Слушать этот музыкальный файл

немного апокалиптических настроений не помешает

Настроение сейчас - интеллектуальное

Классическое определение истины - соответствие нашего рассмотрения своему предмету (adequatio rei et intellectus). Сделаем несколько шагов и придем к следующему пониманию: чтобы быть уверенными, что вещь именно такова, какой она нам видится, мы должны в ней самой различать видимость и сущность, при возможности стремясь свести различие между ними к нулю. Свести же его можно либо к видимости, либо к сущности. В вещи не должно быть вообще ничего "своего", "ее собственного", чтобы она идеально сообщала нам свое содержание и природу. Она не смеет ничего утаивать. Или, если утаивает, пусть утаивает все. Никаких компромиссов. Вот так вот в конце восемнадцатого века - эпохи гениев - у Канта все и разделилось на явление (феномен) и вещь-в-себе (ноумен). Из этих требований истинности родилось свойственное европейскому человеку разделение культур на высокую (непроходимая гениальность) и низкую (полное убожество). Сальери у Пушкина ужасается тому, что Моцарт, божественный гений, остановился у трактира послушать какого-то местного "виртуоза". А что ужасаться-то. Две стороны, прости господи, одной медали... Вполне друг друга устраивающие.
Отсюда большая проблема лжи в искусстве. Поскольку искусство есть одна большая ложь, видимость, иллюзия, постольку художник в принципе не имеет права лгать по мелочам. Творение иллюзий начинается с ненависти ко лжи и сопутствующим-запутывающим моментам в искусстве. Художник должен творить in the open, на виду, не смея оставлять ничего в тайне, не смея ссылаться на нечто, известное только ему, что он никогда не откроет - он не мистагог. Таинственным должно быть его произведение, а не его обстоятельства. Ergo - никакой "личной" жизни, никакой "личности" вообще... Величайший гений Шекспира не оставил по себе почти никаких интересных жизненных свидетельств, что и дает сегодня почву для всяких сумасшедших конспирологий. Просто обыватель в нас, жаждущий интриг и скандальности, не в состоянии смириться с тем, как это так может быть: гений - и ничего больше... Отсюда - требование быть т и р а н о м, все держать под собственным единоличным контролем, не позволять, чтобы еще кто-то/что-то решало за тебя в том, что ты делаешь. Настоящий художник все делает с а м, хотя к тому, чтобы н а ч а т ь делать, его могут подтолкнуть самые разные моменты. Чтобы о произведении можно было судить истинно, оно должно быть выполнено соответственно, то есть, единолично. Требования, которые мы до сих пор предъявляем к людям и произведениям искусства, берут свое начало в философском требовании истины.
Если не можешь соответствовать этому требованию - будь в и д и м о с т ь ю. Ложью. Но тогда - что с тебя взять... Если и "ценности", и "бог" (вдруг Ницше прав) - сами по себе лишь видимости, тогда - ты "бог"...

Слушать этот музыкальный файл

Здравствуйте, мои дорогие невидимые друзья... Я подумал, вам будет небезинтересно ознакомиться с обращением "к городу и миру" моего хорошего друга. Наслаждайтесь... Если сможете.



Манифест Дракона

Итак...

Я сижу перед четыремя мониторами. Слева от меня стенд с тремя прикрученными на доску компьютерами подмигивает светодиодами. Предо мной две клавиатуры. Я печатаю на нижней из них. Играет Блек Саббат, The Shining. Белые буквы на черном экране. На окне черная штора, и по тем жалким бликам света, что пробиваются из-под ее краев, я знаю, что уже наступил зимний день. Формально, сейчас не самое удачное время, чтобы писать этот текст. Завтро у меня экзамен, а сегодня вечером семинар. Я не готов, и у меня есть еще всего 2 гребаных часа. Однако написать его можно только сейчас, и я ловлю ветер судьбы.

Что же это за текст?

Это текст, который будет объявлением моего бредберревского Лунапарка, Цирка Уродов Дарена Шена, а может быть рекламой странной фирмы для набора сотрудников, которая вербовала в Темной Башне Стивена Кинга медиумов для разрушения Лучей? Это призыв для неуверенных в себе людей из Дорогой Венди? Нет. Хотя этот текст должен иметь кое-что от всех этих обращений.

Я не Алый Король (хотя один день своей жизни я в этом себя подозревал). И мне не слишком нужны медиумы. А еще мне не нужна пара безумных мальчишек. Хотя... как знать, быть может они тоже мне нужны...

