Настроение сейчас - ..Да какое тут может быть настроение...((

Он очнулся на какой-то улице. Вокруг было ночь. Только одинокие столбы, да пустынное шоссе. Он сидел на лавочке, в каком-то парке. Было довольно прохладно. Все тело дрожало.
- Где я? – промелькнула первая мысль.
Он огляделся. Улицы были пусты, только вдали была... маленькая девочка с прыгалками. Она приближалась к нему. Все ближе и ближе. Вот она уже перед ним. На первый взгляд ей можно было дать лет десять-одиннадцать. В платьице, с косичками с бантами.
«Какого она тут делает, в такое позднее время?» - подумал он. А она уже стояла рядом и смотрела на него своими большими голубыми глазами.
- Знаешь кто я? – спросила она, как ему показалось не открывая рта.
- Нет.
- Пойдем со мной.
- Куда? – удивился он, нехотя вставая с лавочки, и, обнаружив, что это ему очень легко дается.
- Идем, не бойся. Хуже уже не будет.
«Как это «уже»?»
- Ты увидишь все собственными глазами.
Он молча повиновался ей.
Они шли молча, казалось, думая каждый о своем, грустно смотря себе под ноги. Его взгляд упал снова на нее. О боже, это уже была не девочка, а девушка лет восемнадцати. В темном одеянии. Но он почему-то не удивился этому. Он осторожно заглянул в ее лицо. Оно было каким-то знакомым. Где он ее видел?
Они проходили через знакомый мост через реку, дальше по большому шоссе, вдалеке виднелось метро и чей-то памятник. Потом трамвайные пути... В общем они шли той дорогой, какой он раньше часто ходил – из центра города до своего дома пешком. Он очень любил этот путь: много рекламы, много людей, снующие туда-сюда машины, музыка, огни фар, иллюминация, стекло, бетон. Все было таким же... только каким-то траурным.
- Почему нет машин и людей? Где все? – спросил он у девушки, но она только промолчала. Сердце сжалось. Какой-то жутковатый холод влился внутрь.
- Не бойся, иди за мной. Хуже не будет.
«Странная она»
Вот и заворот трамвайных путей. Еще две остановки и будет его дом. Они проходят мимо знакомого пруда, по парку, с шуршащими под ногами листьями. Они переходят шоссе. Странно, но звука шагов нет.
- А почему нет звука шагов? А? – но в ответ снова молчание. – Слушай, кто ты вообще? Почему ты ведешь меня в мой дом. Я пока не забыл туда дорогу.
Она повернулась. Из ее темных глаз лились слезы, переходящие у щек в кровь.
- Боже, что с тобой? Откуда у тебя кровь?
- Это не кровь – это мои слезы. А кровь оттого, что ты мне не веришь. Ты никому не веришь.
Он остолбенел. Не двигался с места. Что это? Слезы, переходящие в кровь? Страх начал сковывать окончательно. Она стала подходить к нему ближе.
- Не бойся. Поверь мне. Хуже уже не случиться. Пойдем.
Она снова пошла. Он двинулся за ней.
Вот и подземный переход, где он поскользнулся два месяца назад. Вон уже виднеется его дом. Они проходят дом его друга. Он тоже живет на шестом этаже. Проходят дерево, на котором они с другом когда-то сидели летом. Еще совсем немного и они дойдут. Но почему там стоит «скорая»? Вот уже и знакомый подъезд. Странно, но дверь открыта. Они заходят в дом. Поднимаются по лестнице. Третий этаж, четвертый, пятый и... вот шестой. Дверь коридора справа от лифта открыта. Она идет туда.
- Идем, нас никто не увидит.
- Как? Ты куда идешь? В смысле никто не увидит?
- И не услышит.
- Что ты городишь?
- Верь мне. Идем.
Они заходят в коридор. Дверь квартиры открыта. Свет. Слышатся рыдания. Знакомые голоса. Люди в белых халатах.
- Это моя квартира???
- Твоя.
- А почему...
- Смотри, что ты наделал.
Они заходят в малую комнату. На полу лежал какой-то парень. И... он узнал в нем себя.
- Кто это? Что произошло? – спросил он у своей спутницы.
- Это ты. Смотри.
Он схватился за голову, но было уже поздно. На полу в луже крови лежал он сам. Его левая рука была вся в крови, а рядом лежала бритва. В его грудь уткнулась мать, беспрестанно рыдающая, и больше не в силах встать, никого не замечала. Рядом сидел в растерянности отец. Его лицо было искажено гримасой потери родного сына, с которым они провели все двадцать лет. Одна рука лежала на теле сына, другая держала обрывок бумаги, на котором было: ПОТОМУ ЧТО ЛЮБЛЮ. Один из врачей готовил два шприца с успокоительным.
- Теперь ты видишь, что ты наделал?
- За чем ты мне все это показываешь? Зачем? Зачем? – вскричал он в истерики, и словно опомнившись, зажал рот в испуге, что его могут услышать.
- Не бойся, - тебя никто не услышит, - Ты самоубийца. А все самоубийцы должны видеть последствия своих смертей.
Он застыл в ужасе. Что же теперь?
- Что теперь? Смотри.
Голова закружилась. Он увидел, что уже нет квартиры, и с небольшим облегчением вздохнул, не приснилось ли все это ему? Он огляделся. Он был рядом с какой-то, по-видимому, школой. Он стоял на холодных плитах, облицовывающих подъезд школы. Сырые, холодные, они впивались своим холодом прямо в душу. Видимо это сон, подумал он и огляделся. Рядом была девушка в школьной форме.
- Это ты? – спросил он.
- Да. Читать далее...

