Настроение сейчас - Сплин

Он пел, и строка его текла,
Печальна, как черная река.
Звеня, рассыпались зеркала
На лица и блики.
И время качало головой,
Летая задумчивой совой
Над тем, кто нашел какой-то свой
Путь в мудрые книги.

Огонь обжигал его уста,
Гитары сухая береста
Пылала, и в запахе костра
Мне слышались крики.

А ночь плавно уходила в степь,
С ней вместе уходила его тень.
Он сам отпустил ее затем,
Чтоб рук не вязала.
Слеза ожерелья янтаря
Сверкала при свете фонаря,
Как будто заря всходила для
Притихшего зала.

Он пел, словно падала звезда!
Он пел, словно шаг - и нет следа!
Он пел, что никого и никогда
Река не держала!

Жертва талого льда
Жертва талого льда
Жертва талого льда...

Движенье от братства до родства
В преддверьи Христова Рождества,
Цветы и руины торжества
В декабрьской стуже.
И ноты сошлись в один узор,
И в полночь явился дирижер,
И все мы обратили ему взор,
И стали послушны.

Он пел - мы молились на него,
Он пел - мы плевали на него,
Он пел - и мы не знали никого,
Кто был его лучше...

Жертва талого льда

Сними пальцы с лебединых струн,
Все песни расходятся к утру,
Строка отлетает на ветру
И меркнет в рассвете.
Тела, заплетенные в любви,
Сорта драгоценнейших из вин
Крестил сероглазый херувим
Ударами плети.

Эй вы, задержите Новый Год
Часам указав обратный ход!
Он спел, прыгнул с берега на лед -
И стал незаметен...

Жертва талого льда

Он пел, и строка его текла
Печально как черная река.
Звеня, рассыпались зеркала
На лица и блики.
И время качало головой,
Летая задумчивой совой
Над тем, кто нашел какой-то свой
Путь в мудрые книги.
Огонь обжигал его уста,
Гитары сухая береста
Пылала, и в запаха костра
Мне слышались крики.

А мне нравится такая погода! Столько воды кругом! В небе вода, на земле вода... здорово! Густая вода, по ней можно ходить. Замечательная вода и замечательная погода.

Sam (23:29:07 25/02/2008)
а насчет вопросов я не беспокоюсь.пусть задает. признатся что я долбоеб нетрудно.

Роджер (23:29:21 25/02/2008)
хохо, понимаю...

Sam (23:29:43 25/02/2008)
*YES*

Роджер (23:29:58 25/02/2008)
парниша, у вас вся спина белая... (с)

Sam (23:30:14 25/02/2008)
?!

Роджер (23:30:37 25/02/2008)
ну это я в смысле "рыльце в пуху"

Роджер (23:32:53 25/02/2008)
господи, тока щас поняла, какую хуйню написала...

[525x700]
Я маленький баклажан с дистрофичными надеждами и новой жизнью впереди.

Сейчас посмотрела в окно и сердце защемило. Над крышами многоэтажек ровно и многоцветно горит восход. Золотой, алый, огромное, просторное небо. Оно похоже на путь в далёкую и неизвестную страну, такую прекрасную и бесплотную, что невозможно себе вообразить. И на этом фоне возвышаются две заводских или каких там ещё трубы, из которых валит плотными клубами дым... Опускаю глаза, и вижу заснеженное пространство земли и голые деревья. Понимаете, пространство школьного двора... земля захвачена вышками домов, так, как будто пригвождена ими к какой-то поверхности. Этот снег в разводах теней и пятен, линии деревьев так гармонировали со светлеющим небом, и я подумала, что хорошо бы увидеть снежную равнину с вертолёта, обязательно утром. И перед глазами тут же прошёл ряд воспоминаний, картинок: утренний туман над блестящей речной водой, тёмный песчаный берег в кустарнике, лиловый утренний свет в полях, мокрая трава, холодная оранжевая краска крыльца и близость земли. И знаете, что... Я вдруг заплакала.

А за завтраком, ещё раньше, мы обсуждали возможность поездки с приятной компанией в Прагу на майские праздники или ещё куда-нибудь... нестерпимо хочется оторваться от будней, сделать праздник - уехать за впечатлениями, за свежими красками, за вот такими подарками судьбы. Хочется видеть, слышать, дышать другим воздухом, ловить вспышки солнца в стёклах домов другой страны, глядеть в иллюминатор самолёта на будто расчёрченные квадраты полей. Вспомнить хотя бы, как это бывает.