Кого же хочется собрать?

Хотелось бы собрать людей от 15 до 25 лет, странных настолько, что они догадались об этом сами, но никто из их окружающих об этом не догадался. Однако, это люди не из Дорогой Венди, так как (ха-ха) хочется собрать людей уверенных в себе. Людей, которые не нуждаются в помощи. Хочется сделать невозможное. Собрать людей, которые (как я пока наблюдал, в большинстве случаев) не нуждаются в том, чтобы собираться.

Этих "людей" я пафосно называю "древние". Разумеется не в том смысле, в котором "древними" являются астралопетеки, а скорее в том смысле, в котором "древними" являются боги. Но если они не нужны друг другу, то нужны ли они мне? Да. Только среди них я могу испытывать счастье. Но чем же древние отличаются от всех остальных "уверенных в себе людей от 15 до 25"?

Основным признаком древних или близости к ним является постоянная и острая потребность человека совершать Выбор и болезненность этого процесса. Побочные эффекты:

1. Паранормальные интеллектуальные способности.
2. Паранормальные эзотерические способности.
3. Необычайный витальный заряд.
4. Повышенная способность к регенерации (как души, так и тела).
5. Способность к предельной концетрации внутренней энергии.
6. Неравномерное развитие способностей в детстве и подростковом возрасте, которое выравнивается к 20-22 годам. Интелект, эрудиция или та дурацкая штука, которая называется "жизненный опыт", могут значительно обогнать возраст человека.
7. Способность контролировать и направлять собственное развитие. Способность полностью менять свой характер, скорость мышления. У древнего уходят минуты на изменение интровертивного режима существования личности на экстравертивный и наоборот. И считаные недели на радикальную перестройку личности по тем параметрам, что у психологов называется интуит-логик.
8. Обычным людям с древними может быть трудно общаться из-за своеобразной тяжести...

Однако, не стоит понимать меня наинвно (хочу минимизировать недоразумения). Врят ли кто-то из древних может разбросать в одиночку сотни спецназовцев или обыграет в шахматы суперкомпьютер. Хотя изредка они делают странные вещи как раз из этой серии. Хрупкая девочка лет 12 может в ярости пробить кулаком дубовый стол и т.п. Но в своей необычности они обычны. Многие из них предпочли бы быть еще более обычными чем они есть сейчас. И уж точно никто из них не станет специально делать подобные вещи. Они не циркачи, не супермены и не волшебники в духе Гарри Поттера.

Откуда возникло ограничение на возраст?

Древние легко отличимы именно в подростковом возрасте, потом они обычно учатся скрываться. Настоящие древние к 30-ти, если вообще выживают, становятся существами столь яркого света, что я врят ли выдержу их сияние, я не в силах их собирать.

Кто я?

Древний? Нет. Скорее я гений. Представитель рассы существ еще более редких чем древние и возможно неким таинственным образом с ними связанной. Впрочем у меня много схожих с ними способностей. Каковы же родовые способности гениев я говорить не могу, так как знаю полторы штуки, считая себя за единицу. Да и предположение о том кто я не моего авторства, а принадлежит одному из моих приятелей. А по другой версии... просто в прошлой жизни я был драконом.

Для чего собирать "древних"?

Точно не знаю. Но очень хочется. Я чувствую, что это зачем-то нужно. Быть может когда мы возьмемся за руки... Но что гадать? Надо просто это сделать. Наверняка могу сказать одно: Я собираю их не по-тому что буду среди них счастлив, а скорее из чувства долга. Я чувствую что это очень нужно чему-то, что больше меня. Дорогие "древние", я могу звать вас в Читать далее...