Ты неси меня река
За крутые берега
где поля мои поля
где леса мои леса
ты неси меня река
Да в родные мне места,
где живет моя краса
Голубы у нее глаза

Как ночка темная, как речка быстрая
Как одинокая луна на небе ждет меня она

За туманом огонёк
как же он еще далёк
ты мне ветер помоги
Милой весточку шепни
знаю ждет меня краса
Проглядела в ночь глаза

Как ночка темная, как речка быстрая
Как одинокая луна на небе ждет меня она

нанюхался табака в свинятину....ЪЖСлО....ааааа....

ЗДРАСТЕ)))))))))))))))))))))))))))))))))))

«ты прекраснее ночи, дай ответ, океан, хочешь стать моим братом?»; колыхаться на поверхности словно кувшинка; сохранять недвижность; я русалка; водяная душа; исчезнуть всерьез и надолго; появиться из ниоткуда; и мокрая трава; двадцать два фута; пять миллиардов лет назад – ничто; пять миллиардов лет спустя – ничто; человек – это всего лишь случайность

значит так э. сегодня ходили э, а вчера плавал, я ж русалка э, там еще драконы отдыхали э. Один мой знакомый э=)

Настроение сейчас - 50/50

Он очнулся на какой-то улице. Вокруг было ночь. Только одинокие столбы, да пустынное шоссе. Он сидел на лавочке, в каком-то парке. Было довольно прохладно. Все тело дрожало.
- Где я? – промелькнула первая мысль.
Он огляделся. Улицы были пусты, только вдали была... маленькая девочка с прыгалками. Она приближалась к нему. Все ближе и ближе. Вот она уже перед ним. На первый взгляд ей можно было дать лет десять-одиннадцать. В платьице, с косичками с бантами.
«Какого она тут делает, в такое позднее время?» - подумал он. А она уже стояла рядом и смотрела на него своими большими голубыми глазами.
- Знаешь кто я? – спросила она, как ему показалось, не открывая рта.
- Нет.
- Пойдем со мной.
- Куда? – удивился он, нехотя вставая с лавочки, и, обнаружив, что это ему очень легко дается.
- Идем, не бойся. Хуже уже не будет.
«Как это «уже»?»
- Ты увидишь все собственными глазами.
Он молча повиновался ей.
Они шли молча, казалось, думая каждый о своем, грустно смотря себе под ноги. Его взгляд упал снова на нее. О боже, это уже была не девочка, а девушка лет восемнадцати. В темном одеянии. Но он почему-то не удивился этому. Он осторожно заглянул в ее лицо. Оно было каким-то знакомым. Где он ее видел?
Они проходили через знакомый мост через реку, дальше по большому шоссе, вдалеке виднелось метро и чей-то памятник. Потом трамвайные пути... В общем, они шли той дорогой, какой он раньше часто ходил – из центра города до своего дома пешком. Он очень любил этот путь: много рекламы, много людей, снующие туда-сюда машины, музыка, огни фар, иллюминация, стекло, бетон. Все было таким же... только каким-то траурным.
- Почему нет машин и людей? Где все? – спросил он у девушки, но она только промолчала. Сердце сжалось. Какой-то жутковатый холод влился внутрь.
- Не бойся, иди за мной. Хуже не будет.
«Странная она»
Вот и заворот трамвайных путей. Еще две остановки и будет его дом. Они проходят мимо знакомого пруда, по парку, с шуршащими под ногами листьями. Они переходят шоссе. Странно, но звука шагов нет.
