Когда всюду в стране разразилась чума, этот тихий и немного отдалённый уголок стал спасительным островком в бушующем море. Страна была поражена этой заразой уже два месяца, а здесь всё было спокойно. Всё тихо. Как обычно. И только страх, страх и предчувствия грядущего ужаса медленно, но верно находили путь к сердцам жителей этого отдалённого поселения. Когда в небольшом городе в двух часах езды появились первые чумные, глава города принял решение, закрыть врата. Город оказался в осаде, в осаде от приближающейся болезни, и в осаде внутренней. Запасы были заранее приготовлены, их должно было хватить на месяц, если не на два. К воротам иногда приходили люди, просили впустить. Их гнали прочь. По некоторым даже стреляли. Вход в город оставался запечатанным. Но не для всех. Маленькие, юркие, быстрые, ловкие, вечно голодные, чувствующие еду за многие километры сначала сотни, а затем и тысячи крыс хлынули в город.
Запасы оказались подпорчены, но хуже оказалось то, что с крысами пришла чума. Город пал. Кто-то решил бежать, кто-то остаться, но ворота оказались теперь открыты на вход, хотя чумных, конечно, никто не пускал. Эпидемия косила и молодых и старых, и бедных и богатых, и врачей, и простой люд.
Стояла осень. Листья с деревьев ещё не все сорванные холодным западным ветров, ночью покрывались инеем. Октябрь выдался на редкость холодным. Снег шёл каждый пятый день. И всё же это была осень, поэтому под ногами вечно хлюпало, а дороги превратились в непроходимую кашу. Была ночь. Облака скрыли звёзды, стояла кромешная тьма. Лишь факелы на вышках при въезде у ворот светили ярко. Часовые мёрзли и негромко переговаривались.
Из тьмы в свет факелов вступил человек. Он шёл, немного сгорбившись, словно ему было холодно, и он сжался в комок, чтобы не выпускать собственное тепло наружу. Он был высок, широк в плечах. На нём был длинный тёмный походный плащ, на голове широкополая шляпа, скрывавшая его лицо, вдобавок замотанное шарфом. За спиной его болтался объёмный рюкзак.
Выйдя на свет, он на секунду остановился, поправил сползавший рюкзак, и продолжил путь дальше в сторону ворот. Привратник первым увидел приближающегося человека, и окликнул стражников на вышках. Те встрепенулись и направили на всякий случай свои мушкеты на приближающегося человека. Он, несомненно, не мог этого не заметить, но даже не замедлил шага. Подойдя в плотную к калитке несколько раз постучал.
- Что тебе надо, человек? – крикнул привратник из-за двери, закрытой на засов.
- Меня зовут крысолов, - ответил человек низким шипящим голосом, от которого по спине привратника пробежали мурашки. – Я слышал, что у вас тут нашествие крыс, и я пришёл, чтобы предложить свои услуги.
- У нас ночью вход в город закрыт, - привратник отчеканил слова, которым его учили. – Приказ городского совета.
- Что же вы оставите человека мёрзнуть за городскими вратами?
- Ты не понял? - грубо окликнули его со стены. – Вход в город до 6 утра закрыт. Пошёл прочь, а не то можем и картечью нашпиговать.
Не говоря больше ни слова, крысолов развернулся и пошёл прочь. Дойдя до края, куда доставал свет, он скинул рюкзак и сел на землю, прислонившись к рюкзаку, словно к камню. Сел и остался так сидеть без единого движения, до самого утра. И всю ночь стражники и привратник наблюдали за ним, испытывая какое-то неведомое беспокойство, которое вселял в них этот человек. Наступило утро, ворота распахнулись, и вслед за этим, это человек в широкополой шляпе и пальто, вступил в город. Привратник сказал ему, как найти дом городского главы, чтобы устроиться на работу крысоловом. В ответ пришедший только прошипел что-то неразборчивое и ушёл. Только потом привратник понял, что именно его пугало в этом человеке. Не огромный рост, и вероятно большая сила, а глаза. Единственное, что было видно из-под его шарфа. Светло голубые, с крупными зрачками, с тёмными пятнами, словно провалами в ничто. Вот что было особенно пугающим в этом человеке.
Крысолов шёл по городу, чувствуя эманации смерти. Её дыхание разливалось повсюду. Повозки с гробами, повозки с телами, наваленными одно на другое. Люди, замотанные с ног до головы в какие-то лохмотья, словно они могли защитить их этой болезни. Подавленные лица, на улицах не слышно ни криков, ни детского смеха. И он упивался этим страшными человеческими эмоциями, этим ужасом, разлитым в каждом вздохе, этим запахом влекущим его. Город жил в ожидании смерти. А смерть уже жила среди них, снимая кровавую жатву.
Крысолов шёл по центральной улице города к дому городского главы. Дом стоял рядом с городской ратушей, и окнами выходил на центральную городскую площадь. Это был красивый деревянный дом, выкрашенный тёмно-бордовой краской. Он был украшен монументальной резьбой. Перед дверью стояли два добермана, вырезанных из цельных кусков дерева. Они словно церберы ада стояли на страже городского главы. Сразу за ними одетые в парадную форму стояли двое солдат с мушкетами наперевес, они стояли неподвижно, но в любую секунду были готовы оказать отпор Читать далее...

