заметки, начерканные на руке за сегодня:
- как варить кофе в микроволновке?
- концерт классической музыки в Лондоне суббота

- "chuckle" - laugh inwardly
-..а в какой-то момент ты перестаешь откликаться на свое настоящее имя.

 

меня, в общем-то, легко вычислить.

 

судьба шуткует всерьез, я становлюсь жестче.

иногда ломает, в остальном я знаю что делаю.

что не убивает - калечит, остальное сказки.

тебе ломают ноги - ты становишься сильнее?

только жестче.

уязвимей.

тебя не будет сложнее сломать, ты уже изломан.

не щурься на свет, убери руки от лица и не отводи взгляд.

за всё нужно платить. [как-нибудь потом раскрою, это шершавая тема.]

мои отношения с жизнью начинают напоминать поединок на ножах.

и кажется что пустяки, господи, жизнь прекрасна, но кровь-то настоящая, и болит, и всерьез.

И я как утопающий:

выныривая на поверхность и судорожно делая вдох на надрыве, кричу, как же, черт побери, хорошо, как же хочется дышать!

Но потом меня снова затягивает под воду, и нет сил выдавить ни звука.
А те, кто смотрят с берега, только и слышат, что “есть воздух, есть, мне есть чем дышать!..”, и думают что ей,

наверное, чертовски повезло.
Просто когда уходишь под воду, остается только молчать.
 

а-ля Будда, или как я потеряла девственность.

Кэмден - крышесносительная эклектика из запахов, божеств, еды, узоров, взглядов, языков всех краев света - Амстердам, Катманду, Дели, Париж, Рейкьявик, Питер, Нью-Йорк, Пекин, и черт знает что еще. его хочется вдыхать, нюхать, слушать, вглядываться, о нем хочется писать, его хочется помнить, его хочется пить.
Место, живое до мурашек по коже. Ты чувствуешь ритм его дыхания, бит его пульса, а он - твой - приглядываетесь; иногда совпадаете, и тогда держись, - крышу снесет как пить дать. закружит калейдоскопом.
А еще в меня закрадываются подозрения что Кэден бесконечен. я была там уже сотню раз, но за каждым углом, за каждым поворотом кривой улочки - что-то выжидает: сидит в засаде, затаилось; ждет стука твоих шагов.

но. (turning point) вслушайся.

Так вышло что мне надо было снять деньги с карточки, а местная cash machine сломалась; меня направили за границы городка, буквально 10 минут быстрым шагом; мелочи, что там.
Уже после пяти минут ты буквально проваливаешься. кажется, что это ни черта не реальность, а какая-то жалкая, бездарная пародия. тебя начинает подташнивать.
А потом проваливаешься еще раз. когда понимаешь, что городок Кэмден - это декорации, такой пестрый пернатый цирк, сказка, чудовищно искусная, мастерски сколоченная, такую мог смастерить только волшебник. Но черт побери, сказка. такое безжалостное враньё.

А реальность - это обросшие старики в нелепых цветочных панамках с собаками в абсурдно съехавших набок линялых тирольских шляпах, протягивающие крючковатые, разбитые в кровь руки вслед каждому проходящему мимо и что-то выкрикивающие бредово.
Девочки со взглядами бездомных собак, в рванных колготках в сетку, жадно вгрызающиеся в гамбургеры, скукожившись у кирпичной стены.
Толстые женщины с всклоченными седыми волосами и безумным взглядом, толкающие коляску с сидящим в ней ребенком-дауном.
И боже.
Цирк маркетов Кэмдена - это парад самозванным уродов, самозабвенных фриков.
Здесь каждая шавка расскажет тебе о том, что она думает о пост-модернизме, партии либералов, и outstanding важности спасения колонии котиков с острова Тра-ля-ля от колонии касаток, пасущихся у острова Тру-лю-лю по соседству.
А за стеной - всклоченные толстые женщины, девочки со взглядами бездомных собак, и старики в бреду.

It is such a joke. such a creepy, freaky joke. засмеешься?

Когда я с блаженной улыбкой на губах и горящими от восторга глазами бродила между рядами деревянных рыб, летающих индуистских божеств, Будд со светящимися животами и тд, все с восхищением вглядывались в лицо, провожали взглядом и что-то шептали, улыбаясь.
Когда же я шла к метро после падения за кулисы, со взглядом загнанного6 бешеного зверя, выкуривая одну за другой взатяг, и смотрела в эти лица, они отводили глаза.
Как же люди идиотско, настырно, отчаянно хотят верить в эту блядскую сказочку.
У меня кружится голова и трясутся ноги, я не знаю что еще сказать, и когда в шаге от меня с лязгом тормозов остановился грузовик, то лучше бы он не_

 

почему-то все предложения хочется начинать с “потому что..”, как будто кто-то меня все выспрашивает “почему, господи, почему?!..”
и я не знаю почему так. (в этом месте мне всегда хочется пожать плечами, наклонить голову набок, и улыбнуться своей неряшливой улыбкой).
потому что мое прекрасно, если ты спросишь “как твое?”
потому что october salt, и солнце, а ты прищурься.)
потому что психология-философия это чертовски круто, и потому что так здорово чувствуется когда определишься с чем-нибудь, и голову запрокидываешь с улыбкой.
потому что st andrews, hull, durham, warwick и oxford.
потому что это все-таки круто. потому что я хочу чтобы ты, ты и они мной гордились.
потому что две недели на кофе и энергетиках успешно завершились, и теперь мне можно бродить по лесам с фотоаппаратом, рисовать сказки, жарить апельсины, и вообще что угодно.)
потому что моему любимому фотографу чертовски понравились мои снимки, и я вот уже целый вечер свечусь.
потому что у меня есть такое неимоверное небо 24/7, и я могу в него падать хоть каждые пять.
да господи, мало ли что еще?..
мне так хорошо сейчас, в эту секунду, так светло, то самое, когда хочется читать вслух стихи,.. и да.)

“боже, какая белая, какая светлая
какая же благодать
боже, как тихо тут, как смиренно-весело
как некого не от чего спасать"
(с)