И снова, и снова, и снова...смертельно пьяный - пою ребятам свои песни.Вот этому узкому до духоты кругу в студенческой общаге.
Я рад, что я не москвич. Нет урбанистического веселья - и хорошо.
На каждом пальце левой руки - две колеи от струн.
Сыпется, сыпется с небес вода...я сливаюсь с гитарой, мне больше ничего не надо.Только тебя - тот,кто умеет слушать.Тот, кому хоть что-то в этой жизни надо.
И любви не надо.Я весь в песне...ярость, злоба, счастье, спокойствие...я хочу пробудить эти простые чувства. Кто знает - зачем?...
Так надо. В этих комнатах...только здесь разрешено петь.
Ради Бога, перестаньте слушать музыку...за едой,при ходьбе,в транспорте,перед сном....найдите этого человека - он вполне реален - послушайте. он сделает чудо. С вами.
Иначе он умрет...завтра,например. Я говорю о настоящем поэте. Не о виртуозе гитарных рифов или сценических кривляний..о поэтах. А их не так уж и много.
"Ох..не верьте мне. Я не чище ворона..."
[699x514]

это сообщение перечеркивает мое пребывание здесь...нет!нет места здесь человеческому отношению.гадость и смрад.вы поймете.Дети малые...
мне всего 19,да как будто умирал уже сотни раз...
все...все..все...хватит!
сотни раз.
пессимист?нет.болезнь рваная,души неправедной...да почему ж ты умер,Саша? "Перебесится...и повесится..."
Ох...тяжко.В России русским быть...страшно гореть в пламени.да где вы,люди?опомнитесь!
Уроды малолетние....вот вы кто.
западники.Мне-умирать.
Вам-констрктивно плодиться.
Эхх...ненависть.А что это по сути?Эхх...
я ОЧЕНЬхочу убить себя...но нахер.Люблю,значивжить..петь врасход...нежить-прочь...в ночь...спать..

А стих был не сложен!
Но смысл вам не нужен -
Ведь выдернут стержень.
И выплыли светлые трупы на стрежень.

А мальчик крестом осенил, поклонился.

И струями - к Богу.
По струнам - в дорогу.

- Ну что, еще погуляешь! - сказал ухмыляющийся водитель.
Он притормозил у остановки. Я открыл дверь, снаружи стояла девушка. Я вытащил рюкзак и скинул вниз, она поддержала. Ногой я что-то выбил из кабины. Она подняла.
Когда спрыгивал, она шепнула - я недолго.

Скакал по обочине М7, вопил Автостопную напополам с Январем.
Температура -3 где-то. И ни ОДНОЙ машины за пять минут! Мертвая трасса.
Через пол часа она вылезла из кабины.
- Удачи!- проходя мимо меня.
- Спасибо!- тряхнул головой.

Я не долго.

Идет подготовка к безумию этой осени - завтрашнему автостопу в Казань.А что там за дорога - Бог его знает...
[604x431]

...было лучше.
[604x402]

Да не навижу я всех тех, кто слушает песни...закатывает глаза от удовольствия. Эстетски причмокивает губами...Друзья, ну как так?
Нет Дорз. Нет КИНО.Нет ГО.
А лучший друг потихоньку спивается в своем городе, нахер все его песни.

Для меня нет ничего важнее музыки. Это приговор.

И это было.
Культ ночи, вино, психоделическая музыка, ранние Пинк Флойд, теплые буковки на экране, жизнь головой-об-стену, стоны одиночества, грохот первых трамваев.
И что?
Романтическая чушь.

Грязные капли по касательной от колес - на лицо, на руки, на спину. Простуда по утрам заливает голову свежим бетоном.
А завтра - домой.
Если человек жаждет гармонии с природой - никогда не достигнет желаемого.
Каждый разговор переходит в обвинения друг друга.
Два замечательных аккорда - Em и C.
В следующий четверг - в Казань, Бог даст.
А завтра - домой.

Зачем так сложно? Если небо - то небо. Если вера - то вера. Если правда - то правда.
Фотография - просто так.По привычке.
[700x504]

КГБ-рок!
[699x390]

А когда вышел из магазина -

за забором парни били друг друга;
визгливые девушки...и говорить не хочется;
на сером асфальте какие-то синие кружочки.Понял-в Москву дождь вернулся;
и Русское Поле.
Сходил,бля,за йогуртом.

"Не минута, не миг-целый красный год.
Да в нем столько дней - что вовек не прожить!
Да в нем столько грехов...что не вымолить свет"

"Ты прости меня,добрый молодец...если струны звонкие жаль - сам разорву первобытной рукой"

[509x699]


Проплывет луна в черном маслице,
В зимних сумерках,
В волчьих праздниках.
Темной гибелью сгинет всякое
Дело Божие.
Там, где без суда все наказаны.
Там, где все одним жиром мазаны.
Там, где все одним миром травлены.
Да какой там мир — сплошь окраина,
Где густую грязь запасают впрок
Набивают в рот.
Где дымится вязь беспокойных строк,
Как святой помет.
Где японский бог с нашей матерью
Повенчалися общей папертью.

Образа кнутом перекрещены

Тянет что-то в последнее время...выкладывать животных.
Африканский аналог муравьев.Скорее даже пчел.
[699x522]

.
[700x525]

Объект нашей летней работы...
[657x699]

Снова воспоминания - как без них...
[604x402]

Всегда было два слоя - это минимум. Основа государственности.
Верхний- власть, религия, ученые, врачи...они изменялись быстрее всего. Они не несли зерна.Их смысл - благосостояние и прогресс. Больше силы, больше власти.
Все,что делает верхний слой - только для себя, для удовлетворения собственных интересов.
Нижний - народ.Их принято называть так - русский народ. Так их называют историки.
Им не надо было изменяться. Они жили сотни лет, сеяли, собирали урожай. Лампадки веками коптили потолки бревенчатых срубов.
Девушки поют песни. Мужики умело орудуют топором, режут по дереву. Бабушки учат внучек...и на белой простыне появляется древнее изображение Макоши...

А зачем это пишу? Бесит, как сейчас все эти эстеты, интеллигенты и прочий сброд внезапно вспоминают...ахают над древними иконами..."Вот бы мне такое...". Не бывать! Не вспомнить! Тем, у кого не было тех самых корней...Русских.
[698x386]