Легла вчера спать в девять часов вечера. Проснулась в четыре утра. Долго лежала и не могла понять, почему вокруг темно. Потом встала, сходила на кухню, выпила, как лошадь, два стакана воды, протёрла очки простынёй и улеглась читать Камю. Я купила эту книгу (в ней два произведения - "Посторонний" и, конечно, "Чума") в Меге.

За два часа прочитала "Постороннего", пришло замечательное состояние... такое бывает только после того, как закончишь по-настоящему хорошее произведение. Определённо, это было прекрасно. Все проблемы перестали иметь какое-либо значение, в голове остался только восхитительное ощущение жизни. Её присутствия.

Сейчас небо светлеет. Когда наступит день, моя голова опять мо мной попрощается. Сияние солнца ослепит глаза, останется только метаться в нём, как во сне. Давно заметила, что день похож на сон. В моих кошмарах почти всегда день. А когда мне снится, что происходит что-то тайное и подлинное, почти сакральное, меня окружает ночь. Это здорово и мучительно одновременно.

Роджер (00:38:11 21/02/2008)
хватит самоубиваться!

Sam (00:40:00 21/02/2008)
мля.распните меня...

Роджер (00:40:39 21/02/2008)
30 сребренников...

Sam (00:41:04 21/02/2008)
уф.так дешево.

Роджер (00:41:40 21/02/2008)
поцелуй ф щёчку прилагается

Sam (00:42:07 21/02/2008)
фак.и из-за этого не погибнуть.

Что-то много у нас в последнее время музыкальных критиков развелось... Куда ни плюнь, в критика попадёшь. И все такие охуенно умные, мега-продвинутые! Уникальные вокалисты с шестью месяцами вокальной подготовки и четырьмя годами фортепьянных экзерсисов. Пиздец какие образованные.

Один Роджер, музыкально безграмотное чмо, не в своё дело лезет со своими безграмотными советами. Со свиным рылом в калашный ряд, можно сказать. Потому что инди - свет в конце тоннеля! Даёшь готику в массы! Егор Летов - наше всё! А все, кто не с нами - хуи собачьи. Вот так.

Летов умер. Это поставило точку в прощании с эпохой, девизом которой было "винтовка это праздник - всё летит в пизду".

Я иду по весенней воде
Звёзды звёзды в моей бороде
Но в речной весне
Но в зеркальном сне
Отражается что-то другое
Но в земном бреду
По речному льду
Катит саночки кто-то другой

На коне на коне я лечу
Песни звонкие грозно кричу
Только эха нет
Только мне в ответ
В тишине улыбается кто-то
В чистых небесах
И глухих лесах
Улыбается кто-то другой

На земле на земле я лежу
И на небо куда-то гляжу
И грибы растут
И сады цветут
И ко мне приближается что-то
А живым зерном
Безымянным днём
Просыпается кто-то другой.

Ну или хотя бы просто продолжается...

Настроение сейчас - башка болит нестерпимо

Горячий снег ложился на асфальт.
Заметая следы, из душных подвалов под самое небо -
Туда, туда где ты.
Из гулкой машины, на чьих-то чужих этажах
Прекрасное Завтра скрывает смятенье и страх.
Как белые ленты
На ласковом бархатном теле -
На землю ложился
Этот снег в апреле,
Этот снег,
Этот снег...

С надеждой на завтра дотянуть до утра -
На крутых виражах, в такой тишине, что слышно, как тает
Синий лёд на глазах.
А новое сердце - назло непогоде! - поёт,
Вставая ногами на тонкий, но спасительный лёд.
Опять задыхаюсь в пыли, как этот бред на постели
На землю ложился
Этот снег в апреле...

Хорошая штука - дневник. Можно попытаться вылить сюда свой негатив с чистой совестью, не какая при этом на мозг кому-то, кто этого не хочет... сейчас ужасное время. Мне так ... (нет слов), что я только одного хочу - чтобы все это наконец закончилось, закончилось, закончилось, чтобы все неприятности взяли да исчезли сами собой. Я потеряла счёт времени, пространство сжалось в бесконечно пульсирующее, расплывчатое светлое пятно. Сегодня, завтра, позавчера, месяц назад, - всё это расплавилось и превратилось в одну вязкую субстанцию, в которой я пребываю, как в ничто и нигде. Мучительный первичный суп. Нагуаль. Существование похоже на циклический ночной кошмар, когда тебе снится что ты просыпаешься, но это всего лишь тот же сон. Я не помню, когда последний раз плакала. Я вообще ничего не помню. Мое сердце непрерывно учащенно бьется, я чувствую его удары и это единственный мой ориентир.