Сейчас ты лежишь на бескрайнем поле.
Услышишь колокольчик, попробуй поднять голову, и оглянуться.
(Динь-динь-динь, - звучит колокольчик)
Ты увидишь бесконечное поле травы.
Ярко светит солнце. С гор веет прохладой.

«Oldboy»

Он спускался с пригорка. Свободный. Ветер дул ему в лицо, и это веселило его. Он улыбался и был счастлив. Был счастлив именно в этот самым момент. Только в этот момент.
Он только что уволился с ненавистной ему, скучной работы. Он получил положенную заработную плату, выходное пособие, и был теперь свободен идти на все четыре стороны. Был свободен выбирать свои последующие шаги самостоятельно. Он был готов принять самое важное, как ему казалось, в жизни решение.
Каких-то три часа назад у него состоялся разговор с его, теперь уже бывшей, начальницей.
- Ты сделал всё правильно, по-человечески. Помог найти нам человека на своё место. Заранее сказал, что решил уходить. Да ещё и в период такой удачный попал, когда не было никаких отчётов. В общем, я хочу, конечно, сказать «Спасибо».
- Не за что. Мне было приятно здесь работать,- честно сказал он. Как бы не была скучна и однообразна его работа, с малой толикой творчества и полёта мысли; компания, в которой он работал, была очень хорошая. В коллективе всё было по-дружески. И это, как ему казалось, было одной из причин, почему он не покинул эту компанию раньше.
- Всё же. Может быть, раскроешь свою тайну, - с лукавой улыбкой посмотрела в его глаза начальница. – Мы предложили тебе более значимую должность. Предложили повышение в заработной плате. И всё же, всё же, ты решил покинуть Компанию. Почему? Что там тебе предложили? И куда же ты уходишь?
Он улыбнулся и сказал:
- Понимаете, совсем недавно я понял, каких-нибудь четыре месяца назад, что теряю чувство реальности. Теряю ниточку, что связывает меня с тем старым миром, в котором я жил. Наверное, вам сложно понять то, о чём я говорю. Но я не хочу вдаваться в детали. Если очень просто, я потерял смысл жизни, - на это глаза начальницы округлились. – И я решил, надо срочно что-то менять?
- И что же – надо менять работу?
- Нет, надо менять мир. Надо менять мир внутри себя и мир вокруг себя. Попытаться спасти самого себя от себя.
- Я, наверное, тебя не понимаю, в какую фирму ты уходишь?
- Я уезжаю. Я уезжаю волонтёром в Австралию.
- Кем? Волонтёром?
- Да, буду трудиться в чьём-нибудь доме. Прибираться, ухаживать за животными, метить акул. Что угодно.
- Ты серьёзно?
- А вам кажется, что я смеюсь?!
- Ты отказываешься от прекрасной работы, перспектив на всю оставшуюся жизнь. Отсюда тебе прямая дорога на высокие посты в финансовый отдел любой крупной компании. А там? Что сможешь ты делать там? Максимум будешь скромным работником низшего звена в закусочной, - она говорила, говорила, говорила, а в его голове играл прекрасный вальс Cries Of Whispers. Её слова ложились на музыку. В его голове её слова кружилдись по кругу. Сплетали чудесные узоры. Она говорила: - Это какой-то юношеский максимализм. И глупость в конце концов!
- Я так решил, - он встал, протянул руку и сказал, - Прощайте.
Словно и не прошло четыре месяца. Он тоже сказал тогда это слово. Только немного иначе. «Прощай».
Что значит сказать «Прощай» человеку, с которым жил душа в душу. Человеку, который стал твоей второй половинкой. Человеку, который стал частью тебя, а ты стал частью него. Как можно сказать «прощай» своей правой руке. Это не легко. Хотя, быть может, по началу, ты и чувствуешь свободу. Какую-то свободу от правой руки. Но потом свободу сменяет боль. Фантомные боли начинают мучить тебя. И ты хоть и понимаешь, что болеть уже нечему почему-то мучаешься-мучаешься-мучаешься.
Они расстались очень по-хорошему. Очень по-дружески. Но это не помогло. По крайней мере, ему. Когда-то давным-давно он искал смысл жизни. Смысл его собственной жизни. Искал, не находил. И вот, решил, что, если ему не суждено найти его, то можно его придумать. Так делают многие. Если не получается определиться со смыслом жизни, человек выбирает его сам. И дальше, уже как получится: или этот смысл подходит этому человеку, и он становится абсолютно счастлив; или не подходит, и тогда, человек страдает, пьёт, пытаясь забыть обиду на себя и на мир в вине. Тем не менее, жить без смысла, - ничего быть хуже нет.
И он решил, его смысл жизни будет сделать счастливой ту, одну единственную, которую он любил, с которой был готов прожить всю жизнь. Но что стало теперь с его смыслом? Что стало с ним, когда они расстались?!
Мир утратил яркость. Ветер потерял свежесть. Вкус пропал. Запах исчез. Всё стало блёклым. Безвкусным. Чёрствым. Таким же стал и он. Он почувствовал пустоту внутри себя. Пустоту, которую нужно было срочно заполнить.
Он попробовал закрутить интрижку. Одну, другую. И понял – это не его. Ему это не нужно.
Он попытался найти что-то ещё. И пусто. Не было ничего, что могло вернуть ему силы, вдохнуть новую энергию. Новую жизнь. Пока он не встретил старого знакомого.
Знакомый почему-то тоже сильно скучал. Скучал и печалился тому, что Читать далее...

