Настроение сейчас - неплохое

Почему мы разучились мечтать так, как в детстве? почему мы больше не можем кружиться и пьянеть от счастья, которое переполняет душу? почему мы больше не можем смотреть на солнце сквозь пальцы и жмуриться не то от света, попадающего таки на глаза, не то от радости, которую приносит нам каждый новый день? Куда исчезла непосредственность? Куда делась любовь ко всему окружающему? Почему, когда люди вырастают, они забывают о тех чудесах, которые навсегда остались в детстве? И почему я вдруг о нём вспомнила?..

Настроение сейчас - всё то же

была в театре. Впервые за последние полгода туда выбралась. И опять с грустью отмечаю, что он постепенно вымирает. В зале 80% людей приклонного возраста. Молодёжи почти нет. Там работают истинные ценители прекрасного, люди, которые на гонятся за материальным богатством, но накапливают духовное, в стенах этого, можно сказать, священного места. Искусство нынче не в цене.
Половину актёрской труппы можно увидеть на местных телеканалах и услышать по радио. Прожить на те деньги, которые дают выступления, мягко говоря, проблематично... Очень, очень жаль. Жаль, что искусство насколько не ценится в нашей стране.

Настроение сейчас - неплохое

позволить прошлому разбить будущее и настоящее. Но это прошлое так притягательно и важно для меня.

Настроение сейчас - злое

Я кукловод. Дёргаю за ниточки. Влияю на события в чужих жизнях. Заставляю плакать очень сильных людей. Могу дать повод для продолжения жизни. Я кукловод. Пляшите, как хотите. Я всего лишь дёргаю за ниточки. И улыбаюсь уголками губ.

Настроение сейчас - болею и устала

Как же я люблю библиотеки и читальные залы! В них содержится столько знаний и опыта, который наши предки зарабатывали веками… Как приятно порой взять в руки книгу, которая была напечатана чуть ли не два столетия назад. Сколько опыта и мудрости несут в себе книги. Как приятно, изучая книжные полки в поискать чего-нибудь нового и интересного наткнуться на книжицу, которую давно хотел прочитать, но как-то не попадала она тебе в руки. Недавно вот так наткнулась на Макиавелли. В наше время книги перестали быть чем-то священным, важным и дорогим и духовном плане. Многие позволяют себе их разрисовывать, что-то подчеркивать… нет того трепетного отношения к книгам, какое было в древности. А зря.

Когда я писала исследовательскую работу, приходилось не один вечер провести в здании центральной городской библиотеки. Сегодня наткнулась на девушку, которая с потрясающим терпением и даже я бы сказала, смирением, ксерокопировала приложение для моей работы. Сегодня она была одета так же, как и год назад, плоть до белых шлёпок и серебреных часов, с тоненьким ремешком. Она читала книгу и как всегда тихим, приятным голосом поприветствовала меня. Заворожённая движением её рук и ритмом звучного голоса я погрузилась в мысли о том, как она каждый день приходит с этот храм знаний, переодевается, пьёт чай, берёт в руки книгу, говорит с редкими посетителями…
Мерно, тихо, спокойно, размеренно течёт чья-то жизнь. В то время как я кручусь как белка в колесе, ношусь по городу, решаю какие-то проблемы, постоянно с кем-то разговариваю… нет времени на тихое, размерное существование. Хотя, скорее, нет желания.

[469x698]
Настроение сейчас - впечатлённое

выходит результат, когда ты мжешь на бумаге изобразить то, что рождается и живёт самостоятельной жизнью в твоей голове. Написать можно обо всём, заставить твои мысли ожить, да так, чтобы читатель понял то, что ты видишь. Но мысли на бумаге - потрясающе.

Пора снова взяться за кисти и краски.

Это цитата сообщения Ориведерчи Оригинальное сообщение

Трамвайные рельсы.... и чай с мятой...