- А почему нет звука шагов? А? – но в ответ снова молчание. – Слушай, кто ты вообще? Почему ты ведешь меня в мой дом. Я пока не забыл туда дорогу.
Она повернулась. Из ее темных глаз лились слезы, переходящие у щек в кровь.
- Боже, что с тобой? Откуда у тебя кровь?
- Это не кровь – это мои слезы. А кровь оттого, что ты мне не веришь. Ты никому не веришь.
Он остолбенел. Не двигался с места. Что это? Слезы, переходящие в кровь? Страх начал сковывать окончательно. Она стала подходить к нему ближе.
- Не бойся. Поверь мне. Хуже уже не случиться. Пойдем.
Она снова пошла. Он двинулся за ней.
Вот и подземный переход, где он поскользнулся два месяца назад. Вон уже виднеется его дом. Они проходят дом его друга. Он тоже живет на шестом этаже. Проходят дерево, на котором они с другом когда-то сидели летом. Еще совсем немного и они дойдут. Но почему там стоит «скорая»? Вот уже и знакомый подъезд. Странно, но дверь открыта. Они заходят в дом. Поднимаются по лестнице. Третий этаж, четвертый, пятый и... вот шестой. Дверь коридора справа от лифта открыта. Она идет туда.
- Идем, нас никто не увидит.
- Как? Ты куда идешь? В смысле никто не увидит?
- И не услышит.
- Что ты городишь?
- Верь мне. Идем.
Они заходят в коридор. Дверь квартиры открыта. Свет. Слышатся рыдания. Знакомые голоса. Люди в белых халатах.
- Это моя квартира???
- Твоя.
- А почему...
- Смотри, что ты наделал.
Они заходят в малую комнату. На полу лежал какой-то парень. И... он узнал в нем себя.
- Кто это? Что произошло? – спросил он у своей спутницы.
- Это ты. Смотри.
Он схватился за голову, но было уже поздно. На полу в луже крови лежал он сам. Его левая рука была вся в крови, а рядом лежала бритва. В его грудь уткнулась мать, беспрестанно рыдающая, и больше не в силах встать, никого не замечала. Рядом сидел в растерянности отец. Его лицо было искажено гримасой потери родного сына, с которым они провели все двадцать лет. Одна рука лежала на теле сына, другая держала обрывок бумаги, на котором было: ПОТОМУ ЧТО ЛЮБЛЮ. Один из врачей готовил два шприца с успокоительным.
- Теперь ты видишь, что ты наделал?
- За чем ты мне все это показываешь? Зачем? Зачем? – вскричал он в истерики, и словно опомнившись, зажал рот в испуге, что его могут услышать.
- Не бойся, - тебя никто не услышит, - Ты самоубийца. А все самоубийцы должны видеть последствия своих смертей.
Он застыл в ужасе. Что же теперь?
- Что теперь? Смотри.
Голова закружилась. Он увидел, что уже нет квартиры, и с небольшим облегчением вздохнул, не приснилось ли все это ему? Он огляделся. Он был рядом с какой-то, по-видимому, школой. Он стоял на холодных плитах, облицовывающих подъезд школы. Сырые, холодные, они впивались своим холодом прямо в душу. Видимо это сон, подумал он и огляделся. Рядом была девушка в школьной форме.
- Это ты? – спросил он.
- Да. Пойдем.
- Куда?
- Идем.
Они Читать далее...

блин.....такое чувство что я щас сдохну.... 5 плиток шоколада, причем больших плиток съесть за один раз.... это жестоко.....ща реально улечу.. и танцевать в небе...

блин...на манегу ходили....

МоСк вынесен ОкОнчательнооооооооооооооооооооооооооооооооо

!!!!!1111111111111111!!!!!!!!!!!!!!!