На улице по жестяному козырьку барабанил дождь. Дверь закусочной «Билли энд бойз» распахнулась и зашёл человек в тёмном пальто, стряхивая с себя мелкие капли дождя. В закусочной было пусто. Только за двумя столами сидели люди и пили свой утренний кофе. Человек огляделся и выбрал место за столом у окна и сел спиной к входной двери. В руках у этого человека оказалась массивная книга больше подходящая какому-нибудь духовному лицу на молитве, нежели человеку, зашедшему в закусочную. Мужчина, поудобнее расположился на красном диванчике у стола и открыл книгу где-то посередине и принялся читать, словно совсем недавно прервал чтение именно на этой странице.
В этот момент на него обратила внимание официантка. Она взяла свой блокнот, чуть поправила кудрявые белокурые волосы и направилась получать заказ. Этого клиента она видела в первый раз. Хотя она видела множество людей и умела в них разбираться, в этот раз этот мужчина поставил её в тупик. В первый момент, когда она посмотрела на него со спины, ей показалось, что ему должно быть лет 45, или даже больше. Он сильно горбился, да ещё и сидел уставившись в какой-то фолиант. Подойдя ближе, оказавшись с ним лицом к лицу, она увидела красивое лицо, и если так можно сказать ещё совсем молодое лицо, не тронутое морщинами. У него были небольшие усы и лёгкая одна-двухдневная щетина проглядывала местами. Тёмные волосы были длинной не более 2 сантиметров и были аккуратно причёсаны. Он оторвался от чтения и поднял глаза на официантку. Увидев, что она готова принять заказ, он приветливо улыбнулся, показав свои белоснежные зубы.
- Добрый день, сэр. Что будете заказывать?
- Доброе утро, мадам. Я бы съел прекрасную яичницу из 4 яиц и выпил стаканчик кофе, если это возможно.
- Да сэр, конечно. Могу ли я вам предложить наш фирменный чизкейк к кофе?
- С удовольствием, - он ещё раз улыбнулся и она ответила ему улыбкой, подумав о том, что давно ей не встречался такой одновременно прелестный клиент и красивый мужчина. По пути на кухню, она подумала о том, как бы понравиться ему.
Мужчина тем временем посмотрел в окно, а затем перелистнув несколько страниц снова принялся за чтение. На улице светало, всё больше и больше людей приходило позавтракать, выпить кофе и взбодриться. Официантка, наконец, принесла яичницу и кофе с чизкейком. Не зная как начать разговор, она просто спросила:
- Может быть желаете ещё что-нибудь?
- Нет, спасибо. Я пока больше ничего не буду, - он улыбнулся ей.
- Я никогда вас здесь раньше не видела, - сказала она заискивающим голосом. – У нас небольшой городок, и почти всех я знаю в лицо. А вас вижу здесь в первый раз.
- Я тут проездом, - сказал он, повязывая платок на шею.
- А чем же такой привлекательный человек как вы занимается? – он улыбнулся в ответ на ничем неприкрытый комплимент и сказал:
- Я предсказываю будущее и путешествую. Много путешествую.
- Как здорово! Я смотрю, меня уже ждут клиенты, но, если вам будет не трудно, я бы хотела вернуться к вас, чтобы вы рассказали мне о моём будущем.
Он улыбнулся, и перелистнув ещё несколько страниц, принялся есть, не отрываясь от книги. Она вернулась к нему, через полчаса, когда тарелка с яичницей опустела, а чашка с кофе оказалась почти пуста. Она подлила ему ещё кофе и спросила:
- Вы готовы сделать для меня своё предсказание?
Он улыбнулся и, чуть прищурив глаза, сказал:
- Будущее- вещь чрезвычайно странная. Сегодня оно одно, а завтра, словно по мановению волшебной палочки, оно уже совсем другое. Каждое решение, моё ваше, людей в этом зале меняют его ежесекундно. Поэтому так сложно сказать, каким будет ваше будущее, скажем, через год. Что печальнее, - улыбка исчезла с его лица, он вдруг стал очень серьёзным. – Что печальнее, будущее очень опасно. Ведь в будущем, лет через пятьдесят вероятно вас уже не будет. А значит, вам не положено и знать его. Даже знание будущего следующего дня – очень опасно. Уверены ли вы, что хотите знать своё будущее?
- Вы пугаете меня, - она засмеялась. – Если вы говорите, что знание завтрашнего будущего так опасно, то предскажите мне будущее хотя бы на сегодня.
- Ну что же я скажу. Только заранее прошу простить меня. И не говорите, что я не предупреждал вас, - он выдержал паузу, посмотрев ей прямо в глаза.
- Ну?
- Сегодня. Сегодня вам угрожает опасность. Смертельная опасность. И прошу простить меня, больших деталей я сказать просто не вправе, - и он вернулся к чтению книги. Лицо девушки преобразилось. Она не была расстроена, но поняла, что нормальный разговор ей завязать не удастся. Кроме того, это странное предсказание породило у неё в душе сомнение. А вдруг он и правду предсказал ей правду.
На улице уже, наконец, совсем рассвело. Время близилось к одиннадцати, когда мужчина в тёмном пальто допив уже пятую кружку кофе посмотрел на часы. Затем он посмотрел за окно и увидел как коричневый фургон шевроле остановился на противоположной стороне дороги. Он чуть улыбнулся и кивнул головой. И тихонько проговорил: «Правильно идут».
В этот момент задние двери фургона Читать далее...

