Кошка всегда идет своим Путем. Даже когда спит, греется на солнце или катается на шторах
Путь кошки – это всегда путь нежности. Поэтому у нее есть когти
Кошка знает, что нельзя торопиться всегда. Но нужно быть готовым прыгнуть
Кошка никогда не уходит. Она всегда возвращается. Просто не всегда в одно и то же место
Кошка не умеет ждать – времени не существует
Кошка никогда не убьет другую кошку
Кошка никогда не гуляет сама по себе. Кошка гуляет по Пути
Кошка не молчит. Она говорит с тишиной
Кошка не знает, что такое похоть. Она знает, что такое быть любовью
Кошка никогда не думает о Пути. Кошка идет
Одна кошка – это ровно половина Вечности.
Кошка знает, что сила – это просто реализация права.
Кошка смотрит на мир. И знает, что мир всегда смотрит на кошку
Жизнь бывает очень неуютным местом. Кошка идет по Пути
Истинное Дао – в звуках, издаваемых кошкой, ступающей ночью по ногам,
животу и груди человека, чтобы в конце концов тихо коснуться лица. Дао
как путь – это и есть путь, пройденный кошкой.
[494x547]

Есть игра: осторожно войти,
Чтоб вниманье людей усыпить;
И глазами добычу найти;
И за ней незаметно следить.

Как бы ни был нечуток и груб
Человек, за которым следят, —
Он почувствует пристальный взгляд
Хоть в углах еле дрогнувших губ.

А другой — точно сразу поймет:
Вздрогнут плечи, рука у него;
Обернется — и нет ничего;
Между тем — беспокойство растет.

Тем и страшен невидимый взгляд,
Что его невозможно поймать;
Чуешь ты, но не можешь понять,
Чьи глаза за тобою следят.

Не корысть, не влюбленность, не месть;
Так — игра, как игра у детей:
И в собрании каждом людей
Эти тайные сыщики есть.

Ты и сам иногда не поймешь,
Отчего так бывает порой,
Что собою ты к людям придешь,
А уйдешь от людей — не собой.

Есть дурной и хороший есть глаз,
Только лучше б ничей не следил:
Слишком много есть в каждом из нас
Неизвестных, играющих сил...

О, тоска! Через тысячу лет
Мы не сможем измерить души:
Мы услышим полет всех планет,
Громовые раскаты в тиши...

А пока — в неизвестном живем
И не ведаем сил мы своих,
И, как дети, играя с огнем,
Обжигаем себя и других...

А.Блок
18 декабря 1913

Говорят, он ушёл - умер.
Так с котами не поступают.
Я по дому ходить буду -
Поищу, не здесь ли хозяин.

Почешу я щёки о мебель,
Навострю об косяк когти -
Человек мой, ну где ты, где ты???
Ты, должно быть, ушёл в гости.

Ничего не менялось вроде,
Те же стулья, горшки с цветами -
Но хозяин уже не ходит,
Не включает свет вечерами.

По-другому пахнет в квартире,
И другие - шаги за дверью.
И другими руками рыбу
На тарелку кладут зверю.

По-другому текут сутки,
По-другому скрипит мебель -
Мой хозяин ушёл. Жутко.
Без хозяина я не умею.

Я ищу его неустанно -
По шкафам, под ковром, по полкам.
Нет нигде его, очень странно.
Был бы псом - так завыл бы волком.

Разбросал все бумаги в доме,
По ковру разнёс наполнитель -
Никого мне не надо кроме,
Лишь хозяина мне верните.

Пусть придет поскорей обратно:
Я ему покажу - дружбу!
Я не буду скакать и мявкать -
Так с котом поступать не нужно.

Отверну от него усищи,
И прижму к голове уши...
...Возвращайся, хозяин, слышишь?!
Для меня ты - один. Лучший."

© Вислава Шимборска, польская поэтесса.
Перевод
Анастасия Байздренко (подстрочный перевод)
sichan (стихотворный перевод)

- вдруг стало ясно: можно не умирать,
бумаг не марать и по ночам не орать.
- здесь больше, здесь двести двадцать. я буду брать.
пожалуйста, целым куском. не нарезайте.

