Мне пришло много SMSок с НГ, но мой новый телефон, сожрал половину контактов, один Белыч (
b_e_l_i_a_l) обозначился (спасибо старик, и тебя))
Так что, если не ответил - звиняйте, не знал кому))
[показать]Я тут
Сходил в аптеку и магазин. В магазине, взял проверенные годами молоко и кефир (чем хороша провинция - тут еще не освоили выпуск порошковых молочных продуктов и делают молоко - вы не поверите - из молока). А в аптеке, взял какой-то "Алька-Прим" (полагаю, аналог Альказельцера). Пришел, читаю побочные действия:
Тошнота, рвота, отсутствие аппетита, боли в животе, кровотечения, шум в ушах, сыпь на коже, кровотечение слизистых оболочек, спазм бронхов, шок (у меня уже), слезотечение, коллапс, потеря сознания.
Ипать - мне чо, своего похмелья мало, чтоб еще искусственно себя добивать?
Решил ограничится молоком и кефиром.
[показать]Я тут
Всякий раз, постпохмельный синдром приносит депрессивные размышления о суетности бытия и тщетности честолюбивых устремлений. Хотя, с возрастом, честолюбие закономерно отмирает, давая простор истинному состоянию «Быть» и сужая пространство для маневра «Казаться». Разглядывая розовощеких юношей и сочных дев, с упоением играющих друг другу спектакль «Показаться иным»; с трудом сдерживаю грустную улыбку: возвращение к себе будет болезненным. Жизнь без маски пресновата, но разве обилие вкусов не делает человека занудой, ничуть не меньшим, чем заурядность?
Вот о таких глупостях я и размышляю, а надо бы заняться делом.
[показать]
Не знаю, зачем сейчас мне это вспомнилось.
Последний Новый Год перед армией. Почти такой же одинокий, как и сейчас.
Два предыдущих праздника, были на редкость напряженными и веселыми. Мы работали. Работали по кабакам и санаториям-профилакториям; отрабатывали обязательную для каждого ВИА при заводском ДК, новогоднюю программу перед пьющими представителями пролетариата. За вечер, бывало, я, шестнадцатилетний пацан, зарабатывал половину месячного оклада своих родителей. Я был самым младшим в группе. Правильнее сказать самым маленьким. Однако, деньги всегда делились поровну. После выступления, «Пиджак» вытряхивал все, что удавалось собрать за вечер на столик в нашей коморке; я доставал деньги, которые запихивали в нагрудный карман моей рубахи сильно нетрезвые передовики производства, все пересчитывалось и делилось на пятерых: Олег «Длинный» - ударные, Олег «Даргель» - бас, Олег «Кропач» - клавиши, Олег «Лом» - гитара-соло (он же руководитель ВИА на полставки и «Пиджак» на халтурах), ну и я. Прикольно, что всех участников группы, кроме меня, звали Олегами. Чудесное время.
Но в этот новый год, все они, уже отдавали долг родине и я сидел одинокий, в веселой компании малознакомых людей. Напившись лапал каких-то девок, за что был бит (не сильно, в целях профилактики), пытался выстрелить «Сигналом охотника» в чье-то лицо, огнетушителем выламывал двери. Хотел уехать на чужой машине и покататься по городу (был остановлен джебом в голову и извлечен из-за руля). Закрывшись в ванной комнате, пытался заняться искрометным сексом с подругой подруги друга, все испортил ее истошный визг (не готова была, видать). Долго и вдумчиво блевал в кухонное окно, осматривая панораму родных, рабочих кварталов. Бегал по улице босиком, с вилкой в руках; хотел у кого-то вынуть глаз. Танцевал с ёлкой несколько раз падали. Катался с ледяной горки перед ДК; чаще рылом по ступеням. Предлагал всем отмечать это Новый Год точно так же, как и сегодня, только ежедневно и в течении всего года.
Так я встретил год своего восемнадцатилетия. Год больших перемен и не всегда приятных открытий.
Я понимаю, что большинство верноподданных россиян, первый квартал 2008 года, посвятят самому дорогому и важному в жизни каждого законопослушного недоноска выборам президента всея Руси.
А у меня родилась идея. Идея и мини цель. Ща расскажу, чем займусь, пока СМИ будут насиловать страну в голову.
