Сегодня мне немного грустно,
Может потому что жду ответ.
Я жду его, а его все нет и нет,
И в душе становится немного пусто.

А может просто всё наружу вышло утром,
Все чувства, настроение, быть может всё ушло.
А после под холодным душом,
Минута, две и три. И всё прошло.

Вернёться настроение и чувства,
И всё чем утром был наполнен я.
Ведь так приятно окунутся чуточку в себя,
И получить немножечко блаженства.

От душа посредине дня.

Слушать этот музыкальный файл

Сегодня вечером я шел, на улице уж вечерело.
Смотрел по сторонам, всё вроде как обычно.
Туда смотрел, там дерево и куст растёт,
Сюда смотрел, а тут река замёршая течёт.

Вперёд смотрю и там всё так же как всегда.
Хотя встречаю странных, неуклюжих иногда.
Назад я не смотрел, уж очень я спешил домой.
Да и гулять по улице, никто не захотел со мной.

Ну вроде вот и всё, что мог бы написать.
Ан нет, забыл, я пару строк вам передать.
Увидел на пути чуть ближе к дому.
И впал совсем в немыслемую думу.

Увидел я кусток чуть выше роста моего,
И свет от фанарей тихонько падал на него.
И капли от идущего дождя, сверкали и светились,
И словно стая мелких звёзд, на ветки разместились.

Сегодня может быть и вторник.
А может быть ещё среда.
Сегодня словно я бездельник.
Да что за день, что за ерунда.

На улице весна,
На улице хорошая погода.
А я сижу, смотрю в окно.
Там люди, звери, птицы.

Всё живо, дышит и ползёт.
А может просто одурманен,
Природным запахом весны.
И всё вокруг мне кажется таким.

Вчера на улице гроза и дождик,
Смотрел в окно, сверкало и шумело.
И мне не нужен был ни капюшон, ни зонтик,
Из дома я смотрел, а сердце на улицу хотело.

А ведь вчера быть может первая гроза
Та самая гроза, что называют майской.
А может я в ту ночь проспал,
Когда была та самая гроза.

Сегодня вспоминаю тот вчерашний ливень,
И понимаю снова, что на улице весна.
И так прекрасна данная пора,
Что делать ничего не хочеться весь день.

Сезон купания уже открыт,
Хоть три грозы и не гримели.
А мне на речку ход закрыт,
Работать каждый день велели.

И пусть жара, и пусть не в мочь,
Но я люблю такое радостное время.
Люблю смотреть через стекло,
На дождь который говорит со мной.

Вокруг меня лишь кровь,
Быть может умер я?
А может я ожил?
Как больно осознать.

Когда не знаешь,
Что ждёт тебя в конце пути.
Никто не может мне сказать,
Как там, где можно что-нибудь найти.

Ни для себя, ни для других,
А ради тех кого нет с нами.
Для тех, кто был при жизни знаменит,
А после стал как все один.

Луч солнечного света упал с утра на мою кровать
Я почуял это лишь, когда открыл свои глаза.
А мне этим утром так сильно хотелось спать,
Прыгал он ко мне на плечи, руки и лицо, маленький ягоза.

Я пытался спрятать, убежать, закрыть лицо руками
А маленький проказник всё находил меня.
Я пытался отогнать его ногами и кулаками,
Но ему всё равно, он с новой силой налетает на тебя.

Каждый день люди обижаются,
Каждый день люди влюбляются.
А задумываются они о том,
Что ждёт их впереди потом.

Зачем все силы трать на обиды,
Зачем их тратить на любовь.
Быть может мы доверимся природе,
И будем счастливо мы жить.

Ведь звери убивают ради пищи,
А люди просто так убьют.
Ведь звери бьются за своё,
А люди отнимают, за чужим идут.

Когда все люди злые,
Вся природа против них.
А если люди добрые,
То солнышко для них.

Тогда зачем вам люди, человеки,
Обижаться на зверьё, людей.
Быть может лучше вам простить,
Забыть и просто подарить любовь.

