[249x354]
"Я так понимаю, если в России улыбаешься без причины, все думают что ты сумасшедший" ©

А ты всё равно улыбаешься, потому что это твоя самая вредная привычка.
Не можешь не улыбаться, потому что ты знаешь - всё прекрасно.
А мне плевать на всех. Лишь бы ещё раз услышать своё имя, слетевшее с твоих губ.
Кстати, давно хотела спросить, но духу всё не хватало.
Почему ты только меня называешь по имени?
Ты тоже знаешь этот секрет.
Знаешь, отчего у девочек "хищные бабочки"© в животе???

"Забери меня к себе
Я так устал бежать. За тобою в свет.
Открой глаза, закрой лицо руками
Свет, я хочу увидеть свет между нами"
5nizza

Тебе здесь на нравится. Ты сам говорил, что не любишь холод.
Здесь все злее чем погода на твоей родине. И непонятно почему.
Ведь этот первый снег, состаривший деревья просто восхитителен.
А ещё ты обожаешь джин.
А мне кажется что я слишком громко стучу клавиатурой и бужу тебя.
Вернее свои воспоминания о тебе.

Раствориться можно в чём угодно. В музыке, тишине, разговоре, в серости неба.
Можно растаять в первом снегу.
А можно просто закрыть глаза, лечь на пол, чувствуя руками тёплый паркет, и попытаться убрать из головы все мысли.
Можно покурить травку, можно выпить водки, можно бахнуться чем-нибудь по-крепче,
достичь видимого эффекта отчуждённости от настоящего. Но это лишь эффект.
Тебя отпустит через сутки, и ты, с пересохшей глоткой, продрогший, нежравший и блевавший снова начнёшь утопать в своих мыслях.
Чем дальше, тем глубже. Чем больше ты пытаешься скрыться, тем больше тебя накрывает лавина страха.
Слышали про гашишный психоз? А про алкогольный? Про недельную депрессию после принятия метамфетамина?
Истинного спасательного круга нет. Как нет и солнца на том небе, что я вижу из окна.
И возможно, это глупо, но я не хочу чтобы оно выходило. Не хочу весны, лета.
Я хочу навеки замёрзнуть под мокрым снегом. Хочу чтобы музыка пришла в мой дом, и забрала мою душу из тела.
Хочу чтобы ушли все мысли.
Хочу что бы эта секунда стала последней в летописи жизни.
Пойду покурю.
[490x317]

В этом городе будто все умерли.
Даже тишина умерла, растворившись в блёклом тумане, и повиснув тёмными каплями на продрогших ветках кустов.
Такой туман, не видно даже соседнего дома. А та высотка будто и вовсе исчезла с лица земли.
Такое ощущение будто лето, только холодно-холодно, и рядом нет рук, согревших бы тебя.
В этом городе занятых людей, мне нужен кто-то что бы просто поговорить.
Что бы спрятаться за чем-нибудь от того, что преследует меня в трезвом дне.
Это сейчас, все они попрятались по своим норам, выключив свет.
Наступит день и они выползут, что бы сожрать тебя своим безразличием.
Глоток чистого воздуха в обожжённые лёгкие. Без людей. Ночной глоток воды, повисшей в воздухе густым туманом.
И всего один человек, неважно кто, хоть прохожий.
И ты уже за стеной разговоров и общения.
Нужно просто разговаривать друг с другом, а иначе утонешь в самом себе.
Твои проблемы будут гнить в твоей голове, а нужных рук рядом так и будет. Тот, кого ты ждёшь тебя не спасёт.
Как и не спасла глупая мечта об этом человеке.
Туман в голове. Путает мои мысли. Я говорю уже совсем не то, что хотела сказать
Только пустой город, в котором слышно наше ленивое шарканье шагов.
Я бы умерла от тоски если бы не случай, удача, терпение. От того, что мне не найти выхода из этого чувства.
Сплю, и не могу проспаться, теряя грань между реальностью и сновидением.
Спаси меня.

Боже. Какой же бред. Путаю буквы,завязывая их в нелепые узелки,неставяпробелов

Людям нужно просто разговаривать.

5 часов восемь минут.
Уже темно. Мне холодно. Скрип карандаша по желтоватой бумаге.
Не вырваться и не хочется. Замереть в этой вечности и никогда не проснуться.
Так тихо и мирно опустился вечер. А этой ночью я опять растворюсь в дыму и спирте.
Не важно, сколько лет надо будет ждать, главное что есть силы.
Тихо, мирно, спокойно. Унылое говно.