словно вода утекает через пальцы отмеренное время.
кап-кап. и чем меньше ты делаешь, тем меньше хочется. какой-то дурацкий круговорот.
не знаю где начало и где конец. ещё один рабочий месяц закончился. опять зарплата.
ничего нового. правда мой старый друг развлекает меня теперь постоянно. он хороший человек. и так бывает, когда ты теряешь его(человека), довольно на долго.
а он про тебя не забывает. и это хорошее чувство. короче, по выходным как буд-то веселюсь.

чего-то в жизни не хватает. рутины многовато. сплю в траспорте. зеваю на работе. скучновато.
но ничего. прорвёмся. тока бы не болеть. а то задолбало
уже..
[700x468]

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

Интуитивный

[показать]

Узнай о себе, пройди этот тест >>>



[показать] [показать] [показать]Получать новые посты дневника на почту:

 

Напиши мне что-нибудь.
Мне просто скучно...

Итак, посмотрим.

И кто же это у нас онлайн.
10 друзей.

Из них: 6 девушек, 4 парня
Из них, мне незачем писать первым: по меньшей мере 8 людям.
Из них: я пишу иногда только одному человеку.

И если быть честным: я бы хотел переспать с одной из них.
И мне ей вообще нечего писать.
/просто к слову пришлось/

Итак, как это характеризует меня как человека?
Теперь умножим на 10, и распространим на всю жизнь в процентном отношении.

Интересная статистика получается:
я хочу переспать с теми, с кем не хочу разговаривать.
с теми, с кем я хочу разговаривать, я спать не хочу.
мне не о чем разговаривать с 90% людей.

лишь один из десяти мне подходит для разговоров.

можно было бы взять всеобъемлющий список людей. которые у меня почему-то добавлены в друзья и изучить его под лупой...
но это скучно. итак достаточно бреда написал.

Итак, посмотрим.

И кто же это у нас онлайн.
10 друзей.

Из них: 6 девушек, 4 парня
Из них, мне незачем писать первым: по меньшей мере 8 людям.
Из них: я пишу иногда только одному человеку.

И если быть честным: я бы хотел переспать с одной из них.
И мне ей вообще нечего писать.
/просто к слову пришлось/

Итак, как это характеризует меня как человека?
Теперь умножим на 10, и распространим на всю жизнь в процентном отношении.