- можно ходить с друзьями в кино и в спортивный зал,
красить глаза, не оглядываться назад.
- как Вы еще не попробовали прозак?
дерзайте!

- можно дышать спокойно, не пить вискарь,
дулом не ёрзать у пляшущего виска.
- если пойдете налево, то Вас искать
будут, дружок, не с собаками, а с волками...

- можно проверить кровь на сахар и соль,
по углям и гвоздикам не ковылять босой.
- великолепно меняется Ваше лицо,
когда Вы себя ощущаете, как на вулкане.

- можно стать наконец нормальной на радость всем!
просыпаться не в пять утра, а хотя бы в семь.
- эх, положить бы Вас на язык, как монпансье,
мне кажется, Вам не помешает чуть-чуть растаять.

можно всё по-другому, я знаю! но только как
разучиться движением брови менять закат
на рассвет и обратно? и видеть издалека,
вот еще одна терпит бедствие - вырастает.

Яшка Казанова.
[460x600]

Васильки. Синие как сапфиры в мамином кольце, которое изредка удается увидеть, и никогда – подержать в руках. Говорят, что оно – ее обручальное кольцо, и когда-нибудь станет моим. Когда-нибудь потом. Когда я вырасту и выйду замуж.

Говорят, я видела это кольцо на ее руке. Может быть, но я этого не помню. Это было так давно. Еще до братика. Может быть я не помню этого потому, что думала, когда была совсем маленькой, что мама это навсегда. Как солнце, как воздух, как крепкие каменные стены родного замка вокруг маленького садика, как васильки в полях каждое лето. Она меня не обманула. Я и сейчас часто бегаю вниз, по ступенькам, ведущим из часовни вниз, в темный и прохладный подвал за кованой решеткой. Там интересно – каменные саркофаги, статуи из серого камня. Там – мама. Навсегда со мной. И больше никогда не исчезнет. Пусть так. На меня смотрят с недоумением, считают, что там внизу страшно. А там просто мама. И другие.

Читать далее

 

 

А сегодня между прочим, пятница 13-е. Чем не повод? [500x375]

Час – разобраться в себе, пока еще тихо.
Собачья вахта, холодно, скоро рассвет.
В детстве, в лесу, рассвет пах земляникой,
Теперь пахнет водкой, и разницы в принципе нет.
Час будто ночь, одиночество старит год за три,
Сколько бы битв не кипело в твоей голове,
Здесь каждый сам за себя, только выживет вряд ли –
Дай мне надежду, будь на моей стороне.

***

Я знаю, скоро утро взорвется рассветом.
И это будет последний мирный рассвет.
Здравствуй дружок, ты хотел быть поэтом?
Что же, прошу к амбразуре – теперь ты поэт.
Были артерии трасс и оазисы станций,
Все что увидеть успел, запиши, и пора,
Мирно живут только те, кому не за что драться,
Ты стал слишком взрослым, ты понял что это война.

***

Ты слышишь. С грохотом падает небо
На плечи мои – мне долго не простоять
Ты помнишь, ты же верил в поэтов,
Один я не воин, но вместе нас уже рать
Ты знаешь, мои баррикады всегда пустовали,
Поэтому мне и не снятся лица друзей,
Ты веришь мне? Меня столько раз убивали.
Ни в чем не клянись, просто будь на моей стороне.

***

Кошка Сашка

 

[335x424]

Странное слово - крахмально-вязкое на вкус.
Странное чувство - обманчиво-экстатичное на ощупь.
Странное ощущение - вся гамма красного: от пастельно-розовой, цвета перистых облаков на рассвете, влюбленности, до багряно-алой, цвета бычьей крови на арене, страсти-ревности.
[536x699]

Слышали?
Истинная любовь похожа на привидение, все о ней говорят, но мало кто ее видел.


