Настроение сейчас - пустое

Совершенно панковский лозунг... интересно, сколько всего нужно пережить, что бы принять его? Я не понтующихся детей имею ввиду. Я о тех, кто знает, что у него ДЕЙСТВИТЕЛЬНО НЕТ будущего... Это не страшно, и не жаль... просто грустно...
Неужели они верят до самого дна в то, что говорят... Они говорят: все равно, я не могу себе этого позволить, я привык... Врут ведь! К этому невозможно привыкнуть. Нельзя привыкать...

Сидишь и ждешь писем. Сидишь и ждешь звонков. Звонишь сама, сама пишешь.
Радуешься до дрожи в руках, когда в голосе собеседника теплом светится желание говорить с тобой, а в письмах много-много смайликов.
На горизонте маячит очередной переезд. Из одного города в другой.
Меня это не смущает. Только жаль оставлять здесь, в ЭТОМ городе, людей появившихся в моей жизни.

Грустно. Вот сейчас она слушает какой-нибудь мотивчик а-ля регги, топчет своими шикарными ногами снег другого города, солнце сквозь стекло окна золотит ее волосы, а я не вижу этого. Обидно. Потому что она - произведение искусства. На нее хочется смотреть долго, не отрываясь.

Грустно. Он пишет новые песни, курит траву и уже ждет весны. Голос в трубке усталый. Не выспался. И басиста найти не может. И последний квартирник вымотал окончательно. Сейчас он в душ и спать.

Грустно. Смеется, опять смеется. Вот ведь человек! Всегда с улыбкой. Рядом с этим клочком солнца все проблемы (отсутствие денег, мигрень, одиночество) съеживаются и бегут прятаться. Ну зачем ты так далеко!? Тебе не стыдно?

"Эт ты и отсюда уезжать собралась?!" Недоумение в глазах. "Да..." Грустит. Улыбается волчьей улыбкой. Знает, что не удержит меня.

За все приходится платить. К каждому билету в одну сторону дают в довесок потери...

Настроение сейчас - А хрен его знает!

Дневник дорогого мне человека читаю, а в свой и пару строк не могу написать. Я сейчас вообще ничего написать не могу. Мысли скребыхаются, стучат,пытаются пробраться на свет божий, как цыплята из скорлупы. Это неприятно. Зудит и чешется. И так будет долго. Творческий кризис, мать его...

Меня нет, как нет того башлачевского дома.
[показать]