Интересная статистика получается:
я хочу переспать с теми, с кем не хочу разговаривать.
с теми, с кем я хочу разговаривать, я спать не хочу.
мне не о чем разговаривать с 90% людей.

лишь один из десяти мне подходит для разговоров.

можно было бы взять всеобъемлющий список людей. которые у меня почему-то добавлены в друзья и изучить его под лупой...
но это скучно. итак достаточно бреда написал.

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

Люди которые спят в позе свободного падения

[показать]


Узнать что поза в которой вы спите говорит о вашем внутреннем мире >>>


[показать] [показать] [показать]

Меня всё время спрашивают, почему я угрюмый, почему не веселюсь как все.
Почему, когда кто-то слышит мой смех, он чувствует, что в нём что-то не так. Что он не искренний. Не от души. Иногда.

Меня спрашивают, не случилось ли чего. Может быть я заболел.
Может ко врачу надо сходить. А что у тебя с голосом. А что ты так зарос щетиной.

Меня спрашивают, как дела. Как настроение. Как жизнь.
Какие планы. Что будешь делать сегодня. Будешь дома торчать.

Со мной говорят о погоде. Говорят о том, как у них идут дела.
Говорят про свои переживания и чувства. Спрашивают как у меня.

И я могу, наверное, много чего ответить. И, наверное, могу много чего рассказать.
Интересного - не знаю, неинтересного - тоже не знаю. Откуда я знаю, на сколько интересно то, что я говорю.
Я не сыплю цитатами из всеми засмотренными до дыр фильмами. Я не знаю новых приколов. Не видел этой рекламы.
И той тоже не видел. И большую разницу не смотрел. И прожектор перис хилтон тоже.
И я вообще не включаю дома телевизор.

Я просто человек. Тот кто меня более или менее хорошо знает, должен понимать, что я не постоянно ржащий кусок мяса с костями.
Я готов смеяться когда смешно. И готов слушать и понимать.

И если я скажу, что дела у меня херово и лучше бы ты не спрашивал, то станет ли тебе вообще интересен мой ответ, или ты как обычно пропустишь его мимо ушей.

У меня глупая, никчёмная, скучная жизнь.
Это просто полный п**дец.

можно ещё много чего написать, но суть уже передана...

Это цитата сообщения Born-2-be-Free Оригинальное сообщение

Без заголовка

жутко хочется что то написать. но ничего в голову не лезет.. пока все нормально вроде. сделайте мне дизайн кто нибудь?..

Кружится карусель. Искры летят.
Листва опадает. Вода цветёт.
Холода, как будто не за горами. Но жара. Жара. Жара.
И есть парень. Что смотрит в окно и скучает. Он ждёт чего-то.
Ждёт полёта. Ждёт, когда у него вырастут крылья.
Ждёт новостей. Ждёт улыбок. Ждёт письма с того света. Ждёт друзей.
А время течёт. А воздух стоит. А земля умирает. Умирает, чтобы скоро расцвести.
А он всё смотрит в окно. В сторону заката. Он ждёт её. Он ждёт её.
Он жадно ищет её глазами. Где-то там в серой толпе внизу.
Вот. Вот сейчас мелькнёт яркое пятно. И это будет непременно она. Да?
Ну, конечно, она. Она поднимет глаза.
Её глаза побегут вверх. Вверх. К облакам. Всё выше… И нет. Стой.
Там в вышине. Там в вышине, не добравшись до верха.
Чуть не дойдя. Всего один этаж. Там она увидит его.
Увидит. И поймёт. Что не нужны облака. Небесная синева.
Всё не нужно. Не нужно. Не нужно.
Нужны только те глаза, что так пристально смотрят на неё сверху.
Эх, романтик…

Кружится карусель. Искры летят.
Люди ходят. Прямо под окнами. Прямо под её окнами ходят.
Руку протяни. Протяни, схвати и утащи к себе. Так близко всё.
Так низко.
А она не смотрит в окно. Она поёт. Она поёт и танцует соседям на зло.
Всем на зло. В свободном теле свободный дух. Она летит. Она бежит.
Ничто не удержит её.
Ни месяц август. Ни сентябрь. Ни скорая холодная зима.
Она будет танцевать под солнцем. Будет танцевать под дождём. Под снегом.
Будет кружиться словно снежинка и петь, петь, петь им. Петь падающим пушинкам.
Петь каплям дождя. Петь снегу и пушистым сугробам. Петь облакам.
И кружиться, кружиться. Кружиться.
Эх, романтика…

И не встретиться им никогда.
И Слава Богу, что так.
Иначе, он опустит глаза. И в глазах его будет гореть только огонь любви.
Любви к ней. Что не будет любить его. Никогда. Никогда. Никогда.
Она будет петь. И танцевать. Смеяться.
Но не для него. Не для него.

