Shot in the left muscle and impact below a belt.
All.
I am tired.


To whom it is necessary - those will find me.
You and other unnecessary factors.
I am tired to spoil because of you to myself a life.

Это цитата сообщения Снус Оригинальное сообщение

...

Когда пролетят последние вечерние облака и разноцветный летний закат уплывет под парусами ветра в страну за синим лесом, когда растворится тепло жаркого дня, насыщенного ленью, солнцем и желтыми красками, - наступит ночь. Затянет небосклон темной шубой с редкими дырками тусклых звезд, зажжет огни контрольных фонарей на железных дорогах, украсит алыми маячками высокие дома и телебашни, укроет, затуманит голову человечеству. Ночь – это словно маленькая комнатка с мягкими стенами, низким потолком, электричеством по необходимости и узким окошком в страшный мир, через которое все видно, но никто и не подозревает о твоем существовании. Это сокровенная, вечная мечта человека, и чем дальше уходит вперед история, чем больше техногенного, пугающего и неживого создается на земле, тем эта фантазия явственнее, нужнее, ощутимее. Нам трудно признать за собой такую тягу к отделению, но каждый день мы запираемся на замки своей двери, плотно прикрываем окна первого этажа и гасим свет. Нас уже давно заставили быть такими и никогда и ничего в этом мире не изменится, даже по единому порыву миллионов криков: «Виват!». Все мессии погибли от рук людей. Люди – стереотипы. Они неискоренимы, как не поворачиваемы голыми руками огромные реки…
[699x553]

На самом деле я очень рад, что покидаю наши железные джунгли.
Хоть и есть люди, с которыми бы хотелось ещё увидиться.
Всем всего хорошего, удачи.
2 августа вернусь.
Если что-то кому-то срочно будет надо - оставляйте комментарий после звукогого сигнала, я приеду и прочту.

*пиииииииииииииииип*
______________________________________________________

Пустота. Летают птицы.
Не суждено найти им места.
Та пустота (она не снится)
Когтями рвёт обшивку кресла.

Та пустота пустей пустОты.
Мозаика серых, скучных лиц.
Так хочется взаправду чтобы
Пол был совсем не там, где низ.

И если как-нибудь найдут кого-то
В той тишине, то скажет кто-то,
Что потерял незнамо что-то,
Что не подвластно описанью.
И врозь словам, рукам и мыслям
Найдет в нигде на чём повиснуть,
Быть может там в глубинах выси,
А может и на нитях мироздания..

Это цитата сообщения Снус Оригинальное сообщение

...

То ли мы взрослеем, то ли у нас нет времени
Но дневники пустеют
То ли у нас появляется спокойствие и уходит драйв
Но когда он возвращается нет сил писать
От адреналинового прилива
Я в выжидании
Непростое время //выдержать
12 число стало уже чем-то
Магическим и страшным
Из радости в уныние
По встречной до цели
И играть...потом
И танцевать...потом
И любить...сейчас
[466x699]

Пускай же треснет мой мирок,
Моя тюрьма и боль.
Впустить я должен. Через курок
Свою очередную роль.

Пускай изменится же тот,
Кого привык я в зеркале смерять
Меланхоличным взглядом. Только тот
Меня способен поменять...

Это цитата сообщения Ironim Оригинальное сообщение

Без заголовка

От бессилия закрываются глаза и становятся бесполезными руки.
Это нельзя назвать жизнью.
И вот это нельзя назвать мной.
Нету слез исплакать это всё.
И нету слов описать ту пустоту, что прорастает в сердце.
Хочется кричать, но ведь никто не слышит.



я_хочу_умереть

ааанахуевертел!

xDDD

Грязным ножом чью-то жизнь разрезая.
Не смотри на меня.
Не смотри, я все знаю.
И мишень на затылке с каждым днем все видней.
Я дарю тебе выстрел.
Если сможешь - убей.

психея - 180bpm+dmda (с)
_______________________________________________________________________

Странное ощущение, когда сам себе становишься противен.
Сегодня друг сказал.. "17 лет.. а ведь уже динозавры."
Динозавры, а такие же.
Человек не меняется, меняются взгляды.
Мода. Осточертелый вопрос. Даже упоминать больше не буду.
Скоро Карелия. Озера, вода, вёсла, лодки. Люди.
Надо успеть.
________________________________________________________________________
Ждём зиму. Или осень.
Это лето убьет.
________________________________________________________________________

Тюрьма стала головою.
А сети - руками.
Грязь стала мною.
Сбылись предсказанья.

Хлопья копоти с неба
Мне скажут: "Пора."
Кубик, ложка и вена.
На сгибе дыра.

Взрываются звезды
Где-то там, на склоне.
Этот мир - он мой крестный.
Он с привкусом крови.

В каждом доме огни.
И лишь в нашем - вода.
Что же скажут они,
Если пора в никуда?

Вернулся как-то раз с войны
Человек без ног.
Случилось всё в преддверии зимы.
Впустили молча за порог.

Ведь дом солдату и солдатам
Открытым должен быть всегда.
Калекой только быть - и вся награда.
А ведь была и у него мечта.

