ну вот и отчаяние.. задержалось в этот раз..
Я уж переживать начал, думал, что не придешь...
хотя бы раз.

"нища любовь которой дан предел."
У. Шекспир

боль становится сильнее.

заебали ваши совпадения.
Я, похоже, единственный, кто закрывает глаза по сценарию..

с первых нот - меня на колени, а следующим ударом.. в голову с ноги..
картинки, бесконечной лентой в глазах, слова, обещания, пелена, боль..
хорошая память.
плохие воспоминания.

понял.

..невербальные жесты, рассказывают новую тему, о психологическом расстройстве.
лектор или завсегдатай пациент.
синдром Пинокио начинается с роста носа. самопроизвольного.. казалось бы...
и этот нос.. он цепляется, мешается, чешется, если угодно... и все продолжается до тех пор, пока Я не суну назойливую конечность "не в СВОЕ дело". и тут все становится ясно, и ниточка уже стремительно соединяет точки, небрежно отмеченных в повседневности подсознанием.. и Я жалею.. и мне больно...

Я - почетный гражданин этого мира. меня холят и облизывают, своими шершавыми языками, все жители бумажного города. несут мне свои дары и щедро одаривают своими жертвенными подношениями. тут Я бессмертное божество, властелин времени и повелитель страны сновидений. даже птицы и звери почитают меня, нашептывая мне в оба уха секреты существа..
и ни одно посольство не хочет выдавать мне визу, ни один маяк не зовет своим светом. и каждая дорога кончается своим началом..
Я вечный пленник. Гражданин с подпиской "о не выезде".
одноглазый в стране слепых..

а вот и эти звуки..
слышишь? это они пришли, петь мне свои песни..

абсолютный психоз или яркое выражение творческих способностей?

это для меня. все эти вещи.
так, просто, должно быть.
все это должно случиться со мной.. чтобы Я не забывал, где мое место.

"найди свою вторую планету".
Кейси К.С.

просто место на карте.. но если поэт возьмет перо, а композитор услышит музыку в сердцу, то она станет фантастической страной.

Я - плохая инвестиция.

молчи. терпи.

Я сбился со счета. Правда. Я не знаю, какая цифра должна быть в этот раз..
мысли, из четко выстроеной логической схемы, разбегаются, как толпа при стрельбе, образовывая спутаную массу серого цвета. а при попытке ухватиться хотя бы за одну из них, превращаются в пустоту..
кровь кипит, моментально застывает льдом, и застывая вместе с ней, уже начинаешь свыкаться с происходящим. замедляется дыхание, как вдруг, внутри всё снова закипает.
порядок меняется, но всё неизменно происходит внутри, и хочется это выпустить, чтобы все закончилось. прекратить, хоть как-то.. но только до тех пор, пока все снова не застынет.
в следующий раз будет пари с зеркалом.. никогда не знаешь, кто придет первым: сон, рассвет или она...

меня не видно. почему меня не видно? почему меня не видят?
что вы наделали...

кстати..

сердцу хочется кричать. привыкаешь молчать, а со временем, начинаешь верить, что сказать нечего..

больно. очень. рассказать не получится, и от этого еще хуже..
валит всегда тот удар, которого не заметил.
Я знал, что такое может случиться. Я знал, что надо быть готовым ко всему. знал, что меня не жалко - со мной так можно. Я знал, всё. так что Я виню себя.. почему Я шел с закрытыми глазами и опущенными руками..

между мной и любым мужчиной в мире, Ты выберешь меня. но между мной и им, Ты выбирать не станешь. и Я понимаю, почему...



"правда редко бывает чистой и никогда простой".
Оскар Уайльд

"ты почувстауешь истинную свободу, если боль тебя не сломает".
Дима Диков

9.

и увидел Я сон..
и этот сон ускользнул от меня.