[233x335]
Любовь убьёт тебя. Она размажет тебя по стене и сделает из тебя человека за секунду.
Она выстрелит тебе вголову, и ты отразишься мелкой рябью в зеркале чьей-то памяти.
Твое прошлое - твой страшный сон.
Когда ты проснёшься тебя вырвет всем, что лежала в голове.
Любовь - это мучение.
Это тоска. Это одиночество. Это страдание.
Но это - самое прекрасное что ты можешь испытать в своей жизни. Проснись!
Ничего нет, проснись!

Да ну к чёрту эту слепую осень с её объедками серо-чёрного снега.
К чёрту эти бредни. Мусор в моей голове - пыль твоих слов.
То, что ты нечайно оставляешь мне после каждой выпитой чашки чая.
Ах как всё нитак, как кажется. Даже нитакче чем вчерашнее нитак.
Сегодня - отходняк после вчерашнего "бла-бла-шоу".
Есть ли наркотик сильнее любви?
Пусти мне его в кровь вместе со своим сбивающимся дыханием.
Мы закинемся им до скончания серости ноября-декабря-января-февраля-марта.
Разбросанные от нуля до плюс бесконечности, мы встретились у начала осей координат.

Боже, аж руки трясуться.
В глазах темнеет.
Я ждала этого 17 лет 4 месяца 12 дней
Доктор, пропишите мне таблетки от этого.

11ое число 11ого месяца. Я просыпаюсь в 11:11. Загадываю желание.
Не убивай меня.
Птицы опять улетают на север, а мы остаёмся под ледяными брызгами небесных волн.
Не молчи.
Музыка в зале затихла, люди встают с мест, срываясь аплодисментами, а мы сидим прижавшись друг к другу.
Не забудь.
Закатов не видно под облаками, а помнишь то небо у моря, и солёный терпкий ветер?
Не ставь знаки препинания.
Нас всё учат в школе грамматике и пунктуации, а я так и не поняла как поставить точку между нами.
Не выключай свет.
Я боюсь темноты, когда тебя рядом нет.
[355x225]

Просто будь рядом, сделай музыку по-громче и расскажи о том что будет.
Ведь мы любили мечтать и пить горячее молоко с мёдом.

Как здорово быть счастливым.
Хоть на один день быть одиноким. Быть гением.
Слушать прекрасную музыку и не ждать звонков.
Никуда не идти. Вивальди - "зима". Весенний вальс Шопена.
Мне хочется растворится в серости этого дня.
Прости, но я приеду.

Блин, это как-то нереально, что ли.
Понимаешь, Белая. Этот снег, и эта новая любовь, эти мысли и воспоминания.
Этот живой чистый смех, скомканный со снегом и спиртом.
Эти новые чувства, эти слова, прокручиваемые в голове.
Нас уже никто и не читает вовсе. И это приобретает оттенок личностной гениальности.
Ахах. Что-то вроде этого.
И строки, знаешь, они ведь сами приходят в голову, складываясь словами вчетверо, а то и впятеро.
Эта чертовски томительная потребность творить, писать, думать, говорить по-честному.
Эти люди, вокруг, поменяли меня, вывернули на изнанку, и вытащили всё ненужное.
А эти одинокие выходные в пустом доме? Это звездное небо? Разве можно забыть?
А то, как мы играли в снежки сегодня, или эту историю с мейлом.
А кошелёк в Англии и вообще всё, что было ТАМ?
А Пашку, который всё страдает? Так смешно и тепло от этого.
Это ведь уже совсем другая история моей жизни. Новый лист.
ну да ладно, пойду чай заварю, а то сейчас приедет Катяныч и мы опять будем говорить до рассвета.
А завтра опять всё по-новой.
Как смешно и щекотно жить под этим небом.

Ты же знаешь, между нами пропасть
Глубиною в целый мир
Я боюсь с тобой пропасть.
Моя сердце - твой беспроигрышный тир.
Ты бы рад меня, как воск
Растопить в своих руках,
Ты ведь понял, ты как Бог
Для меня летаешь в облаках.
Боже мой! Как далеко.
Руки просто так не протянуть,
Хотя, знаешь, как легко
В это небо упорхнуть.
Лишь бы солнце так же грело.
Лишь бы снег засыпал нас.
Это как черным по белу
Клятву дать священную за раз.
Миг один, один лишь взгляд,
Разве нужно боле мне,
Чтоб душа пустилась в пляс.
Загудело что бы в голове

Ты греешь мне душу своими разговорами,
А в голову приходят строки новые,
Возможно забытые старые,
Пьяные, как и твои глаза усталые.
Мне хочется кричать и петь,
Хочется смеяться во весь рот,
И киноплёнки старые смотреть,
И руки греть в наш звёздный холод.
Здесь сердце дрогнет,
Захлебнувшись кровью,
Ведь знаем мы: назад дороги нет.
Одни лишь мы, хранимые любовью.

