.

Не плачь, только не плачь
На морозе замерзнут слезы
Не плачь, только не плачь,
А тем более, если поздно
Не плачь, я прошу, не плачь,
Ты сильная, это правда
Не плачь, я прошу, не плачь,
Скоро наступит завтра…

Она была веселой и не очень. Она была доброй, насколько ей позволяло быть доброй то, что ее окружало. Она была смуглой и белоснежной - местами. В ней было много хорошего, и столько же недостатков. В ней было столько дерзости, что хватило бы на нескольких, но ровно столько же было и боязни, они уравновешивали друг друга, и между тем, все время пытались доказать друг другу свое превосходство.

Чего в ней было много, так это любви. Она любила саму жизнь, и все то хорошее что та несла в себе. В ней было много нежности, но иногда и она случалась грубовата. Она была взрослой и не очень. В ней было столько всего... И, кажется, в ней совсем не было ненависти. Не было злобы и зависти. Она начисто была лишена лицемерия. Зато было лицо и чувство меры. Она была так похожа на других, и так отличалась от всех.
Все у нее было просто и неимоверно сложно. Она, ну не знаю отчего, не приходила - когда ее ждали, но зато, бывало, сваливалась на голову, как снег летом. В эдакую жару – облегающей прохладой. И когда на лице ее светилась улыбка - это вовсе не значило, что на душе в этот момент было не зябко. Часто ей было жарко и холодно одновременно. Так бывает. А еще бывало, ей хотелось плакать, нет - слезы текли сами собой, когда она чувствовала себя счастливой. Странная женщина. Одиночка в толпе большого города. Это было другое одиночество, то которое в себе. Удивительно, но ей было с ним уютно. Она даже любила себя в нем, или его в себе - в этом она никак не могла разобраться. Ей хотелось, чтобы вместо масок была Доверчивость лиц. Вместо равнодушия – участие и понимание. Это же так просто. Этому даже не нужно учить. Просто взрослея, постараться не забыть - как это!
Ей казалось, что она мало что знает, но, тем не менее, она твердо ступала по тропе жизни. Иногда эта тропа заводила ее совсем не туда, куда ей хотелось бы. Но, как ни странно, затем оказывалось, что именно туда ей и нужно было. Когда в ее жизни случалось мало солнца, то свет обязательно компенсировала луна. Свет ее был не так ярок, и она совсем не грела, но ведь не это главное. Главное что с неба за ней наблюдало небесное светило. Тогда в ней просыпалась первозданная женщина с ее инстинктами и повадками. Голос разума уступал голосу воли, и долгожданная свобода становилась вожделенной. Мягкая и покладистая она становилась диковатой и необузданной. Когда солнца было много, она фантазировала и мечтала. Игра мысли, затейливость причуд, выдумка воображения строили воздушные замки. Их созидательная сила была так велика, что со временем замки превращались в реальность. Тому, что оставалось несбыточным, просто не суждено было сбыться. Ей казалось, что все предопределено, и она еще не знала, что обладала удивительной способностью - предопределять самой.
Ее маленький большой мир был ее вселенной. Страх и восторг от собственных открытий перемешивались в ее душе, как цвета на палитре. Будни ложились на холст размашистыми мазками. Как такое возможно, спросите вы? А вы лучше спросите у нее сами. Я думаю, что она ответит: «Скажите, разве невозможное, однажды, не может стать возможным?»... Все, абсолютно все в тех или иных обстоятельствах становится возможным и допустимым. Даже само собой разумеющимся. И она об этом знала. А еще она знала, что однажды, на шикарной машине цвета спелой вишни подъедет Судьба, постучит в ее дверь, возьмет за руку и увезет в Неведомую Даль. «Разве без велосипеда в будущее попасть невозможно?» - будет думать она. А Вы, интересно, что думаете Вы, по этому поводу?

                                                                                                                                 (из инета)

На черной сумрачной планете
Есть поле диких черных роз -
Их цвет темней всего на свете,
Шипы опасней всех заноз.

В лучах полуденного солнца
Над полем стелется лишь тьма.
Весь мир в огне, как будто в бронзе,
А в поле вечная зима.

Цветы в том мраке вырастают,
Чернеют, крепнут день за днем,
И льдом планету укрывают -
Тот лед не тает под огнем.

И нет печальнее картины,
Чем поле диких черных роз...
Со стороны его не видно,
Ведь поле - жизнь, а розы - злость.

by dwarfic