Кормили его тем, что есть.
Сидел он тихо у окна.
Из всех доступных мест
В квартире, выбрал это. И зима

Его ласкала снегом за стеклом.
Обычным снегом. Белым.
Не красным, как он привык в том
Мире черно-сером.

И как-то вот однажды он
Сидел, привычке повинуясь,
И видит - идёт парень, накинув капюшон,
Под руку с девушкой, ссутулясь.

"И даже от чужой любви тепло"-
Подумал Человек без ног.
Но вдруг внезапно вздрогнуло окно.
Там кто-то нажимал курок.

И парень в капюшоне побежал,
От страха все забыв.
А тот, кто на курок нажал
Похож на человека. Срыв.

Рука, нога, плечо и шея.
У девушки во снеге кровоточит.
Преступник жертву оглядев
Неторопливо шел в метель, во мраке ночи.

И гнев бессилия в душе разлился.
На два обрубка глянул враз.
И человек без ног молился,
Чтоб у него не стало глаз.

Правил этой игры нам не изменить. Каждый раз заходя домой, ты будешь падать в кресло от усталости. Включать телевизор и смотреть на разных каналах одну и ту же передачу. В которой крутят, как кто-то умирает, рождается, болеет, живет. И с каждым днем все снова и снова. Как замкнутый круг. Программа не имеет конца, следовательно не имеет начала. Это подобно падению, но падению по орбите вокруг чего-то. Падению сквозь облака, импульсы, звезды, лица. Мысли. Со скоростью света пронзающие мозг, сбивающие сильнее алкоголя или же таблеток от головы. Уходящие, оставив ни с чем твой полет в никуда, в бесконечный телеэфир. И даже если упадешь твердая чья-то рука поднимет тебя и столкнет со ступени в дыру. Или упрячет за шкаф. Кто знает, что там за шкафом? "Ничего" говорим мы, ни разу это не проверив на действительности. То есть лишь догадки, теории, вымыслы. На практике мы умеем многое большее. Ведь для того, чтобы говорить не нужно много слов. И глаз. Достаточно и двух-трех, просто сказать их иначе. Двусмыслие. Двусмыслие подтверждается подо всем. И наша игра, то есть наша жизнь, есть ничто иное, как поход от материнской утробы до цинкового гроба. Но ведь дальше по-новой. Выходит смерть - не есть точка. Смерть - есть новая орбиталь, по которой летит разум, осмысление, сознание. Сквозь которые текут галактики, солнца, вакуум. Каждый раз по-новому и каждый раз по-старому. Завтра ещё слишком поздно, а вчера уже слишком рано менять что-то.

Бог дал нам руки - делать.
Бог дал нам ноги - ходить.
Бог дал нам голову - думать.
Бог дал нам душу - творить.

Спасибо ему за это,
И за возможность дышать.
Одно только "но" - очень обидно,
Что нечего нам взамен ему дать.

Посади меня на цепь,
Как дурного пса.
Я хочу услышать новые,
Свои же голоса,
Что таятся в памяти,
Во нутре, у сердца.
Ведь природа человека-
В теплоте погреться.
Посади меня на цепь,
Возле дома, в будке.
Буду я, изголодавшись,
Нюхать незабудки,
Капли слизывать с травинок
И встречать рассвет.
До чего же мне обидно,
Я хочу так, ты же - нет.

Это цитата сообщения Logan_Kabzug Оригинальное сообщение

Просто надоело......Вымораживает.....

"Ты тру?" "Дааааааа по хардкору!!!" Сколько раз я слышу эти и подобные фразы!!! ЛЮДИ У ВАС МОЗГ ЕСТЬ??? Когда я начинал играть музыку в дааааалеком 2001-2002,люди посещающие концерты были рады,искренне рады этому факту.... Р-Клуб,старая Табула.... Когда люди ходили и восхищались российской андеграунд сценой,было просто наплевать на стили... Позитив да и только.

После этого люди стали интересоваться,любопытничать лазить в инете и к нам пришло ЭМО!))) Конечно же у нас настолько "интеллектуальная" страна что стиль сразу был опошлен и превращен в хз что....

После этого к нам пришел хардкор,деткор и прочие коры.... И конечно же люди настолько зажрались модой(это ведь Россия!),что труд музыкантов,играющих ту или иную музыку,засирается малолетками,которые еще под стол пешком ходили,когда люди моего (и старше) поколения были уже в теме)

Есть еще такая тема,зависть среди музыкантов. Очень лестно,честное слово,очень лестно,когда другие более "трушные" музыканты ведут себя как детишки и показывают тебе фак из зала)))) Они же блять "тру")))

Вообщем делаю вывод: Страна по развитию у нас мягко говоря тупая. И стоит появится чему то новому,то это новое сразу же моднеет и попадает в руки "говнарей" которые настолько опошляют культуру,что она становится банальной.

Гораздо проще заниматься музыкой(например как это делаю я) и не думать об этом.

Привет завистникам!;) Rock on!

