-Почему ты рисуешь мою спину?..
-Я хочу..
-Но..
-Нет, не поворачивайся.. Твои глаза лгут..
-Но..
-Да, они лгут..

Ты всегда уходил, оставляя меня на холодной сером полу, гладком, как морской камень.
Ты уходил, включая тусклую серую лампу, свои цветные витражные стекла ты забирал всегда с собой.
Ты уносил свои диски с космической тишиной, ставя Depech Mode в мою стереосистему..
После твоего ухода она переставала светиться голубыми огоньками - они тускнели и, иногда, перегорали и лопались..
Я вздрагивала.

Ты впускал пару сотен чужих в мою комнату, перед тем как захлопнуть дверь..
Ты высыпал на пол прихожей оставшийся пепел от нашего немого разговора..
Ты уходил с утренними сумерками, поэтому я ненавижу их больше всего.

Оставшись наедине с собой и воспоминаниями, я глядела в окно.
Забавно смотреть на людей, журчащих по дорогам, мельтешащих в своей обыденной серости..
Они с такой поражающей одинаковостью носятся в своих смешных одеяниях, которые они называют иностранными словами, они держат в руках папки с тонкой тесьмой, правильные до странности дипломаты, вычерные, но все похожие дамкие сумочки, купленные на китайском базарчике.. Как глупо, правда?

Тогда я не знала тебя..

Мне жаль, что ты уходишь по утрам..
Мне ужасно скучно ждать до вечера, ждать, пока ты снова не повернешь свой личный ключ в моем замке.

Я тушу первую сигарету и кладу ее в пустую пока пепельницу.. Ты зовешь ее эштрей... Почему? Не, знаю, но звучит. Наверное, потому что говоришь это именно ты, а не кто-то другой.

За окном перестают суетиться одинаковые люди. Очевидно, они погрузились в свою работу. Или обсуждают свежие сплетни обо всех служебных романах..
Как им не понять, что все эти "любовные истории" штампуются в одном цеху и на одной установке, причем изобретатель машины был явно очень ленив?
Я вижу детей..
Я вижу старушек в серых шалях, шаркающих до магазина с колбасой..
Я вижу дома.. Они всегда такие одинаковые, что мне иногда кажется, что кто-то поставил картинку прямо за моим стеклом, какую-то чересчур правильную и слишком хорошо прорисованную..
Мне становится жутко, и я беру вторую сигарету.
Глядеть на дома сквозь белый дым гораздо спокойнее..

Затем снова люди-люди-люди..
Много людей..
Они заскакивают в булочные, некоторые заходят в кафе, некоторые бегут домой..
Как-будто это куда-то от них денется..
А что у них в головах?
Числа, цифры, фразы, буквы..
Они включают музыку, чтобы убить свои мысли, но мысли способны пробиваться сквозь звук..
У них давно появился иммунитет к плеерам и наушникам..

Когда у меня начинает рябить в глазах, я ложусь на пол и смотрю в потолок.
Он белый, на нем нет ничего, там ПУСТОТА..
ХАОС и упорядоченность..
Хотя, это всего лишь пустые слова, я пока не нашла их значения, не поняла их. Может быть, когда-нибудь, ты расскажешь мне об этом..

От дыма начинает щипать глаза и я закрываю их ресницами. Получается, что смотришь сквозь вертикальные полосы.. А потом.......
Потом я слышу как что-то хрустит в коридоре..
Это ты идешь по вчерашнему пеплу, который успел затвердеть и превратиться в серый картонный иней.

- ..Все спишь?..
Вставай, за окном темнеет.. -

Он знает, что солнечный свет жжет мою кожу как бумажный лист пламя.
Он сам мне рассказал об этом.

-Я..
-Да, я знаю.. .. Кажется, твои руки стали ее тоньше..

Он, как всегда, берет меня за пальцы и подносит их к губам..
Затем он обнимает меня и целует в губы, и каждый раз в этот момент я чувствую прикосновение чего-то острого на сгибе локтя.. Он зовет это "острием поцелуя"..
Затем мы падаем в туман..
Затем..
Он показывает мне все, что бы я никогда не увидела сама, он учит находить ориентиры чудес, он указывает на свет и просит обходить боль, потому что в Тумане я не смогу перенести ее..

-Я..
-Твои глаза.. Они лгут..
-Нет..
-Они лгут.. Закрой их..
-Как скажешь..

Каждый раз ты рисуешь меня напоследок, оставляя рисунок то на стене, то на полу, то на бумаге..
Ты рисуешь пеплом от наших бесед..


И снова я услышу, как ты ссыпаешь его на пол в прихожей, перед тем, как забрать свою космическую музыку и закрыть мою дверь..

Туалетная бумага в клубничку и с клубничным запахом.
Постельное бельё в клубничку.
Клубничные сигареты.
Клубничный табак для кальяна.
Клубничный мохито.
-- Не спасает.
..
Хочется влюбиться..
Хочется именно влюбиться..
В жизнь, что ли?..
Влюбиться и тут же сделать это ещё раз..
И так до бесконечности..
Разукрасить свою жизнь в яркие краски..
И сгореть ярким пламенем..
Не как спичка, а как красивый фейерверк,
Взорваться, зажечь и осветить всё вокруг,
А потом потухнуть..
.. И оставить краски в воображении миллионов..

