Сегодня поймала себя на мысли - а я ведь, как он. Мне мешают только... рамки? Ну да. Вот те самые - а что мама скажет? А что подумают мои достопочтенные родственники? И ещё ряд ВЗРОСЛЫХ (?) людей, чье мнение мне важно и на кого мне бы хотелось производить хорошее впечатление.
Толпа, городская масса людей меня не интересует. Не в смысле не интересует вообще - а именно ТАК не интересует. На глазаз у толпы (зная только, что они не официально на меня смотрят) я могу делать все, что угодно. Наверное.

Но я даже не про поступки. Слова, и мысли, и воображение, и манера общения - тут уже я - как он. Но. Как-то все же иначе. Лучше? Нет...
Рамки. Есть ведь и другие рамки. Что для меня превыше всего. Но... так этого незаметно. Почему?

___________________

Сегодня встретилась с дядей. Осталась довольна этой встречей (что удивительно). Я даже подумала, что хорошо бы хотя бы на часа два больше вот так с ним поговорить. Ну ничего. Еще все впереди.
Сколько лет я боялась, что между нами пропасть. А вот - нашелся мостик. Или даже нет, не так. Небыло никакой пропасти, дура.

Ну вот и все.

А как-то легче. Или нет? Надежда-то умерла.

Ну вот и все. Ура.

Стань ещё проще. Сама виновата, дура.
Да нет. Все так, как хочется.

Как-то и говорить нечего совсем. Почему-то после долгого молчания нечего сказать даже самому близкому другу. Когда с ним долго не виделся, например. Нужно привыкнуть. Так и блог.

А знаете, чего я хочу? Не знаете? И я не знаю. Совершенно.

снишься...
ах, уйди!

(46), (43), (28), (23), (22)

?!

у меня все ещё впереди... терпеть и ждать =)

больше
не могу
без него

Целый день смотреть, как сосульки тают за окном.
И завтра. И вчера.
И на весь свет злая. Будто это он во всем виноват.

Я не зануда, нееет..... Фу, ну я и зануда! хD

Тут в четырех стенах не спрятаться от моих кошмаров.
Мне снятся велосипеды и фотокамеры, море, горы и... лето!
А за стенами - зима...

Никогда не любила ветра. Особенного сильного. Легкий можно.. если теплый, то даже приятно...
Вечер. Волны на песчанный берег. Ветер.
- брр... ужасный ветер!
- не любишь?
- терпеть не могу.
- а я люблю... ветер - это свобода. И чувствуешь себя свободным, когда ветер...
Море. Ветер. Вечер. Свобода!

так часто теперь вспоминается...

Дура, всегда лучше промолчать, если не уверенна! Даже сейчас - только вспомню, вся вспыхиваю. Это же надо было... ляпнуть такое... как же стыдно... даже сейчас, да... представляю себе, как там, наверное, смеялись... до резей в животе... Хочется - как страус - головой в песок.

... а зима оставила мне поцелуя след - грипп.
Моя любовь к ней не осталась незамеченной =)

Это моя первая зима - взахлеб.
У меня даже желания нет думать, как там будет летом. Весны не будет долго? Ну и что. Не-хо-чу.

p.s. не будьте занудами =)))
p.p.s. я собиралась рассказать о снеге, небе, воздухе и ярких звездах по ночам. О том, как мерзли руки - но как было хорошо и весело. О том, что я люблю ( и как люблю!) жизнь, просто жизнь. О воспоминаниях, как обычно, которые никак не оставляют меня. И о новых воспоминаниях, уже зимних, но таких горячих. Но мне уже пора, я боюсь опаздать на очередное свидание с зимой. Целовать снег.

Одно только слово может в корне изменить все.

Одно только слово может здОрово поднять настроение.

Одно только слово!

К. простудилась.
К. простудилась тобой. Она пьет аспирин от жара и соли.
Это как болячка на губе. Быстро пройдет.
Это просто температура выше 39-ти градусов. Пачка аспирина - спадет.

Его бы взять - и в мои стены серые. Он бы не плакался, мол мааало, скучно, неинтересно. Он бы стены эти так представил, что ни я, ни вы не узнали бы.
Так почему же я так не могу?

Бывает, что видишь кого-то - и кажется, что он неземной весь, светится своей странностью... Но спросишь у него - нет, говорит, с Земли тоже... И, говорит, по земле так же как мы ходит - так же ногами. С первого раза, конечно, не поверишь. А потом привыкаешь, видно уже, что абсолютно человек он. И ест он, и спит, и мысли у него человечьи.

