Не удержался. Пощелкал твою почту, Нэнс. Не знаю, что в этом находят другие - мне было как-то... Скучно.
Где кнопка выхода в яндекс-почте?
Upd.
Нашел.
Чем большее говно - тем проще живется. Поэтому все превращаются в говно. ©
Кофе - великая вещь. Поглощая этот напиток вспоминаешь о чем-то далеком-далеком, уютном, но диком.
Каждый раз сталкиваясь с чем-то, что невозможно решить - кофе помогает найти решение. Кофе и сигареты, сигареты и кофе. Впрочем, сейчас не об этом.
Все началось с колечка. С колечка дыма в сыром старом доме, сохранившемся здесь с черт знает каких времен. Огромная прогалина в лесу, в несколько километров и сырые развалины в память о прошлых временах. И колечка дыма, выпущенное к потолку. Вот, в общем-то, и все что нужно для плохо сюжета дрянной книги в преддверии голодной и холодной зимы.
Итак, колечко. Оно было выпущено тонкогубым ртом вверх, и пара внимательных глаз следила за его полетом к сырому и местами прохудившемуся потолку, - колечко пару раз трепыхнулось, но удержало форму до самого конца и разбилось на отдельные струйки дыма коснувшись потолка.
У стены, на коленях, с руками за головами стояли люди. Стояли в молчаливом и тягуче-вязком ожидании. Уже все равно чего. Решение металось по голове болезненными молниями, стучало в виски и затылок тяжелым молотом, но как же не хотелось его принимать.
- Огонь. - скомандовал я, автоматически сжимая холодную рукоять, сжимая до побелевших костяшек и боли в запястье. Раздались хлопки, и люди, старые и молодые, еще не повидавшие ничего и уже умудренные и битые жизнью ткнулись, кто лицом, кто спиной, в сырое нутро старого дома в странном лесу.
- Жестоко. - прокомментировал молодой парень с отличительными знаками Города.
Я кивнул и понял, что весь в холодном поту, в какой-то тельняшке на голое тело, ору в кромешной тьме. Откуда-то слева вынырнул лучик света и чье-то лицо шипящим шепотом принялось меня успокаивать.
- Старый?... - падая в спасительное забытье в который раз, успел вопросить я.
Кот съел Паука - Паук идет нахуй.
Ходили с братом в Лес, видели клевое. Брат растет, хорошо. Под катом немного фоток.
- Все чаще меня занимают мысли куда как страннее, чем было ранее. Ну, хотя бы там год-два назад. Есть как дурацкие, так и не очень, и очень даже не очень дурацкие. К чему это я? Забыл. А, да и неважно. В общем, странные, да. Устройство глаз, например, робота и связанный с ним вопрос памяти - технологии такие технологии, прямо деваться некуда да и не очень хочется. А в жизни творится жизнь - бурлит, кипит, шипит и скалится или улыбается, это уже кому как видится. Мне вот, например, видится тьма. Ну и хорошо, во тьме глаза не болят. Мрачных мыслей, кстати, что-то не особенно много, вот что действительно подозрительно: я к ним уже как-то привык за столько-то лет, а без них вроде даже и я не я, и люди не люди, и боги не боги, и время не время... Ну, думаю, понятно.
Да, так вот, перемещался в пространстве, классно проводил время (думаю, что взаимно), сдал сессию наконец-то. Стоит отметить, что сдал не без помощи - и было довольно весело в самом процессе. Что еще? Да вроде так ничего особенного... А! Камешек вот потерял, - расстроился, - красивый. Ладно, тянуть не буду - тем более нечего. - затянулся.
- Трэш, угар, подкаст!
- Свой собственный. ©
Живет.
Прослушать или скачать Zera Сожжение Мира 2009 бесплатно на Простоплеер
Башня раскалывается. Такое чувство, словно в моей голове Сайлент Хилл. Никто, блядь, не знал, а там Сайлент Хилл.
Ни жрать, ни спать, соответственно. Негативная медитация, однако. Раз, два, три, душенька - гори!