Читать далее

Ты помнишь темную кофейню с голосом джаза?
На углу той длинной вечно-пыльной улицы.
Там где шторы очень похожи на старые рясы,
Там, где любовники, оглядываясь по сторонам, осторожно целуются.
Помнишь как мы хотели вступить в их ряды,
Но, подумав, решили остаться сестрами?
Официантки - ты помнишь? - там были седы
И ножи почему-то совершенно не острые.
Ты наклонялась к моему уху, что-то нашептывая,
И я кивала, не разбирая ни одного слова.
Патефон иногда сменяла неопытная
Скрипачка. Ты помнишь? Обычно в обед,
В половине второго
Стареющая дама за столиком в углу
Вечно что-то читала, шурша страницами.
Ты все время просила меня сесть поближе к окну,
Чтобы удобнее было смотреть за птицами.
На подоконнике блестела сеть паутины
И ты очень боялась, что ее хозяин вернется.
А по стенам висели безвкусные аляпистые картины
С ценниками, в надежде что покупатель найдется.
Ты помнишь, нас с тобой раз за разом общитывали.
На копейки, но ты тогда очень сильно сердилась
И обзывала официантов бантитами,
Правда быстро меняла свой гнев на милость.
А однажды - ты помнишь? - я тебя очень сильно обидела.
Мы ссорились, я назвала тебя глупым ребенком.
Ты ответила тогда, что побольше меня в жизни видела,
И что я сама не пожила-то толком.
Я всегда предлагала кофе, ты требовала кваса.
И говорила, что хорошо бы с тобою нам петь дуэтом...
Ты помнишь? Ты помнишь темную кофейню с голосом джаза?
Ту, что сгорела до тла еще позапрошлым летом...

Алена Ценина
[480x680]

Ой, какую штуку я нашла!
Просто прелесть:

http://www.kalen-dar.ru/kalendar.htm

Особенно порадовал "день порадования кошачьих богов"
Жаль только сегодня нашла, а то б обязательно порадовала:-)
[506x654]

Только не спать с ним. Продержаться еще одну ночь.
Ради чего?
Того, кто покинул ее навсегда?
Одни говорят, скитается на своем корабле по холодным портам.
Другие видели его в соседнем городке.
Продает шаурму
Для бродячих людей
Из бродячих собак.

"Слушай, о великий, историю
Про великана, который пришел под стены Багдада,
И кидал огромные камни,
Целясь в минареты
И был он огромен, как время,
Свиреп, как мать-мышь,
И прекрасен, как ноги твоей бывшей любимой жены…"

Сбежал.
Главное – правильно строить рассказ.
Где ты, мой робкий обманщик?
Неужели действительно сгинул в глубинах,
Пытаясь достать для меня черный жемчуг?

"Здравствуй, могучий, я расскажу тебе
О хитром еврее,
Что обманул одного фараона,
Вступив в сделку с богом,
Чья юрисдикция была крайне сомнительна
На той территории"

Заснул.
Старый прием. Они все засыпают,
Услыхав “юрисдикция” или “мне так грустно без тебя”,
Или "больно вот здесь".
Cпасибо природе.
Сегодня пришло письмо.
Погонщик верблюдов принес.
С тобой все нормально.
Со мной ненормально.
Ответ не писала.

Привет, о мудрейший.
Сегодня рассказа не будет.
Ты нравишься мне. Я привыкла, наверное.
К твоей седине, толщине и сопенью.
Иди же ко мне.
Рассказать про любовь?
Как двое взлетели на небо
И превратились в созвездие Пыли?
Ну, слушай…

Автор, к сожалению не известен...
[699x540]

"Ад и рай - в небесах", - утверждают ханжи.
Я, в себя заглянув, убедился во лжи:
Ад и рай - не круги во дворце мирозданья,
Ад и рай - это две половинки души.

Омар Хайям.

Просто так захотелось.
Под катом подборка картинок с дочерьми моря.

[699x474]

десяток картинок, трафик!

Пастель рассвета. Облака.
На море алая дорожка.
Я буду тигром, но пока
Я - умирающая кошка.

Не хватит сил, не хватит дней
Стонать, зализывая раны.
Вздохнуть и сдаться не страшней
Последней драки, как ни странно.

Пастель рассвета. Старый парк.
Деревья спят высокомерно.
Я здесь спасалась от собак
И от самой себя, наверно.

С вершины ели вдаль и ввысь!
Но нет - сквозь ветви и укрыться.
В тени не слышно «кыш» и «брысь»,
Ведь я охотник, а не птица.