А бывает, что видишь кого-то - и нельзя подумать, что он может быть откуда-то, кроме как с нашей планеты. А потом сблизишься с ним, и задашься вопросом - а кто он, собственно, такой? Что он несет в себе за человеческой маской? Он и есть и спит, но мысли его...

А вообще, все вы, люди, странные... )

Я с вами совсем веселая стала.
Мне плакать надо, а я счастливая.
Оно и к лучшему.

Это цитата сообщения джин_дайкири


Странная вещь - современный мир. В туалетах клубов постоянно слышишь, как девушки говорят: "Он переспал со мной и бросил. Он меня не любил. Он просто неспособен любить. Он слишком занят, чтобы любить меня". Как до этого дошло? Что такого в нашем нелюбящем веке, что заставило нас подумать, будто мы, какими бы мы ни были, - люди в высшей степени достойные любви? Почему мы думаем, что каждый, кто не полюбил нас, - существо в некотором роде ущербное, убогое, не выполняющее свои функции? Еще хуже, если они променяли нас на Бога, рыдающую Мадонну или лик Христа в булочке чабатта, - тогда мы называем их сумасшедшими. Выпавшими из жизни. Отсталыми. Мы так уверены в том, что мы хорошие и в том, что наша любовь - великое счастье, что не в силах допустить наличия предмета, более достойного любви и преклонения, чем мы сами. Поздравительные открытки настойчиво уверяют нас в том, что каждый человек заслуживает любви. Нет, не каждый. Каждый человек заслуживает правды. Но не каждый заслуживает любви.

***

- Мне кажется, - наконец сказал Маджид, когда луну стало видно лучше, чем солнце, - что ты пыталась любить мужчину так, будто он остров, а ты - потерпевший кораблекрушение и можешь считать эту землю своей. По-моему, теперь уже слишком поздно для всего этого.

(с) Зэди Смит, "Белые Зубы".

Это цитата сообщения джин_дайкири Оригинальное сообщение

[напоследок]



Странная вещь - современный мир. В туалетах клубов постоянно слышишь, как девушки говорят: "Он переспал со мной и бросил. Он меня не любил. Он просто неспособен любить. Он слишком занят, чтобы любить меня". Как до этого дошло? Что такого в нашем нелюбящем веке, что заставило нас подумать, будто мы, какими бы мы ни были, - люди в высшей степени достойные любви? Почему мы думаем, что каждый, кто не полюбил нас, - существо в некотором роде ущербное, убогое, не выполняющее свои функции? Еще хуже, если они променяли нас на Бога, рыдающую Мадонну или лик Христа в булочке чабатта, - тогда мы называем их сумасшедшими. Выпавшими из жизни. Отсталыми. Мы так уверены в том, что мы хорошие и в том, что наша любовь - великое счастье, что не в силах допустить наличия предмета, более достойного любви и преклонения, чем мы сами. Поздравительные открытки настойчиво уверяют нас в том, что каждый человек заслуживает любви. Нет, не каждый. Каждый человек заслуживает правды. Но не каждый заслуживает любви.

***

- Мне кажется, - наконец сказал Маджид, когда луну стало видно лучше, чем солнце, - что ты пыталась любить мужчину так, будто он остров, а ты - потерпевший кораблекрушение и можешь считать эту землю своей. По-моему, теперь уже слишком поздно для всего этого.

(с) Зэди Смит, "Белые Зубы".

Чтобы стать, как она - нужно кого-то полюбить.
Черт, это же так просто!

я назову - жизнью, ты назовешь - игрой.
так зачем же тогда?!

а у меня хорошее настроение, да^^

Она пришла, держа в руках нож и вилку. Наглая, большая - жирная просто! Пришла, как к себе домой.
Села. Нет - плюхнулась!, на мою маленькую голову. Повязала салфетку себе на шею. На мою попытку протеста не риагирует. Посмотрела только - "а это ещё что такое?!" Я замолчала, тихая, скорная, ничтожная, по сравнению с ней.
Она уселась поудобней. И начала трапезу. Она имеет привычку растягивать удовольствие. Она медленно режет мои сердце и мозг, помогая себе вилкой. Отрывает маленьке кусочки. Жует, причмокивая. И снова - потыкает вилкой, выберет получше кусочек и отрезает.
Какой можеть быть трезвый рассудок с этим-то чудовищем?
Ей имя - мысль. Я не знаю - она порождение моего мозга, отбившееся от рук, или она сама (не без посторонней помощи) нашла меня? Может, мне её подкинули, ещё когда она была младенцем, незаметной спорой, зернышком?
Так или иначе... что я могу сделать с ней - слабая?