Я лЮбЛю рыБаЛку!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!1111111111111111111111

А НУ....ВСЕМ КОМЕНТИТЬ МОИ ФОТЫ....БЫСТРО!!!!!!!!!!!!!!!!!xDDDDDDDDDDDD

как все странно в жизни... сегодня хрен знает какое число...а ну и черт с ним...днев покажет автоматом. Странный день сегодня. Он еще начался с самого утра, когда я проснулся. Я вспомнил сон. Мне приснилось выплывающее окно в правой нижней части монитора, желтое окно, где был улыбающийся смайлик...и тут я проснулся. Странно начался день, а чем дальше, тем еще хуже. Мда...

...вот они пальмы,мотающие своими петушьими гребнями, под теплым морским ветром...Вот они теплые и ласковые волны, нежно ласкающие песок...Вот он мокрый песок, по которому я иду босяком. И мои следы смывает первой набежавшей теплой волной...и моих следов уже нет, как в прочем и меня самого... Вот он нежный закат, яркого ласкового солнца, освещающего все в округе. Вот он ласковый теплый ветер, раздувающий мои волосы и одежду... Вот оно сладкое одиночество... В этом мире нет ничего... только теплый песок, теплое море, теплые волны, теплое моле, и теплый свободный ветер...

и так бы целую вечность...

...Вот они - пальмы
...Вот он - берег теплого моря
...Вот он - теплый ветер
...Вот они - теплые волны
...Вот он - закат
я иду босиком по мокрому песку, и следы за мной смывает первой нахлынувшей волной...моих следов нет. Они не останутся в истории. Если моих следов нет, то значит и меня нет... И только ветер, свободный теплый соленый ветер...и нежное солнце заката. Уже чувствуется ночная прохлада, налетающая с востока... Это вечность...

...вот оно....одиночество...вот они серые сумерки душевного состояния...
Остается лишь понятие, что существуешь, но уже не живешь. Ты словно та капля, летящая с высоты свинцовой серости туч. Летишь, а кругом...пустота и дождь. Солнце уже скрылось, и не скоро взойдет уже... Это самое проклятое время года.

- Спасибо! – кричал человек, наслаждающийся дождем, кружащийся под холодными каплями, освежающего чувства, дождя. – Спасибо за все!
- Спасибо! – отзывалось ему эхо. – Спасибо за все!
- За все! – кричал он еще громче.
- За все! – еще громче отзывалось эхо.
И только шум дождя, шум падающего множества капель понимал его, и будет понимать всегда, потому что он такой же, как и все подобное на свете.


«…We're leaving here tonight
There's no need to tell anyone
They'd only hold us down
So by the morning light
We'll be half way to anywhere
Where love is more than just your name…» –

…E-eeee, e-eeee,
E-eeee, e-eeee…

....это вечная песня дождя....

...Как легко причинить человеку боль...
...Как легко обидеть человека...
Но сложнее всего, справиться потом с болью,когда вы понимаете, что причинили человеку, и если человек особенно близок вам.Это правда относится к тем, у кого еще осталась хоть капля сострадания.
Сложнее всего понимать потом, что тот человек, которого вы любите,безумно любите, никогда не простит вам вашего поступка, и что еще страшнее, что вам больше не будет веры, со стороны того человека, которого вы цените и любите.
Как сложна жизнь.
Вы начинаете ненавидеть себя все больше и больше. Потом вы подходите к острию бритвы. Но этим вы только показываете свою трусость и мерзость.
Так что же в таком случае, если жизнь вам не мила, вы хотите умереть, от вашей тупости, дурости и эгоизма, а самоубийство это еще хуже - трусость.
Так что же лучше в этом случае... как все сложно...
...ответь океан, хочешь ли стать моим братом, и носить мое тело по всему миру?...
Проще вырастить в своих легких "водяную лилию" и сдохнуть через три месяца от скоротечной чахотки. Хотя бы эта болезнь - болезнь всех влюбленных, несчастных влюбленных. Болезнь от которой умерли такие великие люди, как Чехов, Кафка и многие хорошие люди, любившие всю свою жизнь, любившие, и похоронившие свою любовь навсегда в своих легких.
Дама с камелиями умерла не от сердечного приступа, не от сердца - этого тупого насоса, перегоняющего бесчувственную кровь, а умерла от "водяной лилии" - туберкулеза.
Вот самый лучший выход в вашей ситуации - смерть несчастных влюбленных.