Тогда быть может и наступит,
Так называемый небесный рай.
И все люди рады будут жить,
В гармонии с природой и людьми.

Жил на свете один человек,
И было у него всё хорошо.
Жил не тужил и был человек,
Но однажды влюбился он хорошо.

Любил он её безумно,
И страстно очень любил.
Ты нравишься мне, но
Любить не смогу до могил.

Говорила всегда ему она.
К нему всё время была холодна.
Но он не сдавался, боролся, хотел.
Без сил он остался и улетел.

И сколько не просил человек,
Всё время слышал в ответ нет.
И был готов отдать он целый век,
Что б наконец не слышать слово нет.

Чем всё закончилось думайте сами,
Ответа на это, так и не знаю я.
Эта судьба не придумана нами,
Поймите правильно меня друзья.

Знаете ли вы что такое обыкновенная вода? Конечно знаете. А знаете что бывает если воды не хватает? Или когда её в достатке? А может быть когда её слишком много? Наверное знаете, но я все равно напишу свой пример живительной влаги, на примере земли и дождика.
Когда дождика на земле не хватает, мы видим вокруг пустыню. Когда дождика в изобилии, мы видим землю полную жизни, живой растительности, живых существ, живого человека и людей. А когда дождика слишком много, то видим мы на земле болото, трясину, опасную для существования среду. Вот и всё что я хотел передать.

Каждый в своей жизни видел белый листок бумаги формата А4, но много ли людей способных сделать из него нечто оригинальное, красивое. Думаю единицы. Так же наверно, они могут обращатся и со своей жизнью. Ведь жизнь - это тот же самый белый лист, который пустой и голый при нашем рождение, а после смерти он либо имеет оригинальный вид, либо имеет скомканый кусок бумаги. Но даже самый не умеха может научится сделать из бумаги, красивый оригами. Так почему же не хотят люди сделать шаг, научится жить так, чтобы после смерти оставить не комок бумаги, а то что можно будет передать следующим поколениям. Не понятно мне, почему они боятся открыть в себе, то что у них с рождения заложено. А может просто их некому наставить на тот путь, который приведёт их к нужной цели? Или просто те кто может чем-то помочь молчат? Прячутся? Может они боятся слишком простого люда. Того что в бессознательном состояние может натворить такого, что человек сознательно никогда не сделает? Сколько вопросов, но почему-то я не вижу ответов. Либо я ещё не созрел, либо просто на такие глупые вопросы ответов нет.

Вышел на улицу, взглянул на небо, потом мой взгляд плавно перешел на деревья. Я вздохнул летний утренний запах жизни и направился на работу. По пути я слушал, как всё вокруг шумит, шелестит, дышит, шевелится. Всё вокруг было живое, живое как и я. По пути встретил одну маленькую птичку-синичку и она пронеслась почти рядом со мной. Чуть не задев меня своими маленькими крыльями. Эта птичка была не такая как все другие, чем-то она заворожила меня. Птичка была очень маленькая, серенькая, а животик у неё был чуть-чуть желтоватого цвета. Это была синичка. Она летела так быстро, что я только успел почувствовать как ветерок от её крыльев подул мне в лицо, проследил как она промчалась мимо и села на ветку дерева, которое стояло чуть-чуть дальше меня. После я опустил глаза на поле с травой, в котором стояло то самое дерево, куда села синичка. На траве ещё неуспела обсохнуть роса. Она блестела словна маленькие звёздочки на небе изредка сверкая, от лучей солнца. После нескольких секунд, я перевёл взгляд к своим ногам, там возле меня была небольшая лужа. Сперва я не заметил ничего особенного ни в ней, ни в чём-либо поблизости. Но неожидано я увидел жизнь, маленькую, нежную, невинную жизнь, которая плескалась в луже у самых моих ног. Это была ещё одна синичка, очень похожая на ту, что пролетела рядом. Сперва я подумал, что эта таже самая птичка, что сила на ветку. Но потом я перевёл взгляд на дерево и на том же месте, всё ещё сидела первая синичка. Снова опустил глаза на вторую синичку, но она всё так же живо плескалась в воде, словно не замечая меня. И не смотря на то, что я стоял настолько близко от неё, она даже не собиралась убегать. Может она просто не заметила меня, а может она слишком юна и не ведает страха к людям? Которые смотрят на живых существ как на цель. Как эти люди могут застрелить, столь беззащитное животное. В чем оно виновато? Что сотворило? Нет, я не понимаю этих людей. Эти люди слабые, даже не просто слабые, а очень слабые. Раз могут ощутить силу убив существо меньше себя. Вернёмся к рассказу, а мысли вы будите думать сами. Время поджимало и мне пришлось покинуть столь прекрасное, что я увидел. Повернувшись я пошел дальше, но не успел ступить и двух шагов, как неожидано из кустов, с другой стороны дороги вылетела целая стайка, точно таких же маленьких, пушистых, сереньких птичек и каждая из них была похожа на другую, словно их не сделала природа, а словно копировала самое красивое существо. Они пролетелая в такой близости, как-будто пытались коснуться меня. Но этого не происходило и каждая из них пролетала мимо, садилась на ветви деревьев на другой стороне дороги. Когда все птички-синички расположились на деревьях, я глубоко вздохнул и отправился в свой далёкий путь. На работу.