Как некоторым известно, мой старший сын занимается в театральной студии. В эти предпраздничные дни у него спектакли практически каждый день, а иногда и два раза в день. Естественно, мне пришлось уже несколько раз посмотреть одну и туже историю, написанную, по слухам, местным драматургом этаким доморощенным Брехтом. Сказать, что это плохая пьеса, значит ничего не сказать.
Суть: коль скоро я не сильно обременен работой, а ближайшие две недели не сулят активной переписки займусь детской пьесой-мюзиклом для следующего нового года.
Но, поскольку я и сам далек от литературных изысков, и штилю благородному необучен предлагаю тем, кто действительно способен, принять посильное участие.
Т. е., я буду писать канву, а вы превращать ее в произведение. Это будет первая пьеса для детей, написанная группой лиц (по предварительному сговору), через блог-сервисы. Как вам такая новогодняя замануха?
Короче погнали.
Всех с НГ. Пожелания сами себе пожелайте, не маленькие уже.
У меня есть телефон, но некому звонить.
Есть жэпэрэс, но нечего читать.
Есть несколько блогов на разных сервисах, но нечего сказать.
А вы говорите праздник.
Вчера, с утра, вырубили тырнет: видимо какая-то сука из Уралсвязьинформа, решила, что он мне нах не нужен. Спасибо.
Настроил на коммуникаторе жэпэрэс. Работает; могу читать, писать и пр., только картинки вырубил, дорого, мля, их рассматривать. Но тут случилось так, что мой коммуникатор, почему-то, превратился в обычный ноут, поскольку функции телефона начисто пропали. Я ничего в этом не понимаю, но он не звонит и даже не открывает мне кнопочки на тачскрине, чтобы я мог кому-нить позвонить.
Кто-нибудь сталкивался с подобной херней?
Херово, что и чек и коробка остались в мск (Серега, если ты меня слышишь не выбрасывай пока)))
Короче этот хуевый год, заканчивается так же, как и начинался говенно.
Всем привет.
Короче, я чего хотел сказать: жизнь, она вот такая, как есть, и чем меньше задумываешься, какой бы она могла стать, «если бы да кабы» - тем спокойнее как-то на сердце. Хули в разные стороны глазами хлопать там чужие дядьки и тетки, их может и нет совсем, а только соблазн один. А ты смотришь на них и чего-то выдумываешь себе; но между тем, лучшее время то, которое вот прям сейчас. Зачем ты тратишь его на то, чтобы сложить мои буквы в слова, слова в предложения, а из них извлечь смысл? Нет тут никакого смысла. Ворчу по-стариковски, да и всё.
[показать]
Я победил.
День, потраченный на устранение неполадок в кухонной сантехнике, закончился моей полной и безоговорочной победой. Враг капитулировал и теперь приписан в вечное услужение моим прихотям (ну, там, посуду помыть, картошку почистить а какие еще прихоти могут быть в кухонной мойке?). Настроение и самооценка резко скакнули вверх не все ж по клаве барабанить, надо и ключом разводным повертеть. Короче, все прикручено-закручено, пол и руки помыты с мылом, ванна почти набралась; блять, как немного нужно человеку для счастья.
Завтра у жены корпоратив (говорит, до утра), поеду к детям и останусь там аж до 31 числа.
Денег (за октябрь!!!) так и не перевели, как, впрочем, и за декабрь; так что я, не обремененный подарочной суматохой и подготовительной возней, буду все праздники, медитативно обсасывая лапу, размышлять о суетности бытия нашего и превратностях судьбы-злодейки.
Кстати, это не худший вариант. Прошлый НГ, к примеру, я встречал в поезде. Шумно и утомительно. Дома, полагаю, поприятнее будет.
[показать]
Не, я реально запарился чинить слив на кухне. Весь день в позе прачки под мойкой ковыряюсь. Уже и на рынок сходил, специальных гаджетов сантехнических приобрел, и сифон новыми прокладками пропатчил; вся кухня, блять, в гавне каком-то, а кожа на руках вздулась от воды. Ну и чо, сантехника пьяного вызывать штоле? Хер ему. Сам все сделаю. Это так вдохновляет, итииемать
[показать]
Вчера хотел быть дворником, сегодня стал сантехником.
И почему это, интересно, бытовые неприятности происходят в самый неподходящий момент, и существуют ли для них, моменты подходящие?
[показать]
Никак не хочет сон со мной дружить.