Слушать этот музыкальный файл

Хорошо быть скотиной. Никаких тебе угрызений совести...
Впрочем, я не всегда такой был. Ребенок из меня, если верить родителям, вышел весьма милый. Но я быстро понял, что мне что-то сильно не нравится. Что-то было не так. Не в порядке.
В какой-то момент я осознал, что мне, собственно, не нравится жизнь. Ни много, ни мало. Нет, не факт моего существования как человеческого индивидуума на планете Земля - хрен бы с ним... И даже не обстановка в обществе. У меня вызывала неодолимое отвращение сама с у б с т а н ц и я жизни, сама жизненность, как ее способны ухватить всякие там великие мыслители и художники. Жизнь казалось мне плотной, тесной, душной, затягивающей. Она была недостаточно просторной. Недостаточно пустой. Недостаточно мертвой. В конце концов, недостаточно уничтоженной.
До поры, однако, я совершенно не понимал, что с этим следует делать. Что с этим м о ж н о сделать. И, пользуясь счастливой детской способностью выкидывать из головы всякую нерешабельную дурь, забил. Постановил опять же, как все дети, просто - вот стану взрослым, тогда разберусь.
И разобрался, на свою голову.
Я всегда любил читать всякие там книжки. Но относился к ним просто как к развлечению. Классная штука все эти выдуманные истории, но принимать их всерьез - нет уж, извольте.
Так вся эта ерунда тянулась, как знаменитая "вялотекущая шизофрения" в диагнозах советских психиатров, пока мне не подвернулся Стивен Кинг. У меня не было тогда - и нет сейчас - иллюзий по поводу того, какой он "писатель". Потому что я воспринял его иначе. Я вдруг понял, что есть другая реальность, которую можно, как собаку с цепи, спустить на эту. Можно высвободить все силы разрушения и уничтожения, которые спят под поверхностью земли. Мне не хватало ледяного, огненного, бушующего разума, чтобы сделаться недосягаемым для этой привязчивой чувственности, этой дремотной, безмозглой истомы жизни. И вот я его нашел. Точнее - он сам нашел меня. И изменил меня. Но поскольку все мы меняемся с возрастом, никто ничего не заметил. Решили, наверное, что я изменился в эту сторону "естественно"...
С тех пор мне как-то странно живется. Порой и вовсе не живется. Но я наконец-то перестал страстно желать отомстить жизни за то, что она посмела стать мне матерью, выносить и родить меня в этом нищенском убожестве и предоставить меня участи прочих копошащихся на ее поверхности божьих коровок. Бессмысленно. Мир не изменишь. Я больше не хочу его разрушать. А вот что с ним делать - а заодно с хаосом, которым я так привык грозить ему - это еще надо подумать. В любом случае, есть тема для размышлений... Мальчики, девочки, люблю вас всех. До скорого.

Слушать этот музыкальный файл

душевно

Да, так вот... На чем я остановился...
Я тут испытал глубокое нервное потрясение, узнав, что кто-то, оказывается, все еще искренне озабочен поисками "истины". Мне вот что, собственно, интересно. Истина - это что? То, что мне сейчас, например, пятнадцать лет, или то, что год назад мне было четырнадцать? То, что летом - тепло, а зимой - холодно, и идет снег (хотелось бы...)? Все вместе? Или ни то, ни другое?
Истину не надо искать. Она и так очевидна и прекрасно известна. Задача более-менее вменяемого человека - уметь отличать ее от всего остального. Уметь внятно, для начала - хотя бы самому себе, объяснить, почему мы живем вот в этом мире, а не в таком, где, говоря словами Толкина, на фиолетовом небе светит зеленое солнце, а в облаках кувыркаются драконы. И откуда мы в таком случае берем драконов...
Истина - это, как говорил философ Шопенгауэр, просто "мир, мир, ослы!" Который вот он. Всегда такой, какой есть. А всякие там человеческие "истины" и "истинки" со временем безвозвратно уходят в ночь прошлого - по выражению другого философа, Гегеля. Проблема не в том, установима ли в принципе "историческая" истина, а в том, что если мы помним вещи, как они были, то они продолжают существовать для нас, а если мы все изолгали и забыли, мир избавит нас (и избавится сам) от этого бессмысленного балласта, растворив наше "прошлое" в ничто. И мы либо станем чем-то иным, если при этом нам представится шанс, либо сгинем вместе с ним, ухватившись за него. Гордиев узел можно только разрубить.
Мы слишком мало думаем о будущем, а вместо этого все время смотрим в прошлое - и либо обманываем/обманываемся насчет него, либо пытаемся в нем "разобраться", "навести порядок", что в принципе невозможно, потому что само время устроено так, что неудержимо влечет нас вперед. Однажды нам все равно придется все забыть, потерять, оставить позади. Надо думать не о том, раскроем ли мы тайны прошлого, а о том, есть ли у нас будущее.
Иногда появляются н о в ы е люди. Их смысл именно в том, что такого, как они, раньше в принципе не было. Они - это послание мира, который дает нам вместе с ними/через них самим стать чем-то новым и наконец-то отпустить прошлое в забвение. А мы вместо этого пытаемся это новое в очередной раз понять через то, что уже было. И снова тащим за собой весь старый хлам. С которым нас вполне могут "развернуть" прямо на таможне.
Если уж очень хочется прошлого, лучше - просто честнее - сразу обратиться к мифологии, потому что прошлое, по сути, и есть миф, легенда. А не искать "объективную истину" или объяснения, сообразующиеся с нашим сегодняшним опытом существования, который тоже, кстати, не один день складывался.
Короче, хватит искать истину. Стойте на месте, никуда не уходите, и она сама вас найдет.