Ветер! Это то, что нельзя увидеть, потрогать руками, или услышать. Его лишь можно ущутить, когда над речкой ты идёшь, в руках пакет несёшь и в тот же миг его уж нет. Идёшь по улице, гуляешь, а он с тобой играет. То волосы он набок переложит, то под рубашку забежит. А ты ему сделать ничего не можешь и не избавится тебе от него. Поймать его ты можешь, но а дальше что? Ведь наказать его никак нельзя. Он озарной бродяга, не боится ничего, он тучи может нагонять, а может разогнать парой. Он по осени листву с деревьев роняет, а потом по всей земле их гонят. А зимой с листвы, снежную тяжесть снимает. Вообще он добрый малый, но если разозлить, он может превратится в бурю. Сломать дома, разрушать целые посёлки, он может нагонять большие волны на людей. А может им открыть просторы, словно птицам. И на своих руках носить, спасти от рек, озёр и скал парашутиста, а может натолкнуть на них. Он может волны делать для Серфингиста, а может на волне домчать в пучину скал. Он может птиц нести на сотни миль, а может уронить. Но ветер ведь не видим, и не пощупаешь его рукой. А силы в нем быть может больше чем во мне, тебе... а может даже и во всех.

Недавно, можно сказать в субботу перед 13 мая, я работал, отработал и вечером около 19.00 часов пошел дождик, сперва он капал, медленно равномерно каждая капля чувствовалась и слышалось как она падает, на листок, на землю, на траву, на лепестки цветов. А потом я пошел один, потому что с кем я шел идут в другую сторону, а я пошел к мосту... и с каждой минутой я ощущал что дождик начинается всё сильнее и сильнее. А зонтика как назло не было. Шел я шел, людей уже не было, в мокрую погоду очень мало людей ходят. Вот я шел, шел и думал как прекрасно, какая клёвая природная погода... и пусть идёт дождик, и пусть я весь мокрый, и пусть все кто идут и смотрят на меня как на дурака. Мне всё равно, я одинок, я слышу дождь.... не так как раньше до этого, как каждая капля издавая свой индивидуальный звук, а я слышал дождь.. весь.. полностью... он шумел... он словно пел... я словно стал самой природой и ощущал каждое движение воздуха, воды и запахов... а когда смотрел сквозь дождь, я не видел дождь, я видел лишь природу... это было так клёво.... надо было это чувствовать и словами все свои чувства не передать. И вот тогда я понастоящему почувствовал, что я людям не нужен, а нужен лишь природе... я был одинок.

