Крайне познавательное сообщество, изобилует картинками и постоянно обновляется. Обычно публикуются краткие сводки по новым и малоизученным видам, причём преобладает, в силу неких причин, морская тематика: плезиозавры, мозазавры, древние акулы и китообразные. Репродукций, фотографий и рисунков необозримое множество, так что всякому любознательному человеку найдётся, на что посмотреть. Рекомендую.

     Моя дорога на работу - двадцать шесть минут торопливой ходьбы по сонному городу - настоящее благословение. В любое время года, кроме этого. Весной оттаивает и ластится к тёплому южному ветру душа, осенью она кутается в смутную грусть. Летом случайная ленивая мысль выскальзывает из-под расслабленных век и плавится на раскалённом воздухе, жизнь всегда где-то в стороне от тебя и так хочется её догнать и коснуться рукой. Хочется улыбаться, знакомиться с первой встречной, а может не первой, а той, которую видишь по дороге на работу изо дня в день... И пусть один раз это кончилось так печально, жизнь продолжается! Зимой же не хочется ничего. Ни любви, ни романтики. Лишь бы скорее дойти. Лишь бы не отморозить пальцы. Должно быть, в эту студёную пору на меня жалко смотреть. Лыжная полумаска по самые глаза, поднятый воротник, вокруг которого обмотан толстый шарф, две пары перчаток - кожаные и кашемировые, надетые одна поверх другой... И всё равно, пока дойдёшь от двери до двери, кончики пальцев немеют и промерзают до костей.
     Многое ли в жизни складывается так, как нам хотелось бы, и на многое ли в действительности удаётся повлиять? Ах, это нужное и противоречивое чувство - разочарование. Оно, как паразит или раковая опухоль, живёт и развивается не само по себе, а на теле другого чувства. Будь то любовь, привязанность, уважение, дружба, восхищение... Разочаровываясь, всегда словно бы развенчиваешь некий положительный образ, сотворённый тобой же. Вера в идеал становится верой в его падение. И самое злое из разочарований - в самом себе. Человека можно оставить, занятие можно сменить, память же о собственной ошибке будет раной, которая не заживёт никогда. Разочарование в своих идеалах и своей картине мира, потеря внутреннего стержня заставляют чувствовать себя бокалом, который кто-то осушил. Упавшим листком во власти пронизывающего зимнего ветра.

