Ничего себе я писала 1 февраля 2007...  Копаюсь в старых дневниках. Всего несколько лет... А кажется, годы и годы. Бывает.

Кажется, только вчера мой мир был полон красок...
Кажется, что вечность прошла... Могу обмануть...
Море... Чувств, запрятанных так глубоко, и масок...
Не в силах я плыть. Помогите. Тону. 
Спасительный мостик, спасательный круг...
Хоть что-нибудь! Ради того, чтобы выжил поэт!
А лучше - надёжную, сильную руку
Того, кому дал я под небом обет!
Если есть счастье, то ради того,
Чтобы поверили люди в него!
Если любовь есть - то только затем,
Чтобы не ведали страхи измен!
Дайте мне шанс! Дайте выжить. Простите - 
За то, что я был вам не мил. Просто так.
Дайте мне шанс. Дайте выжить. Выжить.
Ради того, что я полный дурак...
 

Из того же дневника... Самые любимые строки из всей эпопеи. Знаю наизусть... Когда-то они в'елись в мою память, оставили след в душе. Только теперь я знаю, в чём их смысл, только теперь могу понять, что они будут значить в моей жизни. Порой судьба - или интуиция? - заставляет нас обращать внимание на такие вещи, смысл и значение которых мы узнаем много, много позже...

Толкиен «Властелин Колец» «Две твердыни» Книга 4, глава «Выбор Сэммиума Скромби».
Он склонил голову, продел её в цепочку – и согнулся под тяжестью кольца, словно на шёю ему повесили огромный камень. Но мало-помалу, то ли привыкая к тягости, то ли обретая новые силы, он распрямился, с трудом встал на ноги и понял, что идти сможет и ношу унесёт. При свете фиала он ещё раз поглядел на своего хозяина, а фиал светился тихо, будто ранняя звезда летним вечером, и мягко озарял лицо Фродо, строгое, бледное и по-эльфийски красивое: смертная тень сошла с него. Горько утешенный на прощание, Сэм отвернулся, спрятал светильник и побрёл в сгустившуюся темень.
 

.. тоже пост оттуда... 

72.
Чтобы не мог тебя заставить свет
Рассказывать, что ты во мне любила, - 
Забудь меня, когда на склоне лет
Иль до того возьмёт меня могила.
Так мало ты хорошего найдёшь,
Перебирая все мои заслуги,
Что поневоле, говоря о друге,
Придумаешь спасительную ложь.
Чтоб истинной любви не запятнать,
Каким-нибудь воспоминаньем ложным,
Меня скорей из памяти изгладь, - 
Иль дважды мне ответ придётся дать:
За то, что был при жизни столь ничтожным
И что потом тебя заставил лгать!
 

Как давно... так давно, что этого почти не может быть...

...
Шахматная партия проиграна.
Окружён король. Мне - шах и мат.
Что теперь? Дорога очень длинная
Из фигурок, выстроенных в ряд...
Чёрные и белые квадраты,
Чёткость линий, линий без конца!..
Боль обиды. Боль потери, боль утраты...
И непроницаемость лица.
В душу? Нет, не надо никого!
Не возьму с собою в долгий путь
Друга лучшего. Уж лучше без него
Справлюсь я. Один и как-нибудь.
И не потому, что жаль делить
Мне судьбу свою с ним. Нет. Не жаль.
И не потому, что жаль простить
Детских слёз в тени его рояля!..
Не затем его я не возьму, 
Что не понимаем мы друг друга.
Не затем, его я не возьму,
Что дороже мне его подруга!
Потому один пойду домой,
Что один лишь унесу я эту ношу.
В тишине свою я дверь открою, 
На пороге дома друга брошу...
Ты прости, родной. Прости меня.
Проиграл я . Что теперь? Теперь дорога...
Тихо сяду я у алтаря,
Прошепчу: "Прости же ради Бога.."
Ты всю жизнь со мною шёл, пока
Нас не разлучила эта партия.
Я грущу, в душе моей тоска,
Я забыл, что значит счастье...
Но я рад, что проиграл тебе.
Ведь случись все прямо по-другому,
Ты ушёл бы, так, как я теперь,
И это я стоял бы возле дома..

А два года назад 14 февраля у нас на ужин были испорченные макароны с яйцами...

Пост от 22 января 2008... уже другой дневник...

Бабочка, летевшая к огню. Для чего? Чтобы получить так недостающего ей тепла? Хоть капельку, хоть чуть-чуть согреться... Чтобы узнать, что там, за красивой оранжево-золотой занавесью? А что внутри огня?..

Она хрупкая, Бабочка... Её нужно беречь. Её нужно греть, но не обжигать. Ей нужно тепло и свет, чтобы узоры наеё тонких крыльях искрились и переливались. Ей нужен дом. А Огонь.... Она к нему - а он её медленно убивает. Так нельзя... 

"Грубо, Зайчик, грубо.."

Потом...

Пропитанные вечностью минуты. 
Замысловатые узоры на руке.
А мысли, устремлённые к кому-то,
Стекают медленно на высохший букет.

Откуда это?...

...
И не силён совсем... 
Но силу всю, что есть во мне,
Направлю лишь на то, чтобы тебя спасти...
И жизнь продлить твою,
И слёз не допустить. 
Потрачу жизнь и самого себя
На то, чтоб никогда не пролилась
Твоя слеза.
Я промолчу 
В ответ на гневный взгляд.
Не стану глаз скрывать 
И отрицать...
Я стал другой.
Теперь я твой.
Даны мне руки для того, чтобы тебя держать.
Глаза - чтоб видеть, как ты дышишь.
А сердце, чтобы сделать так,
Чтоб улыбался ты. 

а это... - я тогда совсем не знала...

Маленький комочек, существующий в моей душе с самого моего рождения, который неотделим от меня и который проживёт со мной всю эту жизнь,  .........

это был разговор? не помню... но в комментариях написано, что это твоих рук дело... то есть, с твоих губ слетело. )

- Что такое нежность?... - Это...Тонкая, как волос, грань между счастьем и болью. Так, примерно... Она....нечаянно нагрянет, когда её совсем не ждёшь...)... - Радость от безграничной близости - может быть счастьем? А невыносимый страх потерять - может быть болью? Тогда как ещё можно назвать эту нить, этот стык, на котором разворачиваются все события? Нежность... что ещё?... - ...

Всё сложилось в одну большую картину. Почти фотографию... нарисованную мной самой фотографию. Бывает. Так бывает. Грубо, зайчик... Ничего. Ношу унесёт. 

- Мой мотылёк, зачем летишь к огню?

- Там свет..