Это цитата сообщения Who_the_fuck_is_she Оригинальное сообщение

[1412]

Старушки на свадьбах часто говорили мне "ты следующая", они перестали так делать после того, как я стала говорить им тоже самое на похоронах(c)

Это цитата сообщения Emberry Оригинальное сообщение

[1431]



"Вы можете получить что-либо, только перестав желать этого. Это правило Отречения."
Бернард Вебер.

Это цитата сообщения Ashes_Marvel Оригинальное сообщение

"Хорошо тебе. Ты-то один"



Я подхожу к окну.Вспоминаю, мне недавно сказали:"Хорошо тебе.ты-то один".
В принципе звучит волшебно,тот кто одинок,никогда не будет покинут.
Но иногда, вечерами, рушится этот карточный домик и жизнь оборачивается мелодией совсем иной-
взметающей дикие вихри тоски,желаний,недов­ольства,надежды-
надежды вырваться куда-нибудь из этой одуряющей бессмыслицы,вырвать­ся безразлично куда.
Эта жалкая потребность в теплоте:две руки да склонившиеся к тебе лицо-это ли,оно ли?
Или тоже обман,а стало быть,отступление и бегство?
Есть ли на свете что-нибудь кроме одиночества?
Я закрыл окно.
Нет.
Ничего другого нет.
Для другого у человека слишком мало почвы под ногами...

Это цитата сообщения Ashes_Marvel Оригинальное сообщение

Все кончено



Слова бывают грустными,
слова бывают горькими.
Летят они по проводам
низинами,
пригорками.
В конвертах запечатанных
над шпалами стучат они,
над шпалами,
над кочками:
"Все кончено.
Все
кончено..."

Это цитата сообщения Who_the_fuck_is_she Оригинальное сообщение

[1434]

Когда ты просмотрел тысячи фото и несколько десятков видео с ним, следишь за всеми даже незначительными изменениями его облика, знаешь каждую черточку его лица и каждую особенность его фигуры, его мимику и движения, его голос и даже дыхание, через некоторое время этот человек становится для тебя таким знакомым, как будто ты знаешь его уже много лет, таким родным, как будто ты постоянно находишься с ним рядом, ты перед сном с ним и ранним утром тоже с ним, каждую минуту помнишь о нем. И все эти ошущения от нескольких Гб памяти, которые занимают эти материалы на диске твоего компьютера....


хочешь ли ты все это увидеть и почувствовать в реальности, как ты сейчас видишь свои пальцы, бегающие по кнопкам клавиатуры, ощущаешь шероховатое тепло бумаги любимой книги перед сном, когда в очередной раз перелистываешь страницу, слышишь шум приближающейся к дому машины?
Я - нет. Не потому, что боюсь разочарования или что растеряюсь.
Я боюсь сойти с ума.

©

Это цитата сообщения Джеми_Джу Оригинальное сообщение

Я...

Я слушаю тебя, но я тебя не слышу.

Не слышу ничего,

Лишь дальний шум дождя.

Я так люблю тебя,

Люблю и ненавижу,

За все твои слова,

что я разобрала.

"Мы лишь друзья" - сказал.

Зачем ты так обидел?

"Мы лишь друзья" - вот все, что я разобрала.

"Мы лишь друзья"

Неужто ты не видел?

Всё то, о чем кричали

у меня глаза...

Что на тебя смотрю, дыханье затая.

Что я тебя люблю! Как я люблю тебя...

 

 

Это цитата сообщения -абонент_недоступен- Оригинальное сообщение

три-один

Это цитата сообщения ВеВи Оригинальное сообщение

-5432-




и чтобы не случилось, помни: «не привязываться»
по рукам себя бей, после водки не звони никому,
пропадай чаще. не в сети. телефон абонента выключен.
ты просто поймешь потом.
когда дышать уже без него не сможешь.
когда номер наизусть выбьешь на коже,
когда стопки писем неотправленных за шкафом,
когда руки – холод, когда сердце бешеным ритмом.
когда соль – только по щекам. глаза разъест.
когда чужие руки – ожогами по коже. до сердца.
когда глаза его в толпе выхватишь и задохнешься.
но будет поздно.
а пока, чтобы не случилось, не привязывайся.