[300x441]     Этот дневник, затерянный посреди интернета - мой личный маленький остров Итака. Сколько бы я ни терял своё время в других местах, куда бы не заносила меня дорога любопытства, скуки или тревожной грусти, рано или поздно я возвращаюсь сюда, хотя бы просто для того, чтобы проведать такой полюбившийся виртуальный домик. Странно, я называю его дневником, хотя по существу, он никогда им не был. Если задаться вопросом, зачем же я, собственно, вёл его в своё время, получится, что большая часть записей здесь оставлены не для меня, а для "кого-то". Скрупулёзно подобранные темы, осторожный, отстранённый стиль, какая-то обезличенность во всём. Разрозненное собрание статеек, отзывов, впечатлений, за которыми я старательно прятал личное мнение и вообще что-либо, касающееся близко меня самого. И вот я подумал - ради чего было всё это? Вся эта игра в сумрачную таинственность, умничанье на ровном месте, попытка изобразить из себя кого-то иного... Наши взгляды с течением времени меняются, это факт, но в моей душе всегда жила вера в то, что этот островок зачем-то стоило беречь и поддерживать именно в таком виде. Подбрасывать в костёр именно берёзовые дрова, а не какие-либо другие... Возможно, мне хотелось тем самым сберечь свой "детский цветник", память о лучших временах? Хотя назвать их лучшими было бы опрометчиво.
     Так ради чего я всё время возвращаюсь? Сейчас - наверное, потому, что появилось желание написать о чём-то, относящемся лично ко мне, а не к чужим, далёким темам. Когда-то у этого дневника были читатели, но я почти уверен, что большинство либо выросло, либо нашло себе другие увлечения... словом, мне хочется верить, что теперь я наконец-то впервые перестал быть привязан к аудитории, перестал зависеть от неё, и могу писать о том, о чём мне взбредёт в голову. Наверное, с этого следовало начать давным-давно.
     О чём напишу сегодняшней тихой ночью? Например, об ассоциациях и цветах. Долгое время в моей жизни целиком правили бал ассоциации. С определёнными людьми, ситуациями, темами. Я мог не браться читать книгу, если помнил, что её любил какой-то неприятный мне человек - тогда и книга непреодолимо отталкивала из-за стойкой негативной ассоциации с ним... В основном, подобные предубеждения были строго полярными: либо положительными, либо отрицательными, и из-за столь несовершенной системы ценностей я постоянно загонял себя в вымышленные рамки, уходил от чего-то, либо напротив, поневоле тянулся к чему-то. В самом деле странно, если вспомнить и поглядеть со стороны. Что изменилось сегодня, накануне моей двадцать шестой весны? В последнее время я всё чаще обнаруживаю, что место ассоциаций занимают цвета, и ощущения, с ними связанные. Например, определённый человек или его поступки воспринимаются на неком абстрактном уровне как определённые цвета. Где-то я уже читал, что в дизайне и психологии цвета связывают с более-менее чётко выраженными эмоциями или чувствами: в утрированном виде, гнев - красный, спокойствие - зелёное и т. д. В моем случае имеет место нечто подобное, только цвета вмещают в себя порой целую гамму разнородных ощущений. Из серии - "в костюме какого цвета вы представляете свою знакомую такую-то?", или "какого цвета ваша меланхолия?". Не случайно цветовой тест Люшера - самый точный для описания внутреннего состояния человека. Очень интересная картина, если позволить ей сложиться бессознательно, доверившись сердцу. Иной раз ловишь себя на мысли, что того или иного цвета остро не хватает в твоей палитре, и начинаешь стремиться к людям или событиям, отражающим этот цвет. Или жаждешь разбавить ту краску, которой становится в жизни слишком много. Был некогда фильм с интересным названием, "Цвет ночи". По тематике он мало относится к описываемому предмету, но название довольно любопытное. Действительно, какой он, цвет ночи? Для меня почему-то - фиолетовый. Ответил не задумываясь. Наверняка у других людей иначе. И у каждого своя внутренняя палитра, свои краски, которыми мы для себя расцвечиваем окружающий мир. Сами себе создаём уют или воображаемую темницу... К слову, сейчас в моей жизни не хватает нежно-розового.

[показать]     < Статья была написана специально для сайта Internetwars.ru. Оригинал здесь. >
     Данный обзор посвящён недавно вышедшей пошаговой стратегии в жанре фэнтези под названием Elemental: Fallen Enchantress. Он не претендует на полноту и в любом случае так же субъективен, как любой персональный обзор, однако, быть может, кому-нибудь окажется полезен. Я постарался сделать его как можно более свободным и лёгким для восприятия, но предполагается, что читающий отдалённо знаком с другими пошаговыми стратегиями, такими, как серии Heroes of Might&Magic ("Герои Меча и Магии"), Disciples и Civilization ("Цивилизация"), иначе некоторые сравнения и параллели будут непонятны.

