А сегодня старый черновик был скомкан в клочья и страницы с рисунками летели, словно снег за окном, улетая вместе с ветром назад, в Никуда. Вместе с ними улетели воспоминанию о боли, что заставляла их рисовать. О них никогда никто не знал. А сейчас я сама сказала. И что с того?
Боль будет, но разве стоит хранить о ней воспоминания? Нет, я не пишу новой книги о своей жизни. Я не зачеркиваю прошлое. Я начинаю новую главу.
Старый черновик. В тебе осталось еще немного пустых страниц.
Белый лист. Как он меня всегда пугал. Но сейчас для меня это тишина белого снега. Нужно в нем сохранить все то, что заснуло до весны. Я знаю, весной я снова расцвету, ибо сейчас мне не для кого цвести. Хоть это и не совсем так. есть, но увы, это будет лишь трата раньше времени.

До весны.....

Богиня была капризна.
Она бродила по миру, в поисках чего-то такого... а чего, Она и сама не знала. Просто Ей вдруг стало скучно, и Она решила найти в этом мире что-то не такой, от чего все было бы не так, как это видят остальные.
И вот, бродя по миру, Она пришла к снегам и холоду. Вокруг был унылый пейзаж серых, промерзших камней и порослей снега.. "Фи, как скучно!.. Но Мне это надоело..Я хочу это изменить.." так сказала Богиня, тряхнув свой капризной, но божественно красивой головкой. И тогда, по свой прихоти, Она посадила цветок.. Цветок был ни прекрасен, ни уродлив, он просто был таким, какой он есть, но среди снега он был чем-то странным, чем-то необычным. Он казался Богине именно тем, что она искала.
Каждый день цветку приходилось искать воду среди льда, морозный воздух обжигал его нежные стебель и лепестки. Камни не давали цветку укрепиться корнями в земле. Он не был создан для того, что его окружало.. но Она была довольна. Ей было интересно смотреть на то, как беззащитный цветок борется за свою жизнь. Это казалось Ей забавным.
Но вот однажды, цветок надел Ей, и Она забыла о нем. А цветок?..
Среди холода и камней, он, так и не пересаженный туда, где теплее, где он явился на свет и рос, забытый и оставленный наедине с холодом и немилосердным ветром... он... он был лишь слабым цветком, посаженным капризной Богиней среди холода и серых камней...
Он умер..

Это все же мое... путь.. дорога.

Ночь, фонарь, дорога, звук неспешных шагов.
Своих шагов. На небе яркая луна. Сегодня полнолуние.
Я люблю это состояние. Состояние дороги. Я люблю идти куда-то. А если я при этом не знаю, как должна идти, или иду куда-то в первый раз - это самое любимое.

За спиной торба с красками, пеналом с кисточками, палитры, акварель. На одном плече папка для ватмана.
В этом и есть я.
Это мое. Мое дело, мой смысл жизни, ремесло, которому я хочу посвятить жизнь.
Сколько мыслей в моей голове крутится в это момент. Момент - когда есть только я, дорога, небо над головой, папка с рисунками, да торба с красками за спиной.
Душе так спокойно, так свободно. Все складывается правильно, как соседние пазлы одной мазайки.

Вся наша жизнь - это путь. Все мы знаем, какова наша конечная остановка, но тогда почему же мы меняем всю нашу жизнь на конечные пункты, как достижения целей, забывая сам путь до нее?
Низость средств оправдывать красотою целей.
..но ведь потом, когда нас уже не будет, все буду вспоминать наш путь...
.. путь от цели к мечте....

