Звук был резким. Даже не понятно сразу – приятным или нет. В бархатно-темной безмятежности, обладавшей сладковатым привкусом вечернего дачного чая – сторонним.
Как будто кто-то обманул звезды, обычно так снежно позвякивающие ледяными колокольчиками в вечном царстве северного сияния, и растянул эту мелодию на двух золотистых лучах по - свечному теплого солнца и они – не растаяв стали долгими как секунда в ожидании раскрытия цветка.
-Скрипка.
-Может все же дождь?
-Есть разница?
-Струн чуть больше.
-Значит – скрипки.
-Светит солнце.
-А дождь – это разве вода?
-Это снег.
-Снег – мягкий.
-Снег – холодный.
-Снег – пух. Разве скрипка – пух?
-Лед?
-Лед неподвижен. И он – спит.
-Спит?
-Да. Но не так, как ты сейчас. Твой сон – теплый и холодный. Но не мертвый. По-домашнему уютный. Но не мертвый. Твой сон – загадка. Хлесткая и не логичная. Имеющая систему квинтэссенции нежности прохладного подлунного мира . Твой сон – скрипка.
-Сон?
-Возможно не только, как знать...
-Сон...
-Спи…