Вставай, народ, несправедливо своими осужденный. Пойдем по трупам.
В рай.
Все осточертело. Больше, пожалуй, сказать нечего. Где бы взять шприц с драйвом и исполнителем желаний? Хоть к монолиту топай или что там сейчас в моде. Музыки - миллион, слушать нечего. Все, что нравится - либо старое, либо с душком безумия. Не то, что надоело, но осточертело до черных точек в глазах. Запустить бы консоль, да на другой уровень. Лучше бы мне не ссориться с мирозданием, а то балатироваться не удастся, буду потом куковать в бесконечной пустоте с кучей мыслей в кулаке, и хуле от этого пользы? Реализовать бы, но в нынешних реалиях. А, да что разглагольствовать. Пойду кофе попью, может чего придумается.
Огромный огненный шлейф тянулся за космическим булыжником. Явление было странным, но никто не мог его видеть. Путешествующих в пустоте хватает, но на такие мелочи они уже давным-давно свое внимание не растрачивают. Откуда он взялся? Куда летит? Какой смысл в его существовании? На эти, казалось бы, насущные вопросы никому не были нужны ни ответы, ни даже намеки, а их имелось в достатке. Но на "нет" и суда нет. Да и кто в первозданной тьме возьмет на себя эту роль.
Шлейф все тянулся и тянулся, а булыжник преодолевал немыслимые расстояния в одну цивилизацию в секунду, забираясь под пространство и выныривая оттуда в совершенно, на первый взгляд конечно же, случайных местах, двигаясь словно и без цели и просто так. Завертится, сменив траекторию, остановится, принюхается, и понесется куда-то. Абсолютно самодостаточный организм, обходится без всяких мудрых советов.
Полыхнуло красным на черном теле вселенной, камень лениво развернулся в ту сторону, продолжая свой путь уже "задом", и крепко задумался. Каменные мысли были тяжелыми, напряженными, вибрирующими. Вдруг космическая порода обернулась вокруг своей оси и стремительно, задорно, с безумной смешинкой в очертаниях устремилась туда, где недавно, а может давно или еще только через неделю всколыхнулось что-то, отливая красным.
Желтый шлейф в небе прочертил дугу, раздался оглушающий рев и в северной части планеты глухо ухнуло. Потом звук набрал обороты, огибая многослойный шарик и сошел на нет. В здоровенной воронке на месте падения все плавилось и оплывало, ближайший лес горел и из него бежали причудливые животные. Те, что поумнее - от эпицентра.
Над краем образовавшегося земляного вала взметнулась рука, уцепилась за край, выждала, и вытянула за собой тело. Пришелец стоял, тупо разглядывая свою пятерню, ноги, и остальные части тела, которые мог увидеть без зеркала, глубоко и резко вдохнул, зло выдохнул, так что крылья носа хищно раздулись, выругался и стряхнув с ближайшего, уже догорающего, пенька пламя рукой, присел. Медленно, но верно он покрывался простецкой одеждой - футболкой, джинсами, смешными ботинками с дырочками на мысах. Немного выждав, гость достал из кармана помятую пачку, хмыкнул, закуривая и вопросил без особой надежды:
- "Они что, везде?!" - отчаянный возглас унесся к пустоте, отныне - сине-белой.
Небеса, усмехнувшись, промолчали.
Как обычно.
Listen or download Blood Stain Child Freedom for free on Prostopleer
Человек, бегущий от судьбы - его судьба в том, чтобы пытаться сбежать.
Listen or download Blue Stahli Awaken for free on Prostopleer
Поиграем?
1. Прием-прием! Косой ветер вызывает. Направление: западо-восток! Стоим на месте.
Ага, мне тоже всегда кажется, что полет голой кукушки между двумя вселенными напоминает скорее привал, чем спринтерский марафон.
Здесь для слабых места нет.
Как тебе такая откровенность?
