Оркестр на месте,
мы здесь, чтобы думать,
задумчивой песней
свой разум баюкать.
Мы чётко по нотам
сыграем вступление,
быть может нас это
погрузит в сомнение?
Отложим мы музыку,
сядем, закроем
не партию — шторы,
свет чуть беспокоит.
Пусть сумрак-маэстро
начнёт свою песню,
души вскроет недра,
что нам неизвестны.
И мягкая тайна
осветит сознание
и будто случайно
шепнёт "до свидания".
"Куда? Ты уходишь?", —
потянется что-то,
смягчится чуть больше,
повиснув в пустотах,
расширенных тайной,
вдохнёт неизвестность
и так же случайно
уйдёт, сняв поверхность
с реальности, крайне
дивясь
уродству
сознания.
184. 26.06.10
Оборванно, странно, сонно. Пусть будет так, писать всё равно надо было.
Я — псих,
меня постоянно заносит,
пульс в сотню мне мал — меня лишь морозит;
блуждающий взгляд,
девиз " 'R u dare?";
клыки я точу, но язык мой острее,
чужую легко отражу им атаку,
но кто согласится
фехтовать со мной в браке?
Контраст состояний и мыслей в себе
дал чёткую трещину больной голове.
Истероид во мне
любится
с шизофреником,
теряется рифма,
у ритма истерика,
логика в шоке от песен джаз-бенда
в моей голове,
там буйно,
там бедно
искусство порядка и рассудительность.
Я не теряю ни веру, ни бдительность,
я просто вся — ветер,
меняю я корни, они — продолжение,
стало основным
чувство дороги,
своих убеждений,
с утра я мозайка
своих размышлений,
сложу по-другому
на свой цвет и вкус.
И что-то другое...
Вновь ухо.
Укус.
183. 24.06.10
Когда человек теряет или убирает ту вещь, которая (по различным причинам) более всего в нём тебе дорога, памятна и символична, а память подчастую держится именно на этом, такое чувство, что с тобой распрощались.
Растерянность. Боль. Одинокие слезинки. Будто бы назло. Но надеюсь, я не столь важная персона, чтобы мне делать что-то назло.
На бесчувственность и грубость души пока не жалуюсь.
В последнее время на укус за ухо она лишь оскалится. Быть может, потому что её больше не кусают.
Скрип половиц
под босыми ногами,
ветер шумит,
ступая за нами:
закрытых глаз тайну
увидеть он хочет,
баюкая нас
этой музыкой ночи...
182. 22.06.10
Меня — единицы в густых городах,
но толпами прячусь я в людях и снах,
кормлю их тихонько, баюкаю нежно,
но каждую вечность я рвусь,
неизбежно
моё растяжение,
ко-всем-без-разбору-почти-притяжение,
итог — пустота,
но мне гневаться грешно,
ведь жизнь так уклончиво-неизбежна.
181. 19.06.10
...и я бурно ебусь с этим миром.
Кажется, я и вправду взрослая) Воистину — всё познаётся в сравнении, ведь для себя я всё та же.
Прочувствуй. Иногда это именно то, что продлит тебе жизнь. И если продление будет лишь субъективым — неважно, жить ты будешь дольше всё равно. Ты ведь так этого хочешь, пусть не зацикливаясь и не акцентируя внимание на том)
Когда обязан вскрыть ты разум свой,
в публичных строчках мир такой костлявый,
но я сниму корсет, вернусь домой,
вдохну стихи — и это моё право.
180. 13.06.10
Your Majesty, так много дивных слов
Прочли вы, разлюбив простые чувства,
Вы — вызов чёткости, творение миров,
Избравших философию искусством;
В вас выверен хронограф, вен узор
Сложнее механизма инкарнаций,
Вам легче умереть на склоне гор,
Чем не подняться к сути и вдруг сдаться;
Вам ясно: чистоту не дарит свет,
Иллюзий нет в вас, мысль — будто бритва,
Не циник вы, ведь жив ещё эстет,
Но "Отче наш" не ваша есть молитва,
Молитва ваша впитана давно
И с кровью разбегается по телу,
Подпитывает сердце как вино;
Она давно всей жизнью стать успела.
И весь ваш путь как судорожный сон —
Борьба Морфея с явью на границе;
Пусть плоть зовёт уйти, грохочет гром,
Душе ещё так сладко что-то снится.
179. 13.06.10
Каток. If Everyone Cared.