Клинок остался хозяйке.
Так что я в поисках оружия, не знаю, когда обрету...
Вот так.

День вскрылся забавно-безумным сном, заставившим вспрыгнуть с лежанки и броситься к клавишнице. Жалко, во время пробега он пропал.
Кто что - а Барс идет на Аир. Интересно все ж таки, как там сейчас, на старом любимом месте. Понадеемся, что Рысь клинок не отберет:)

Бытовуха-с)

PS: киньте, что ли, идею какую? Тупо абстрактную.

...ждет тебя в своих рядах!
[200x252]

Ч-черт... это, однако, забавно - сплетать множественные потоки музыки в одну единую звучащую лаву. Пусть даже это и не реальное пока менестрельбище, а всего-то лишь Гитарпра. Переплетать дорожки двоих подружек - перегрузочной и дисторшнной гитар, нанизывать квинты на цепочку времени, пересыпать все это дело яркой россыпью клавишных да барабанчиками... и получать на выдохе нечто непотребное. Потому что лапы, хоть и растут, вроде как, из нужного места, но смотрят все куда-то в сторону ненужного и вообще особо не слушаются.

И хотелось им чего-то,
Наводящего печаль -
Толи пули, толи водки,
Толи сказочную даль...

Ага, это вроде как депра весенняя в логовище нос засунула? Ату тебя, сволочь, не погань бессонному злобному волку его замечательную, кристалльно-чистую ненависть ко всему, что бегает на двух ногах и считает себя разумным! Впрочем... и ненависти-то уже нет. Пустота. А в пустоте свиваются сотонинскими потоками раскаты Полуночного Грома, сидит на иллюзорной табуретке Волчицын с гитарой и именной Поллитрой да Егорка наш Летов рассказывает, как радостен и счастлив данный отдельно взятый мир.

Если что, это сверху - наболевшее. Понимайте как знаете. А пока вы тут (делать вам больше нечего!) сидите и понимаете, оно *тыкает пальцем в грудь* отправится мучать несчастные ноты еще и еще, разбирать стол, выкидывать мусор, биться головой об стену, словом, заниматься всяческой общественно полезной деятельностью.

PS: в связи с моим нечастым здесь появлением предлагается переименовываться в "Уебище под снегом". Кто за?
PPS: тот, кто найдет еще одно мое местобиталище без подсказок и сообщит мне об этом, не раскрывая коня спирации, получит самую большую и толстую конфету, какую найду.

Восприятие мира. Все-таки оно очень сильно меняется со временем, изгибая жизнь этакой забавной пьяной змейкой, не знающей, куда ползет... Два-три года назад он стоял у окна, смотрел на серую пелену рвущейся к пыли водицы и думал - как же неинтересно в этом мире то, что за всей этой природой ничего не стоит. Надеялся найти что-то в этом мире. Два года назад он брел по мосту от Лужи до парка, втретьуха слушая собеседника, и чуял, пытался нащупать и ухватить ту самую грань за грань, которая сквозила во всем - в очертаниях моста, пении шпал под колесами поездов, сиянии листьев на том берегу, в рычащей наушниками музыке...

Струны мира! Прислушайся, демон,
Ты слышишь их обрекающий звон.
Алым небом, пылающим гневом,
Ты будешь сжат с обеих сторон...

...год назад он уже не только чуял. Он уже знал и, казалось бы, все на свете. Ветер пел в волосах, строились в ярко сверкающий ряд перекрестья клинков, нанизанные на нити времени, а ночная Луна отвечала потомками литого серебра на пульсацию струящейся по венам - еще не силы, только ее отголоска. Но все же.

А теперь он все так же стоит и смотрит в окно на парк, плюющиеся мягким дымом трубы и сверкающие погремушки новостроя, жалко, что не курит - и думает. Думает о том, что мир-то, на самом деле - вот он, стоит и сверкает. Манит, сука, неизвестностью. И ни хрена данный отдельный волк о нем не знает, вотщем-то. А должен узнать.

Просто потому, что так надо. Такой Путь.

Кто знает все на свете, тот навеки нем.
А кто узнал хоть что-то, не расскажет всем.

Иди... труден твой путь.
Храни эту тайну
Смотри! - тысяча миров
Храни, не убей случайно!

Тяжелая мужская доля - терпеть!
Причем не потому, что нельзя, а просто времени нет.

Весна таки пришла не только у природы и некоторых ебанутых представителей полугражданского населения. Сегодня оно видело недалече от дома самого настоящего ябайкера. Того самого, да. Он привез сюда второй мотоцикл и сидел, копаясь в его нутрях. Смотрел волком, когда оно кивнуло ему в знак приветствия - опустил глаза и попытался забиться за бензобак.

Стеснительные байкеры - сила столичных дорог:)

Смотите, чего нашел.
http://www.liveinternet.ru/users/2013063/blog/
Кстати, он не так туп, как я думал.