[493x698]

"А что на том берегу?"
на самом деле.. что там?
Если жить только на одном материке, то всегда тянет на соседний.
Но наверняка попав туда, понимаешь, что там, где ты был - было лучше.
Мысли ребенка. Ребенка, что наивно поднимает что-то с земли, в надежде, что это ключ.
Ключ от сундука, куда кто-то из взрослых прячет детство и доброту.
Сострадание.
______________________________________________________________
Ещё не поздно вернуть.
А точнее - вспомнить.
Просто часто желания оказывается недостаточно.
______________________________________________________________
"Время не лечит. Оно учит терпеть боль."(с)
______________________________________________________________
[700x700]

Я подарю вам по кольцу.
Носите не снимая.
Я в каждое вживил слезу,
Что в будущем падет. Внимая
Моим словам, творите
Себя и путы жизни.
Прошу же вас, любите
Друг друга. Мысли
Не раз придут с тем ядом,
Что змей пролил Адаму в душу,
После которого из сада
Плод хочется украсть. Ненужно
Меня любить, боготворить.
От всей души подарок.
Я буду наблюдать и жить.
Пишите жизнь, но без моих помарок.

[450x600]
Песок и жизнь. Три точки.
Подошва сапога
Вычерчивает в луже строчки,
Как будто предо мной река
Дугой взогнулася под небом
И встала радугой. Потом,
Раздув метель без снега,
Вдруг обернулася котом,
Что лапки тихо сложит,
Хвостом уютно повернет,
Искуственно уснет. Но может,
Поймешь, что это всё же кот,
Который каплями стекает
С окна, во время ливня,
Неорганично прорастая
Во времени. То депрессивно,
Уныло, как сквозь пальцы,
Течет как жизнь, так и песок,
в сознании, руках скитальца,
Что рифмою из строк
Построит замок поднебесный,
В котором будет жить наш кот.
И он, за ручку с радугою нежной,
Под стук часов, в которых, как песок,
Течет беспечность бытия,
Сжимая время в бесконечность.
Там будешь ты, там буду я.
И имя наше - Вечность.

Время пронеслось будто бы один смятый ком бумажного листочка.
Спасибо тем людям.
У меня было время и на подумать, и на осознать кое-что, и на общение.
_______________________________________________________________________
Очень понравился один стих.
Не знаю, может и читали.

Всё так и есть! Смотрю в окно на мир,
Что так безрадостен и безнадежен..
А знаете! Ко мне он правда приходил..
Тот Мастер-Кукольник..
Но карт не дал, лишь свет багровый
По кончикам когтей его скользнул,
И блеск кровавый этих глаз суровых
Что вдруг мои оковы отомкнул..
И я увидел, мир - лишь наважденье!
Тягучий бред, что длится без конца..
Где каждый разум слабый, с самого рожденья
Живет в цепях, под маской.. Но судьба
Подарит встречу с Ним - не упусти её
Ведь сам увидеть правду ты не сможешь,
А маску расколоть, и цепи расплести
Тот самый Мастер-Кукольник поможет..
_______________________________________________________________________
Красиво помоему. И не только.
_______________________________________________________________________
Никак не могу привыкнуть к тому, что здесь так рано смеркается.
_______________________________________________________________________
Гордость - она не ломает, она сминает человека.
Какие бы фразы не хранились у тебя в голове - без опыта - всё ноль.
Миру не нужны супермены.
Каждый не больше, чем человек.
А странности - лишь наши знаки различия среди этих танцев.
_______________________________________________________________________

Стоя на балконе, куря третью подряд сигарету, встречать боковым зрением столь ранний из-за летнего времени рассвет.
Промаргиваться, сжимая второй рукой холодные перила балкона, и тихо наблюдать за теми, кто уже проснулся и куда-то идёт, оставив дома тепло и уют мягкой постели с одеялом.
Думать о том, что новый день сменяет старый, словно новая сигарета попадает вместо истлевшего окурка между указательным и средним пальцами. О том, что это всё очень похоже на четыре времени года.
Весна. Время, когда зарождается жизнь бурлящим потоком. Люди влюбляются, и каждый город становится маленькой частицей Парижа - города любви. Кем бы ты не был, и кто бы твою руку не взял - и даже если никто и не взял, то понимаешь, что вокруг все любят друг друга.
И как всегда за весной идет лето. А после лета - осень. Золото с деревьев, розовые закаты, дождливые скамейки в парке и букеты стихов. Пальто и зонтики в углу коридора, а может и в потемках шкафа, напоминают нам об этом времени года, пока за окном плавно проплывают солнечные дни.
А однажды снова выпадет снег. Жизнь приостановит своё течение под большим и белым ковром, затихнет, но на время. Ведь многие считают, что если уснуть зимой, то можно умереть от холода. Но всё так же пробуждаемся с лучами новой, очередной весны.
И всё, как бы, идёт снова по кругу. Опять же шаловливая весна, игривое лето, задумчивая осень и одинокая зима.
И никуда от этого не деться. И опять кто-то будет, стоя на балконе,куря третью, а то и четвертую сигарету, встречать с северной стороны здания далекий желтый шар, выглядывающий с востока.