Посреди развалин старого города, сквозь обломки великого храма, превозмогают боль от множества ран на теле, поднялся Зверь. Обратив свою морду на восток, Зверь почувствовал дуновение утреннего бриза, что приносил с собой голоса старых камней вместе с пыльной крошкой ушедшего времени. Зверь осмотрелся. Руины... кругом лишь руины...
.... О, что это был за город! Величие и слава, эстетика и вкус, великолепие царило здесь. Храмы поражали своей архитектурой и убранством, дома, как светские кокетки, принаряжались резными окнами и витиеватыми балконами. Из них лилась музыка, смех и невесомая нить утонченных ароматов. Построенный по канонам грации, в эту, некогда столицу искусства, стекали со всех уголков мира певцы и музыканты, художники и поэты.
Красота, как она есть, подобно живому существу, обитала здесь, поселилась за каждым углом и поворотом улицы, и жила здесь на правах полноправной хозяйки. Ей подчинялось там все.
И так было до тех пор, пока не пришли они...
Неся с собой огонь и разрушения, дикие племена запада видела красоту, они желали ее, но она была им не доступна. Дикари бились о ее гранитные стены, но не достигали того, чего желали. И тогда, чтобы она не досталась никому, они уничтожили город. Великий, и как раньше казалось, бессмертный. Что они понимали, о чем думали, когда пламя пожара слилось в единое целое с заревом заходящего солнца? Нет, они могли лишь уничтожать.
... Зверь помнил, как кровь, словно дождевая вода, впитывалась в землю. Темный дым , пыль и пепел, вот все, что смогли оставить после себя те, кто в безумии и ярости уничтожает то, что не доступно их пониманию.
Зверь поднял свою благородную голову и из недр его души вырвался не то вой, не то рык. Разрушенные стены эхом боли отозвались своему единственному живому обитателю.
.. и тут, в этот самый миг, руины исчезли. Город, словно он и не был разрушен, снова предстал перед Зверем, величественный и гордый, каким и был до страшного паденья. Лишь на миг, снова башни храмов гордо устремились ввысь, лишь на миг улицы снова отразили бурную жизнь, некогда кипящую на них.... лишь миг продолжалась иллюзия жизни....
Но этого мига Зверю хватило. Величие не умирает. Оно незабвенно остается в памяти людей. Нужно лишь внести его туда.
На шатающихся лапах, истекая кровью, Зверь направился на восток, покидая умирающие в черном дыму руины города. Он уходил, чтобы вернуться. За ним пойдут. Этот город воистину бессмертный. Да, за ним потянутся, будут приходить еще и еще, и снова заиграет музыка, застучат молотки и начнут свою работу резаки, что будут украшать внешний фасад домов. Город станет лучше, чем был. Он вновь обретет свою величие.
Зверь верил в это, зверь знал это... Руины, это память, память - вечна.
А вечность - это лишь миг.

Погладить по загривку волка, почувствовать жесткий ворс его шерсти, заглянуть в такие умные и до боли родные глаза, прижаться близко-близко. Чувствовать тепло мощного и благородного зверя, уткнуть лицо ему в грудь, забывая о всех невзгодах и проблемах, чувствовать защищенность и спокойствие, знать, что сейчас весь мир собрался в одно мгновение и его не остановят..
Нежность силы... но разве я когда-нибудь узнаю, о чем в этот момент думает он?..

Закройте глаза... только не поглядывайте, иначе это будет не интересно...

Что Вы видите?...
Темнота?... как скучно..
Цветные разливы?.. как банально..
Память показывает все то же, что и было?... слишком все то у вас правильно...

А может Вы видите мечту?.... ....

Старые качели, что держаться на одной перекладине тоскливо скрипят. Когда-то давно я почти каждый день приходила к ним вместе с родителями, радуясь возможности полета и высоты.
Это же такое невообразимое чувство полета, скорости и стремления вверх. Ты летишь куда-то, взмывая ввысь, словно птица, ветер легко играет с волосами, оставляя их шлейфом нестись за твоим движением.
И так весело, легко.
Минуты маленького, того детского счастья, когда чувствуешь себя храбрым, сильным, свободным и несущимся куда-то в бешеном темпе.
Хоть, возможно, тогда мысли о свободе не посещали. Не было этого ощущения. Не было этого стремления. Мир был прост и понятен, разделен на радость и страх, нам объяснили, что есть хорошо и что есть плохо, и тогда в эти подробности не вдавались.
Была лишь радость полета.

Но время идет. Качели постарели, забирая с собой остатки детской радости. Есть что-то грустном в их облике, что родной и утраченное навсегда.
Садишься на старые доски, что когда-т несли на себе яркий цвет, в контрасте в тем серым, что есть на них сейчас, тихо качаешься, слушая, как скрипит старое железо.
Ветер лениво играет с волосами, донося обрывки воспоминаний, солнце слабым светом лениво пробивается сквозь серое осеннее небо, застревая в чуть пожелтевших листья, как бы в воспоминании о летнем дне, когда листва изумрудными гранями сияла под его лучами. Желтый лист упал у ног, снова поднялся в небо под порывом ветра, и в последней попытке вернуться на место, снова упал на землю, чтобы больше никогда не подняться с нее, а стать тленом.
А качели все так же тихо скрепят, рассказывая свою историю жизни, что дарила минуты детского счастья одной маленькой и беззаботной девчушке.

