Как обидно проходить мимо киоска с цветами, зная, что тебе их никто не подарит…
Как обидно смотреть на небо, зная, что твой взгляд никто не ловит…
Как больно смотреть на парочки, держащиеся за руки, зная, что в твоей руке лишь пакет…
Как тяжело получать смс лишь о состоянии своего баланса…
Как тяжело слушать стуки своего сердца, зная, что оно одиноко…
[показать] Плюшевый медведь был подвешен за заднюю лапу. Сушился. Потрепанный, старый, местами потертый и выцветший. С огромными пуговицами вместо глаз, со смешным бантом на шее, в вязаных, когда-то теплых и новых, шерстяных носках. Запах детства, который не выводится даже отбеливателем. Заплатка на левой пятке и слегка разорванное ухо. Плюшевый медведь, которому доверялись все тайны, секреты, желания, мечты, слезы, обиды. Некогда с мягкой шерсткою, в праздничной упаковке. Ни один детский праздник не обходился без него. Сколько слез он впитывал в себя, не обижаясь, сколько смеха и радости видел, хоть и смотрел на мир игрушечными глазами. Глазами – пуговицами.
Время. А он так и сушится, подвешенный за заднюю лапу, и никто не спешит снять его, как 5 лет назад… Беззащитный и жалкий, так когда-то горячо любимый. Но забытый, увы. Первые капли дождя, как бич, ударили по вышарканной шкурке. Намок и потяжелел. Капли стекали по грустной мордочке, смешиваясь с игрушечными слезами, падали вниз, а он все висел. Забытый, оставленный сушится.
Так и не узнает, что стало с той, которая ревела в него как в подушку. С той, которая вязала носки и кормила игрушечным печеньем. С той, которая подарила имя. С той, которая любила. Любила понарошку. С той, которая выросла.
Плюшевый медведь был подвешен за заднюю лапу. Сушился. Всего лишь игрушка.
Дорисуй ангелу крылья - и он снова научится летать...
Завяжи ему глаза чёрными осколками памяти - и он найдёт дорогу к свету...
Положи в его ладони опавшие лепестки алых роз - и он укажет тебе путь к забвению...
Подари ему жемчужину с морских глубин - и он в очередной раз поверит в судьбу...
Озари его солнечными лучами своей улыбки - и он подобно наивному ребёнку заплачет от счастья...
Научи его смотреть в твоё небо - и он принесёт себя в жертву времени...
Покажи ему этот мир глазами слепца - и он утонет в неге капель утренней росы...
Расскажи ему историю своей жизни без слов - и он не развеет пеплом по ветру своё прошлое...
Подведи его к краю пропасти и обними ветром - и он захочет навсегда остаться с тобой...
А потом сотри нарисованные крылья - и он разобьётся об камни твоего безразличия...
писать тебе стихи и сжигать их, сохраняя в сердце?
Хочешь – мелом на асфальте под твоими окнами три волшебных слова?
Ты проснешься, посмотришь в окно, но увидишь только лужи и мелкий дождик,
который смыл мою бессонную ночь и нежность в моей душе.
Хочешь, я нарисую твой портрет на серой бумаге простым карандашом?
Там будешь ты, такой как ты есть, серьезный и капельку грустный; только не сердись – я тебе его не покажу,
а разорву и развею по ветру – ты не оценишь этого, конечно, ты ведь не романтик...
Хочешь, я буду видеть тебя в своих снах, там я скажу тебе все, что чувствую и о чем жалею, я буду целовать твои руки и обнимать тебя сильно-сильно, надеясь тем самым продлить ощущение счастья?
Я ничего у тебя не попрошу, только разреши мне хотя бы раз прийти в твой сон...
Хочешь, я исполню твою мечту, самую заветную и несбыточную?
Все что ты попросишь – влюбленный взгляд, поменьше учиться и веселую жизнь.
Попросишь хорошую девушку – я найду, найду ее для тебя, а ты только будь с ней счастлив, хорошо?
Хочешь, я продам за тебя свою душу?
Она, конечно б/у, да и не предельно чиста, но на нее все равно покупатель найдется, хочешь?
Я прошу у тебя одного – пожалуйста, прочитай это в моих глазах.
Ты же знаешь, что я никогда не решусь это сказать.
[600x320]
Если бы Она знала наверняка, что Он обязательно к ней вернётся, то Она каждый день, стоя у окна, ждала бы Его, как ждут солдат с войны...
