Меня раздражают разговоры о смерти . какая то зачарованность ее видна у множества знакомых людей. как то лежал в больнице вышел покурить ночью и в окно увидел как трупы умерших за день закидывают в микроавтобус . видимо холодильник у них сломался. их бросали как мешки с картошкой. реальная смерть выглядит некрасиво, даже противно, представляю как они умерли на грязных простынях городской больницы. в этот момент я понял что дико хочу жить, существовать в любом состоянии. потом много раз приходилось видеть смерть и никогда она не была тихой. организм до последнего борется за жизнь и проигрывая в этой борьбе он выглядит беспомощно как повешеная кошка . нет хочу жить всегда.

вот интересно откуда он приходит вдохновение ? сегодня весь вечер смотрел в монитор и не смог выжать из себя ни одной мысли. Тупо пытаюсь уснуть и ничего не получается, мысли где то там я пытаюсь их схватить, или вернее я их поймал они есть, но почему то никак не становятся словами . Все таки главное в творчестве это не мысли а способность превратить эти образы в слова и буквы иначе они остаются только бесплотными мечтами, иллюзиями и ты обманываешь себя , думая какой ты умный, ах у меня столько идей, нет пока идея не стала буквами. пока она не воплотилась ты не творец. Даа завтра вставать полседьмого, у меня даже нормальных выходных не получается, с 2 работами а я уснуть не могу. все таки бессоница это видимо плата за интенсивную работу мозга. нельзя насиловать свои мозги даже ради творчества.

итак я удалил вчерашние записи. прошу прощения у друзей, спасибо за то что вы меня вытерпели вчера

ну вот почему когда надо спать на меня находят мысли и желание работать , читать , думать, эта ночная жизнь меня доканает когда нибудь, но мне жалко терять эти часы ночи ради сна, тихо тихо даже машины за окном редко проезжают все спят , а я как ненормальный сижу и пытаюсь выразить свои мысли, они становятся буквами на экране монитора, потом черными знаками на белой бумаге, и наконец я вдруг слышу как их произносят совсем другие люди, интересно быть чье то тенью, человек который читает мой текст не имеет представления о том кто его написал. но мне это не важно.

обо мне и окружающем мире