Один серый зимний вечер. Идёт снег, ветер дует с севера, холодно. По тёмной улице идёт парень, как все парни в его возрасте, красивые с темно русыми волосами, зелёными глазами и крупным носом, губы красные, но от холода выглядели синеватыми. Сам одет в чёрную зимнюю куртку, черно-оранжевую шапку, на руках кожаные перчатки. Идёт он и слушает музыка, на своём новом плеере, по уже не один раз пройденной дороге. Он ходит по ней каждый день, когда возвращается из института. Всегда проходит много магазинов, палаток, высоких и не высоких домов, и каждый раз идёт по мосту, смотря вниз на лежащий, на льду снег. И каждый раз, смотря на столь серый обыденный снег, он задумывается о чём-то таком же сером. После моста мысли его не покидают, а всё глубже и глубже проникают в него и с каждым днём всё глубже и глубже. Приходя, домой он откидывает всё, что было на улице, ведь дома у него другая жизнь, у него есть чат, в нём он другой, в нём он герой. И всегда его там кто-нибудь ждёт, и каждый раз он начинает общение первым, иначе просто никто ему не пишет. Но не всегда люди из чата отвечают ему взаимностью на общение, и он просто забывает о них, написав обыкновенное «пока». Но на следующий день всё повторяется, и иногда люди всё же отвечают взаимностью, и он продолжает простое строго культурное общение, на темы обыденной жизни. Утро начинается как всегда с музыки, рано утром музыкальный центр, включается от запущенного будильника и начинает играть. Он просыпается медленно лежит, слушает мелодии каждый день новые, ведь по радио не повторяют программу вчерашнего дня. И музыка навивает в его голове мысли, которые он проносит через весь день до того момента, когда он идёт по тому самому мосту что каждый день возникает на его дороге. Потом к его постели приходит мама, с уже приготовленной едой, ставит рядом на столик и целует его, но он всё равно лежит и не шевелится, просто глупо смотрит на еду и ему просто не хочется поглотить пищу, обычную людскую, голод не тревожит его столь духовное тело. Но все же, чтобы не расстраивать свою маму, он поглощает немного пищи и встаёт с кровати и идёт в ванную комнату, и делает все утренние процедуры. Потом натягивает обычную ежедневную зимнюю одежду и, нацепив плеер, собрав в пакет тетрадку, книжки и ручку выходит на улицу и быстрыми шагами направляется к тому самому мосту, но утром серые мысли не посещают его голову, в ней таятся знания, заготовленные на пары в институте. По дороге он идёт, наблюдая за небом, солнцем, а когда идёт снег, то и за ним наблюдает. Всё вокруг утром кажется таким красивым, пусть и холодно, пусть и грустно, но все же приятно ощущать, что вокруг так всё красиво. Дойдя до института, он ощущает, что снова в нем никого нет, он пришел раньше, чем нужно, и сегодня нет пар с учителями, а снова эти компьютеры. И сегодня ждёт снова, день, когда он просто сидит в кабинете и ни с кем не общается, просто тихо сидит на своём привычном месте, за своим привычным компьютером и мыслит. Проходит час, другой, и всё в одной и той же позе и с одними и теми же мыслями. И уже пары заканчиваются, и пора идти домой, на улице уже нет солнышка, уже чувствуется прохлада в каждом движение веточки, падающем снеге, даже просто в самой серости уличной жизни. Одевшись, он выходит из института и, попрощавшись со всеми, в одиночестве направляется к мосту, снова в голове появляются серые мысли и он доносит их до моста и выплёскивает в себя все проникающие мысли и уже идёт с забитыми в самую глубь мыслями. И так день изо дня, обыденность жизни, обыденность всего вокруг. Так прошёл целый год, сменялась осень зимой, зима весной, весна летом. А мысли проникали всё глубже, и всё вело к тому, чтобы победили его серые, суицидные мысли на мосту и свершилось самоубийство. Но в один из таких же дней, в чате появился человек, милый добрый хороший проникший в его душу и сердце и который изменил всю его жизнь…. Но это уже другая история.

Я тот кто я есть.