Готовила бы ужин, одевала своё самое красивое платье и снова вставала к окну…. И так день за днём, год за годом, Она будет считать секунды и писать ему письма, которые никогда не отправит… И в один из таких дней появится Он, обнимет её своими сильными руками и будет вдыхать аромат её кожи…. Тогда Она, преодолевая слёзы скажет: «… Я так долго Тебя ждала….» , а Он ответит: «…. А Я так долго тебя искал…»
Стиль жизни...Если музыка, то альтернатива...Если
проснулась в два часа ночи от смс "Я люблю тебя маленькая" как обидно то, что в ответ я могу лишь сказать "Ты опять начал пить?"
[771x519]
И жить ни на кого не глядя...
И одеваться по погоде, не ради взглядов встречных дядей....
Прослыть не побояться дурой. Не прибавлять платформой роста.
Не подгонять свою фигуру под 60 и 90....
Веселой быть и сумасбродной,
Зевать, коль станет очень скучно!...
Какая роскошь быть не модной, а быть самой собою...
Штучной."
[300x400]
Девушки, выходящие через окно восьмого этажа, чаще оставляют след на асфальте, чем в чьей-то жизни.
Я знаю его номер телефона,
привычки,
цвет его глаз.
Они красивые.
У него ласковые руки
и он шикарно целуется...
с какой-нибудь вон той..
другой
Они все равно уйдут, даже если ты обрушишься на пол и будешь рыдать, хватая их за полы пальто. Сядут на корточки, погладят по затылку, а потом все равно уйдут. И ты опять останешься одна и будешь строить свои игрушечные вавилоны, прокладывать железные дороги и рыть каналы - ты прекрасно знаешь, что все всегда могла и без них, и именно это, кажется, и губит тебя.
Они уйдут, и никогда не узнают, что каждый раз, когда они кладут трубку, ты продолжаешь разговаривать с ними - убеждать, спорить, шутить, мучительно подбирать слова. Что каждый раз когда они исчезают в метро, бликуя стеклянной дверью на прощанье, ты уносишь с собой в кармане тепло их ладони - и быстро бежишь, чтобы донести, не растерять. И не говоришь ни с кем, чтобы продлить вкус поцелуя на губах - если тебя удостоили поцелуем. Если не удостоили - унести бы в волосах хотя бы запах. Звук голоса. Снежинку, уснувшую на ресницах. Больше и не нужно ничего.
Они все равно уйдут.
А ты будешь мечтать поставить счетчик себе в голову - чтобы считать, сколько раз за день ты вспоминаешь о них, приходя в ужас от мысли, что уж никак не меньше тысячи. И плакать перестанешь - а от имени все равно будешь вздрагивать. И еще долго первым, рефлекторным импульсом при прочтении/просмотре
Они уйдут.
А если не захотят уйти сами - ты от них уйдешь. Чтобы не длить ощущение страха. Чтобы не копить воспоминаний, от которых перестанешь спать, когда они уйдут. Ведь самое страшное - это помнить хорошее: оно прошло, и никогда не вернется.
А чего ты хотела. Ты все знала заранее.
Чтобы не ждать. Чтобы не вырабатывать привычку.
Они же все равно уйдут, и единственным, что будет напоминать о мужчинах в твоей жизни, останется любимая мужская рубаха, длинная, до середины бедра - можно ходить по дому без шортов, в одних носках.
И на том спасибо.
Да, да, это можно даже не повторять себе перед зеркалом, все реплики заучены наизусть еще пару лет назад - без них лучше, спокойнее, тише, яснее думается, работается, спится и пишется. Без них непринужденно сдаются сессии на отлично, быстро читаются хорошие книги и экономно тратятся деньги - не для кого строить планы, рвать нервы и выщипывать брови.
И потом - они все равно уйдут.
Ты даже не сможешь на них за это разозлиться.
Ты же всех их, ушедших, по-прежнему целуешь в щечку при встрече и очень радуешься, если узнаешь их в случайных прохожих - и непринужденно так: здравствуй, солнце, как ты. И черта с два им хоть на сотую долю ведомо, сколько тебе стоила эта непринужденность.
Но ты им правда рада. Ибо они ушли - но ты-то осталась, и они остались в тебе.
И такой большой, кажется, сложный механизм жизни - вот моя учеба, в ней столько всего страшно интересного, за день не расскажешь; вот моя работа - ее все больше, я расту, совершенствуюсь, умею то, чему еще месяц назад училась с нуля, участвую в больших и настоящих проектах, пишу все сочнее и отточеннее; вот мои друзья, и все они гениальны, честное слово; вот... Кажется, такая громадина, такая суперсистема - отчего же это все не приносит ни малейшего удовлетворения? Отчего будто отключены вкусовые рецепторы, и все пресно, словно белесая похлебка из “Матрицы”? Где разъединился контактик, который ко всему этому тебя по-настоящему подключал?