Рукой раздвигаю синеву, плюхаюсь на землю, вылезая из-под неба, конечно - на пятую точку. Больно. Задумчиво ощупываю затылок на предмет присутствия на теле головы и хмурюсь - странное дело, голова на месте. Тогда какой черт меня дернул вылезать из-под земли в небо?
- Не важно. - встряхиваю головой, доставая помятую пачку из заднего кармана джинсов (дурак, кто же туда сигареты кладет).
- Здоров. - оглушает прямо, говорил же: "- Не подкрадывайся."
- Здоровее видал. В гробу. - прямо чувствую ядовитую слюну на языке.
- Я в другом смысле.
- В каком? - не дав договорить, спрашиваю. - Если ты про глубокомысленное - иди лесом, ага? - дрожащими пальцами достаю зажигалку и прикуриваю.
- Я хотел сказать - здоров ты бегать. - ни одной эмоции, словно каменный. Хотя, конечно, скорее железный.
Пожимаю плечами. - Попробовать стоило.
Выгибает одну бровь. - Правда? - киваю.
Сижу, курю, вспоминаю Город. Отличнейшее место для одичавших, сумасшедших, ищущих, потерявших и нашедших. Впрочем, последние там не задерживаются. Их, конечно, не выгоняют, сами уходят. Но больше всего в Городе - бегущих. Бегущих не столько от чего-то или даже, как модно нынче, от себя, сколько от всего, в частности - от чувств, тех или иных, плохих и не очень. Веселенькое местечко, без происшествий в пять минут там не обходится. Хотя часов обитатели этого славного местечка не носят, секунд и минут, однако, тоже. Разве что пару жизней про запас, но на моей памяти никто так и не полез в свои тайники или же я просто не обращал внимания, вероятнее - первое. Мой мучитель падает рядом, облокачиваясь руками на землю и краешком зрения подглядывает. Вот что-что, а эту привычку я помню и вообще вряд ли забуду, пока жив и имею наглость придавать смысл мелочам.
- Тик-так. - вроде ни к кому не обращаясь, бросает он.
- Покурим? - без особой надежды спрашиваю, так, для проформы. И неожиданно - согласие. В самом деле, неплохо бегаю. Протягиваю типу с острым лицом пачку с выбитой вверх сигаретой и зажигалку, сладко затягиваюсь, блаженно щурясь и краешком зрения подмечая зеркальный прищур от первой затяжки. - Сколько? - насколько можно равнодушно спрашиваю.
- Почти пять. - словно с компьютером разговаривать, вроде и ответ получил, да толку-то, но втайне радуюсь. Неплохо, даже хорошо. Особенно для первого-то раза.
Усмешка. Да уж. А я и не думал, что она такая. Всеобъемлющая. - Последнего. - выпуская колечко дыма, ставит в известность. Даже разозлиться захотелось, да вот только... Вот именно. Да. Вот. Только.
- Злишься?
- Нет.
Так и сидим, точнее, сижу. С сигаретой в руке, хитро щурясь, встречая рассвет в гордом одиночестве.
Бывает и так.
Не убежал.
  |
Слышится шепот сквозь стены: - "Предатель",
В подвале заходятся стоны хлыстом,
Бредет со свечой в темноте воспитатель,
Чьи-то руки вслепую играют с ножом.
Ходит неспешно волшебник с чесоткой
Меж украшенных прошлым стен,
И курящий, уже старый, с бородкой,
Видит, как тля превращается в тлен.
Лысая кошка без лапок передних
В странных блуждает снах,
С горечью видит вожак последних,
Что уходят впотьмах.
Лампочки гаснут, историй разных
Звери ночи расскажут нам.
В этом Доме нет прекрасных,
Но Ангел прячется там.
И нет ни крыльев, ни мира,
Ни коридоров во тьме.
Есть лес и запах алхимий,
И сказки тебе и мне.
И тихий скрежет зубов
По небытия скорлупе.
Продолжаю писать. Чтобы сделать смысл.
Лепить, так сказать, из кубиков-рубиков. Красный, черный там, белый.
В итоге, думаю, получится что-то дельное.