Очень редко можно встретить искреннее желание помочь (не для себя, не для галочки)..
Я не раз писала о том, что добро делается исключительно для себя.. Но сегодня поняла, что есть некоторые исключения. Которые заключаются в проблемах психики..
Вот у меня например эта проблема есть и заключается в том, что я.. как бы сказать.. не то, чтобы хочу исправить ошибки родителей, а просто дать другим то, чего не было у меня и искренне радоваться тому, что я сделала.
Дайте мне человека, о ком я буду заботиться, кого любить, кому всё отдавать, кого жалеть и кому помогать, и, о Боже, я буду искренне радоваться, жить и улыбаться!..

Мы часто живём сегодняшним днём и максимум, куда простирается наш взор, так это - какими мы будем к 40ка годам и что мы хотим к этому времени добиться и иметь.
Мысли о старости все мы отметаем на потом, боимся.. Или просто не представляем.

Пожилые люди и старые у нас в глазах складываются в неопределённую серую массу.
Они есть и больше нам ничего не надо.

Мы можем жалеть их, мы можем злиться на них (толкающихся в общественном транспорте и озлобленных), мы можем смеяться над ними (ведущими лекции в университете по безопасности)..
Но никто из нас никогда не представит себе, что когда - то эта сухая, маленькая и тощая, изъеденная голодом в изъеденном молью пальто старушка с голубыми глазами когда - то была 12ти летней девочкой, когда - то бегала с косичками по двору, играя в прятки с мальчиками и девочками, когда - то любила, когда - то пошла в школу, когда - то переживала из - за подруги, когда - то вышла замуж, когда - то была беззаботна и счастлива..

А сейчас муж умер, а дети убежали, и она одна.. Плачет и плачет.. Покупает дешёвую телепрограмму за 4 рубля и идёт на Тверскую, где вжимаясь в стены тёплых магазинов, со слезами на глазах просит прохожих купить программку за столько, сколько им не жалко, чтобы помочь одинокой бабушке..
Она не просит милостыни, нет.. Она просит помощи.. Хочет есть.. Уж не говоря о заботе и любви, о тепле и ласке, о чае в семейном кругу..

Мы думаем как бы нам повыгодней просрать сто/пятьсот/штуку баксов, а для неё хлеб с отрубями - непозволительная роскошь и она со страхом в глазах отвергает протянутую банкноту в 50 рублей и с полными слёз, всё ещё красивыми голубыми глазами говорит: "У меня нет денег, чтобы дать вам сдачу.." ..
"Не надо, бабуль. Будьте здоровы!"..




...У меня на столе лежит телепрограмма...




Я смотрю на неё и в горле встаёт ком, а на глазах появляются слёзы при воспоминании о красивых голубых глазах, полных боли и отчаяния..
О красивых и добрых глазах..

Одиночество – это когда внутри себя интересней, чем снаружи.
Ты знаешь, что так не должно быть, но это так.
Ты знаешь, что внутри то, что отражается с наружной стороны. Но снаружи холодно, а внутри тепло. Ты выглядываешь на секунду.. Тик-так.. И быстро прячешься внутрь.
Внутри привычно и безопасно. Здесь все мужчины благородны, а женщины прекрасны. Здесь нет лжи и предательства. Ты здесь все сам придумал. Ты здесь творец. Ты Бог.
А там ты один из.. Там ты подчиняешься ходу времени. Тик-так..
Секундная стрелка бежит по циферблату плавно и скачками одновременно. Ты слышишь этот бег. Тик-так, тик-так, тик-так.. Он тебя пугает.
Каждая секунда убивает будущее, его пожирает прошлое.
Здесь ты сам устанавливаешь правила. Здесь всегда настоящее. Здесь вечность.
Когда ты снаружи, твой слух чуток, а глаз зорок. Ты всегда начеку. Но она все равно застает тебя врасплох.
Она всегда прекрасна и кротка. Ты знаешь, что так не должно быть. Ты знаешь, что снаружи холодно и слякоть. Но вот же она. Вся из солнечных лучей.
Она оттуда, из твоего «внутри». Ты ее сам придумал. Ты берешь ее за руку и бегом оттуда сюда. Ты показываешь ей все здесь. Она сворачивается калачиком, а ты говоришь, говоришь, говоришь..
Говоришь, как она прекрасна.
Говоришь, как ты ее давно ждал.
Говоришь, какой у нее удивительный запах.
Говоришь, говоришь, говоришь..
Она уже заснула. Ты аккуратно, чтобы не потревожить, прикасаешься губами к ее волосам. И долго еще сидишь рядом и смотришь на нее.
Сначала она занимает маленький уголок внутри тебя. А потом – все пространство. Она заполняет его постепенно.
И вот ты уже не можешь не думать о ней. Она твое одиночество, твой внутренний мир. В это момент она и уходит.
Но постепенно уходить невозможно. И поэтому она уходит в огромную рваную рану. Через эту рану она уносит с собой большую часть тебя.
Можешь не надеяться, она не вернет ничего. Унесет все, что ей понравилось в тебе. Выровняет температуру снаружи и внутри.

А когда рана затянется. ты будешь вдвойне осторожен, но она все равно застанет тебя врасплох..