Звук был резким. Даже не понятно сразу – приятным или нет. В бархатно-темной безмятежности, обладавшей сладковатым привкусом вечернего дачного чая – сторонним.

Как будто кто-то обманул звезды, обычно так снежно позвякивающие ледяными колокольчиками в вечном царстве северного сияния, и растянул эту мелодию на двух золотистых лучах по - свечному теплого солнца и они – не растаяв стали долгими как секунда в ожидании раскрытия цветка.

-Скрипка.

-Может все же дождь?

-Есть разница?

-Струн чуть больше.

-Значит – скрипки.

-Светит солнце.

-А дождь – это разве вода?

-Это снег.

-Снег – мягкий.

-Снег – холодный.

-Снег – пух. Разве скрипка – пух?

-Лед?

-Лед неподвижен. И он – спит.

-Спит?

-Да. Но не так, как ты сейчас. Твой сон – теплый и холодный. Но не мертвый. По-домашнему уютный. Но не мертвый. Твой сон – загадка. Хлесткая и не логичная. Имеющая систему квинтэссенции нежности прохладного подлунного мира . Твой сон – скрипка.

-Сон?

-Возможно не только, как знать...

-Сон...

-Спи…