©
абонент_недоступен

Я тебя не забуду за то, что
Есть на свете театры, дожди,
Память, музыка, дальняя почта...
И за всё.

Скади - Торопись, я здесь

*Переслушивая менестрелей*

Торопись, я здесь,
Но не перепутай!
Я приеду в шесть
Без одной минуты.
И спрыгну с коня на ступени крыльца,
И мокрые пряди отброшу с лица.

Вспоминай мой след,
Это все уже было:
Я семь долгих лет
По лесам колесила.
И на ярмарках шумных, и в праздничных залах
Я тебя то ждала, то сама искала.

Погоди, оглянись
В золотую осень:
Роз кусты разрослись,
Их, конечно, восемь.
Это знак вернее, чем сердца путы,
Торопись, вернись, но не перепутай...

Когда барахлит Интернет, и отчаянно хочется ощутить кого-то рядом с собой. Когда от усталости закрываются глаза и хочется выть, как раненному зверю и лезть на стенку от боли – когда не хочется просыпаться и думать – «О Боже, еще один день»… Когда понимаешь, что выбранный тобой предмет – это совсем не твое – и хочется чего-то большего, когда ты не видела вдохновения третью неделю и глаза болят от солнечного света…
Ты просыпаешься утром – и говоришь себе: я - сильная.
Наносишь на лицо косметику – как маску. Ни морщинки, ни изъяна. Подводишь глаза черным – и взгляд холоднеет еще на несколько градусов. Вытираешь непрошенный подтек черной туши на щеке – нельзя. Криво усмехаешься своему отражению в зеркале.
Ты же сильная, солнышко. Ты же не можешь иначе.
Как назло – в квартире много зеркал. Ничего. Ты сможешь улыбнуться в каждое из них. Раз с пятого, может быть, гримаса на твоем лице и сконает за улыбку.
Мир так несовершенен, правда? Но какое тебе до этого дело? Живешь по замкнутому кругу – и не надо ничего больше. Ты не жалуешься и не просишь ничего другого. Дайте спокойно жить.
Так, проходя день за днем – встречаешь людей, кого-то ведешь за собой, кем-то играешь, ломаешь – и выбрасываешь. Кто-то играет тобой, ведет за собой, выбрасывает. Тебе больно, ты улыбаешься - идешь дальше.
Ты НЕ хочешь привязываться ни к кому. Спасибо, хватило.
Выгнать всех, кто может забрать мысли. Захлопнуть двери, и закрыть ставни. Выход закрыт. а входа - нет.
Ты улыбаешься своему отражению в зеркале

Эта весна убивает меня. Рассветами-закатами, дорогами-деревьями парками. Запахами. Воспоминаниями.
Спасите меня.
Спасите меня от этой весны. Не могу ходить по улицам, не могу дышать воздухом. Не могу выносить свое отражение в зеркале. Не хочу смотреть людям в глаза.
Все было так же. Закрыть глаза - и опрокинуться навзничь. Разбиться упругими комочками и потечь по венам с кровью, как яд, и все растрескается, все покроется плесенью и разрушится. Ничего не останется от меня.
Спасите меня.
Я же переболела. я же забыла_ушла_прошла_утекла. Водой унесло, ветром сдуло - дождями прокатилось вместе с грозами. Не осталось ничего. Это все весна. Это она виновата.
Меня убивает этот закат и эта песня. Меня убивает этот запах алкоголя в метро вечером. Меня убивает вкус молока во рту. Убивает дым сигарет на улице. Я хочу закричать, разбить плеер, задернуть шторы и выключить себя.
Меня убивает этот вечер, эта улица, это небо, этот запах, эта песня, это чувство. Меня разрывает на части видение перед глазами, эта пелена_завеса - точно так же, точно так же год назад, точно так же, но всего лишь... (всего лишь!) год назад я шла к тебе. Где ты, где я. дороги пересеклись и разбежались. Я тебя теперь не знаю. Я тебя теперь не вижу. Меня просто не отпускают воспоминания.
Эта весна - она полностью моя. С самого начала. Я иду одна по улице. Я брожу в парке пусть не одна, но все равно без того чувства. Я - встретила эту весну сама. Я иду по улице не_к_тебе. Ни_к_кому. Это было год назад.
Спасите меня.
Эта весна меня убивает.