Все время убегает, едва коснувшись век закрытых.
Как старый друг, случайно встреченный на полпути до дома; и радостно, и тем для разговора нет.
Так сон мой, будто ему скучно и нет того, что было б интересно нам обоим; стремится, словно тихое дыхание, скорей меня покинуть. Одиноко.
[показать]
Что-то навеяло мне музык всяких, жаль, что я не музыкант. Иной раз слышишь в уме, а воспроизвести не можешь. А иной раз можешь, да хули эта Guitar Pro 4, разве ж инструмент
Но, слава Блогу, хоть эта есть, а то бы совсем грустно было.
Короче, я не знаю про что эта музыка. Я даже не уверен, честно говоря, что это можно совсем уж прямо так назвать музыкой. Что-то Рождественско-предновогоднее, судя по всему. С легкой грустинкой.
Слушать тут
[показать]
Хочу (бля, я сам ржу от этой мысли) работать дворником в детском саду.
Встаешь рано, бежишь по морозу к садику, хватаешь скребок, лопату с метлой и ну, айда Дети приходят, а территория уже чистая и сугробы вдоль дорожек свежие, пушистые. А на улице еще темно и снег в свете фонарей так переливается, искрится, и настроение сразу какое-то особенное. Медитативное настроение. Похоже на путешествие во времени, потому что я очень хорошо помню эти зимние приходы в садик; ты еще вроде и не проснулся до конца, идешь, об собственные ноги спотыкаешься, и вокруг темно-синяя пустота; и вот только эти искрящиеся сугробы. Только они. Они очень сильно бросаются в глаза и откладываются в памяти, похоже на всю жизнь.
И я вот думаю, что мне не то, чтобы очень уж хотелось подрываться каждое утро не свет не заря и ломиться в дворническую конуру за инструментом, а потом три-четыре часа в мыле, убирать этот гребаный снег; а очень, очень хочется, просто прикоснуться к детству. К моему детскому саду, который спрятался во дворе трехэтажного дома, что строили пленные фашысты. И в этом доме была детская стоматология и маленький стоматолог еврей, который упирался ногой в кресло, когда вырывал мне очередной молочный зуб, и в садике, в подвале, была сушилка, и первый поцелуй (в щечку, наверное), и я даже помню как ее звали, хотя после садика мы ни разу и не виделись. И много там чего еще, но если все это суммировать, не могу отделаться от мысли, что хочу работать дворником в детском саду. Встаешь рано, бежишь по морозу
[показать]
Будем считать это маленьким новогодним баловством.
Сервис действительно интересный, хотя бы уже тем, что у меня дневники на пяти сервисах и в четыре из них я не пишу тупо лень.
Опять же, с 4 из этих 5, blog.ru вроде как работает. Задача сильно упрощается.
Хорошо.
[показать]
Проверю и я, этот новомодный попс. Посмотрим, как он транслирует записи во все мои дневники
[показать]
Поезд. Новогодний экспресс мчащийся сквозь заснеженную равнину из одного года в другой.
Все суетятся, бегают, что-то кричат. - Эй, давай! Скорей! Левый контровик поправьте!
Вторая камера, прибери диафрагму! Первая, проверь фокус! Почему нет звука с третьей петлички?!
Авральные съемки новогодней программы, которую мало кто будет смотреть. Ну, родственники, разве.
Режиссер нервно курит, объясняя, что ему от нас нужно. Выждав момент, пытаюсь донести.
- Саша, - говорю. - Я не актер. Я не умею делать то, чего делать не умею. Мое участие в этом проекте,
трагическое недоразумение. Бред безумного директора телекомпании. Его патологическая,
наследственная жадность. Экономить на актерах в новогоднем сериале - это умственное недомогание.
Нам следует немедленно уйти из павильона и разойтись по домам, пока никто не узнал, чем мы тут занимаемся.
- Я все понимаю, - отвечает. - Все понимаю. Но ты же знаешь, как это у нас делается. Родилась идея.
Точнее две идеи. Первая - снять за три дня до праздника двенадцатичасовой сериал.
Вторая - снять его собственными силами, чтобы лишний раз не тратиться. Я бессилен, что-либо изменить.
Понимаешь, - бессилен!
Вот сейчас мне кажется, что он и сам на грани нервного срыва. Но, нет. Продолжает.
