Недельные запасы страха иссякли.
Не легче.
Споешь?..

Скажи мне рухнуть!
Я рухну!
Через штурвал,
выломав запястья о его паутинность...
Да и пусть ликует верхняя палуба.
Будто они не видели ещё не посиневшие голые трупы с фигурой, как у Эвы Кранаха...
хочу, чтобы наполненность корабельных ярусов охнула от негромкого плеска в чудовищами населённого акварельного океана...
а потом, русалкой, с патлами до самого дна выслушивать их красивые мифы...
их мифы о любви и о том, что девушка была прекрасна.
Смеяться, локационно, как смеются касатки...
Они ведь не знают, не знали бы, что была безысходность и волосы ржавые...

Скажи мне...
я ещё подумаю, куда кидаться...

Жизнь пошла красками...
Кисти слышат, как я их люблю...
[525x700]

Это цитата сообщения Terri_Butch Оригинальное сообщение

[481]

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

© Анна Ривелотэ

[600x433]

Моя чувствительност меня убьет.
Рыдаю от детского фильма...
друзья, лучшие рузья не должны умирать...
"Не должны умирать красивые! Не должны умирать смелые! Не должны!.. умирать..." (с) из к/ф "Русалочка".

Завяла.

По заезженной комментариями площади неслась, как под кнутом, неслась...
На асфальте пронзительно гнили стёкла, нагревались самым страшным из ощущений, из полу-ощущений, если быть точнее, нечуткой надеждой...
Я такой была прежде?
Такой настоящей?
Ann говорила, мне идёт улыбаться, попробуем вместе такую форму лица.
Хорошие люди. Их лица моего красивее, и мне это нравится.
Шшшш...
Завтра утро!
Лимон мне!

Это цитата сообщения кэннэди Оригинальное сообщение

растопили льдины

Вскрывайся!
Все хотят видеть твои голубичные вены!
Помнишь, как вместе варенье варили???

Слушать этот музыкальный файл

Завораживая...

Я, кажется, вам вчера в карман плакалась.
Так вот, верните мне мои ресницы.

Когда Звезда целовала меня, у неё был герпес.
Когда Она обнимала меня, Она была в абсолютности ноля голой.
Когда Она расстёгивала ворот моей рубашки, у неё синели ногти.
Когда она снимала с меня чёрные туфли, её руки пошло дрожали, её Голос отказывался нервничать.
Когда наступило утро...
...Звезда ушла из Атмосферы, прихватив мою одежду.

Не верьте Звёздам, они любят других, я хочу отпилить запястья её лучей.
[530x699]

Ник переводится дословно: "Птица мешала краски".

Ущелье в ущербе - стаи летучих мышей вывели свои легионы из логова...
Стихи пишутся и пишутся, возвращаюсь к бумажечкам и блокнотикам.
Мухи ретировались с зубочистками-пулями в крыльях, со вкусом трепья одетые, толкались на задний план. Махала на них рукой.
Любовь тоже муха, надоедает. Поэтому о любви не пишем.

[473x480]
И когда-нибудь,
в один прекрасный день ты воскликнешь:
«Где мои крылья?!»,
Но стрекоза помешает тебе плакать.
И уходишь, скользя, полом мыльным,
раковина тебя примет
с налётом сватать.
И каждый раз, просыпая свой утренний завтрак,
Заедаешь карамелью усталость…
Ты стараешься обогнать Время –
училку с указкой,
но оно тебя ничему не учит,
пытаешься наспех выхватить радость,
собрать в кучу.
На бегу, на рабочий поход,
По пути собираешь ещё кипящие звёзды.
Позже,
на рабочем столе из них нарежешь рулет,
Но, а в рот
Снова побоишься брать первой.
Кто-то говорил, что на твоей голове грозы,
Он, наверное, прав.
Или нет.
Я не помню, когда ты определялась.
Прости, я обещалась
О тебе больше не говорить.

Было много сил –
Откусил.
Спасибо, что мне не оставил.
Вот трон. Ты когда-то там на нём правил…
А теперь, безнадёжный, ослепший, бросил.

У тебя есть лодка, но доплыть не хватает вёсел.
А ты помнишь, как был мудр и весел?
А я, довольная, сидела на коленях твоих плюшевых кресел…
Но давно от тебя не пахнет вином французским,
И сюртук подвенечный стал по фигуре узким,
От тебя не несёт дымом потухших свечей,
А дрянным сигаретным. А в кармане ключей
Нет автомобильных, их я забираю по вечерам.

Давай, заглянем, дружок, ласково, куда-то: «А там…»
Махнём дружелюбно рукой в прошлое. Ведь нам
Ли мечтать о стольких страстях пройдённых,
На губах друг у друга поцелуях помадой сведённых?
Смотри, мой родной, на фигуре плотной
Ещё сохранилась стройность. Под потной
Рубашкой твоей бьется жирное мягкое сердце –
Масло с перцем.
Потянись, хоть не будешь так восторгаться
Как раньше моим телом. Вторгаться
Имеешь волю на правах завоевателя.

У тебя на женщин точность копьеметателя,
Но что-то теперь плоховат спортсмен,
Неуклюжей, как медведица, стала его Кармен…
Было много сердца –
Сегодня клубок шерсти больше сердца.
Да, именно тот клубок, что валяется у кровати.
Ни ты, ни я – не воин каких-либо ратий…
Отстали, под бытовой тяжестью доспехов,
У нас на груди уже есть медали успехов,
А больше не надо.
- Правда, ведь?
- Да, правда.

28.05.08

Смотрите, как болеют мои ресницы,
как они стаивают на яблочные газницы красного цвета.
В истерике уродливое лицо пристыживаешь, прикрывая, ладошками нервного покроя...
Фишки зеленые, фишки синие, фишки красные, фишки, как смерть, черные.
Будет здорово! (пальчики вверх)
Будет же?..
А мне хорошо. Правда. А я не пьяна, правда.
А у меня повод был Повод, а у него имя прекрасное.
Мы вскоре совсем как варенье, залипаем на столе со скатертью некрасивого цвета.
Flash strite, мои дорогие.
Я всё-таки спать... Вы со мной?

Счастливый день!
Он приехал!
Он почти здесь...
Я дышу в порог... я ведь тоже мечтала...

Люди страдали и страдали, раз за разом повторялось это молчание.
Люди, покиньте свои фритюрницы и пароварки, маслом выскользните на улицы.
Руки все вместе вверх - ветер передаст вам эстафету... лететь!
Ногами к виселице, головой вниз.
[519x698]
Работа мальчика. Он мне доверяет.

Жизнь пошла в рифму,
Не значит, что складно. По моей-то видно...
Килограмм улыбок
продам за Разум.

Кажется, я опять в поиске.
Кажется, но это глупо.