За консультированием по уничтожению сомнений обращайтесь к сигаретам и кофе. Они все подскажут.
Если выживете.
Что будет, когда фантазия кончится?
UPD: Выяснил. Мужик проснется.
А ты не булькай и все будет хорошо.
^_^
У меня не так много эмоций, чтобы тратить их просто так. По-другому - я не настолько эмоционален, чтобы расплескивать драгоценные чувства по пустякам.
Да и способы реализации творческой жилки. Кажется, в наше время невозможно останавливаться на чем-то одном или же это человек так устроен, не знаю, но мысль пришла. И мысль интересная. Чем больше творчества плодишь - тем больше способов реализации этого творчества (графомания, скульптурная лепка, рисование, записывание каких-нибудь сраных летсплеев и т.д.) хочется под себя, так сказать, подгрести. Я имею ввиду - разобраться и использовать, а не нанять рабов. С рабами - это в бизнес.
Вообще, спонтанное желание написать пост в виде структурированной конструкции посетило меня впервые за долгое время, если вообще не за все. И вот буквально сейчас я вспомнил, что вообще вроде ресурс-то "днявочный", м-да. Потеря ориентации в информационном пространстве. Хотя мне что-то подсказывает что это нормально.
Хочется чего-то нового. Не контента, но способа подачи.
Сокрушаюсь по поводу ограниченности ресурсов, в большей степени - моральных.
И не пресыщения, и не энтузиазма.
В каком году я энтузиазм-то проебал...
Пойду подберу.
Listen or download The Prodigy Voodoo People for free on Prostopleer
- Ну вот там когда это самое то есть чуть капуста в венах рассосется, будут колбаски прыгать, даааа. А ты что думал. так все просто в сырном королевстве, неееет. Все не так, как ты думаешь, все исчезает под гнетом тлена сотен душ, познавших мироздание, и каждый тик-так уже посчитан смертью у тебя в кармане. Гав-гав.
- Ну хорошо, ворон, я не против, просто имей ввиду - на любую пулю уже записан хозяин, и все что мы делаем - просто песочница в мировом океане, ни смысла, ни действительности. Жизнь холодна...
- Конечно, ты еще не встречал кита. Он бы многое тебе поведал о смысле или его отсутствии. Как бы нам не хотелось порой быть выше - желания смертных не волнуют волны времен. Лишь тише, да тише, и будешь прощен.
- Неееет, они еще не нашли тебя по следам, не заметаешь, пылишь почем зря, а потом будешь искать среди пустоты хоть что-то, похожее на что-то, и что ты тогда будешь делать? Пожирать в слепой ярости одно за другим, третье на пятое, перешивая отрезанные кисти рук вязкой слюной из рассеченного горла и пугаться своего отражения, но потом... Потом ты узнаешь что-то, что выдернет, как рыбак рыбку подсечет, и будешь бултыхаться, сопротивляясь, ведь в темноте так хорошо и нежно, а там, там холодно. и повсюду больно бьющий по отвыкшим глазам свет и мысли, сотни и тысячи... Но ты же помнишь? Жизнь холодна...
Пропащая душа, гуляет по дворам на далеких планетах, срезает острые углы, и ищет монитор широкоформатный для услады глаз бренного тела. Душа просит дела по силам и просит прощения у кого-то свыше, чтобы дар потерянный вернулся, ведь человечек уже почти загнулся, задохнулся, в пространстве бесконечном потерялся, растерянно огляделся, совсем растерялся... Ничего. И никого. Пустынно...
Искра в потухшем дьявольском огне мелькнула на мгновение и сквозь туман во взгляде видно дым. И если даже бездна не взяла, - то кому еще душа нужна? Никому. Ничему. Одиноко...
Границ не существует. А если так, то вселенского кита в попутчики возьму, да сигарету раскурю и ему затянуться предложу. Да будет так.
Ад, привет тебе, родное место, ты помнишь уговор?
Мучительно сегодня. В тишине грохочут мысли, как проснувшийся вулкан.
Удачи.
Всем нам.