Я приношу на алтарь

Жизнь свою и любовь.

Желто горит фонарь,

Ты меня вспомнишь вновь.

Белая вьюга в ночи,

Взгляда прощальный стон,

Сердце в набат стучит:

Не возвратится он.

Тихо шуршат шаги,

И одиночество дня.

Как по воде круги:

Не забывай меня…

(1988г.)

Огромное спасибо за симпатию Uncle_Sasha и за те слова, которые ее сопровождали!

[600x450]

Сегодня удивительно красиво на улице. Снег со вчерашнего дня так и продолжает покрывать землю. Утром, когда я выглянула из окна, все было белым-бело. Снег искрился на солнце так, что глазам было больно. Зима всегда преображает город. Снег скрыл всю грязь, всю неприглядность. Он лежит чистый и белый, как будто предлагает начать новую страничку жизни. Почему ничто не прикрывает грязь человеческую, неприглядность поступков, мыслей, суждений? Почему снег не может так же упасть на человеческую душу, прикрыв все ее гнусности? И тогда душа человека тоже стала бы белой, светлой и чистой. И с этой нетронутой страницы могла бы начаться совсем новая жизнь, в которой не было бы места подлости, предательству, жадности. Ведь следы на снегу сразу заметны. И первый же неправильный шаг был бы увиден всеми. И волей-неволей человеку пришлось бы идти только проторенными дорожками доброты и порядочности. Иначе, его следы били бы по глазам, выдавая гнилую сущность. Как хорошо было бы. Сразу стало бы ясно – кто есть кто.

А одиночество не спит,

Оно приходит даже ночью.

У изголовия сидит,

Все беды на земле пророча.

Я с ним веду неравный бой.

И сон мой хрупок и тревожен.

Наедине сама с собой

Ночами жизнь свою итожу.

Обиды недругам прощая,

Сама прощения прошу.

Уроки жизни вспоминая,

Я в них ответы нахожу.

Открыла для себя нового автора - Чак Паланик. Совершенно случайно наткнувшись на его "Дневник", я уже не могла оторваться, пока не прочла последнюю страницу.

"Самая СТРАННАЯ и изящная из книг Паланика" - так характеризует "Дневник" Bizarre. Заинтересовавшись, перечитала все, что нашла об этом авторе в интернете, скупила в ближайшем книжном магазине все имевшиеся в наличии его произведения, предвкушая интереснейшее времяпровождение.

Это творение находится где–то в Таиланде.

[533x400]

Остальные фото в комментах

Вот и пришла зима... Скоро все улицы укроются белым пуховым одеялом... Засверкают на солнце сосульки, подражая хрустальным подвескам в королевских покоях... Засеребрятся стеклянные веточки деревьев, позвякивая на ветру, словно подыгрывая волшебным звукам флейты... Разукрасятся морозными узорами окна домов... И снежинки нежно опустятся на ресницы...

Я желаю вам всем  - пусть даже в самые суровые холода на душе у вас всегда будет тепло... Пусть снежинки тают от ваших улыбок... Пусть вьюги и метели не остудят ваше сердце... А морозные узоры навевают не грусть об ушедшем тепле, а волнующие  мечты о прекрасном будущем...

Завтра моему дневничку исполняется две недели. И за это время я уже успела найти здесь прекрасных, интересных людей, которые стали моими друзьями и постоянными читателями.

Спасибо вам всем огромное!

Я очень надеюсь что вам у меня будет тепло и уютно.

Мой дневник - это мой дом, и он всегда открыт для вас!

Удачи вам радости и света!

В воскресенье я сделала потрясающее открытие относительно своей персоны: я – мазохистка. С завидным постоянством я причиняю себе боль, и мне это очень нравится. Только боль не физическую, а моральную. Я вновь и вновь перебираю в уме все яркие, светлые моменты моей жизни и горестно сожалею о том, что они уже в прошлом.

Воскресенье началась, точно так же, как и предыдущая. Дождь, обильно поливая землю еще с ночи, меня абсолютно не удивил и не расстроил: другого я и не ожидала. Втянув голову в плечи и скрючившись, словно побитый щенок, я короткими перебежками добралась до кухни. (Мой частный дом – это тысяча удовольствий, и всего одно неудобство -  кухня находится отдельно). Завтракать не хотелось. Хотелось жалеть свою загубленную жизнь. Слезы отчаяния ползли по моим щекам и срывались с дрожащего подбородка на мои промокшие брюки. В нашей жизни полным-полно всевозможных традиций, обычаев, привычек. Нередко они распространяются на определенные дни. Есть чистый четверг. Есть рыбный день, банный день. А меня еще появился и рёвательный день. Такая своеобразная воскресная традиция. Впрочем, что воскресная – не удивительно. Всю неделю я, как сжатая пружина. И от понедельника до пятницы это сжатие с каждым днем усиливается, достигая предела. А в воскресенье пружина не выдерживает и вырывается из сдерживающих ее тисков. И взрыв этот сопровождается слезами. Но реветь без повода как-то несерьезно, и я отправилась исследовать недра своего «чердака». Знаете, в старых избах всегда были чердаки, и на них хранили всякий хлам, то, что уже, вроде бы и не нужно, а выбросить жалко. Я устроила такой чердак на антресолях своего книжного шкафа. Там хранятся старые записи, начатые и неоконченные рассказы (труды многих бессонных ночей), фотографии и дневники разных лет. Да-да, обыкновенные дневники. Я старомодна, как бабушкин редикюль – веду дневники в обычных школьных тетрадях и храню их, как зеницу ока. Вот я и вытащила на свет божий все эти «сокровища». И принялась перебирать, вспоминать, сожалеть и горевать. За этим чердаком последовала очередь второго. У меня ведь есть еще один чердак – в голове. Там, в самых потаенных уголках моего мозга, затянутая паутиной, притаилась моя память. Там лежат воспоминания о счастливых днях, о радостных встречах и тяжелых разлуках, о тех, кого я любила, и о тех, кто любил меня. Там спрятано мое детство, моя юность… И иногда я достаю оттуда, с этого запыленного чердака, фрагменты моей прошлой жизни. Сдуваю пыль и отдаюсь воспоминаниям…