     [200x309]Сделал для себя приятное литературное открытие: оказывается, помимо знаменитого "Декамерона" Джованни Боккаччо*(1), существует его французский аналог, "Гептамерон", написанный королевой Маргаритой Наваррской*(2). Открытие приятное вдвойне, поскольку королева Маргарита интересна уже сама по себе, а её произведение, ко всему прочему, в отличие от сборника Боккаччо, основано на реальных событиях. Так прямо и заявляется во вступлении и подтверждается многочисленными историческими справками*(3). А в качестве рассказчиков, в несколько утрированном и идеализированном виде, выведены, как принято считать некоторыми исследователями, сама Маргарита и её ближайшее окружение, хотя имена, конечно же, изменены, в том числе популярным тогда способом анаграмм.
     С поправкой на перевод, который как бы хорош он ни был, всегда убивает оригинальные языковые особенности, игру слов и тонкости изобразительных средств, могу сказать, что стиль королевы Маргариты несколько отличается от новелл Боккаччо. Она избегает углубляться в описания, частенько с присущей ей скромностью в отношении очередной красивой картины природы оправдываясь: "нужно было бы искусство Боккаччо, чтобы ее описать..." Зато новеллы королевы отличает истинно женское понимание сложных мотивов человеческой души в любви. В "Гептамероне" практически нет откровенно пошлых историй, какими в иных местах прямо-таки изобилует "Декамерон"*(4), но вместо этого Маргарита, за редким исключением, постаралась подобрать для своего сборника новеллы романтически-возвышенные, близкие к рыцарским идеалам средневековья, хотя сама же устами героев частенько ставит эти идеалы под сомнение, признавая, что к жизни они трудно применимы. Хотя до Дона Кихота Ламанчского ещё далеко, но в каждой строке уже чувствуется дух времени, постепенно отдаляющегося от приукрашивания и романтизации в угоду реализму.
     Чтение само по себе очень лёгкое, что даже удивительно для книги, написанной более 400 лет назад*(5). Я уверен, особенно "Гептамерон" понравится дамам - этому способствует и то, что автор - женщина, и сам предмет сочинения, любовь, заведомо интересный прекрасному полу. Единственное, что может несколько оттолкнуть современного читателя - после большинства историй идёт небольшое религиозно-морализаторское отступление, когда рассказчики, обсуждая только что закончившееся повествование, пытаются решить, как отнестись к героям. Зачастую, мне кажется, это лишнее, но подобные вставки - не повод отказываться от знакомства, с одной стороны - с увлекательным художественным произведением, с другой - отличным свидетельством, познавательным и остроумным, быта и нравов XVI века, представление о которых изрядно исказилось за прошедшие годы.
    

     Когда мне пришлось перейти на электронные книги (в основном из-за того, что довольно значительное число произведений можно раздобыть только в цифровом варианте), самым большим моим капризом было добиться максимального сходства с привычной, классической книгой.

     В последнее время я пишу очень редко. Разрозненные обрывки черновиков, смятые листки, исписанные торопливым почерком, быстро теряются. Постылая рутина отнимает всякое желание записывать свои фантазии на бумагу - современная жизнь калёной сталью способна убить, вытравить из души даже слабые намёки на литературность. Но иногда сценки, которые видишь будто вживую, слишком сильно врезаются в память, чтобы сразу забыть о них. Тогда, напротив, единственный способ забыть - это записать.

     Взгляните, как отважно, неколебимо горит Факел, вырывая пыльные лоскуты тьмы из извилистых лабиринтов познания, куда увлекает его рука пытливого человека. Как грудью накатывается растревоженная волна мрака и крадущийся древний страх поднимает голову, но без усилий теснит их живое пламя. Будто о могучую скалу разрываются тенета тайны, откатываются безгласные призраки ночи. Упоительно веет свежим воздухом там, где побывал Факел - и куда он устремляется: грозная огненная кисть в жажде новых красок клонится в сторону, где щели в стене взывают к благородным порывам ветра с поверхности. Лишь яростно выхватив из лап темноты подземелья путь к свободе, пламя медленно угасает, в последнем порыве щедрости согревая своего хранителя. А цель, высвеченная вдали, ещё некоторое время стоит перед глазами человека, питая его надежду.
     Но вот представьте в руке исследователя Свечу, это пухлое, ленивое детище сонных покоев, что тускло чадит и безвольно трепещет на сквозняке своим крохотным огоньком, словно жалким знаменем. Коварная изнеженная злодейка, прогорает она долго, скупо оценивая равнодушным прищуром наползающую тьму, и без всякого чувства роняет горячими слезами воск, когда тает её бесцветная гордыня. Легкомысленно устремляясь вслед за малейшим ветерком, Свеча терзает человека жестокими муками неопределённости. Он вынужден идти с ней в обнимку, прикрывая пламя рукой, шарахаться в сторону от зловещих силуэтов, рождённых тенями его же собственных пальцев. Стиснутый страхом, медленно бредёт исследователь подземелий вперёд, пока неверная проводница не приводит его к яме и, растерянно вспыхнув на прощание, не бросает на произвол судьбы, с последним вздохом невесомого дыма вливаясь в окружающий мрак. Возможно, следующий храбрец, вооружившись Факелом, набредёт на место предательства и узнает о горькой судьбе предшественника. Яркое пламя поможет ему избежать ямы, но утончённо жестокий ядовитый запах, витающий над нею, непременно поразит его - ибо огонь даже тысячи самоотверженных факелов не в силах разогнать желчного дыма одной суетной, вероломной свечи.

