьезное подспорье любому оружию. Бой, основанной на работе всем телом, на внимани к мелочам.. Бой, в котором главную роль играет лисья хитрость. Грубой силой орудуя, допускаешь ош ибку - и стальное шало уже полосует твой живот. Не боее 40 секунд обычно тянется поединок. Это более всего напимонает именно танец - гибкий, красивый и в то же время жестокий. Подрезать жилы, рассечь лоб - в бою применяются самые грязные приемы.. Точнее не в бою - танце..
Каждый подбирает клнок под себя, и важно чтобы он стал продолжением руки. Не надо предсталять себе прием и технику работы с ним - с ножом надо слится воедно, он становится продолжением кисти.Отринуть все что есть в голов и шагнув вперед, начать ..
Дисскусия - это тот же самый бой, и сказанное выше к нему примеримо. В любом споре главным оружием должно оставаться спокойствие и рассудок. Ими, аккуратно как скальпелем, надо вскрывать больный раны оппонента. И защищаться - но не жестко, уходя - а пропустить удар рядом, мимо.. Игра голосом, интонацией, жестами..
Непростое умение. Но полезное.
движенья твои очень скоро станут плавными
походка и жесты осторожны и легки
никто и никогда не вспомнит самого главного
у безмятежной и медленной реки
Наутилус Помпилиус
В душе каждого из нас горит яркий огонь, с самого рождения. Это беснующееся пламя, которое заставляет познавать этот мир, искать вопросы и находить на них ответы. Он, как путеводный факел, ведет нас вперед, освещая камни перед собой. Однако не дает подсказок, посему человек может оступится, упасть.. Или пойти не туда.
Каждый наш шаг не остаетс янезамеченным. Жизнь, точно огромная паутина, сплетает наши поступки и действия, вырисовывая дальнейший путь. Светлыми ли или темными красками - это решать только тебе. Ведь действие совершенное тобой - есть снежный ком, увлекающий за собой различные последствия. Изящено обойти ущелье, схватится в неравной схватке с самим собой или обойти топкое болото - но кто сказал, что дальше тропу осветит солнце? Подсказки и чужой опыт - всегда полезно, но самый ощутимый, неприятный - только свой. Набивая шишки, получай тумаки, проваливаясь по уши в грязь - для того, чтобы не совершить подобное в дальнейшем.
Однако., Иногда свернув нетуда, человек начинает тушить свое пламя.. Оно мешает ему в блеске брилиантов, или среди шуршащих банкнот. ОН перестает радоваться мелочам и перестает "жить". Он существует для того чтобы получать лоск и пафос, он для него как инсулин для диабетика. И чем далее... Тем страшней. Пустота и жажда наживы выедает изнутри, превращая человека с душой в алчную оболочку... Но маленькая искорка.. Она остается всегда..
И глядя на гордо вознесшийся шпиль башни, пронзивший гордо небо.. Горящий алым закат, разлившийся по небу пятном крови.. Шумящий лесопарк, пусть и в цетре города - но над кронами деревьев видно синее небо..
Вот она., Истинная красота. Без блеста и лоска. Зато живая.
В зоопарке всегда многолюдно и весело. Сладкая вата, мороженное и огромное количество людей, и стар и млад. каждый пришел сюда ради отдыха для себя и семьи. Пришел поглазеть на "чудовище стоглаво, страшно и лайай". Взглянув в веселые лица детей и родичей их, становится тепло на душе и самому. И кульбиты медведя, царственный ход тигра и ленивую поступь льва воспринимаешь как данность и радуешся этим моментам..
В зоопарке есть одно место, переход мимо старой и новой территорией.. Он проходит над одной из улиц, и в нашей компании есть устоявшаяся шутка - "Самый большой павильон московского зоопарка. Здесь находится самый опасный зверь - человек. С рук не кормить". Шутка плоская, но стала уже традицией своего рода.. (прислушался.. Играет House of the Rising Sun". Красота..).Но.. Глядя с этого мостикка вниз, понимаешь - частично это так и есть.. Нам присущи животные привычки, а зачастуб мы похожи на них.. Горделивой львиной осанкой или хитрыми клазками шакала.. Лающим смехом гиены или гибкостью ягуара. Но в жестокости и твердолобости мы переплюнули все.. Для них огонь - это смерть а для нас - манок, как мотыльки мы ищем его ии, опалив крылья, падаем вниз.. Человек, единственное существо, сознательно ищущее проблему - чтобы выбраться из нее позже..
