полно, моя девочка, разве мы похожи на инвалидов.
разве мы не знаем пустынь отчаянья лучше гидов.
разве не садимся за стол, ни жестом себя не выдав,
не киваем их шуткам, сплетням и новостям?

полно, моя девочка, разве мы сознаемся в чем-то старшим.
да и что они сделают нам, истаявшим,
нам, уставшим, -
мы самоубийцы с хорошим стажем,
маме с папой мы ничего не скажем.
и судмедэкспертам.
и дознавателям.
и властям.

полно, моя девочка, разве мы похожи на мертвых кукол,
над которыми дребезжащий, с сиреной, купол, -
ты пошла меня проводить, он тебя укутал,
мы стоим и сдыхаем медленно, по частям.

кто вписал это все, пока ангел спал над своей тетрадкой?
боль будет чудовищной.
будет правильной.
будет краткой.
пока нас укладывают в пакеты, гляди украдкой,
и реви, и реви, реви над своей утраткой.
а потом возвращайся назад
к гостям. (с) http://vero4ka.livejournal.com/590112.html

http://lllytnik.livejournal.com/19778.html?page=4#comments

В ладони наши сумрачная вьюга
бросает крошки белого печенья...
Мы - памятники имени друг друга,
подспудный гнёт, подводные теченья,
подлёдный лов.
Звенит в ушах ямщицкий посвист ветра,
стучит в виски гремучий призрак ссоры...
Мы - промахи с дистанции полметра,
обрывки не сложившихся в узоры
никчемных слов.
Друг в друге жили мы, как яд подкожный,
хвалясь перед другими пудом соли,
не понимая, как же безнадежны
попытки отыскать на минном поле
надежный грот.
Мы непреклонны, словно дети Спарты
и беззащитны, как частички пыли.
Ну что же делать, раз сказали карты,
чтоб я ушел, а ты осталась, или -
наоборот. (с)

http://rhyme-addict.livejournal.com/

Это цитата сообщения Koshka_M Оригинальное сообщение

*

ну почему каждый мужчина, по сути являющийся сусликом-социофобом, всенепремейнейше именует себя волком-одиночкой?? ))

вопрос риторический.

 

Отметила Новый год одна. Такой вот экзистенциальный выбор.Все приготовила, стол накрыла, всё красиво, как положено. Еще недавно сказала бы (сама себе и любому другому), что это шизоидность, ненормальность, отшельничество или социофобия. Ну вот так. Зато было время подумать. И не было ощущение "и вот этой минуты мы столько ждали??? а дальше что?". Был такой континуум, плавный переход из одного времени в другое. А люди были потом...

"Пишите для себя - как пишут дети..." Юнна Мориц

Пишите для себя - как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки,
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.

Пишите для себя - как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,

Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая...
Пишите для себя - как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.

Пишите для себя - как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя - как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.

Пишите для себя - как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя - как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога. (с)

Жизнь прекрасна уже от того, что неожиданно дали премию под Новый год... Внушительного размера... А у нас же вроде как не принято, не бывало такого... Шла домой и думала: неужели до того обеднело мое внутреннее, самое такое глубинное что-то типа "Я", что материальная вещь меня встряхивает и веселит более, чем что-либо высокодуховное за достаточный уже промежуток времени... Потом решила, что не-а, просто су-е-та... суета. надо остановиться...

О принцах и временах года))
9 Апр, 2008 at 11:11 PM

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?». Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.

Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед. А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль. Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама. На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима. (С)

ну ничему, ничему-ничему меня жизнь не учит... бестолковая я какая-то... эх, в каких это сказках добро побеждает зло?:)))

Это цитата сообщения ImaginaryOne Оригинальное сообщение

Анна Полетаева "Портрет жены художника"



Попытайся вписать в этот серый мерцающий морок,
В тесноту пустоты, в квадратуру бульварных колец
Её смех и глаза, её вечно неполные сорок,
Череду запятых после каждого слова "конец".

В лучевую болезнь расходящихся намертво улиц,
В суету воробьёв среди ржавых останков листвы,
В ноябриную лень – все апрели её и июли,
Всю любовь-нелюбовь между вами, от "вы" до "увы".

Попытайся вписать, без оглядки на рамки формата,
Не портрет – так пейзаж, натюрморт или просто этюд,
Все её голоса, и готовность сорваться куда-то
В несусветную блажь – где по-прежнему верят и ждут...

(с)

Это цитата сообщения ImaginaryOne Оригинальное сообщение

Екатерина Михайлова "Неинтересно"



Стало пластмассовым небо над головой,
стала волшебная палочка – вдруг – железкой.
Вы извините, но я ухожу домой.
Нет, не обидел. Мне просто неинтересно.

