Не укладывается в слова.
Только не читайте советских газет и мой дневник, тем более перед вдохом.
Тирлим-тим.
Said the Mad Hatter
"- Ты какой-то странный…
- Извини…
- Нет, это был комплимент".
Как по нотам, а?
Неужели так трудно привыкнуть, что прохождение ничего не дает. Ни-че-го-шень-ки. Все дело в процессе, но в нем столько неясностей, которые так любят объяснять тем, что там, чуть выше и сложнее. Неправильное объяснение.
Господи, отчего нам так нравится придумывать это все, а потом еще и мучаться от этого. Странная природа у человека.
Альтернативные пути пусты.
Особенно если мы ничего не придумываем. Если вся эта надуманная, нелепая и тяжело давящая на душу конструкция - единственная правда и последняя инстанция, потому что мы её позвали.
- Когда дорога представляет собой загадку, попробуй шагать наобум. Несись на ветру.
- Хорошо, сэр.
Смотри внимательно, дорогая редакция, ты могла пропустить что-то между строк.
Да разве ж это весна? Эээ, други. Весна-весна, как есть.
Что-что Вы сказали о снеге, сэр? Нет, Вам показалось.
И не снег это вовсе. Это просто белые лужи. Белые лужи из сухого стирального порошка.
Скажите спасибо, что так безобидно.
Боди-арт, говорите? А Вы мою мазню видели, дорогая редакция? То-то же.
Удивительное равнодушие к тому, что выходит из-под моей левой руки.
Объективность - третья полка справа, за целлофаном.
Сны. Строчки. Акварель и карандаш. Куски абстрактной видеопленки на столе и годовой слой праздности.
Мало-мало, Александра, измотайте же себя всю, чтобы не было обидно - жизнь не пройдет зря.
Великолепная идея. Мы их еще увидим, быть может. 
[показать] [показать]
Они великолепны. Кажется, у них сотни углов. Мастера теряются - не могут опознать тип судна и размеры. Вот тебе и маскировка. Высокое искусство.
Стрижи и ласточки.
Лес и поющий ручей.
Хлопья снега
Замерзшие лужи.
Дальше, чем когда бы то ни было.
Близко до головокружения.
Я так мало видела свою страну. Скоро появится зеленое пятнышко вокруг Байкала, потом надеюсь раскрасить впечатлениями Алтайский край и Карелию.
А ведь так много я никогда и не увижу. Хе-хее.
Я вижу снег. Много снега.
Пушистое, белое одеяло за окном. Бескрайнее поле.
И ни одного, ни одного человечка на километры вокруг.
Этот город - наш. И другой город тоже наш. Но тот город создан для осени.
Там только листья, но я не могу их представить.
У меня в голове все белым бело и кружится, так, что трудно отановиться на любой мысли, не касающейся белого безмолвия.
Кажется, что снег - это навсегда.
Кажется, что это прекрасно.
Нам часто нравится то, что может причинить нам вред. Вам тоже нравятся ощущения в обмороженной руке?
Снег. И не говорите, что его нет.
За моим окном полно белоснежного нехоженного снега.
Я не пью, не курю и не употребляю наркотики. Во мне до сих пор не было замечено сильных отклонений от нормы. Я просто человек. Человек в белой пустыне.
Пожалуй, вот оно. Именно то.
Если слова не приходят в голову, а проскальзывают через сеть моих ловушек, а если что и ловится - то старые сапоги да пустые бутылки безо всяких джиннов, то лучше уж и вовсе помолчать.
[700x700]
Сегодня день еще более снежный , чем вчера. До свидания, мои милые утренние туманы. До следующей весны, прохладный задумчивый дождик и зеркала луж.
Если честно - я буду скучать.
То есть я, конечно, не подумаю ныть или впадать в апатию, или пуще того - в спячку. Просто пока я не привыкла к тому, что мороз норовит меня покусать за все, что не закрыто от него. Может, когда начнутся коньки, и с ними поспешит вернуться в жизнь шарфик, развевающийся за спиной, и скорость, и друзья, и горячий чай...
Я знаю, на всей Руси дует один и тот же ветер. Я знаю, в мою открытую форточку залетел тот же сказочник-сквозняк, который показал сон сэру Артуру и, возможно, многим другим знакомым и близким людям в эту ночь. Этот ветер убаюкал меня, и я видела сон. И не суть, что в этом сне происходит.
Вы ведь тоже замечали, что сны имеют обыкновение сниться в одни и те же дни. То есть стоит мне заглянуть на другой сервер дневников - и вот у знакомых, и у знакомых их знакомых красуются свеженаписанные посты о сновидении. А кто не написал, тот поделится при личном разговоре.
Это тоже все не столь важно.
Важно, что я снова вижу сны. Это зима. Когда за окном заканчивается морось, я вижу сны. Летом и зимой - больше всего.
Важно, что мы до сих пор думаем об одном и том же. Идеи любят вспыхивать от малейшей искры среди людской не_толпы. Идея - что чума. От нее не спасет ни сундук золота, ни каменная стена. Тсс... нам больше не нужна идеология.
А все-таки странное это затишье.
Собственно, после просмотра фильма.
Дорогая редакция.. у меня нет слов. В первую очередь оттого, что я понимаю свое прошлое к нему отношение. Знай я его историю - смотрела бы я так на его картины? Я признавала его, но один лишь холст в полном смысле. Странно, что это отнюдь не его жена. И что это картина без глаз, без души. Но так уж вышло.
На столе очистки мандарина, и много всякого хлама - как всегда. Смотрю на него снисходительно. Будь у меня немного больше сил и времени, он выглядел бы иначе. Сегодня, и вчера и завтра.
В такой последовательности.
А я бы все-таки выстояла бы несусветную очередь на Модильяни в Пушкинский. Но не судьба.
"Когда я познаю твою душу, я нарисую твои глаза".
Тупик, тупик, тупик. Обходной путь. Красивый лабиринт. На стены что-то понавешали, да над головой все-таки Небо. Попробуй только остановиться из-за такой ерунды - вовек не прощу. Иди, тело. Плевала я на твои потребности.
Chris Vrenna. Юдоль слез.
" Когда чудо становится причудой, здравый смысл вызывает отвращение...
Для стражей этого королевства мы все - спящие жертвы.
Проснись, Алиса... "