Нокс шел по улицам Никса, шарахаясь от пара, идущего из ртов людей. Он знал, что это не пар. Людей покидали их души. Его имя было подозрительно созвучно имени места, где он оказался, и это лишь еще больше угнетало. Место хотело его имя. Шел странный колючий снег. Ветра не было, но от холода сводило сердце. Никс был маленьким бесконечным городом, то есть, хотя он был низкорослым и провинциальным, он нигде не кончался. У таких городов не бывает пригородов по тому, что, по сути, они сами не более чем пригород. Дыра. Но у Никса не было пригорода, потому что не было границы. Пригорода не могло быть. Никс не кончался ни где. Нокс трясся. С черных небес бесшумно опускался белый снег. Глаза слезились и слезы застывали на щеках. На улицах горели желтые фонари. Фонарные столбы были человеческого роста и изгибались как старческие клюки или причудливые растения. На кончиках фонарных клюк были стеклянные домики… как раз размером с голову Нокса. Тусклые фонари разливали из этих домиков свой яркий свет. Черная брусчатка мостовой лоснилась хищным потом, мгновенно пожирая снег. Ноксу было очень жарко. На газонах лежали плоские сугробы, напоминающие химический лед. Сквозь них пробивалась заиндевелая трава. Дома казались живыми. Они были цвета черепашьего панциря. Черепица крутых крыш уходила в темную ночь. Дома были двухэтажные. На улицах было полно людей. Людей на улицах не было. Они радостно смеялись. Из их искривленных ужасом ртов уходили белые души. Люди падали, но повисали. Они разводили руки и парили. Дома открыли крыши и всех покусали. Никс убил Нокса. Кто-то торговал сахарной ватой и полосатыми палочками…

Слушать этот музыкальный файл

продолжаем веселиться

Слушать этот музыкальный файл

люблю скорбные ноты

Слушать этот музыкальный файл

my heart's a battleground

Рэпкор - это не Linkin Park. Рэпкор - это вот это.

Слушать этот музыкальный файл

Shaking Off the Chains
-------------------------------------------------------------------------




Is life everything you want to be,
Does it give you everything that you need,
Does it live up to your expectations,
Are you ready for the celebrations.

This is not for the weak of mind,
Are you sure that you're my kind,
Do you want to be part of me,
Are you sure that you can really see.

Are you chained to a life that you don't want,
Is it hard for you to find a way out,
Can you live without the love that you need,
Are you sure that what you have is so real.

This is not for the weak of mind,
Are you sure that you're my kind,
Do you want to be part of me,
Are you sure that you can really see.

All of your life, they try to take your cover,
Turn you into another, and make you change your name.
When you fall, it's up to you to recover,
You can't depend on another, to help you with the pain, yeah.

I'm shaking off the chains, I'm shaking off the chains.

This is not for the weak of mind,
Are you sure that you're my kind,
Do you want to be part of me,
Are you sure that you can really see.

In the night, you say that you are falling
People always calling, calling out your name.
What do you know, a face appears at the window,
Tapping on the window, the window of your soul.

I'm shaking off the chains, I'm tired of all the pain,
I'm shaking off the chains, let me live again,
Shaking off the chains, shaking off the chains.

часто сравнивают боль физическую и "душевную". если тебе, не дай Бог, оторвало ногу, тут уже ничего не поделаешь. физический ущерб не исправишь. а вот моральный можно. потому совесть и мучает. душа - это все, над чем мы властны в этом мире, та небольшая толика подлинной свободы, которая нам дана.

не бойтесь. Black Sabbath - это не навсегда. может, до Нового года. у меня еще много чего припасено в закромах...
[300x300]

Слушать этот музыкальный файл

The Illusion of Power
---------------------------------------------------------------------------------------




What is it that turns you on to the illusion of power,
This thing that grabs you by the heart and makes you want to tear things down.
There is no reason why I should need all this power, but if you cross me now,
I'm gonna tear your whole world down.

The illusion of power, things I feel, seem so real,
The illusion of power.