Накладывая на социальность, это создает опасную смесь.. Способную полыхнуть от одного маленького уголька. И вознесется пламя до небес.. Мы рвем себе подобных, в человеческом мире существует понятие "каста", причем не по силе,а по эфемерному богаству. Тем ценностям, которые ценны только для рода людского.. Кошке все равно в какой горшок гадить - в керамический или вазу династии мин..
Я не призываю отказываться от драгоценностей и денег и возврату к шкурам.. Просто. Выношу лично свое резюме. для себя.. Чем дальше мы будем жить так - тем глубже скатимся в пучину зверств.. Чем больше техники в руках, чем более проще жизнь - тем больше звериных качеств просыпается в нас. ЗАчем думать, когда что делает это лучше?
Никогда.. Человека, как существо обладающее разумом не замин ни что. Ни толпа оболваненных "дурью" детей, не запудренные мозги молодежи.
Главное - не боятся показать когти. Но показать - не значит использовать.
Верно?
Только время повернуть, переиграть..
"Корсика."
Играем? И правда.. Вытанцовывая и вырисовывая роли, по строкам любимого сценариста - старушки-судьбы. Каждая клеточка архаичной шахматной доски, вывернутой наизнанку от событий, происходящих на ней, занята своей фигурой. Фигурой, у которой нет правил хода. А в Игре правило одно - твой ход зависит от дейтсвий остальных...
Вовремя защитится, отойти назад и понаблюдать за происходящим.. Просто наблюдать, не действуя и не ломясь в открытую, даже если есть возможность для контр-удара. Если путь к победе слишком прост - оппонент либо идиот, либо заманивает в ловушку. Либо это блеф, но в любом случае ты будешь десять раз думать, чем шагнуть, пока уже истончившиеся от переживаний нервы не погонят тебя сами..
В этой партии нет единой подоплеки, как то мораль или что-то подобное.. Она многогранна и выходит за рамки обычного противоборства. Каждый из противников дергает те нити. которые тревожат душу и бередят старое, вскрываются, выплескивая потоки нескончаемых эмоций.. И каждый ход лишь добавляет тонкую нить в туго сведенную паутину игры..
Уже знакомая дорога, старая и разбитая от долгих походов.. Потрепанная пламенем пожаров и копытами коней. А вокруг - пустое поле, вытоптанное старательно.. И безликая фигура, идущая в этой пустоте, скользящая на мокрых камнях, распросанных на всем пути.. Двигающаяся медленно и аккуратно, будто боится чего.. Зверя за поворотом, грома небесного? Кто его знает..
И вот - развилка.. Две дороги, одинаковых внешне - но не похожие собой внутренне. Остановится, подумать... Взвесить. И замереть на миг. Нельзя быть столь поспешым..
Но тогда что же делать? Просто ждать..
Ветер гоняет по небу стаю облаков, точно исполинский пастух.. И даже в этой серой коробке, именуемой домом, я чувствую его дуновенье, холодне скользящие потоки, отрезвляющие, точно ледяная вода.. Разгоняющие сизый сигаретныйы дым, тонкими переливам вьющийся над столом..
А на столе - шахматы. Партия, о который ты не хотел впоминать и которую старался отложить до лучших времен.. Каждый ход - воспомнание, будорважущее кровь, возрождающее из пепла небытия те застарелые эмоции и чувства. Подобно нектроманту, она оживляла пустые куклы. наделяя х подобием души и заставляла танцевать адский пляс вокруг меня, издеваясь.. Фигуры двигаются неспешно, превращая игру в сладкую пытку.. Лихорадочно обдумываешь ход, пытаясь предугадать ответ - однако ковараня атака с фланга заставляет чуть сдать позиции.. Игра ведется уже психологическая, основанная на блефе.. Стараясь заставить противника поверить в твою победу, даже если тяжеллая конница потеряна и ты маневрируяшь пехотой, стараясь уходить из под фатальных ударов.. Еще ход - и очередная пытка, расплата за свою небрежность.. С каждым витком становтся все тяжелее и тяжелее, однако ты не в силах остановть Игру.. И даже исход не рискнешь предугадать..
Последние силы идут в бой, все более осторожно и аккуратно ты просчитываешь стратгию. Все ближе и ближе, и вот уж казалось бы победа в руках - но в последний момент король ушел из под удара..И протянута рук - ничья.
В этот раз.