Кружится карусель. Или стоит.
Время бежит.
Им не встретиться никогда.
Вот такая жизненная справедливость и правда.

Ну что же нужно женщине? В самом деле, что нужно?
Мой друг, ты, может, вздумал, что любовь! Какая чушь! Это бессмысленное и пустое чувство. Это пустой звук. Они даже не знают, что это такое. Любовь?! Да твоя любовь им не нужна. Ну, твоя-то точно.
Думаешь деньги? Думаешь, они правят их мозгом? Желаниями? Конечно… нет. Это уж слишком глупо. Д аи банально. Чёрт подери. Деньги – это несомненно необходимое, но ещё далеко недостаточное условие.
А что же им нужно, ты спросишь? А ты знаешь, что нужно тебе? Ну, тебе самому? Дорогой, ты знаешь, чего хочешь сам? Не знаешь… Ну что ж, бывает… Оно может и к лучшему. Всё ищешь…
Я не специалист по «ним». Спросишь – соврут. Они же чёртова загадка. Они никогда не скажут, чего хотят. Чего им нужно.
Я думаю, я думаю, что они просто хотят, чтобы ими любовались. Чтобы наслаждались, созерцая их. Чтобы взгляд твой плыл за ними, когда ты проходишь мимо. Они хотят быть желанны, и не только тобой. А всеми..
Ты думаешь, я тебя обманываю? Нет, друг, я просто не знаю правды…

Знакомьтесь, Нил Перил. Знатный алкоголик, выпивоха и сумасброд. Во всех окрестных барах его знают. Он знаком с каждым барменом. Каждый бармен знает вкусы Перила. Нил всегда платил по счетам и был примерным клиентом. Каждый день после своей работы, которую Нил ненавидел, но делал исправно, его несло в бар. В каждом баре его встречали завсегдатаи как старого знакомого, как коллегу по цеху. Нил мог прийти и сменить атмосферу. Мой прийти и сказать, чтобы музыканты сыграл его любимую песню. И они играли. Это же для Нила. Для нашего Нила.
И так было каждый день. У Нила не было жены, любовницы или девушки. Всё это заменяла бутылка. Она грела его, давала надежду, позволяла переносить трудности, приободряла, дурманила голову. Так что женщина, женщина ему была не нужна. Каждый вечер у него и так была своя. То «чёрная наклейка», то «красная», то «зелёная», то «Джек». Выбор был большой. И каждый день Нил делал этот выбор. Он уже и не помнил, когда в последний раз после работы он шёл домой, а не прямиком в бар.
За своим внешним видом Нил особенно не следил. Просто пытался не пугать людей. Раз в неделю, обычно в понедельник перед работой, он заставлял себя побриться. Голову обычно стриг раз в месяц. Естественно наголо. Других причёсок Нил не понимал и не принимал. Наверх он обычно одевал клетчатую рубаху: с длинным рукавом, когда было прохладно, с коротким, когда жарко. Рубахи Нил мог носить по неделе. В жару это было ужасно. В них впитывался стойкий запах Нила, - а это ядовитая смесь всех известных видов алкоголя, табачного дыма и пота самого Нила. Этот запах распугивал посетителей, которые не знали Нила, но его знакомых он словно манил к себе.
Сам себе, Нил, конечно, говорил, что это всё полная чушь. Это всё полная чушь – эти друзья алкоголики. Эта традиция идти после работы пить. Он говорил это себе по утрам, лёжа в кровати, и ища спущенной с кровати рукой бутылку чего-нибудь, что могло спасти от сушняка. Нил понимал, что он алкоголик. Понимал и принимал себя таким, каким он есть. Он просто не думал о том, что его образ жизни чем-то хуже других. И поэтому он шёл в бар. И пил, пил, пил.
