Почему люди вспоминают друг друга? Ведь иногда полезно просто все удалить, раз – и не было этого человека в твоей жизни. А тут все так запутанно, оказывается. Мы не виделись где-то больше года, если уже не два… А ведь раньше были такими друзьями, даже в школе за ручку ходили, на зависть всем девчатам и мальчишкам. И что?

Он даже уехал в свою столицу, не попрощавшись, а тут. «Как поживаешь, Дашка?». Я в таком шоке была, что даже бублик уронила… Ну, что ж. он даже помнит последовательность книг у меня на полке. Где стоит Паланик, где Карнеги, где я прячу «Маленького принца»… (Гм. Еще один вывод. За последнее время я ничего не изменила в своей жизни.)

Вывод: я заложник вчера и злобный террорист завтра (да-да… Господин Почти_Итальянец, я присоединилась к вашим кроликам). Прижимая к виску арбалет, когда-нибудь я сойду с трапа самолета в неводь тумана, инеем осевшего на плечах. Время засыплет раны снегом (и он иногда может принести улыбку…), скрутит вены кольцом и научит придумывать сны.

А потом мертвую Художницу (Ех-Ненси, когда-то давно-давно), завернутую в простынь, вынесут через окно в пустоту, где колеблющиеся сухие хвощи укажут путь. И свинцовая нежность люда *Ооо… Какое прекрасное словосочетание*  настойчиво удержит за плечи и поведет за собой, вверх, под корки льда и запекшиеся пятна крови к бьющемуся сердцу спящих ангелов.

Я вечно живу в зиме, и никогда, как бы я этого не хотела, не смогу догнать весну…

P.S. пару фраз за последние дни…

Катя (перед РТ): не могла я паспорт дома оставить… не могла я паспорт дома оставить! Не могла же я паспорт дома оставить… а чё не могла-то?...

Рита: Пошлите искать Володю…

Даша: Так себе призыв. В Ленины не годишься.

После вечеринки…

Сергей: заваренный седьмой раз пакетик чая напрочь отказывался самоактуализироваться.

Заметки-Марионетки:

Художница помнит всех, кто обещал, но не перезвонил.

О Художнице наивно думают, что она управляема. Броуновское движение видели?