Боже, дай мне мудрости - понимать мужчину; любви - прощать его выходки; терпения - выносить его характер... Только сил не давай, а то убью его на хрен!!!

Люди больше вещей нуждаются в реставрации, поощрении, прощении и т.п. Никогда никого "не выбрасывай"

 

ты был моим певцом,
цветущим садом...
пригубленным поэтом,
музой, светом...
с таким глубоким взглядом...
но при этом -
ты был моим кошмарным сном,
верней - лжецом...
карманным адом...
***************************
спасибо, что ты был....
[353x480]

[547x529]
Я тебя очень... Мы фразу не кончим.
Губы наощупь. Ты меня очень...

Точно замочки, дырочки в мочках.
Сердце комочек чмокает очень.

Время нас мочит. Город нам отчим.
Но ты меня очень, и я тебя очень...

Лето ли, осень, а мы фразу не кончим:
\"Я тебя очень...\"

(А. Вознесенский)

[416x600]
Она снежная - не милая, не нежная.
Она дышит не серьезно и не веруя.
В мыслях - дым от сигарет вместо ясности.
Ему – «привет» в гордости.
Ночью никогда не спит, странная…
Строгая, наверное красивая.
Вечная. Не хватает вдохов. Задыхается.
Она пишет, что счастливая... Притворяется...

[450x348]

А ночи совсем не алмазные,
И чай не горячий очень
А мы, как обычно, размазаны,
По лету с названием «осень»
Никто никому не должен,
никто нам не клялся в счастье.
Добьемся, наверно, позже -
Я слишком наивна, кстати.
Не пусто и даже не холодно,
Лишь в горле остался твой голос.
Я стала синонимом с городом,
А сердце – с глаголом «кололось»
А ночи совсем не алмазные,
И мы: ты и я – по отдельности.
Мы вместе по лету размазаны,
В совсем неопознанной местности.
Вокруг сигаретное поле,
Вокруг сигаретный балкон.
Мы вместе – по слуху колет.
Мы вместе. Мы в месте. В каком?

Подписаться на дневник Список подписчиков дневника
Рубрики: все
Запись от 16.04.06 21:09 Последний раз редактировалось: 16.04.06 21:11
Записки шизофреника

Я - метаэквивалайтерное состояние сознания и прорыв в осуществлении трансцендентных актов насилия над объективной реальностью. Данный документ не обладает никакой смысловой ценностью, поскольку он - всего лишь квазипотенциальная нелинейность больного сознания, спроецированная на бумагу в клеточках черной ручкой, которая не ручка на самом деле, а кусок протоплазмы в сознании этого потолка.
Хотя таких пространств мы, пожалуй, еще не видели. Тоесть видели, конечно, но это не мы были. Правда, на самом деле, никаких пространств и нет, а есть лишь фиолетовые штампы в философском восприятии трансцендентальной реальности. Мне неудобно перед вами даже за то, что я вообще такое думаю.
Я - это два абзаца назад или уже компьютерная матрица на уровне Джордано Бруно? Все настолько непонятно, что я отказываюсь куда-либо идти. И оставаться на месте я не буду. И вообще я не буду. Мне не нравятся подобные аспекты меня, связанные с эволюцией органических соединений и сознанием Будды, который на самом деле я, или не я, что не имеет абсолютно никакого значения.
Я и без музыки потерянное в смыслах, а с музыкой я - не я, а трансэквивалентное одеяло, спроецированное на стену и перетекающее в непрерывные пытки сознания гуманоидов. Я - ты? Или я - я? Или я - они, те кому я пишу? Или я - гремящие всеми смыслами неадекватные переживания себя в веках? Похоже я слишком вытекаю смыслом в бумагу. Правда, на самом деле, я этим смыслом и являюсь, но это уже неважно с точки зрения заблудившихся в собственных тенях мыслей.
Я сейчас - это я какой? По-моему никакой, но кто я, чтобы говорить себе об этом? Ты, кстати, не знаешь, кто я такой? Ах, ну да, ты же и есть я. Это ты подумал или я решил? И кто из нас стал все это знать? Да, трудно решить, кто в данный момент все это думает. Ты думаешь - что я, я думаю - что ты, а на самом деле - солнечный свет вприпрыжку с самим собой и лазерным принтером.
Попытки найти смысл в бессмысленном вытекают из того факта, что все изначально полно этого смысла, а вовсе не из того, что Иисус Христос - это ковер-самолет, независимо от ассоциативной связи понятия факса с нашим временем штормов сознания.
Вот интересно: прошлые смыслы - это все еще прошлые смыслы или уже я в своем великолепии и у-гви-лаптерности. Во всяком случае, мне очень странно чувствовать на небе вкус собственного мозгового рече-смысла. Хотя это опять же неважно в свете меня другого.
Все отсутственно-понятийно-блистательно-событийно-улы бательно. А я навсегда, пожалуй, уйду в саунд-трек собственной вселенной, заключенной в сознании бытия неизвестного пространства и, скорее вcего, точно такого же саунд трека. Бесконечная вложенность и фрактальность пространств и сознаний друг в друге и в основополагающем базисе бытия, является следствием беспричинности коврика для мыши.
Я ставлю точку на бумаге, и для меня это имеет такое же вселенское значение, как и термоядерный синтез в недрах седьмого галактического солнца слева от моей собственной мысли. С другой стороны, я в полной мере осознаю абсурдность своих неадекватных попыток записать что-то, что совершенно неважно в реалиях персонального сумасшествия, обусловленного формой тетради, застывшей в атмосфере нашей потенциально мертвой планеты. Солнце когда-нибудь погаснет, и об этом нельзя забывать.
Исходя из этой двойственности солнечного света, надо по-прежнему пытаться быть чем-то в воображаемом пространстве своего воображения и глотке слюны. Это, конечно, если смысл, просвечивающий сквозь свои останки, еще не полностью исчез на руинах этой тетради и в воспоминаниях современников.
Но в целом, очень трудно избавиться от ленты Мебиуса, по которой бродит мое эквивалайтерное я, опасающееся воплей пришельцев из внутричелюстных галактик самоощущения.
Хотя, на самом деле, реальность не так уж и ужасна. Потому что это не реальность, а то, что я забыл выключить телевизор. Два листа первосортнейшего бреда, исписанные вдоль, поперек и по-диагонали. Как это трилинейно в безысходности меня и прорыве чуждого сознания.
Пожалуй, многое из того, что я написал - не оно, а восклицательный знак в краснознаменной песне трактора, устремленного в необъятный космос. Которого нет, не забудьте, которого нет. Потому что должно же чего то не быть, если все слишком уж есть.
Это все не я писал, потому что я - галлюцинация себя же. Мне себя слишком много, мне себя, пожалуй, хватит. Я живу в чужом сознании, это и есть и причина и следствие и синий экран с сообщением о конце света и надписью "ОК" на языке передачи мыслеобразов, которым я, по всей видимости, пишу.
Самое интересное, что я никогда не умру. Почему? Да потому что сейчас всего лишь 10 минут седьмого, а не Судный День.