- Алло, это Елена Васильевна?
- нет, - ответил спокойный звонкий голос, - ее здесь еще нет.
- То-есть как это "еще нет"?
- Всему свое время. Ее время еще не пришло.
- Девушка, перестаньте со мной играть!
- Я не девушка.
- ну не юноша же?!
- Нет. Я не юноша. Я не девушка.
- И кто ты?
- Я - ангел.
Молчание.
- Это что, розыгрыш?
- Нет.
- Вы смеетесь надо мной!
- Вам нужна помощь, и вы позвонили, так ведь?
- Что за глупость?! Позовите Елену Васильевну.
- У вас кто-то родной страдает?
- Моя дочь, - неожиданно ответили на другом конце.
- И вы позвонили, чтобы ей помогли?
- Да. Послушайте, у меня маленький ребенок, у него жар. Позовите доктора, позовите Елену Васильевну!
- А какого цвета глаза у вашей дочери?
- Что? Глаза? Вы что... ой, не помню.
- Как давно вы смотрели в глаза свой дочери?
- Я?.. Послушайте, девушка, или кто вы там. Я занятой человек, я работаю круглые сутки, чтобы прокормить себя и дочь. У моей дочери жар, а вы оттягиваете время!
- Хм.. давайте сделаем так. Я положу трубку, вы позвоните своему доктору, сделаете все, как она вам скажет, а потом, после этого, целый вечер проведете со своим ребенком. На ночь поцелуете и обнимете его. Возможно,вы наконец увидите, какой чудесный мир сокрыт в глазах вашей дочери.
на следующий день
- Алло, это Елена Васильевна?
- Нет. Ее все равно здесь нет.
- Это вы?! Девушка... то есть.. я.. простите.. я... спасибо! Спасибо Вам огромное! Моя дочка... жар спал. Это просто чудо!
- Это ни чудо. Говорите спасибо лишь себе. Это ваша любовь показала ребенку, что он здесь нужен, и что он вам дорог.
- Я.. вы.. спасибо.
- Прощайте.

В нашей жизни мы хотим все больше видеть истории с печальным концовками.. нет, дело не в нашей жестокости... просто в реальной жизни нам никогда не хватит сил сделать свой собственный конец светлым и таким, каким его рисуют наши мечты...

мы несемся все в даль, все дальше и дальше, словно боимся куда-то опоздать.
Наше стремление вверх, порой оказывается великим падением в бездну.
Но разве цена на полет не падение? Есть кто-то не готов платить, то небо и полет не для них.
Только Движение Вперед...

Под степенное умиротворения слушать, как пальцы перебирают струны гитары, скрипка тихо плачет о чем-то, а сердце слушает, доверяет, вникает и растворяется.
Это покой. Такой же покой, как музыка, что звучит. Она не убивает, не бьет, она ласкает и убаюкивает, забирая в мир своей песни и слушателя, и исполнителя. Просто тишина не может длится вечно. А спокойствие - она возвращает все в исходное состояние.
Покой - это равнодушие. Равнодушие в сердце, равнодушие в жизни, равнодушие к жизни. Лишь покой и равновесие.
И музыка.

А ты чувствуешь, как плачет дождь по уходящему времени? Слышишь ли, как листья нашептывают своими шорохами мелодию вечности? Серой дымкой задернулся весь мир, деревья заснули глубоким сном... мертвым сном, сном последней мечты.
По сердцу бегут русла замирающих рек, словно небесные слезы проникли в самую душу, замораживая все то, что билось и жило. С каждым днем травы все больше и больше седеют инеем, проникаются холодом до самого нутра и разбиваются на миллионы осколков.
Что есть жизнь? Куда она бежит, если даже осень умирает? Птицы уже давно покинули свои гнезда, увлекая своих детей туда, где теплее, где солнце дарит жизнь, а тени надежды, где есть счастье, где вера. Каждое утро не приветлее и холоднее своего предшественника. Все оделось в серое платье старой девы, что сидя у камина всю никак не может согреться. Ветер завывает и пронзает насквозь, напоминая о том, что нельзя остановить неминуемое.
Первый снег.
Пришло время умирать...

Слушать этот музыкальный файл

Do they ever sing? (Они когда-нибудь поют?)
[Child:] Do the children ever sing?
[The Beautiful:] Alas, they do not sing but songs of woe and remembrance
[Child:] Do the children ever dance?
[The Beautiful:] Alas, they can dance no more
[Child:] Do the children ever laugh?
[The Beautiful:] Alas, their laughter can be heard no longer
[Child:] Do the children ever play?
[The Beautiful:] Alas, their days of playing have long since ended.
[Child:] Do the children ever sleep?
[The Beautiful:] Alas, the children cannot sleep, they can only dream
[Child:] Do the children ever cry?
[The Beautiful:] Alas, I do regret, they forever cry tears of sadness
[Child:] Do the children ever love?
[The Beautiful:] Alas, they can love no more
[Child:] Do you love the children?
[The Beautiful:] I love all of my children, yet I fear they cannot love me
[Child:] Do you love me?
[The Beautiful:] I shall love thee forever, my dearest one
Sleep now, as we enter this endless memory together
And see thy death awakened, all in a moment...