Просто теперь я не знаю, зачем я здесь,
в этом дурацком платье, в косынке детской.
Как умудрились вообще мы сюда залезть?!
Не понимаю. Мне больше неинтересно.

Всем хорошо, вон, смотри, отовсюду – смех;
мне не смешно и не весело, хоть ты тресни.
Мальчик мой, нет, ты по-прежнему лучше всех, –
я виновата. Мне больше неинтересно.

Мне говорят – дура! дура! смотри: сдалась!
Мне говорят – мы так славно играли вместе.
Мне говорят – вы команда, куда без вас?
Мне очень стыдно. Мне больше неинтересно.

Много других детей у нас во дворе,
много песочниц, качелей, высоких лестниц.

Просто есть правило в каждой моей игре –
встать и уйти,
если больше неинтересно.

(с)

Он-лайновое
Dec. 6th, 2008 at 10:08 PM

"А у нас тут метель!"-"А мне завтра вставать к шести". -
"Эй, куда ты пропал?" - Все мы только слова в Сети.
От "Сенсация!Срочно!" до "Ужас!!! Не пропусти!"
- Все мы только слова в Сети,
мы смешные слова в Сети.

Это твой аватар? Нынче бледен, а завтра - смугл.
Все, что ты думал спрятать, найдет беспощадный Гугл -
мир ведь больше не тайна. Ни светел, ни прост, ни кругл -
Мир - он только такой, каким его видит Гугл.
Каким его видит всезнающий добрый Гугл.

И кажется, нет расстояний: все здесь, все близко,
каторжане сидят без хлеба - но с перепиской.
Добровольно - включенные, вечные группы риска.
Даешь переписку!
Верните же нам переписку!!

А мы, наоравшись, расстанемся поутру,
но тут же столкнемся в "Любови-до-гроба.ру"
И кажется мир застыл в цифровом ветру:
и "Новости.ру" и "Дайте мне яду.ру".
"Скорее, скорее, налейте мне яду.ру".

Здесь будет война - Гугл научит нас побеждать.
Ведь нам никуда отсюда не убежать.
Террабайты из слов. Отечество миража.
Из ловко расставленной Сети не убежать.

А мы и не рвемся. Какие тут разговоры.
Мы все остаемся сегодня у мониторов.
Мама, прости. Вышла в Сеть, и вернусь не скоро -
и только подошвы мелькнули из монитора.

Но когда мы пройдем, распадемся, вплоть до основ,
от нас останутся целые сайты слов.
Не будет ни наших смыслов, ни форм, ни снов -
только эхо - на тысячи голосов.
Тысячи бесплотных, безадресных голосов.

И не сказать, будто в этом козырь, большой концепт,
но ведь мы обрели весьма неплохой рецепт:
Кто-то выложит фотки, я - стишки или ты - концерт,
так избегнем тленья и прочих дурных примет.
Нам уже не придет конец.
Нам придет коннект. (c)

Это цитата сообщения Muerta Оригинальное сообщение

Когда



Когда чувствуешь себя неуютно, начинает очень много всего хотеться: шоколада, вина, теплой кровати, новой книжки, курить, есть, по магазинам, уехать отдохнуть, плакать, смешных анекдотов, лета, уметь рисовать, машину, к маме.

На самом деле это просто хочется счастья. Потому что, когда чувствуешь счастье, то может быть зима, холодно, нет денег, нельзя пить, работа, невыспатость, что угодно, но тебе ничего не хочется. Потому что и так все есть. Вот все, что есть, того и довольно.

Это цитата сообщения Наталья_П_Коноплева Оригинальное сообщение

Заповеди Первого мужа. Жанна Гречуха подарила мне рассказ.



А я дарю его всем читателям.