Рок-н-ролл рулииииииииииииииииииииииииииииииииииииииииииииииииттттттттттттттт

Интересно... Как вы ощущаете жизнь?
К примеру моя жизнь - это ощущения шоссе и дождя. Вы когда-нибудь ездили на тачке по шоссе в дождь? да все наверно ездили. Стекла заливают косые капли воды, дворники еле справляются со своей законной работой, в машине душно от печки... И вот вы открываете окно, и холодный влажный воздух врывается в вашу жизнь, опьяняя вас новой свежестью жизни. Вы вдыхаете этот воздух, и чувствуете как ваши легкие наполняются неописуемыми ощущениями жизни. Вы живете. Вы существуете. Вы волнуетесь. Вы дышите. Вы осознаете. И не что вас не беспокоит постороннее в такие минуты жизни. Как это прекрасно, когда в душный салон автомобиля врываются со встречным потоком холодные капли дождя, ободряя вас своими прикосновениями. Вы выжимаете акселератор, скорость все выше. В открытом окне все громче свистит ветер. А дождь все идет и идет, и дворники не в силах справиться со своей задачей. Серость туч давит на ваше сознание, но эти-то тучи дают подумать... правильно ли вы живете, думаете, существуете, создаете.
Вы едете по шоссе в никуда. За окнами простираются бесконечные поля. Бесконечные селения, деревья плачущие каплями все того же дождя. Разделительная полоса плавно поворачивает с дорогой.
Боже, сколько же домиков пролетают за окнами. Они как одинокие души человеческие - всегда вместе, но каждый живет в своем мире, придуманном или сложившимся по воле судьбы, по воле неких обстоятельств - положительных или отрицательных. Каждый замкнут в своей собственной системе, в своем мировозрении.
...Порой ты начинаешь себя видеть со стороны, идя под таким дождем и под серыми тучами. ты летишь над собой, на высоте в 22 фута, ты видишь свою жизнь. Тебя двое - Ты и Ты. Не существует никого, кроме тебя в твоей жизни. Твоя жизнь одна. Т видишь ее. И эта жизнь - одиночество, шоссе и дождь, льющийся из свинцовых, нависших над тобой туч твоего сознания. Это мой мир.

Сегодня идет дождь. Сильный дождь. Нет...это даже не дождь, это настоящий ливень. Прекрасная погода для раздумий, для осмысления жизни, для понятия собственных мироощущений. Как хорошо на улице - холод, сырость, дождь. Мда... Два дня под таким ливнем, и "водяная лилия" обеспечена на всегда. Вернее не навсегда, а на три месяца скоротечной чахотки, после чего ты почувствуешь огромное облегчение во всём, Абсолютно во всем.
Что несет этот ливень, какие перемены, перемены в чем? Ты спрашиваешь его, а он все не отвечает. И только плачет по похоронам, которые были с утра.
Да... странная жизнь.

Это цитата сообщения я_не_я_и_лошадь_не_моя Оригинальное сообщение

Marilyn Manson - Dope Hat

о...довольно старый клип,если не ошибаюсь,то самый первый,тогда ещё был Дейзи...графика конечно не очень,но мне всё равно нравится

....снова то самое чувство...(((((( чувство когда ты на одной волне с любимым человеком....и когда чувствуешь...что сильно оскорбил его....или нет обидел его. Это ужасно ощущать. Тебе говорят, что ты не виноват, но ты знаешь...чувствуешь, что виной ее боли являешься ты. Ты ненавидишь себя за все. Убить бы себя и никаких проблем. Но ты трус. Ты боишься показаться перед ней слабым...мол не выдержал и ушел...ушел навсегда. Как поступить? Ты задаешься этим вопросом всегда. Ты просишь прощения, а тебе отвечают, что ты ни причем, что не виноват. и от этих ответов тебе становиться еще труднее, еще больнее легким.
Страдает не сердце, этот ужасный насос, беспрерывно качающий литры крови. Страдают легкие, единственный парный орган, который сильнее всего чувствителен к любви и страданиям от него. От "водяной лилии" умирают все влюбленные...по настоящему влюбленные. От туберкулеза умерли и Чехов, и Кафка...
Как же сильно болят у меня легкие, как их сдавило. Я чувствую как в них сидит боль твоей вины. Вся грудь в огне. Тупая, вымучивающая тебя боль...боль неизвестности и знания многого. Хоть бы не знать ничего, никаких проблем...