Мой беспорядок в сердце —
твоя большая слабость,
нет, он тебя не бесит,
лишь хаос вносит в радость.
Идёт игра в уборку!
Я вихрем энтропии,
смеясь, всего дотронусь,
смешав цвета простые;
весной заворожённый
ты как всегда не сразу
придёшь в себя, пленённый
манящею заразой.
Но с прежним сверхупорством
распределишь по спектру
цвета, улыбкой просто
весну раскрасив в лето.
245. 21.03.11
History comes
through the rebirth.
Solid events are possible ghosts.
Years has passed.
They're bonded to graves —
Everyone knows
but nobody cares.
244. 21.03.11
Тень на стене, тень под глазами,
тень — по пятам, тени — мы сами.
Украдкой, безмолвно, без умысла, спросу
следуем тенью, хоть сами и босы,
а нам бы самим придать себе форму,
и тень завести, ну так, для проформы.
Боясь солнца света и ночью теряясь,
всего сторонимся, спиной прикрываясь.
Ну что ж так... Эх, право, сама этим грешна.
Но жить чьей-то тенью — серость кромешная.
243. 20.03.11
Ты хитро улыбаешься,
и я тебе скажу:
невестой быть по паспорту
тебе совсем к лицу,
ты робко улыбаешься
в окошке у ф.и.о.,
возрастом сверкая —
не так уж много, но...
И девственный, ухоженный,
чтоб быть готовым в срок,
и каждому положенный
четырнадцатый листок
румян и чуть-чуть в краске —
на выданье совсем.
Но ты вздохнёшь украдкой:
таких уж было семь.
241. 18.03.11
...Привет, мне можно с тобой говорить?
Звуковые волны тебе посылать
и будто читать, писать и грустить
на этих незримых волнах...
242. 18.03.11
Пересохшие губы
в поисках ласк,
иссохнув без взгляда
привычных столь глаз,
ищут, откуда
взять бы воды,
чтоб хоть пригубить
иллюзий любви.
240. 17.03.11
Я забываю горечь лет —
я человек в мире событий,
душа томится, но и впредь
меня ласкает ветер быта.
Я сотни раз ночному небу
свои терзанья объясняю,
но каждым утром тот же ветер
меня заботливо ласкает,
а кровь с разбитых мною рук
новый хранитель сердца смоет.
Пока чужого пульса стук
я слышу, вспоминать не стоит.
239. 16.03.11
Дай ему остановиться,
дай немного подышать —
когда речь о нашем сердце,
нам его не удержать.
238. 15.03.11
Мельком дрогнувшие веки —
мне с тобою
горы, реки
тише, ниже
ветра чувств,
когда я с тобой молчу.
237. 14.03.11
Перестук, перевзгляд —
всё, как много лет назад.
236. 14.03.11
| Итак, я нарисую вас... На листе тонкой белой бумаги |
 [показать] легким росчерком остро отточенного пера, кончиком смычка, музыкой сфер и нежным яблоневым цветом. Я нарисую вас у высокого распахнутого настежь окна с книгой в руках, с глазами цвета улетающей птицы, печальными и веселыми одновременно. За вашей спиной будут видны снежные шапки гор, сияющие в солнечном свете, и притулившиеся на более пологом склоне пагоды. А на окне по-хозяйски развалится пушистый серый кот. |
| Пройти тест |
Года три уже прохожу этот тест, а результат всё один. И он настолько родной, настолько щемящий душу, что каждый раз что-то внутри преображается.
"Бог может простить нам грехи наши, но нервная система — никогда."
Уильям Джеймс
"P.S. Чёрт возьми, кажется, мы были на волосок от жизни".
Нравится мне моё живое сердце.
Чувствовать, чувствовать, чувствовать. И отдавать)
И страшно это — сделать больно близкому человеку.
Не молчите, если чуете проблемы у дорогих вам людей, не молчите.
Берегите друг друга.
Ну что же, ребятки...
Я вся в беспорядке,
и смутностей полон
дым в лёгких.
Курю.
Пленившись игрою
пепла с искрою,
взгляд в вечность прикован
и вечно в дыму.
Зависимость?
Клетке,
грудной нашей клетке
сложней без людей,
дорогих,
чем без пачки таблеток,
что я без рецепта
в обмен на полтинник
в киоске беру.
234. 11.03.11
P.S. Я не курю.
Miniature, tiny, small,
helpless, fragile, my crescent,
my and only waterfall
keeping senses in the blend.
233. 11.03.11
Заветны обеты,
данные ветру.
220. 19.12.10
Сделали нам больно — стараемся, всей силой себя обелить. Я стараюсь обвинять себя, — плохо, знаю — однако часто это уже мои судорожные отчаянные предположения, в силу отсутствия каких-либо более. Унылое ли я говно, счастья (от тебя в частности, Парадокс) недостойное, али жертва обстоятельств и чужих недостойных действий, заслужившая добродетелью бескорыстной, взгляд в небо, святостью преисполненный?
Я и мой сарказм. И кружка горечи на двоих.
Писать —
надрывно,
больно,
нежно.
Писать —
это кровью,
почти неизбежно.
Писать —
как себе эпитафию;
проще,
чем жить,
даже спать.
Не забыть это больше.
232. 08-09.03.11