я нахожусь в таком месте, которое бы понравилось сэру Максу.
уютное небольшое подвальное помещение с низкими лампами в пушистых абажурах.
не одного одинакового столика, стола и скатерти...
в углу чёрный закопчённый камен, вечером его начинают топить настоящими поленьями... сначала запах достаточно резок и помещение наполняется почти ощутимой мглой... потом дым вытягивается и только запах в волосах , в одежде остаётся с тобой...
тихий треск и крашком глаза видя пламя, ты вспоминаешь, что где-то рядом играет огонь...
Центр Москвы, заказываю себе чашечку чая с мятой, чабрецом и малиной, слушаю потрескивания в камине ... и представляю как Макс сидел в Джуфиновой дюжине....
становиться уютно настолько, что хочется засунуть ноги в домашние тапочки и закутаться в плед и задремать под ненавящиваю музыку и тихий говор посетителей....
Подумала и вспомнила путешествия Макса из нашего мира в Ехо, я поняла, что у каждого человека есть свой доперст, только все его называют по разному. Кто-то судьбой, кто-то - предопределением, кто-то богом, кто-то говорит, что судьбы нет, но каждый в итоге верит в то, что что-то ведёт его по жизни.
А трамвай, на котором ехал Макс - это этап жизни и я уверена, что у каждого в жизни очень много трамваев , и все мы рано или поздно спрыгиваем с подножки одного и дожидаемся или догоняем следующий трамвай....
Каждый трамвай это очередной этап, новый чистый лист, на котором мы начинаем писать, которым мы начинаем жить.
В определённый момент место и путь заканчиваются и строчкам и рельсам больше нет места и человек сходит или просто переворачивает лист.
Раз за разом мы меняем трамваи и едим не зная остановок, но однажды вся надобность в средствах передвижения теряется и человек сходит и сажает дерево, строит дома, влюбляется и рождаются дети.
Человек старится и смотрит с убылбкой на то, как его дети и внуки меняют трамваи, кто чаще кто реже....
Иногда я понимаю, что есть люди , которые никогда не сходят или до конца жизни меняют трамваи.
А кто же я.... поживём - увидем.... - сказала она себе и сделала глоток горячего чая....

Пустота комнат. Звуки музыки. Тишина мыслей. Дым сигарет. Шум дождя за окном. Звон капель, бьющих по подоконнику. Шорох ночи. Ночная свежесть. Скрип кровати.

Жизнь – это и есть музыка. Надо только услышать.

каждая, уважающая себя женщина, хочет детей. А зачем? Дети - это, так сказать, маленькая надежда на вечную жизнь, бессмертие. Ты оставляешь генетическую частичку себя на Земле. А надо ли? Стоит ли терпеть 9 месяцев все ужасы беременности, потом пытаться похудеть, носиться с подгузниками и детскими смесями, слышать вопли по ночам, приходить домой как можно раньше, чтобы ребёнок ничего не натворил...

И это всё ради глупой "вечной жизни"?!

Настроение сейчас - неплохое

Дневник - это маленькая жизнь. Да-да. Именно жизнь. Это какие-то кусочки, фрагменты твоего существования. Вот ты умрёшь, а дневник будет жить самостоятельной жизнью. Его будут читать разные люди, представлять, какой ты была, может, влюбятся в тебя и будут жалеть, что тебя давно нет. А может подумают, что ничего интересного или хотя бы сносного ты из себя не представлял. Это уже не ты решаешь. В любом случае, дневник выпитывает в себя частичку твоей души. И ты уже не сможешь забрать её назад, если вдруг захочешь.

Думаю, концепция смерти автора идеально подходит и под личные дневники. Автор умирает не тогда, когда за ним на самом деле приходит смерть, а тогда, когда его произведение начинает жить самостоятельной жизнью, когда читатель становится способен осмылить то, что хотел передать автор. Вот и мы все умрём таким способом когда-нибудь...

Чего же вы хотите? Я есть. И всё тут. Я зеркало. Я отражение. Я - это ты. Нарисуй меня!