Но это был особенный день. У Нила сегодня был странный день. Это был четверг. Он проснулся с 10 часов с традиционной болью в голове. Обычно, а вернее каждый будний день, Нила будил будильник. Ещё не было дня, и эти Нил почему-то гордился, чтобы пьяный Нил, придя вечером из бара не поставил себе на следующий день будильник. Будильник должен был разбудить Нила в 6, чтобы в 7:30 к заводскому гудку, Нил уже был на рабочем месте.
Сегодня будильник подвёл Нила. Или Нил подвёл будильник. Нил быстро встал и набрал номер начальника отдела. Надо было срочно позвонить и предупредить, что он проспал и придёт позже. Отработает после отбоя. Сделает всю работу. Это был вопрос профессионального характера. Нил очень дорожил своей дурацкой работой.
- Джеймс, привет. Извини, я проспал сегодня. Скоро буду.
- Нил, доброе утро… Подожди. Ты же сам вчера сказал, что у тебя что-то приключилось. Не помнишь?
- Сказал?
- Ну да. Ты мне вчера позвонил в 11 часов из какого-то людного места. Сказал, что у тебя какие-то проблемы. Что тебе их нужно срочно решить. У тебя там что-то стряслось. Голос у тебя был какой-то расстроенный. Или ты уже всё решил.
- Да нет, Джеймс. Извини. Я наверное забыл, про вчерашний звонок… Так ты дал не отгул?
- Да Нил, конечно. Ждём тебя завтра. Пока.
- Пока.
Нил задумался. В голове гудело. Что же вчера такое произошло. Голова кругом шла. Пил вчера как обычно, никаких драк. Вроде. Пошёл посмотрел на себя в зеркало. Да нет. Нет никаких синяков. Ничего не болит. Глаза красные как обычно. Зубы жёлтые. Язык покрыт налётом. Надо освежиться. Раз уж сегодня выходной. А потом уже понять. Что же сегодня за день такой. Праздник что ли…
Нил принял душ. Почистил зубы. Сделал себе яичницу с беконом с помидорами. Ещё пару таблеток аспирина для головы. Позавтракав, Нил сел в своё любимое кресло напротив телевизора и стал щёлкать каналы. Спорт, новости, сериалы, передачи, реклама, опять сериалы, опять спорт. Не цепляет. Нил порылся в карманах. Спички. Нил никогда не курил, но спички собирал. Из каждого бара, в котором он был в этот вечер он приносил по коробку спичек. Это иногда помогало найти забытые вещи. Иногда не помогало.
Сегодня у Нила точно не хватало несколько деталей головоломки. Что же вчера приключилось. Нил почесал голову, и решил. Сегодня, прежде чем пойти и как обычно напиться, он найдёт в чём причина вчерашнего звонка Джеймсу. А потом уже напьётся.
Нил залез в правый карман и выудил оттуда три коробка: «Северная форель», «Пивная бочка Стива» и «Огненный дракон». «Отличный выбор»,- сказал сам себе Нил. В «форели» отличное виски с колой, «у Стива» лучшее пиво в городе, а в «драконе» прекрасный выбор рома, водки и прочих крепких напитков.
Нил оделся и пошёл. Сначала в «форель». Было ещё рановато. «Достойная» публика обычно приползает к вечеру. Но даже сейчас, когда большая часть стульев перевёрнута и стоит на Читать далее...