Наиболее шаткая платформа - это сознание. Я на грани. Боюсь, что вот-вот оно упадёт во тьму, потому что вещи и явления уже начинают отдаляться и звуки становятся приглушенными. Сегодня в определенный момент я поняла, что теряю понимание разницы между реальным и нереальным. Я помню, что это поняла, а сейчас моя мысль уже неспособна сгенерировать... я теряю мысли, они путаются.

Я еще хотела написать о том, что без таблеток у меня начинаются какие-то истерические припадки. А на таблетках я перестаю что-либо соображать, боль притупляется, но и мышление тоже. Становлюсь как зомби.

Болит голова. Я уже не понимаю, ночь сейчас или день, чем время сейчас отличается от того, которое будет, когда я лягу спать, что мне завтра делать, что происходит, есть ли вокруг меня звук или нет, болит голова.

Господи, хоть бы меня кто из этого вытащил. Я сама, очевидно, уже не смогу вылезти. Помогите мне...

Бессонница. Гомер. Тугие паруса.
Я список кораблей прочел до середины:
Сей длинный выводок, сей поезд журавлиный,
Что над Элладою когда-то поднялся.

Как журавлиный клин в чужие рубежи,-
На головах царей божественная пена,-
Куда плывете вы? Когда бы не Елена,
Что Троя вам одна, ахейские мужи?

И море, и Гомер - всё движется любовью.
Кого же слушать мне? И вот Гомер молчит,
И море черное, витийствуя, шумит
И с тяжким грохотом подходит к изголовью.




О. Мандельштам
1915 г.

бляха муха... говорила мама Роджеру: слабая у тебя башка... :crazy_pil:
нашла тут лёгкую статейку про шизофрению на медицинском сайте. Выделено жирным то, что меня удивило

[200x219]
Любовь долготерпит, милосердствует...
любовь не гордится, не бесчинствует,
не радуется неправде, а сорадуется истине;
все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит.
Любовь никогда не перестанет,
хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится.



отрывок из первого послания к Коринфянам 13 главы стихи 4-8 (1Кор.13:4-8)

Она бьет по голове страшными вопросами о будущем и о деньгах. О том, что в ней бывает. Взрослеть очень больно.

Где ты, Бог?
Я обычное быдло.
Я хотела б задать тебе пару несвежих вопросов.
Например:
как дела?
(для начала, того, чтоб узнать
сколько жить нам еще
остается до дня,
когда небо обрушится к чёрту
на землю)
или, скажем:
привет!
Отчего у меня
Вдруг кончаются силы писать?
Не твоих ли рук дело,
Всевышний?
Очень грустно, что ты
Не даешь мне сказать,
Не даешь мне допеть до конца -
Оттого, что фальшивлю?

Я не Поль Элюар.
Но мне хочется тоже
Говорить о высоком.
Мне не хочется думать о том,
Что пытаются мне скормить
Под предлогом беседы.
Я не...
Но мне тоже ведь больно.

А я люблю животных,
И только с виду суровая.

Впрочем, если бы он был православным святым, было бы еще хуже...

Придется присоединиться к хору брюзжащих ненавистников чужого праздника. Потому что это все равно что праздновать День здоровых людей - что же делать всем остальным, пока здоровые веселятся?

Не знаю, как можно быть нормальным патриотом в этом государстве... сегодня я поняла, что мечтаю тупо свалить куда-нибудь, где не приходится мёрзнуть на остановках по часу в мороз, в то время когда движение транспорта закрыто, где люди двигаются нормально, а не пугающими толпами, как во время войны, а улицы не завалены мусором и спокойно можно по ним передвигаться, не сваливаясь под колеса трамвая со снежной кучи на месте тротуара.

Очень все это грустно и достало. Появляется какая-то отвратительная озлобленность.

Что-то я всё о противном да о противном... вот лучше вам что скажу: завтра у меня будет на руках диск Вагнера! То-то же душенька моя порадуется