I can't get the emotional thing straight in my head,
Everything I love dies too soon, or is already dead.
Don't stand too close I spit and breathe fire,
Anything I've got now you cannot desire.

You want to be my friend, I promise you nothing.
Nothing I can give you, nothing I can do for you,
I'm being chased by the sins of my past and it's killing me now,
Killing me now.

The illusion of power, things I feel, seem so real,
The illusion of power.
The illusion of power, it's already set signed and sealed,
The illusion of power.

Fool, you're caught in a complex catacomb of your own inadequcies and pitiful
weaknesses,
Your soul secretes insecurity.
So you live on the reflection side of the mirror; you're terrified of true power.
You Fear

I can tell you stories of my
shaded past and I can drag you down into the depths of my soul.

The illusion of power, things I feel, seem so real,
The illusion of power.
The illusion of power, it's already set signed and sealed,
The illusion of power.

Why don't you come closer, Promise a story I will tell, yeah,
I'll save you from your dreams, yeah
I'll save you from your dreams.

и даже этого не хочу сказать

Слушать этот музыкальный файл

Virtual Death
-----------------------------------------------------------------------




Reach Out And Take For Me, Fruit Of The Poison Tree,
Give Me Your Body And Your Soul.
My Youth Is Fading Past, Years Melt Into The Past,
This Mortal Life Will Take It's Toll.

I'm Sick And Tired Of Losing, You Find This So Amusing,
It's All I Have To Keep Myself In This State I'm In.

This Spark Of Natures Fire, My Only One Desire,
This World Is Hanging By A Thread.

People Always Tried To Change Me, Alter Everying I Am,
Though You Find This So Amusing, You Left Me In This
State I'm In. Virtual Death.

You May Think This Existance, Is Just A Human Weakness,
Inside My Mind It's Near The End. Virtual Death.

I'm Losing, I'm Fading Fast, I'm Dying, Virtual Death.

Слушать этот музыкальный файл

один из моих любимых текстов



Buried Alive
-------------------------------------------------



Once upon a nightmare
Once upon a time
You're running from temptation
You got lost
And found that you don't

Belong to anybody
You're all the same
Just another number
Cross it out
Whenever you don't behave

Someone got the doctor
He knows what to do
Throw some bones and mumble
The devil's inside of you

It might be contagious
It might change the plan
Get back in your tiny boxes
Even if you can't
We say you can

Join the congregation
Everybody's got to get in line and
We never justify
The choir sings a never-ending lie

When you thought you were free
You didn't need a reason
No reason to survive

As the big door closes
And you waiting for the nail
Somebody tell the world
You're buried alive

Once upon a nightmare
Once upon a time
You're running from tomorrow
You got lost
And found that another
Day has turned to ashes
Taken by the wind
Frozen seeds of sorrow
Never to begin

Join the celebration
And everybody's got to get in line and
We never justify
The choir sings a never-ending lie

When you thought you were free
You did not need a reason
No reason to survive

As the big door closes
And you waiting for the mail
Somebody tell the world
You're buried alive

One more nightmare
Just one more time
Join the congregation
Everybody get in line

Celebration
The choir sings a lie
As you call
The hammer falls
And no one hears you cry
I'm buried alive

Слушать этот музыкальный файл

Master of Insanity
------------------------------------------------------------------




Look all around
Can't you open your eyes
Voices are calling

Killing rain falling down from the sky
Crying with nightmare tears

Out on the street
You'll see blood on the ground
Cities are burning

Feeling the pain cutting right to your soul
Goodbye now
You're caught in his spell

Your freedom is gone
He's taken everything
You ever had
But if you're strong you'll survive
You've got to hold on
Open your eyes

Behind the lies you will see
The master of insanity
Under the mask there will be
The master of insanity

Innocent minds
They're the victims of shame
Staring in sorrow

Promises lying there
Broken and crushed
Confusion-just disappear

What can you give
To be left all alone
When there's nothing at all

Your freedom is gone
He's taken everything
You ever had
But if you're strong you'll survive
You've got to hold on
Open your eyes

Behind the lies you will see
The master of insanity
Under the mask there will be
The master of insanity

Behind the lies you will find
He's trying to get inside you
Just open your eyes and you will see
The master of insanity

Behind the lies you will see
The master of insanity
Under the mask there will be
The master of insanity

Between the lies you will find
that he's trying to get inside you
Out of the night into your mind
He's always right beside you

Yeah, between the lies you will see
The master of insanity
Open your eyes or you will be
The master of insanity