- Я не прошу тебя совершать драматические подвиги на сцене, играя сложную характерную роль.
Тебе не нужно перевоплощаться в персонажа до изменения тембра голоса и едва уловимых жестов,
владение которыми, как раз и отличает хорошего актера от плохого. Посмотри на наши сериалы.
Посмотри внимательно на все наше современное кино! - В его словах взволнованное крещендо. - Посмотри!
Ты не увидишь там ни одного характера. Ни одного запоминающегося персонажа. Их нет!
А почему? - Его взгляд отрывается от моих глаз. Он начинает переминаться с ноги на ногу.
- Потому, что работа над ролью требует времени! Актер должен увидеть в своем герое второстепенные черты.
Да, да! Второстепенные черты, которые присущи любому человеку. Никто не подходит к тебе с тем,
чтобы тупо отбарабанить текст. Но и то, что человек совершает при изложении любой информации,
тоже не есть эти волшебные, второстепенные черты. Каждый может откашляться или почесать мошонку,
в этом нет индивидуальности. Такие глупые приемы, как заполнение пауз отвлеченным взглядом или
поглаживанием подбородка, это все очень затасканные клеше. У кого-то оттиск лучше, у кого-то хуже, но в целом,
в целом картина очень безрадостная. Зритель разучился находить и видеть в актерах персонажей.
Понимаешь? - Крещендо нарастает. - Нет персонажей! Зритель теперь идет смотреть не историю,
а актера, который в этой истории участвует. Зрителю наплевать уже на драматургию!
Его мало волнует весь этот хитроумно закрученный сюжет. Он не видит плачущего у постели отравленной
Констанции Бонасье, д`Артаньяна. Он видит Боярского с мокрыми глазами. А поскольку ему - зрителю -
энергичный как сперматозоид, актер Боярский непривычен в таком амплуа, он - зритель - в этот момент,
вынужден накрыться катарсисом и разрыдаться от двойного горя. Ведь еще и Алферова умерла!
А чем, скажи мне, отличаются наши отечественные д`Артаньян от Теодоро? Чем?!
Разве Алесандр Дюма и Лопе де Вега однояйцовые близнецы? Или они писали свои произведения
специально под конкретного актера, один за сто лет до его рождения, другой за триста?
Нет! Зритель полюбил актера и тому уже не нужно утруждать себя глубоким погружением в образ.
Зрителю плевать где и какое действие разворачивается. В первобытной пещере среди саблезубых
тигров и пушистых мамонтов или в футуристическом межгалактическом лайнере, среди
инопланетных монстров. Главное, чтобы там был Актер, которого они полюбили. И он - актер - это прекрасно понимает.
- Послушай, - пытаюсь вклиниться в паузу. - Но вот я, как раз не такой актер. Я вообще не актер.
Зритель меня не знает и ему совершенно наплевать на то, кто я такой. Скажу больше, я и не хочу
быть актером. Мне приятнее сидеть за режиссерским пультом, пусть и простым ассистентом.
Давай все выключим и уйдем отсюда, а?
- Нет, - резко обрубает. - Ты не понял, к чему я тебе все это говорю.
А говорю я это к тому, чтобы ты не заморачивался над игрой, а оставался самим собой в этом гриме.
Это называется - ты в предлагаемых обстоятельствах.
Надели на тебя милицейскую фуражку - ты не стал милиционером. Это ты, но в милицейской фуражке.
Дали двустволку - ты не стал охотником. Это ты с двустволкой.
- Но ты противоречишь Станиславскому, - пытаюсь возразить.
Говорят по РЕН-ТВ, сейчас вещал сверхлюбимый всеми, жж-юзер Лукьяненко.
Ратовал за признание ЖЖ Средством Массовой Информации.
Наверное те, сколько-то там тыщ, умственно обездоленных, восторженных читательниц его блога,
горячо поддержат инициативу своего кумира. А потом, хлопая объемными ресницами от макс фактор,
роняя крупные слезы, будут искренне удивляться тому, что у них отняли лицензию на ведение
собственного, хорошенького дневничка, только за то, что они написали Путен с маленькой буквы
и с двумя ошибками. А уж тем, кто "Хуй" напишет - "...здравствуй, здравствуй Магадан".
Чем выше человек в рейтингах, тем все чаще, к сожалению, он инфернальная блядь.
Даже если до этого был, может и неплохим писателем...