Когда горишь - все становится неважным. Мир исчезает до этйой невозможно маленькой точки пространства - тебя - и твоего маленького_огромного тяжелого солнца внутри. Опаляя тебя, отравляя рваные края, воздух закусывая губы и холодея... Ты живешь эти минуты внутри, а не снаружи. Воздух так неожиданно становится чужим и холодным, а потом душит, впиваясь тысячами мельчайших жал в легкие. Мыслей нет - они превратились в жижу, которая бурлит, на ее поверхности - пузыри, лопающиеся с тошнотворным звуком. Контроль ослабевает - и тебя уже нет.. Целое раздробилось - стало по отдельности - в каждой клетке - и ничем - в целом. Только слезы по щекам - сами. Горячие, убийственно горячие, горячее твоего солнца, горячее ненависти и самых сильных чувств. Оставляя после себя борозды на коже... Волосы запутались и мешают, как сеть - не убрать, не распутать, не спастись.. Не выглянуть. Только жар и солнце и слезы. Текут. Сами.
Тушь. Она должна была потечь. Она не могла не расплавиться. Она не могла не потечь.

Убери руки от моего счастья. Не смей ставить чернильные пятна на новом, чистом, вымученном листе белоснежной бумаги. Не смей поджигать его и струшивать пепел прямо мне в голову, отвлекая ее от тихого и вдумчивого вслушивания в звуки окружающео мира.
Исчезни, растворись туманной дымкой - как пришло так и ушло. Растай тонкой ледяной корочкой прямо с замерзших рук - куда-то вдаль, только дальше, дальше, по течению жизни. Без взгляда вслед. Иди вперед, оставайся позади - куда хочешь, выбирай любое направление - тебе открыты все пути, все дороги.
Только не касайся моего счастья, не смотри на него, не думай о нем, не пытайся вплести в него свою нить: я сама, сама, сама, слышишь, сама сплету его. Не пытайся возмутить чистый поток моего поиска, ил не поднимется со дна, он стал мелкой речной галькой.
Ищи свое счастье.
И дай мне спокойно идти к своему.

Какие иногда могут случиться неожиданно приятные вещи. К примеру болезнь преподавателя. Обидно только, что одновременно с тем, как я узнала о том, что историк-таки не придет на первую пару - я осознала факт надвигающейся болезни. Вот только уже на меня.

[699x479]
Весна... Я услышала, как поют птицы... Неужели таки да?
Улыбку на лицо - и улицами. Кофе и танцы. Пусть пары - улыбаться все равно можно. Закружиться в водовороте света. Найти себя - это оказывается не так уже и сложно

Я - не героиня дешевого бульварного_вульгарного романа, ты знаешь?
Моя жизнь - не пьеса с хэппи-эндом.
Не смотри в завтра. Есть здесь и сейчас. И все.
Это - спринт, соревнование - кто лучше, кто продержится дольше, слышишь? Я еще дышу легко, а у тебя уже тяжело бьется сердце, друг мой.
Хочешь - быстрее?
Кофе и салфетка - за столиком в небольшом кафе. Мне бы еще - ручку - и я была бы счастлива. Проза, поэзия - так я живу свою жизнь. На бумаге.
Чувствуешь?
Тихим шелестом - прямо по беззащитной душе, острым лезвием - просто по коже. Поэзия открывает нас, впускает мир в нас, и выпускает нас - в мир.
Я - не героиня дешевого романа. Про меня будут писать в учебниках по истории.

Smiling

Look through my eyes. Endless sea. I'm not here.I'm flying too high
Я всего лишь.. счастлива

You can be happy. You can live the life you want to live. You can become the person you want to be.

