Реальность дня уходит в никуда, но колесо раскручивая мысли,
Мы наблюдаем прежние года, что в паутине памяти зависли.
Забавный сон, наивное кино, пустой стакан, что некогда был полон
Росою слез, разбавивших вино высоких чувств, напиток пьян и солон.
Наполним вновь, но чем-нибудь иным, янтарным соком солнечного мая.
И смесь восторга, гнева и вины ударит в кровь, терпение ломая.
Пускай летят обломки бытия за грань причины, времени и места.
И там, в нигде, смятение тая, мы скажем «да», что более уместно.
Для тонких тел, чем ханжеское «нет». Да будет свет! И вызвав в небе эхо,
Вернемся в мир, где столько долгих лет нам не хватало радости и смеха.
Да будет свет! Отныне и всегда он с нами, вглубь ли движемся мы, ввысь ли.
Реальность дня уходит в никуда, а с ней и наши суетные мысли.
Столько слов мы знаем, столько знаков препинаний в каждом нашем звуке,
Что не всякий в силах, ох, не всякий отличить камланье от науки.
Ни конца у неба, ни начала, каждый миг и суетен и светел.
Впрочем, что бы Жизнь ни означала, да продлиться это в наших детях.
Остальное, видимо, искусство растворившись капелькою в море,
Шлифовать пророческие чувства в тесноте людских аудиторий.
А потом, что там ни говори ты, путь любви - единственный во мраке,
Где такие знания соткрыты, что и разум выдержит не всякий.
Где сердец биение созвучно лишь Творца пульсирующей мысли.
Только те не знают слова "скучно", чьи тела над Бездною зависли.
Чья душа крылатая познала пустоту наполненную светом.
Наш Реал - проекция Астрала. Вспоминайте изредка об этом.
В пир и в мир и в добры люди, жизни в унисон,
Мы себя, как хрен на блюде, Господу несем.
И шевелится в потемках мокрая душа,
Что по пьянке, как котенка, топят кореша.
В идеале всем бы нам бы лучше лечь на дно
Где и пить под звуки самбы красное вино
Ну зачем, как хрен на блюде, жизни в унисон
В пир и в мир, и в добры люди мы себя несем?
Для того ли, как котенок, мокрая душа
Выползала из потемок, радостью дыша?
Чтобы здесь ее ловили, и несли топить?
Вот и думай: или-или... Быть, или не быть?
Мы не бьем гиену палкой,
Мы прощаем ей дремучесть.
Нам всегда уродов жалко
За такую злую участь.
Вдруг, да голубем захочет
Завтра стать, покинув кодло?
А она как захохочет,
Как за тело цапнет подло!
И в кусты, а там болото.
Что, ребята, обломилось?
И вздохнет на небе кто-то:
Вот и дай им божью милость!
Научи осла молиться,
Он и лоб размажет об пол.
Да, придется потрудиться,
Чтоб ушами зря не хлопал.
Ишь ты, сопли по колено.
Принял Нрав за злую Участь?
Если создал Бог гиену,
То не зря ей дал вонючесть!
Душа слепа и разум глух наш,
Но плоть крепка, а руки быстры.
И мы толпой выходим с кухни
И раздуваем жизни искры.
О чем читай «Двенадцать» Блока.
Тут мышка хвостиком махнула…
И что-то в небе так глубоко
И так задумчиво вздохнуло…
Как тут жить благолепно и строго с головою, зажатой меж ног?
Я серьезно, от имени Бога, говорю вам, опомнитесь, йог!
Ваши позы смешны и нелепы, для чего вы корячитесь тут,
Задирая конечности в небо? Пролетарии вас не поймут.
Позу «раком» мы знаем, стояли, но чтоб в «лотосе», сидя орлом,
Кундалини змеей распрямляли? Это разуму нашему в лом.
Не нужны нам ни «агни», ни «прана». вы смущаете наших девчат.
Вызывающе дерзко и странно ваши члены наружу торчат.
И какого вы племени, роду, извините, никак не пойму?
Ваши «тантры» и «мантры» народу как Герасиму стоны Муму.
Почему бы вам дела не делать? Столько времени тратится зря
На гимнастику духа и тела, не дающих стране ни рубля.
Как-то странно вы славите Бога, с головою, зажатой меж ног?
Если «мани» я понял немного, то всего остального не смог.
Снова время делать ноги. Груды веток вороша,
Вылезает из берлоги отощавшая душа.
И помаргивая слепо, и тихонечко ворча,
Мы обнюхиваем небо в ожидании харча.
Беспокоиться не стоит, царь небесный свой народ
И окормит и опоит, и за ухом поскребет.
Лето красное промчится мелкой россыпью зайчат,
Снова осень, снова птицы что-то грустное кричат.
Грибники грибов насушат, и поэт напишет стих
Об огне, что греет души наших сущностей простых,
О величии эпохи и наличии Творца
В каждом деле, каждом вдохе, каждой капельке с конца.
Снова спать пора медведю. И плывет осенний лес
Позолоченною медью по течению небес.
И гудит над всем над этим новой жизни благовест…
Ох, не стоит быть поэтом там, где всяк друг друга ест.
И вновь весна. И утренняя дрожь.
И первый лист, зелененький и клейкий.
Вот сладкий сон, в котором ты живёшь,
Где пастушок играет на жалейке.
Противник спит, солдаты давят вошь,
И генерал на карте чертит стрелки.
А ты путём нехоженым идёшь,
Теряя бисер суетности мелкий.
Слова, слова… Весенний горький сок.
Корням темно, им нет нужды в «гляделки»
Играть, ломая пулею висок,
Чтоб оправдать разбитые тарелки.
Зима прошла. И новая трава -
Подарок тем, кто выжил в перестрелке.
И вновь весна. И женщина права,
Рассыпав бисер суетности мелкий.
Под стеной скребется мышь,
По стене крадется тень,
За стеной стучится дождь…
Мышь, а мышь, иди ко мне…
Это цитата сообщения Ryjaya_Sonya Оригинальное сообщение
''Натюрморт с котом''
"Playful Relationship"
Это цитата сообщения Ryjaya_Sonya Оригинальное сообщение
Yana Movchan
Still Life with Cherub, Cat and Bird