     "Don't run too far - you will have to return the same distance." - Biblical proverb.
    
     A friend of mine asked me a few days ago, why haven't I closed this blog yet, since it contains only personal notes and stories which nobody reads anyways. It looks like diary, not a blog, he said, because the word "blog" for him means something related to politics, social activities and public life. Well, I should agree, this part sounds reasonable. A person must have a clear aim to start posting something in the Internet. Even the weirdest note about the utterly useless things could in perspective live longer than its pitiful, unlucky author. Just imagine somebody reading your posts years later - ten years or more, perhaps. Will he learn something new or just lose his precious time like you did, unthinkingly printing and throwing this note in a glowing electronic emptiness? I hope so. Sadly, the answer will be, most likely, "no". Our words, freed from the prison of lonely mind on the other side of a screen, are going to start its own life in a parallel universe; but most likely this life will be as pitiful and useless as ours.
     Two years ago I was more optimistic with that. Deluded, unwise, I was really sure that "each note may find its own reader". Well, at least this 'blog' served well as a diary, torning me from the blackest rooms of a reality. At least I found some interesting diaries (by the way, I prefer to read them anonymously...) made not only from silly fun, but from bitter tears too. Internet around the world becomes very cynic, cruel and merciless place, trying to hide its ugly essence behind powdered smiling clown mask. And it is much more pleasant to be still able to find treasure islands in such a murky sea.
     So, I am still here, dreaming the crow black dreams, trying to look forward with hope; at the same time escaping from myself and trying to put together fragments of the past life. Writing short stories, keeping the book in mind - sweet book about sweet Llice. And... if somebody asks why on earth this note is in English, I will say "what's the difference? Nobody reads anyways".

     Сайт, который для меня - человека, в интернете очень привередливого, оказался настоящим сюрпризом. Ещё одним сюрпризом было узнать, что его любят некоторые из моих друзей/читателей здесь, на ЛиРу. Если вкратце, то Livelib позволяет создать виртуальную библиотеку из прочитанных вами книг (пользуясь имеющейся в наличии циклопической базой данных или копируя запись о нужной вам книге с Озон.ру). Ну а дальше, оставить, по желанию, отзыв, почитать сотни и тысячи чужих, если вы не решаетесь взяться за книгу и хотите узнать чужое мнение, поучаствовать в обсуждении и отметить для себя, когда вами было прочтено то или иное произведение (приятно потом вспомнить). Если на сайте зарегистрированы ваши знакомые - поинтересоваться, что сейчас читают или собираются прочесть они (или найти новых знакомых по интересам). В целом, сайт из разряда "мелочь, а приятно", душу радует. Я успел к нему привязаться.

     Те, кто регулярно читает фантастику или фэнтези, наверняка знакомы с ФантЛабом - Лабораторией Фантастики. Если нет, приобщайтесь - нигде, кроме как там, не узнаешь настолько точную информацию о порядке чтения книжных серий и названиях планирующихся в них романов. Но сайт, я уверен, будет интересен не только специфическому кругу любителей фантастики/фэнтези, но и людям читающим в целом. На нём публикуются новости о разных книжных новинках и планах издательств, биографии и библиографии хороших писателей, можно почитать достойные подробные отзывы на книги, а в форумном разделе найти обсуждения, мимо которых иной раз не пройдёшь. Словом, сайт определённо заслуживает почётного места в списке закладок браузера.
 

     Есть такой очень хороший, незаслуженно забытый роман. Я начну запись с нескольких цитат из него, которые выписал по ходу чтения. Возможно, многие дальше цитат не уйдут, тем же, кому интересны подробности, предлагаю спуститься  ниже.

     * * *
    
     "Они посмели быть счастливыми на глазах у того, кто обречен оставаться несчастным до скончания века, - можно ли было нанести человеку более горькую обиду?"

     "У меня нет религии, я не верю в бога, я не творю молитв, но у меня есть суеверный ужас перед тем, что ждет нас за гробом, ужас, который неистово и тщетно ищет успокоения в страданиях других, когда наши собственные исчерпаны или - что бывает гораздо чаще - нам просто не хочется им себя подвергать. Я убежден, что смогу загладить свое преступления, если толкну на преступление другого или сам стану палачом."

     "У счастливых жизнь полна надежд, у несчастных она полна воспоминаний."