Мы общались строками из песен,
Мелодии затёрты до дыр.
Сейчас ты пускай и пьян и весел,
Но завтра проснёшься и станешь другим.
Привычка - смертная скука,
Но без неё ещё тяжелей.
Безделье - тяжесть, да дело - мука,
Когда же нам будет ещё веселей?
Однажды бы лечь, на век заснув,
Проснуться бы нам через сотню лет,
И друг на друга на секунду взглянув
Томительность наших продолжить бесед.

стишки

[210x288]
Знакомые звуки по ноте в минуту. По слову в час.
Я хотела написать, но стёрла всё до последней буквы.
Это поколение потерянного, но найденного на земле рая.
Мы ходили с огнём даже днём, ища его в тёмных закаулках сознания.
Зачем нам небо, если мы там не были?
Со своими мыслями и тысячами слов, которые так и умерли у нас в голове.
Нас вставляет этот расклад как гидрапоника,фенобарбитал или, скажем, бутират.
Мы тащимся от своего превосходства.
От своего псевдо доминирования над стадом по умственному признаку.
Нам нужна слава, деньги, власть. Власть над вашими умами.
Это вожделение - это желание обладать.
Посмотри нам в глаза. Они наполнены кровью, они красны как маки.
Посмотри на наши руки, танцующие польку или канкан. Они трясуться.
Наши мысли заплетаются в дыму, а язык выбивается из сил, пытаясь развязать этот узел.
ВАМ больно на нас смотреть?
Зря, ведь мы вытераем об вас ноги каждую минуту, сбегая из вашего плена на волю.

Играю на гитаре без струн. Я пою про себя, глотая слова как слёзы.
Не имея нот под рукой. Я не пытаюсь петь - я не умею, но пою просто так.
Ведь звук порождает жизнь, убивая тишину, которая навсегда теперь между нами.
Это единственное что у меня в руках, что я положу себе в душу и запру на замки тишины.
Звук делает из мальчиков мужчин, а из девочек женщин,
ведь в нём рождается всё. Любовь, страдание, сила.
Просто скажи что это не так. И я сразу поверю.

Ты будешь кричать от боли и наслаждения.

Что есть в последнее время чистого, кроме капли водки, мерцающей в огне.
Посмотри, как она искрится тем, что будет с нами потом.
Не спрашивай,зачем я курю. Это давно уже не способ, а просто привычка.
Не задавай мне вопросов, я ведь просто хочу тебя слушать. Слушать и молчать.
Почему мы смеёмся? Нам смешно. да, не по-настоящему, искусственно, но только так я избавляюсь от мыслей.
Ещё танцую. так же как и с табаком - смысл потерян, а привычка осталась.
Ты любишь мучить людей. Настоящий садист.
Тебе хочется вынуть из них душу, и кинуть её мусорное ведро. Меня пугает, что у тебя получается.
Я не принимаю ничего кроме истины. Истины нет. Я ничего не принимаю.
Твои слова кажутся мне ветром в поле. Абсолютно лишёнными смысла.
Но ведь смысла нет нигде, а ты хотя бы пытаешься его найти.
Мы напиваемся, что бы просто поговорить. Как давно люди не делали этого со мной.
Как же все закрылись, спрятались от простой, чистой речи...

"Я знаю, истина в вине"

Сегодня, Белая впервые за много месяцев расплакалась.
Чёрная тоже еле сдерживала слёзы. Всё дело в том, что мы боимся перемен.
Я вообще считаю, что люди бояться трёх вещей: старости, неизвестности и перемен.
Знаете, сложно поставить печать "прошлое" на то, что было тебе дороже всего пусть всего лишь год.
Мне никогда не страшно делать что-то в первый раз. Но в последний...
Может конечно это и к лучшему, возможно однажды мне удастся вернуться на пару назад,
встретится с людьми, с которыми мы расстанемся через какой-нибудь год,
но это будет уже совсем ни тем. Это потеряет свою реальность, свой вкус, свою искренность.

