Твои плечи устали
Дай я тебя обниму
Вечером наденешь любимые сандалии
и мы вернемся к утру
Возьми мою руку крепко
Чтобы костяшки пальцев белели
У меня никого дороже тебя не было
А щёки почему покраснели?
Я помогу выгулять грусть
Стой, здесь не упади
Давай, ты никогда не будешь прятаться
когда я отвернусь
До дома еще пол пути
Устала? Давай понесу
Если бы я могла
То помогла бы всем
раненым птицам
Взлететь непросто
с ровной земли.
Воздух так вязок
Сонный свет сквозь ресницы
Мой птичий век позади
М. Море
Если бы я хотел остаться
я бы остался в том, чего еще не было
по нулям
с чистого
начал бы, не зная кто и зачем
Говорить на другом языке
Мыслить иначе
Пить вино на ферме где-то в Италии
не думая, что этот мир для меня не создан
Я бы хотела, чтобы время остановилось в тот момент, когда твоя рука сжала мою
_когда тыльная сторона ладони на самые долгие на свете секунды застыла на моей шее
Говорят, я случайно ранила твоё Эго
И вот, у тебя снова нет того, что заставляет грустить
Ты снова один
Радостная тревога. Предвкушение и адреналин. Что сейчас размечтаемся и не получится. Когда газуешь и резко нажимаешь на тормоза - начинает укачивать. Крутит живот от неизвестности. Мы так устали жить в не_достатке, что не можем прийти в себя и поверить, что возможно по-другому. Настолько срослись с этой фоновой тревогой, что отделить её от себя кажется чем-то невозможным. Как расстаться с частью себя.
Это я про себя скорее, чем про него. Ведь эта тревога со мной с самого детства, когда я не верила, что доживу до 30. Когда не представляла себя свободной. Когда не было во мне ни фундамента, ни подпола.
И сейчас мне страшно. Ведь если эту тревогу убрать, что останется? Какая я без неё? Хотелось бы это узнать.
Я был больше похож на мученика, чем на бедного. Мученика своей природы, своей многости. Усталости ног. Я просто хотел быть и надеяться на ровное течение неспокойной реки. Мне снова кажется, что не_доживу, не_смогу, не_для меня. Снова не вижу будущее. Только двоится в глазах и хочется кричать. Дорог либо много, либо она одна, но кажется, что есть выбор. И выбор этот, как тягучая вязкая надежда. Остывающая смола. Если ты влез в неё, отмыться уже не так скоро.
Так что, как на счёт трубки мира, Дорогой? Раскурим?
Ах, прости.. не потребляешь
Я в память бездны дней пустить слезу боюсь, ведь сохнет хрупкой солью на губах.
И в покое рядом_ быть не в силах в первый день.
Быть может победит привычка?
Но как привыкнуть к радости своей, если не веруешь в её существованье(?)
Мы слишком сильно жили в этот день, чтобы ночь спокойно ветру предоставить.
И с нервным скрипом сердца нас погубит тень и в сон склонит ранимая усталость.
Что-то новое в голове по сравнению с ниже представленным - уже не такое безнадежное, но все еще немного грустное. Самое частое из того, что посещало мою голову в последнее время - это то, что кто бы ни был рядом, ты все равно один.
Это может кого-то обижать, может обесценивать человека. Но суть одна - в каждую каплю боли ты погружаешься один. И нет никого, кто бы смог тебя вытащить оттуда, кроме себя самого. Ты сам себе самый надежный помощник и друг и спасательный жилет.
А я вижу. Я вообще много чего вижу, многое меня трогает до самого нутра. Твои объятия или отбивные под сыром, неважно. Ты прекрасен, и я люблю тебя.
"Я спал, болтаясь в бездонном мраке, как океанский тунец" х.м.
Холодает. Дни становятся нестерпимо короче, а воздух тяжелее. Совсем скоро ты придешь, опять за полночь, упадешь лицом в пух подушки и отправишься в плаванье, совсем, как эта рыба