     "Очевидная истина, что самые сильные страсти могут за невероятно короткий срок перейти в свою полную противоположность. В тесных пределах одного только дня враги могут заключить друг друга в объятия, а влюбленные - друг друга возненавидеть; но даже за целые столетия простая снисходительность и сердечная доброжелательность никогда не могут перейти в страсть."

     "При всей слабости её натуры, в ней была та нестерпимая назойливость, которая обычно появляется в характере женщины, когда умственное убожество сочетается с неукоснительным и строгим соблюдением правил."

     "Так же как арсенал отборного оружия в дни войны, в мирной жизни человеку необходима хорошо подобранная библиотека."

     "Как это страшно, когда высокий ум и горячее сердце сталкиваются с совершеннейшей посредственностью - и самой жизни и людей, которые их окружают, и осуждены на то, чтобы с ними жить."

    

     Возможно. А возможно, и нет. В любом случае, давно стоило навести порядок в этой пыльной комнате, хотя бы отделить чертой ворох старых записей блога и, махнув на них рукой, сказать: "В общем-то, не обращайте на них особого внимания. Человек, который это писал, успел измениться". Хотя, кого стараюсь обмануть? Уже само моё которое по счёту возвращение сюда - верный признак того, что я остался верен себе. :)

     Последний год, а может и все два, очень часто ловлю себя на том, что невольно пытаюсь вымолвить одну и ту же фразу. Иногда я будто произношу её одними губами: "Мне будет вас не хватать..." Почему именно эти слова, и кому они должны быть адресованы? Для меня это болезненная, пугающая загадка. Порою кажется, что не я сам пытаюсь их произнести, но кто-то едва различимо нашёптывает их, отчего чувство необъяснимой тревоги не становится слабее. Кому же, всё-таки, они должны быть предназначены? Моим ли старым друзьям, тем, с кем я давно уже не общаюсь, или нынешним знакомым, общение с которыми тяготит настолько, что взывает к подсознанию? А может, следует понимать эти отчаянные позывы внутреннего голоса как обращение к самому себе, своим собственным чувствам? Вот уж действительно, кого мне не хватает и будет не хватать, так это чувств. Мой мир, как внешний, так и внутренний, стал ужасающе стерилен, лишён каких бы то ни было потрясений и ярких эмоций. Изо дня в день мне начинает казаться, что я не живу, а лишь тяну время. Растапливаю камин, у которого пытаюсь отогреть замёрзшую душу, своими же воспоминаниями, обрывками разговоров и прежними впечатлениями, образ которых ещё достаточно свеж. Я пускаю своё прошлое на дрова, многие из которых насквозь отсырели от непролитых в реальности, но пропитавших всё внутри меня слёз. Непролитых - потому что мужчинам не положено плакать.
     "Мне будет вас не хватать..." Тех моментов, когда жизнь казалась горной вершиной, а ты чувствовал себя поднявшимся на самый пик альпинистом. Теперь она напоминает скорее длинную ржавую булавку, на которую, будто редкий чудной мотылёк, ты был наколот вместе со всеми своими мечтами и надеждами. "Мне будет вас не хватать..." Тех сомнений, что предшествовали каждому принимаемому решению - мыслей и переживаний, да, детских и глупых, но таких хрупких и по-настоящему живых. Того возвышенного, доброжелательного и уважительного отношения к женщине, какое бывает только у пятнадцатилетнего юнца. Жизнь каждого из нас - будто листок бумаги, пущенный по ветру. Какая судьба ждёт этот листок, неизвестно: может его поднимет высоко, и он приклеится к какой-нибудь крыше, только затем, чтобы вымокнуть под дождём и превратиться в жалкий ошмёток. Может, он сразу же свалится в первую попавшуюся лужу и погибнет столь же нелепо. Может, его забросит в чьё-нибудь окно или занесёт на чердак, где свивают себе гнёзда голуби. Одно только известно точно - единожды вывалявшись в грязи, листок бумаги уже никогда не станет чистым снова. Измятый и потрёпанный, его уже не разгладить, как ни стараться, складки, словно старческие морщины или шрамы, на нём останутся навсегда. Да и кому оно надо, подбирать и разглаживать измятый ветром листок?
     "Мне будет вас не хватать..." И воспоминаний тоже, когда они все прогорят до конца.