А вот она и началась - нормальная учеба - у перевожденца и распиздяя Смеха. На радостях тот даже извлек себя вовремя из кровати и на первую пару не опоздал... Своего рода подвиг. А что такое нормальная учеба? А это, товарищи - задний ряд, плеер в одно ухо, тетрадка, ручка и ПИСАТЬ. Ну и слушать для приличия немного.

Вот оно и писало.
Под грифом "Тишины больше не будет!".
А сейчас перебивает сюда - вдруг кто заимеет чего сказать?
...
Идея такая: несколько песен, связанных общим миром и сюжетом, повествующие о жизни на послеядерной или еще какими-то путями выжженной земле. Все деревни погибли, остались лишь большие (относительно) города под куполами, между которыми гоняют по множественным рельсам герметичные бронепоезда. Миром правят самовластные князья городов-государств и, по большему счету, деньги. Также некоторое (порой весьма серьезное) влияние имеют три основные гильдии:

Творцы - множественные инженеры и техники, проектирующие и строящие все новые и новые поезда для людей - и воюющих империй.

Машинисты - народец менее многочисленный и более отмороженный. Именно они ведут бронепоезда сквозь буреломы и руины, нанимаемые правительствами (а считай - князьями) городов. Обладают сложным кодексом чести.

Стрелочники - самое отмороженное племя. Фактически это путевые рабочие, следящие за состоянием путей, но есть один нюанс. Заключается он в том, что жизнь вне городов сильно меняет людей - и поотму этих странных циничных получеловеков, вооруженных мощными ружьями для защиты от еще встречающихся на пустошах тварей, побаиваются все.

К большому счастью князей, ни одна из этих гильдий не в состоянии существовать без городских товаров. Единственные же, кто могут хоть как-то - стрелочники - слишком малочисленны и разобщены (еще бы - сколько рельс пустили по этой земле), да и не имеют стремлений что-то менять.

Основа сюжета - история некоего творца, создавшего прекрасный бронепоезд "Кассандра". Сначала "Кассандра" спокойно гоняла себе между городами, резвилась и сияла. Но потом - война. Князь реквизирует крачавицу в дружину, творец, вздохнув, берется за новый проект. "Кассандра" же по итогам войны уходит другому городу...
...и кто же знал, что в первом своем бою новому творению и перешедшему в гильдию машинистов творцу придется направить свои пушки именно против нее, сойдясь на параллельных путях.

Сделал себе зарубку - если есть свободное время и нечего делать, то я читаю. Преимущественно, учебное.
Потому что свободного времени не бывает, бывает недостаток воли, чтобы заставить себя что-от делать.

Да, оно лытдыбрится.
Ему нечего делать))

Недавно прозвучала идейка, что слово "басист" является оскорбительным и в обычной речи его необходимо заменять словосочетанием "гитарист низких тональностей". Теперь возникла еще одна идея - профессию "админ" отныне писать как "трансконтинентальный киберсексопатолог"...

Дочь Черной Луны.
Вечер.
Парк.

Компоненты безумия.

Чего-то в дневник написать захотелось. А чего - не знаю...

Дорогой дневничок, пишу тебе я... Впрочем, не то. Неприлично. Здравствуй, дорогой дневничок. Привет, стало быть, тебе. Как поживаешь? Как у вас там погода? Не, это уже не то. Никак он не поживает, висит себе и висит... А, вот! Здравствуй, дневничок, чмаки и лафки... Нет. Неготично, некруто и не пафосно. Не то, как писывал у себя в записных книгах некто Толстой. О, кстати!..

Приветствую тебя, учетная книга моих деяний! Уже хорошо! Давай дальше. Нет нужды писать о своем здоровье - здоровье, как всегда, умеренно херовое не время нам думать о нем. Ага! Стиль ухватил. Тупо, но зато как пафосно! Меня готки читать начнут! Уиииииии!

Готки. Готки это хорошо, это красиво и привлекательно. И вообще. Но как-то это все-таки не по мне, баб приманивать. Тем более, вампир из меня может получиться... БлЪ, ну только тот, который сосет, но не кровь. И то если наркотой по горло накачать и не факт. Так что - нефиг. *спешно зарисовывает написанное* Давайте лучше по-панковски.

*здесь должен следовать отпечаток хуя в верхнем правом углу страницы, но я не настолько панк, чтобы его делать* Короче, здравствуй, книга. Пишу я вам из славного города Калязина... День был забавный. Сначала я сидел и терзал гитару. Потом драл глотку. Потом - снова сидел с гитарой. Потом... Ага, п-сец какой забавный. Ни пива, ни революции. Нафиг панков. *снова зарисовывает*

Ну и как будем писать? Можно, конечно, капнуть на страницы водянистыми эмошескими слезами. Или весенней звериной слюной. Но - зачем? Как-то не видится во всем этом смысла, да и лук для пущих эмоций далеко... И стрелы кончились... Ладно, будет просто:

Жил-был волк. А дальше... А дальше все. Как жил пару дней назад, так и живет. Слегка болеет, слегка пишет, слегка поет. Слегка изображает из себя лицо гитаросексуальной ориентации.

И усе. Хватит с мира на сегодня.