К вечеру я, естественно, уже была, как выжатый лимон. Я исписала почти пол тетради мелодраматическими всхлипываниями по поводу своей неудавшейся жизни. Вся в слезах и в соплях я жалела себя, несчастную, никому не нужную, Богом забытую. К пяти часам утра я довела себя буквально до истерики, до нервного истощения. И тут угораздило меня пройти мимо зеркала. Случайно брошенный взгляд на свое отражение, моментально привел меня в чувства: глаза – красные щелочки, нос распух, все лицо отекло от слез. Красавица, ничего не скажешь. И ты еще мечтаешь о любви? В таком-то виде?

Два (!) часа ушло на наведение «марафета» (обычно мне хватает получаса). Я вымыла голову. Сделала прическу. Старательно наложила макияж (пригодились все-таки знания, почерпнутые из женских журналов). Теперь на меня из зеркала смотрела совсем другая женщина. И рассуждала она вполне здраво: я ведь сама уподобилась улитке, забилась в свой маленький домик-мирок и никого туда не пускаю. По какому поводу траур-то? Я еще молодая (возраст ведь определяется не паспортными данными, а состоянием души). Красивая (конечно, если не реветь сутки напролет). Умная (может, даже слишком). Чего же мне в жизни не хватает? Сильного мужского плеча? Да откуда оно возьмется, если ходить по улицам с таким страдальческим выражением лица? Кому нужны мои проблемы (а то, что они у меня есть, сразу выдает мой потерянный вид и потухшие глаза)? Констатировав свою принадлежность к разновидности мазохистов, я, гордо задрав голову, отправилась гулять. Вернулась я с прогулки совершенно другим человеком. И скажу по секрету – три (!) молодых человека поинтересовались моим вечерним времяпровождением. Так что, не ревите, девчонки! Наводите красоту на лице, наводите порядок в душе и вперед! В таком виде найти сильное мужское плечо будет гораздо легче.

Любовь - у каждого свое понимание и своя интерпретация этого приятного во всех отношениях явления. Для кого-то это карнавал, водоворот эмоций, для кого-то - неспешные прогулки по вечернему парку. Она у всех разная, у каждого своя!

Все в ней, с одной стороны, предельно просто и понятно - либо люблю, либо - нет.

С другой стороны, все неоднозначно, таинственно. Множество тонких, эфемерных граней, множество ипостасей, множество нюансов. 4D пространство.

Доказано миллионами примеров, что она есть, была и будет во все времена! И абсолютно ничего в отношении любви не изменилось с начала мира. Она как была настоящей, искренней, радужной, самоотверженной, так ею и останется навсегда. Другой нет.

Ты отдаешь себя ей до каждого миллиметра души, не требуя взамен награды. Подарок, самый важный и дорогой приз, она приносит с собой. Слова не нужны, мысли не важны.

О любви слагают легенды, пишут стихи, ее воспевают. Для нее не существует преград, статусов, национальностей! Из-за нее теряют голову. Ради нее рискуют честью, кошельком, спокойствием, здоровьем. Во имя нее совершаются подвиги и разрушения.

А любовь, в свою очередь, бывает разная: первая, двадцать восьмая, весенняя, взаимная, несчастная, единственная, старческая, на всю жизнь, философская, одинокая, студенческая, и вот это любовь!!!!!!!!

Приходит она именно тогда, когда ее меньше всего ожидаешь: утром, за углом, босиком, пешком, а иногда приезжает в красном кабриолете.

Приятно, что она всегда рядом, хотя ты об этом даже не догадываешься: через дорогу, в соседнем кабинете, за спиной, на луне, в мягком кресле, на Ямайке и плоской тундре.

Любовь окрыляет, приукрашает, преображает, меняет, изводит, уходит.

Она нужна всем, ее ждут, ищут, теряют, находят вновь.

Без нее дожди.

Любовь дарит и отнимает много времени. С ней - все, без нее - не имеет значения. Ибо именно она дарит ощущение настоящей, полноценной, богатой красками и оттенками жизни, в которой нет места фальши, искусственности и серости.

Екатерина Лукьянова