This is what I've figured out so far.



Stop assigning blame. This is the first step. Stop assigning blame and leave the past behind you.

You know whose fault it is that your life isn't perfect. Your boss. Your teachers. Your ex-lovers. The ones who hurt you, the ones who abused you, the ones who left you bleeding. Or even yourself. You know whose fault it is — you've been telling yourself your whole life. Knowing whose fault it is that your life sucks is an excellent way to absolve yourself of any reponsibility for taking your life into your own hands.

Forget about it. Let it go. The past isn't real. “That was in another country, and besides, the wench is dead.” If we're not talking about something that is real and present and in your life right now, then it doesn't matter. Nothing can be done about it. If nothing can be done about it, then don't spend your energy dwelling on it — you have other things to do.

I may sound cruel, I may sound simplistic, I may sound like I'm saying you should just “get over it,” by suggesting that you should let go of your past. I'm sorry for that. But life won't hold still and wait for you to lick your wounds. The race is still being run. Get up and keep moving. You can't do anything about yesterday.

You can do something about tomorrow. And about the next day. Focus your energies there.



“I don't have time to write.” “I can't dance.” “I can't talk to new people.” “I'm not attractive.”

I hear this all the time. I always hear the people around me sabotaging themselves, drawing lines and borders and boxes around themselves.

To which I say, make the time; dance; just talk to people; be attractive!

Yes, again, it's simplistic of me to say that. But it's simplistic of you to so easily say what you cannot do!

We're excellent pattern-matchers. That's what the human mind does — it's a pattern-matching engine. So we look at ourselves, at our history, at our behaviors, and we draw straight lines between the points — we assume that just because we've done things a certain way in the past, we'll always do them that way in the future. If we've failed before, we'll always fail.

Screw that.

Surprise yourself. No — amaze yourself.

You don't have to keep doing the things you hate. Why go home and beat yourself up for, say, not going over and saying a few words to someone you find really attractive? Can any damage they could do to you by rejecting you possibly be any worse than the damage you're going to do to yourself for missing the chance?



Find the demon.

Do you know what I'm talking about? It's the little voice in the back of your head that's always whispering, “You can't.” You know the demon. You may think you hate the demon, but you don't. You love it. You let it own you. You do everything it says. Everytime there's something you want, you consult the demon first, to see if it will say, “You can't have that.”

What you don't realize is that your demon doesn't know anything. It's an idiot. It's nothing but a parrot, repeating back to you anything negative that it's ever heard, anything that makes you hurt, makes you squirm. If a teacher once told you “You'll never accomplish anything,” it was listening; it hoards words like that and repeats them back to you to watch you jump. It doesn't know what it's saying. It doesn't care.

Exorcise yourself.

You can take me literally or not, as suits you. But do, please, the next time you hear that voice in your head, imagine it, visualize it, as something physical that you can get hold of; tear it out of you, feel its fingers weaken and lose their grip on your spine, and grind it to dust, to nothing, under your boot heel on your way out to dance in the streets.

You can. You think you can't; but it's telling you that. You can.



You don't exist.

You just think you do.

We're nothing but the stories we tell ourselves. We know in our hearts what kind of people we are, what we're capable of, because we've told ourselves what kind of people we are. You're a carefully-rehearsed list of weaknesses and strengths you've told yourself you have.

(Self-confidence, for example, is a particularly nebulous quality you can easily talk yourself out of having.)

You owe no allegiance to that self-image if it harms you. If you don't like the story your life has become — tell yourself a better one.

Think about the person you want to be and do what that person would do. Act the way that person would act.

Amazingly enough, once you start acting like that person, people will start treating you like that person.

And you'll start to believe it. And then it will be true.

Welcome to your new self.



You are a product of your environnent.

Most people realize this — usually, in the form of having something else to blame — but they Читать далее...

День весны... Наш день
Пусть всем нам придется меньше писать в блогах - и больше - жить в реале.
Пусть даже если мы и будем писать , то это будет только что-то хорошее и светлое.
[700x525]