И я стояла под дождём, курила и смотрела на тёмно-серые, почти чёрные плоские блинчики жвачек на асфальте.
Их было наверное больше пяти сотен, и они навеки останутся на этом асфальте перед метро,
выплеванные людьми, замёрзшие и грязные. Но они всегда будут вместе, рядом друг с другом.
В отличии от людей. В отличии от всего того, что проносится мимо меня с космической скоростью.

И я плачу. Потому что боюсь что однажды, что
очнувшись от безразличия, осмотрюсь и пойму что рядом никого не осталось.
Я боюсь будущего. Боюсь старости, одиночества, и боюсь того, что
когда-нибудь мне придётся делать вид что я не знаю и не помню всех тех, кто сейчас рядом.
А так наверное будет, и это страшно.
Хотя я никогда не подаю вид, но я часто думаю об этом.
Во мне борятся два желания: навеки остановить течение времени и остановиться;
изменить всю свою жизнь раз пять, каждый раз начиная всё с чистого листа.

Когда мой самолёт оторвётся от земли я буду петь:
"Ключь поверни и полетели.
Нужно вписать в чью то тетрадь
кровью как в метрополитене: Выхода нет.
Лишь бы мы проснулись в одной постели..."
и думать о жвачках на мокром асфальте, о сигаретах и о прошлом.

[360x240]
Эти 54 тысячи человек рвут глотки,
вскидывают руки и курят одну за одной.
Сейчас они как никогда и никто ближе друг другу.
Они все объединены одной идеей, одной мечтой,
одними эмоциями.
Проиграет ли их команда. или выиграет - не важно,
ведь эти эмоции они разделят между собой.
Я стою среди них, и всё равно,
что я никогда ни за кого не болела,
я даже не буду плакать, если МЫ проиграем.
Сейчас - в эту секунду, в эти девяносто минут,
я мечтаю об одном - что бы выиграла команда моей трибуны.
Большего мне не надо.
Что бы развивались цветастые флаги и люди, пьяные и шабутные,
кричали во всё горло незнакомые лозунги и раскачивали вагоны.
Я так же срываю глотку, так же вскидываю руки и тоже курю одну за одной.


Разве не прекрасна простота идеи - сделать спорт оружием национального единства?

Какая красота.
[223x336]
Эти люди летят умирать.
Они летят убивать друг друга распрыскивая алую кровь по земле.
Их пули бьют прямо в сердце. Поражают на смерть.
Для кого-то это первая схватка, она станет последней почти для всех.
Война оскалилась, обнажая свои атомные и ядерные зубы.
Война смеялась миллионами судеб и жизней.
Она смеялась над глупостью этх людей.
Мальчики с кудрявыми русыми волосами, похожие на птенцов,
мальчики, которые похожи на ангелов умирают на поле полном цветов,
которым плевать на войну этих людей.
мужчины, с крепкими руками и небритыми щеками падают на землю,
так и не сказав что научились в разлуке любить по-настоящему.
Дети, сероглазые дети умирают от голода на руках своих матерей.
матери умирают от горя по своим сыновьям
Дрожание рук, слёзы, перемешанные с потом и кровью -
коктейль 20ого века.
Есть ли что-то красивее этой голой человеческой натуры, проявляющейся перед смертью.
Вот она - правда истории. правда покалений и всего мира.
Нет врагов, есть просто люди,
стоящие по разные стороны пропасти и ненавидящие друг друга просто так.
Разве это не красиво?

Ах, лучше бы я не читала эту книгу. Я больше никогда не смогу читать.
Мне являются во снах её измученные герои,
выкуривая сигарету, я до тла извожу свою душу мыслями об этом.
Боже, зачем ты только протянул мне в руки эту историю.
Неужели мои слёзы по несуществующим героям что-то для тебя значат ?

[325x216]
Выпьем за то, чтобы в наших бокалах всегда искрилось счастье молодости.
За то, чтобы после каждого переполненного вагона в метро, нас ждал пустой,
и нам хватало терпения простоять ещё три минуты в ожидании.
Выпьем за свет, который озаряет наши сердца, когда мы любим.
Выпьем за то, что бы однажды забраться на вершину Фудзиямы
и прокричать всему миру о том, как нам хорошо.
Надеюсь мы не убьём себя раньше чем умрут наши родители.
Выпьем за людей, которые никогда не пили как мы.
Выпьем за любовь. И пусть она приходит к нам не только во снах.
За океан и солнце, за поэзию Серебряного века, за Бога.
За Веру. Надежду. Любовь.
Да прибудет с нами сила прощать и ценить ближнего своего.
Аминь
*Осушили бокалы*