-Дети когда-нибудь поют?
-Увы, они не поют ничего, кроме песен скорби и воспоминаний.
-Дети когда-нибудь танцуют?
-Увы, они больше не могут танцевать.
-Дети когда-нибудь смеются?
-Увы, их смех больше нельзя услышать.
-Дети когда-нибудь играют?
-Увы, дни игр прошли давным-давно.
-Дети когда-нибудь спят?
-Увы, дети не могут спать, только грезить.
-Дети когда-нибудь плачут?
-Увы, к моему прискорбию, они будут вечно лить печальные слезы.
-Дети когда-нибудь любят?
-Увы, они больше не могут любить.
-А ты любишь детей?
-Я люблю всех моих детей, хотя, боюсь, они не могут любить меня.
-А меня ты любишь?
-Я буду любить тебя вечно, милый,
А теперь спи, мы входим в эту бесконечную память вместе
И смотри, твоя смерть проснулась, миг и все кончено…

...До боли в горле,
...До комы и остановки сердца,
...До слез, до безликого отчаянья,
...До жизни, до смерти, до Вечности...
...До тебя...

Серые ветки уходят далеко в небо.... темные залы освещены лишь тонкими лучами звездного неба... слишком мало света для детей солнца....
А посреди огромной залы танцуешь ты...
на тебе белоснежное платье, такое легкое и воздушное, словно ты - часть облака. Ты кружишься в такт только тебе одной слышной музыки, словно тонкий вальс лепестков весенней яблони парит рядом.
реверанс, круг, приседания.. и вот ты снова полетела по кругу, все больше увлекаясь в невидимую мелодию.
Рядом с тобой она сама стала живой. Она становится слышной, словно действительно здесь есть...
те, кто видят тебя, слышат эту мелодию. Для них она живая.
Жаль, что кроме музыку, живых в этой зале больше нет.....

Это просто чувства... чувства без образов... просто чувства...
Они появляются тогда, когда первые капли дождя еще не уверенно, но все же редкими гостями падают с неба...
... а потом, как-то сразу и резко начался ливень.... весенний, теплый ливень... он словно захватывает тебя с головой, забирает себе, уносит...
.. и музыка... такая свободная и несущаяся вперед...
.. вот он, ливень.. поднимаешь голову и расправляешь крылья.. то есть руки... но все равно ты одно целое.... чувствуешь, как струи бегут по лицу, ручейками забегают на шею.. чувствуешь....
... свободу?....
.. а ливень все обнимает тебя, все дарит свои поцелуи.... чуть при открываешь губы, чтобы поймать прикосновения ветра, вдохнуть полной грудью запах весны и ухода черного снега....
.. все будет по другому, твердит тебе дождь..... мягкой музыкой, сливаясь с мелодией другого мира, мира людей, дождь поет тебе о небе.... о вечном небе.... там... так близко... просто отдайся дождю... это же так просто....
это чувства.... только чувства....

Что-то тонкой струйкой сбежало по стеклу... дождь?... нет, это был не дождь.. это был снег...
.. уже было слишком тепло для него.... для такого холодного и беззащитного.... он был обречен умирать...
.... но не смотря на смерть своего товарища, снежинки продолжали лететь....
и пусть уже май, они все летели, играли, танцевали свой последний танец....
они кружили в полном забвении, отдаваясь самим себе, и весь мир был втянут в их танец... ветер, деревья, свежая зеленая листва, все было в танце снега. они то поднимались с самому небу, то поземкой завивали узоры на траве. Цветы, сквозь пелену снега казали подругами невесты на свадьбе природе.
.. снег все продолжал танцевать... танцевать... пока не касался теплой земли, чтобы не умереть, стекая в недры земли дождем уходящей зимы...
... последний танец снега среди мая....

Слушать этот музыкальный файл

Композитор - Yann Tiersen ......

Слушать этот музыкальный файл

Красивая и завораживающая меня мелодия... под нее представляется почему то музыкальная шкатулка, танцы, шуршание больших юбок и свечи в большом парадном зале.. почти потухшие, но память о том, что было здесь когда-то...
Производит на меня сильное впечатление эта мелодия...

Слушать этот музыкальный файл

В объяснениях не нуждается..