ЗАПОВЕДИ ПЕРВОГО МУЖА

Посвящается Наташе Сафоновой

Это потом я поняла, что оказывается, всю жизнь соблюдала все его советы и наставления.
Во-первых, легко относиться к деньгам. Есть деньги - тратим. Нет денег - никаких проблем: гуляем по Москве и читаем стихи.
Во-вторых, никогда не оправдывайся. Ты - это ты, и пусть окружающие принимают тебя такой, какая ты есть.
- Почему? - осторожно спросила я.
- Потому что ты - Королева.
Я удивлённо посмотрела на него.
- И что это значит?
- Это значит, что свои капризы ты ни с кем не обсуждаешь. А уж тем более - с собой.
Это он приучил меня к цветочным магазинам, кафе, утренним прогулкам по бульварам, выставочным и читальным залам.
- У тебя должен быть «свой мир», и тогда тебя никто не сможет победить. От любой неприятности и неудачи ты просто заслонишься букетом тюльпанов.
И это он придумал «подарочный фонд», а в сумочке «на всякий случай» иметь запасную ручку. Носовой платок и плитку шоколада. Он относился ко мне, как к младшей сестрёнке, и строго следил, чтобы я не позволяла себе НИКАКИХ дешёвых вещей.
- Бедность сушит душу. Лучше ничего, чем мало.
- А у японцев существует понятие «красота бедности».
- Это не для тебя.
Через много лет моя взрослая дочь вдруг задумчиво изрекла:
- Знаешь, мама, а ты и в бедности живёшь, как в богатстве. Зимой - цветы, круглый год на блюде фрукты. Когда приходят гости - зажигаем свечи. И на память - дарим игрушки. Вятские или свистульки. Давно хотела тебя спросить. Ты сама это придумала или тебя кто-то научил?
Он научил меня самому главному, чему должен научить свою женщину любящий муж - ВСЕГДА доверять самой себе. Любить себя, удивляться и радоваться Солнцу. Ветру. Звёздам.
«Для счастья нужно иметь счастливый характер».
- Следи за своим счастьем и немедленно уходи от тех, кто хочет его разрушить.
Я никогда никому не рассказывала про него, потому что... то, «первое замужество» - было моей тайной.
Но в день его рождения я всегда покупаю себе цветы, пирожные и апельсины.
- Нужно соблюдать собственные обряды. Не забывай поздравлять своих друзей и знакомых с днём рождения.
Им необходимо знать, что про них помнят. Любят. Пусть даже просто из благодарности.
Я честно выполняю и эту «его заповедь».

11 апреля 2008
© Copyright: Жанна Гречуха, 2008

Это цитата сообщения Ктобытонебыл Оригинальное сообщение

Владимир Ролов

Есть на нашей планете такой гениальный фотожурналист советской эпохи Владимир Ролов.

Ролов говорит, что когда он готовится сделать кадр, у него бабочки порхают в животе. Верно, благодаря этим бабочкам он умеет так точно передать настроение. Во времена Союза жили не только деспоты-генсеки и уроды-нквдэшники, "времена не выбирают, в них живут и умирают", фотографии Ролова рассказывают о людях на все времена.

[показать]

далее работы автора мимо которых я спокойно не смогла пройти

Д.Самойлов

Мы не меняемся совсем.
Мы те же, что и в детстве раннем.
Мы лишь живем. И только тем
Кору грубеющую раним.

Живем взахлеб, живем вовсю,
Не зная, где поставим точку.
И все хоронимся в свою
Ветшающую оболочку.

Белый ангел, ангел бледный,
кружева едва заметны,
блеклые тона…
Ты одна во всей Вселенной,
он - лишь слепок твой мгновенный,
знаешь и сама.
Белый ангел, Ваше соло!
Он без возраста и пола,
просто существо.
Белый цвет, почти прозрачный…
Это снимок твой удачный,
только и всего.
Белый ангел, крылья тОнки.
Закрутились шестерёнки
времени, времён.
Ты рассматриваешь старый
Негатив на фотопленке -
Был ли, не был он?
Белый свет, немного странный,
Ровный почерк филигранный,
Выверенный слог.
Ты понять не можешь снова:
что же он сумел такого,
что никто не смог.

Нашла много-много её вещей, уже и раньше находила, но все как-то вскользь... очень хорошо, очень многое!

В переходе подземном...

В переходе подземном терзает худую скрипку
Пожилой от рождения отрок в плаще помятом.
И рождается музыка, и умирает, всхлипнув,
И дохнув на него перегаром со вкусом мяты.

Поднимая смычок, он опять собирает ноты,
Скрипка плачет тайком, ведь они не готовы оба.
Вдохновения нет, только паузы и длинноты,
И Вивальди стучит в пересохшие стенки гроба.

В чахлых трупиках муз затерялись рубли на пиво,
Не стреляйте на звук, Аполлон умывает руки…
…Он выходит на свет, направляется к жилмассиву,
И навстречу ему умирают цвета и звуки.

© Мария Хамзина

все по спирали какой-то закручивается, закручивается, сужается, по спирали вниз, по такой в форме воронки спиральке. скоро сойдется в одну точку - и тогда всё, тогда конец. ждать?

Это цитата сообщения Марта_Непростая Оригинальное сообщение

для Юли Михаил Кузьмин



О чем кричат и знают петухи
Из курной тьмы?
Что знаменуют темные стихи,
Что знаем мы?
За горизонтом двинулась заря,
Душа слепая ждет поводыря.

Медиумически синей, Сибирь!
Утробный звон…
Спалили небо перец и инбирь,
Белесый сон…
Морозное питье, мой капитан!
Невнятный дар устам судьбою дан.

На сердце положи, закрой глаза.
БаЮ, баЮ!
И радужно расправит стрекоза
Любовь мою.
Не ломкий лед, а звонкое вино
Летучим пало золотом на дно.

Декабрь 1924