И когда кто-то из них появляется - да катись оно все к черту, кому оно сдалось, когда я... когда мы...
Деточка, послушай, они же все равно уйдут.
И уйдут навсегда, а это дольше, чем неделя, месяц и даже год, представляешь?
Будда учил: не привязывайся.
“Вали в монастырь, бэйба” - хихикает твой собственный бог, чеканя ковбойские шаги у тебя в душе. И ты жалеешь, что не можешь запустить в него тапком, не раскроив себе грудной клетки.
Как будто тебе все время показывают кадры новых сногсшибательных фильмов с тобой в главной роли - но в первые десять минут тебя выгоняют из зала, и ты никогда не узнаешь, чем все могло бы закончиться.
Или выходишь из зала сама. В последнее время фильмы стали мучительно повторяться, как навязчивые кошмары.
И герои так неуловимо похожи - какой-то недоуменно-дружелюб
Что-то, видать, во мне.
Чего-то, видать, не хватает - или слишком много дано.
И ты даже не удивляешься больше, когда они правда уходят - и отрешенно так, кивая - да, я так и знала.
И опять не ошиблась.
Мякоть неба прожорливой пастью шамая,
Солнцем скалится морда дня.
Забывай, забывай обо мне, душа моя.
Ампутируй себе меня.
Я сама так болею – сосредоточенно
Провоцируя боль в груди.
Мне не радостно быть твоей червоточиной,
Растравившей до «пощади!» –
Не богиня, чтоб жгла, упиваясь жертвами,
И не хищница, чтоб сожгла.
Изживай, избывай же меня, бессмертный мой –
Так, как я тебя
Изжила.
чтобы меня терпеть, нужно пиздец как сильно меня любить
Словно перепутал номера.
Позвони, хоть в середине ночи -
Всё равно не спится до утра.
Позвони, уставший, полусонный,
Поболтай со мной о пустяках.
Чтобы счастья сгинувшего волны
Унесли меня на облака.
Позвони, случайно, между делом,
На минутку отложи дела.
Оглуши меня вопросом смелым:
"Ты ждала меня, иль не ждала?"...
Позвони, чтоб я в ответ молчала,
Захлебнувшись от потока слов.
Позвони, чтоб всё начать сначала,
И вернуть ушедшую любовь...
ей так просто жить в этом мире. ее не интересует вопрос мирового кризиса, где найти юбку по распродажной цене, что о ней говорят за спиной. просто относиться к этому миру так же, как и он к ней: просто и без подьебов. ну почти. она любит сидеть на маленьком балкончике на пятом этаже с чашкой чая или кофе и курить, обязательно курить, причем сигареты не хуже кента, но и не лучше парламента, который она все еще покупает по старой цене. она умеет убеждать парней в том, что лучше нее у них еще небыло никого и что она, только она, по совету своей матери, кроме пола, моет еще и плинтуса. может и смешно, но их это обязательно заденет. она идеальна. идеальна во всем. нет такого блюда которого она не смогла бы приготовить. ее волосы всегда лежат превосходно, хотя она мне часто жалуется на то что у нее завиваються кончики. любит ходить на каблуках и носить стринги. плюс ко всему выше написанному идеально получаеться на фото. красивая девочка(С)
[321x397]
человек говорит "я никому не нужен",
когда не нужен одному единственному человеку...
ТЕБЯ НЕТ
а я теперь пью мартини в шумных компаниях и совсем не помню тебя
ни твои бархатные зрачки, ни солоноватые скулы.
я теперь смеюсь и целуюсь с каждым, кто подходит вплотную.
и стараюсь часто дышать, изображая оргазмы.
но на самом деле тошнит от их улыбок и потных ладошек
я сама покупаю себе белые розы. и хожу босиком по лужам.
ты меня такую не знаешь. я себе такая нравлюсь.
а что сердце? а сердцем завладела тонкая меланхоличная тоска по тебе, милый.
Гордым легче
Гордые не плачут
Ни от ран, ни от душевной боли.
На чужих дорогах не маячат,
О любви, как нищие, не молят.
Широко расправлены их плечи,
Не грызет их зависти короста.
Это правда, гордым в жизни легче,
Только гордым сделаться непросто...