:)
[699x466]

[620x613]
....и всем хандрящим..ненавязчиво...посвящается
Каждый из нас - это чей-то кошмар,
чья-то мечта, за грехи все награда,
жизнь - и последний - смертельный удар,
чье-то "хочу", чье-то "да" и "не надо..."

(Может быть, есть - окошмаренный мной?)
Кто-то - любовь, кто-то - просто случайный...
Кто-то кому-то будет стеной,
чьей-то душою, весельем, печалью...

Где ты, мой воздух, живая вода?
Где - мои крылья, бездонный мой омут?
(Может быть, чье-то и я - "навсегда"?..
Может быть, я - не могу по-другому?..)

Хочешь, я буду итогом твоим?
Звездною пылью, сырою землею?
Яркой - как радуга, легкой - как дым...
Хочешь, я буду твоею - петлею
Мебиуса?..

[239x334]
[239x331]
:))

[300x258]

[450x487]

[263x359]

[450x623]
[200x251]
Какого цвета мое одиночество?

А какого вкуса наша беда?

Мир такой, что забываешь отчество,

А ведь было так не всегда.

Мир бушует разными красками,

Но мы не замечаем цвета.

Гонимся за мнимыми ласками,

Но на месте их - пустота.

Замшелые храмы пустынные

Ниспадают, идеалы круша...

Пусты галереи картинные,

Лабиринты - моя душа.

В них бродят заблудшие странники,

Зовут растраченный страх;

Забытые миром избранники,

А нынче - лишь мирской прах.

Гробницы надежд заброшенных

Покрывают паутины веков,

Мы зовем гостей непрошенных,

Чтоб избавиться от страшных снов.

Идем на свет рука об руку,

Совершая древнейший обряд.

Нам несчастье и радость - поровну,

А смерть и жизнь - как наряд.

Могила любви захороненной

Встречает зимы тишиной.

А слово, тихо оброненное,

Как лавины ком ледяной.

Уж в церковь, крестами обвешанный,

Еретик на молебен спешит.

Мой разум - на свете помешанный,

А сущность тьму больше чтит.

С тобой думаем мы одинаково

И чувствуем чувства одни.

Рожденные небесными знаками:

Один из нас - кто-то - погиб.

У нас, друг мой не преданный,

Судьба одна на двоих.

А жизнь эту тленную, бренную,

Сохранить попробует стих.

Слушать этот музыкальный файл

[450x568]
....................

Настроение сейчас - ..........................



[640x414]

Слушать этот музыкальный файл

[450x368]