Он всегда хотел чего-то другого. Не мог понять других. Их желаний. Или просто был другим. Но желаний не было. Хотелось другой путь. Не как у всех. Хотелось идти к намеченной целе. Только цель… цель, она никак не могла найтись. Или не могла определиться.
Сначала он хотел быть врачом. Хотя до этого ещё был космонавт. Но это уже совсем ребячество. Мама в детстве так ему и сказала, таких больных в космонавты не берут. Поэтому он захотел стать врачом. Надеясь лечить и отправлять в космос тех, кто из-за болезни полететь не мог. В тайне, конечно, он и сам себя надеялся излечить.
Чем взрослее он становился, тем больше влечений у него появлялось. То конструктор самолётов. То инженер. Спасатель, милиционер. Подводник. Потом что-то уже совсем немыслимое, над чем он сам впоследствии смеялся. Гинеколог.
А потом вдруг писатель. И что его в этой профессии привлекло, он понять не мог. Но сам себе он говорил так: вот смотри – белый лист. Пустота. Но стоит тебе взяться за перо, за клавиатуру, печатную машинку, и всё… Белый лист превращается в новый мир. Он становится таким, каким ты хочешь его видеть. Идеальным, ужасающим, проклятым местом, дорогой в ад, в рай. А ведь секунду назад это было пустое место. И когда уже твой новый мир развернулся на несколько листов, и ты как читатель и созидатель смотришь на него, и готов принять решение, решение о судьбе этого мира, героя или героини; лишь на одно маленькое, но удивительное мгновение, ты чувствуешь себя Богом. А это ведь так прекрасно, не правда ли?!
Но путь его был обычен. Он пошёл по типичному пути. В коммерцию. Там платят. Надо зарабатывать деньги. Вот что нужно. Вот что нужно от тебя твоей будущей жене, любовнице, детям, твоим родителям, родным, знакомым. Тебе нужна прекрасная машина, квартира, загородный дом, состояние, чтобы в старости ни в чём не нуждаться. Вот что тебе нужно. Вот что тебе говорят. Что шепчут и льют тебе в уши. Из ящика, от родителей. Знакомых, окружения. Поэтому экономика.
Нельзя сказать, что он это не любил. Нельзя сказать, что ему это нравилось. Он был способным во многих областях, поэтому, «экономика» - почему бы и нет. Он выучился отлично, поэтому и работу мог свою делать на отлично. Но в сердце где-то засела заноза, которая не давала ему спокойно жить. Тихонько, в моменты, когда он смотрел в бездушные числа отчётов, когда листал «оборотки», делал сверки, что-то кололо. Говорило: ты помнишь. Ты помнишь? Ведь ты помнишь, не забыл. Да-да. У тебя была мечта. Да нет. У тебя есть мечта. И тогда отчёты, сами готовились быстрее, работа закипала. И как только время уходить приходило, он бежал. Бежал с работы, словно за ним гнались адские церберы. Бежал домой. Включал нетбук. Его маленький друг. Чёрный с красной полоской сбоку. И в него он выливал самого себя. Шаг за шагом, строчка за строчкой. Буквы сплетались в слова. Слова в предложения. Предложения в абзацы. И вот уже готовый рассказ. Он умилялся этому. Выкладывал его в сеть. А потом ложился спать.
И вот – новый день. Работа, считать чужие деньги. Вот оно. День ото дня.
И надо было что-то менять. Лето было жаркое. Наверное, жарче чем в 2010. А уж тогда-то лето было что надо. Жара – это самое простое слово для описания того, что творилось на улице. Пекло так, что казалось, что ад пришёл на улицы. По песку нельзя было ходить голыми ногами – ожог в пять минут. Асфальт плавился, ноги так и липли к нему. Люди сходили с ума от жары, только и думая как сбежать с работы домой. Хотя и дома-то было не лучше. «Хорошо бы отпуск взять этак дней на сто…можно и уволиться, но уже не то.» - прямо как из стихотворения. Думалось ему. Но вот отпуск, на конец июля, начало августа, он всё-таки устроил. На целых 3 недели. Ему-то офисному сотруднику, сотруднику фин.отдела! Вот это повезло, говорили сослуживцы. Спрашивали, куда поедешь. А никуда. Никуда он не собирался.
Он должен был писать. Или сейчас или никогда. Никогда уже он не станет автором. Не заставит себя самого гордиться написанным. Не сможет сказать, что добился того, чего хотел. А он ведь может. Может, - говорил он сам себе. Или не может? Вот и настало время проверить. До этого его писательство, какое гордое слово, было до нельзя отрывистым. Каждый рассказ оказывался написанным отрывисто. Если в один день он начинал, а заканчивал в другой, то казалось, что концовка рассказа вымучена. Стиль первой части не клеился со второй. А если рассказ писался и вовсе несколько дней, то всё. Ему было стыдно перечитывать такие, свои с позволения сказать, «произведения». Теперь же в эти три недели была возможность всё сделать правильно. Поставить все точки на i. Размеренно набросав на бумагу планы. Выверив каждое слово до миллиметра, он теперь мог создать нечто настоящее. Такое, ради чего стоило жить. Ради чего стоило трудиться, и, в конце концов, ради чего (или за что) можно было умереть.
Помахав своим коллегам на прощание платочком, он отправился домой. Пятница не в счёт. Сегодня надо было просто выспаться. Запастись силами. Ещё предстояло запастись едой, Читать далее...

Такое странное и непрекрытое желание.
Такого давно не было.
Такое глупое.
Просто открыть почту, контакт, icq и прочитать письмо,сообщение. что угодно.
как социальному существу, как человеку мне этого сейчас не хватает... или это просто контраст с прошлой неделей.

но их нет. их нет. их нет.

какая-то глупость, правда?

мне на самом деле это не нужно. мне на самом деле, не это нужно.
с другой стороны, нужное мне не доступно. и может я бы смог довольствоваться малым.

это берд. в эфире бред.
Радио депрессия(с) прощается с Вами.

Слушать этот музыкальный файл

Это цитата сообщения ушедшаявИнтернет Оригинальное сообщение

уникальные здания

[640x480]   [640x426]   [640x425]   [640x480]   [640x259]   [640x853]   [640x480]   [640x480]   [640x480]   [640x480]   [640x480]   [640x456]   [640x480]

Читать далее...

если честно, я не боюсь вскрыть себе вены.

только не сделаю этого никогда. слишком много того, ради чего стоит жить

и последняя неделя тому подтверждение.

 

хорошего всем лета.