С восьмой мартой вас, девушки))
Семейку - отдельно. Впрочем, с семейкою все отдельно))
[650x474]

Теперь я сволочь, блядун, и в одно хорошее логово мне приходить больше нельзя.
Самое обидное - было бы что-нибудь на самом деле:)

Попытался написать текст. Ага.

В тусклом мире людском,
В сне твоем потайном,
В городе, полном дерьмом -
Ружейный хохот...

Но счастье - есть!
Я ебал его!
Счастье е-е-есть,
Я ебал его, я!

В злых бескрайних лесах
В моих погасших глазах
В лживых ночных небесах -
Жалкий морок.

Но счастье - есть!
Я ебал его!
Счастье е-е-есть,
Я ебал его, я!

(прокуренная читка другим голосом)
Птицей в небо, мордой об лед,
В злую небыль за счастьем полет.
Свет в глаза и боль высоты
И ее не возьмет никто,
Только ты.

Но счастье - есть!
Я ебал его!
Счастье е-е-есть,
Я ебал его,
Я ебал его, я!

Всерьез не воспринимать. Убью.
Петь не буду, хотя мелодия есть)

По необъятной пустоши, наполняющей голову волка, прорастает буйными кучерявыми пучками и сплетается воедино многое. Например, всякая весенняя поросль, приносящая с собою чувство неуюта в шкуре и желание из нее выпрыгнуть. И прочее всякое тоже приносящая. Еще - военная история. Линкоры японцев стреляют из 430-мм орудий в борта американских авианосцев, немецкие подлодные Негры влетают вместе с неотцепившимися торпедами в борта же англичанам, ну и русские турков режут. Словом - война идет.

Надо всем этим идут осенние дожди и клубятся облака. В облаках происходит всякое, по большей части взгляду недоступное, но оттого не менее интересное. Звучит музыка. Что-то в стиле "Слава психонавтам, слава пионерам..." - и так далее. По кругу. Иногда - что-то другое, моментами даже что-то свое. Но свое достаточно редко, что печально... Но тут уж ничего не попишешь, откуда мед, оттуда мед.

А еще - Skillet, Черный Кузнец и Поллитрук Волчицын.
И - всадник Смерть, всадник Рок-н-Ролл, да и больше никого. Подозреваю, что не нужны.

[700x230]
[697x224]

Это цитата сообщения Sir_Azarot_Steel_Soul Оригинальное сообщение

взял у kissmoto и полностью согласен

Небольшая ремарка. В сороковые годы наши предки шли рядом в бой и выиграли Великую Отечественную, что не стоит умалять. Написанное ниже относится исключительно к неблагодарным - странам, политическим элитам, гражданам. И еще - мы действительно виноваты в том, что разрешив им "незалежность" откинули их в развитии на 10-50 лет назад. С остальным сложно не согласиться.


Мы искренне извиняемся за то, что столько лет бесплатно лечили вас, позволив расплодиться в достаточном количестве, чтобы требовать извинений.
Мы искренне извиняемся за то, что научили вас говорить, читать и писать по-русски, открыв вам мир русской культуры и через него - всю европейскую цивилизацию.
Мы искренне извиняемся за то, что столько лет предоставляли вам право обучения в наших университетах просто за то что вы дети своего народа, отнимая это право у своих детей.
Мы искренне извиняемся за то, что написали и заставили вас соблюдать законы, не дававшие вам привычно грабить и резать друг друга.
Мы искренне извиняемся за то, что построили для вас тысячи домов, которые вы при первой возможности разграбили и разрушили.
Мы искренне извиняемся за то, что связали железными дорогами и шоссе ваши города и дали вам машины, чтобы вам не приходилось неделями и месяцами упражняться в вождении верблюдов.
Мы искренне извиняемся за то, что создали сельское хозяйство и промышленность, которыми вы сегодня кормитесь и зарабатываете на жизнь.
Мы искренне извиняемся за то, что нашли в ваших землях те полезные ископаемые, что вы так и не научились использовать по назначению и те богатства, настоящей цены которых вы так и не осознали.
Мы искренне извиняемся за то, что столько лет давали вам возможность за копейки путешествовать по нашей огромной стране и соседним государствам.
Мы искренне извиняемся за все беспроцентные кредиты, что вы получили от нас и не вернули.
Мы искренне извиняемся за то, что списали ваши долги, не заставив пару веков отдавать нам все заработанное.
Мы искренне извиняемся за то, что до сих пор спонсируем вас, искусственно поддерживая низкие цены на газ, нефтепродукты и электроэнергию.
Мы искренне извиняемся за то, что даем работу миллионам из вас, не сумевшим найти себе после нашего ухода достойное занятие в своей стране.
Мы действительно сожалеем о всем перечисленном. Мы понимаем свою вину.
Мы готовы забрать все то, что оставили вам и вернуть вас в исходное райское состояние. Как только вы будете к этому готовы.

LI 7.05.22

...добыть такую кучу денег, чтобы на Арию сходить в апреле?
Риторическое, ессно.