Никогда не думал, что так обрадуюсь утреннему холоду. Шел и думал о похмельной морде, которой всегда к лицу утренний мороз.
День был каким-то странным, вечером звонили разные люди, и еще приехали хозяева квартиры. Чувствуя подвох, я два дня - вчера и позавчера выносил охапки пустых бутылок на угол подъезда.
Пиво кончилось, денег нема, так что сегодня - водка. Аста ла виста!

Рыцарь не нашёлся, что сказать в ответ на подобный аргумент, а дракон с многовековой мудростью в голосе отрезюмировал:
- Всё зло - от баб...
- ...И от вина. - добавил рыцарь, вспомнив что-то своё.
- ...Но от баб - больше. - дракону тоже было, что вспомнить.
- ...А от вина - чаще. - решил не сдаваться рыцарь.
- ...А от баб - дольше! - ухмыльнулся дракон.
(c)

ПТИЦА

Я буду красив
как усталая птица,
Которой на месте сидеть не годится,
Которая может сорвавшись с утёса
Вонзать свои когти в лохматости пёсьи.

Которая может поднявшись к вершинам
сжимать своим клювом оскал петушиный.


Я буду суров,
словно чёрная птица,
Которой совсем не годится трудиться,
Которая страх нагоняя на лица
С самою собою желает сразиться.

Которой боятся вороны-тупицы,
Которая морем стремится напиться,
Которая трепетным сердцем стремится
В снегах отразиться, в ветрах раствориться.

Я буду красивой
Загадочной птицей
Которая с Богом умеет ужиться,
Которой смешны поцелуи и пиццы,
Которыми сеть птицелова гордится.

Которой смешны саблезубые лица,
Которыми в сумраке лес копошится,

Которая может тебе подариться,
Которая белой вершины царица.
А если тобою она утомится,
Она рассмеётся, она растворится.

И станут дожди над туманами литься,
Когда горным эхо она отдалится,
Счастливой печалью в сердцах отдалится,
Она ведь свободная, грустная птица

Весёлой земли.

Я бреду по руинам Цхинвали….
Я пришел, чтоб меня убили.
Я пришел, чтоб меня распяли
Те, кто раньше братьями были.

Спотыкаюсь о мертвое тело
Под развалом на улице узкой:
Может быть, осетин обгорелый?
А, быть может, грузин или русский?

Чей ты? Псковский или кахетский?
Не понять без нашивок и лент….
Но понятно, чуть дальше труп – детский,
А в воронке – женский фрагмент….

Я бреду по руинам Цхинвали….
Я пришел, чтоб меня убили.
Я пришел, чтоб меня распяли
Те, кто раньше братьями были.

Выпил полбутылочки водочки... Жизнь такая скучная и дубовая, что больше написать нечего. Точнее она не дубовая, а в дубовом тупике.
Все повторяется. Или на войну, или застрелиться.

Напился и вылез в интернет... все таки водка это наша вещь. Живая и движущая.
Много вопросов, но сказать нечего. Ощущение, что и остается теперь - переваривать жизнь до конца. До самого конца. Тупо пережевывать то, что осталось. И еще немного отомстить. Хоть по детски, но отомстить.
Неужели не за что? Выпью и подумаю.

вчера стишок придумал
зацени:

Я - унылое гавно,
Я - Вселенская печаль.
Наслаждаюсь одиночеством
Мне себя совсем не жаль

(C) Не я.

Мы Любовь свою схоронили
Крест поставили на могиле.
Слава Богу, сказали оба.

Только встала Любовь из гроба,
Укоризненно нам кивая...
Что ж вы сделали, Я ЖИВАЯ.