(чувство обрубленной важности - несбывшейся мечты. нужно ли то, к чему стремился, не снимая с глаз лживый шёлк?)
опять стираю за собой буквы
глупо, да...?
*мягкие наброски - как надломленный мельхиоровой ложкой кусочек бисквитного торта*
руки проваливаются в беззубую пасть полуночного бреда - покрывая белёсой ретушью силуэты, смазывая неловким движением графитные контуры - пальцы лишь сильнее сжимают карандашные грани - чёрной тенью вдавливая угольные крохи в рябую, серовато-весеннюю бумагу.
элементарный поворот, обратно - спиной к раскрывшимся дверям,
укутавшись в сигаретный дым потерянного шарфа.
"У куклы есть коричневый передник. На переднике есть большой карман - он оторочен белой накрахмаленнной тесёмкой с кружевами. В кармане ещё со вчерашнего утра лежит рыбий череп. Он полон молочной скорби - растаявшего снега детских иллюзий. Вокруг черепа рябит тёмный кумач полевых маков. Они пахнут. Жалко, что мои маки забыли рыбьи слова."
тишина. утро. бред.
надломленная сущность прошедшего дня.
Омерзительные слова забиваются в сферу барабанной перепонки, круша тонкие нити восприятия - оставляя на багрянце холодной крови аккуратный росчерк, метку болезненного головокружения.
Пресная вода.
Без вкуса, без цвета и запаха - пустота в манящей загадочности.
болезненная зависимость от капли, от полого беспокойства доисторической тайны - когда демоны ломали кручёные рога о табуретные ножки - сыпался постсоветский лак, комкались забытые газеты и стирались в пыль переплёты сухих книг.
Липкие пальцы касались комариных глаз, опуская незримые веки - сжигая капроновые ресницы, обращая в легчайший пепел и прах; забальзамированое детство - куклы, теснящиеся в картонных коробках и проржавевшие санки, осыпающие с балкона на прохожих крошки детского смеха. Словесные контрацептивы разъели литературу, круша храмы и скрывая потаённые мечты слоями министерских букв.
тогда
и сейчас - тонкая, до абсурда хрупкая и подвижная перегородка общечеловеческих чувств и ценностей.
индивидуализм, доведённый до грубой антисоциальности - хорошо или плохо...?
что я?
горизонт искажённых пикселов?
послевкусие мерного стука клавиатуры?
абсурд тридцати трёх букв...?
*оцифрованные чувства - как это глупо*
меня здесь нет,
просто нет,
нет...?
по плоскости - наизнанку.
непоследовательность, абсурд, энгармонизм....?
бежать по нити.
бежать по чужим словам.
09:36
Это цитата сообщения Kilian Оригинальное сообщение
Человек и небо. Небо и человек. Друг напротив друга. Так бывает всегда, когда упал и перевернулся на спину. И кажется ничего не нужно. Ни тебе, ни небу. Только замереть и закрыться облаками и воспоминаниями. Лежать прибитыми и обласканными прибоем из тихих эмоций. Быть вместе и по-одному. На тонкой грани биения сердца и шума пролетающего самолета. С надеждой на завтра.
Если ничего не ждать, то обязательно что-то произойдет.
я - всего лишь акварельная тень,
передвигаюсь по квартире только при выключенном свете - тихо.
раздражает симметричная транзакция, мир наоборот
- контуры, неуклюже сваленные в спутанный клубок.
не более чем игрушка.
обидно
больно
но так всегда.
аккредитация собственной души на ту сторону текста
хочу пить.
сталью ножа по апельсиновой корке,
вспарывая слои янтарной мякоти - мутные капли горечи.
кровь и цедра -
в сладострастии безумного вкуса.
Захлёбываясь собственным наслаждением,
обжигая пальцы смертельным холодом иллюзорного стекла.
глоток сухого воздуха.
...
Недоигранная жизнь рухнула на осколки цветастого кафеля.
горечь едкого дыма - чёрствым хлебом,
мокрым углём на виске - слово.
тугие узлы строк.
песнь.
стих.
боль !?
младенческий писк светодиодов -
язвительная ухмылка
дождя...
Это цитата сообщения Kilian Оригинальное сообщение
№4
Я стакан… Не знаю, большой или маленький… Какого, я цвета?… Не знаю… Я стакан… Каждый день в меня, что-то вливают… Чаще всего это вода, иногда соленая… Я стакан… Бывает, это вино прокисших надежд… Полусладкие мечты, разбавленные минералкой… Я стакан… На мне следы помады… Отпечатки грязных пальцев…Я стакан… Все это стекает по стенкам моего безразличия… Я боюсь… Я стакан… Боюсь, что когда-нибудь переполнюсь… В конце, окажусь пустым…Я стакан… Я стою на краю… Хочу увидеть свое нутро в лучах заката… Я стакан…
- Скажи, как ты так можешь жить?!
- Я стакан…
агатовые бусинки из под седины целофановых перьев:
стереть с крыши полёт расколотого камня -
лететь, купаясь в лужах смородинового асфальта.
сорваться с шёлка радуги - смеясь сквозь витражи забвения и усталости.,
а потом ловить в пушистые варешки ржавый снег - нитями жжёного капрона.
крыло устало.
-- ps --
слово "дети" в интересах наводит меня на весьма антисоциальные мысли... это нормально?! Оо
Это цитата сообщения Йелла_охуелла Оригинальное сообщение
Девочка и коза
[показать]А еще мне очень хочется написать книшку, которая называлась бы «Девочка и коза», и все двести пятьдесят шесть страниц ее текста были бы заполнены разговорами девочки с козой – простой такой девочки, с самой простой козой. Минимум обстановки, минимум топонимов, пейзажистику нахнах и похпох, одни сплошные диалоги.
И вот коза бы вязала, и ходила бы периодически за водой, доилась бы там, жрала траву, зависала в полный рост, издавала бы блеющие сентенции, а девочка…
А девочка была бы такая – с обложки, умилительная. С косичками, лежащая на пузе, щеки подперты кулаками, в глазах вечный вопрос и ноги сзади раскиданы – в сандаликах. Не взрывом раскиданы, а лежит так девочка просто. Хотя и взрывом было бы – прикольно, что ли.
И девочка говорила бы козе (у козы как раз наушники между рогов, там Боб Марли, все дела), вот она говорила бы:
- Знаешь ли ты, Бритт, что такое счастье? И почему это люди не летают как птицы? Вот я бы, кажется, щас взяла бы и полетела… И почему же это люди не летают?
А Бритт бы ей ответила, сдвинув наушник на один рог:
- Крыльев нету, вот и не летают…
- А если б были?
- Все равно не летали бы.
- Это почему же?
- А потому. Природа человеческая. Кто-то бы летал, конечно. Кто-то их отрезал бы. Кто-то написал бы книшку про то, зачем человеку крылья, про их устройство и все такое, но сам бы никогда не полетел. Кто-то их бы продал. Кто-то покрасил бы и растатуировал. Кто организовал бы движение «Люди не птицы» и протестовал против крыльев. Ну и так далее. И только редкие экстремалы тихо парили бы в воздухе.
- Но ведь парили бы!
- А ты представь – там же холодно. Наверху. Паришь ты себе в дубленке, нос красный, сопли, морда синяя, всякие конечности отмерзнут – вот потому и не летают люди. У них и без этого чаще всего – нос красный, морда синяя и настроение плохое.
Бритт, стопудово, умная коза. Она два раза была в городе на ярмарке.
в темноте - под занавеской - кажется, что картонная коробка откусила мне руку
и всё залито грейпфрутовым соком
без консервантов.
Оо