Пастель рассвета. Грязный двор.
Скамейки, мусорные баки.
Дома смердят от склок и ссор -
Здесь люди, крысы и собаки.

Мои враги. Взяла ничья.
В тени не видно - ладно б к свету
Успеть, чтоб видно, что не я.
Девятой жизнью за монету.

Пастель рассвета. Облака.
Растают и вернутся снова.
Я буду тигром. Но пока
Я не скажу тебе ни слова.

Автора, к сожалению, выяснить не удалось...
[544x699]

[465x664]
Выпрями спину, дитя мое. Ну!
Простолюдины
Гнутся. Потуже корсет затяну...
Выпрями спину!
Если упала, расшиблась, - не плачь.
Боль - только вспышка.
Каждой принцессе положен палач.
Спину, малышка!
В черную кухню ли, в келью, в петлю,
В обморок, в клетку...
Спину, дитя мое, - я так велю.
Выпрямись, детка!
Спину!.. Народ, как всегда, ликовал, -
Вон что творится...
На эшафот, или в грязный подвал, -
Спину, царица!
Если детей твоих, всех пятерых,
Девочек, сына...
Пусть тебе будет не стыдно за них.
Выпрями спину!
Значит, вот так - ни за что, ни про что -
Мальчика, дочек...
Господи, только б не вскрикнул никто!..
Спину, сыночек!..

Ольга Родионова

Наступает со всей неотвратимостью. Жары, духоты, плавящегося асфальта, арбузных ларьков, потных толп в метро, ягод и фруктов, пестроты одежд и звона комаров, запахом свежескошеной травы и лысыми газонами, теплым пивом и тающим мороженым... лето... л-е-т-о...

[699x466]

Лето - зной и долгие-долгие золотистые сумерки.
Короткие ночи и песни под гитару.

лето

Ностальгия... по любимой игре, или по извращенному бреду псевдо-реальности чудовищной фантазии?

[576x579]


Для дикаря боль - мерило его самоценности. Но мы же не дикари...

Только дураки считают что страдания - справедливая плата за оригинальность.

Кто ищет - тот всегда найдет... Если правльно ищет.

продолжение безумной фантазии

Сегодня мне сообщили что у меня, оказывается, появились новые читатели...
Я не внимательна и рассеяна, пока мне об этом не сказали, я не замечала.
Прошу прощения.
Пусть запоздало, но приветствую всех. Распологайтесь.
[495x500]

Что нам сниться?
Каждому свое.
Для кого-то сны, это просто ничего не значащие картинки.
Для кого-то, болезненные кошмары.
Для кого-то почти вторая жизнь.
Каждому свое.

[700x630]
Мне нравятся сны.

Тех, кто тебя любит, нужно убивать*. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.

*кроме детей и кошек.

mARTA kETRO

В те времена, когда фонари зажигали огнем, по улицам каждый вечер ходили фонарщики и приносили свет в каждый переулочек. В то время жил маленький фонарщик, он был низенького роста, невзрачный старичок. Каждый вечер он ходил по переулкам и чиркал спичкой по своей подошве, зажигая фонари, каждая темная улочка становилась светлей обычного. Семьи у него не было, он был тихий, незаметный, люди, живущие рядом, не знали о нем ничего; дети насмехались, обзывая карликом, а взрослые называли лодырем, поэтому он предпочитал выходить на улицу только по вечерам, зажигать фонари, а после любоваться ночным небом.

Каждый раз, чиркая спичкой по подошве, маленький фонарщик уменьшался в росте, однажды к нему подошел незнакомец и спросил: "Как ты можешь так жить? Ведь ты совсем исчезнешь, ты для людей не жалеешь жизни, а они ничего взамен, лишь оскорбления. Не справедливо, не правильно". На что он ответил: "Если я не буду зажигать фонари, то люди останутся без света. А как же они без света? Если кто ночью пойдет по темной улице, разве он дойдет до дома? Так до утра и будет блуждать. Справедливо разве? А свет на улице будет, тот человек до дома дойдет, а в глубине души спасибо скажет, и мне спокойней будет".

Так и продолжал маленький старичок чиркать спичкой по подошве и уменьшаться, пока вовсе не исчез. Никто и не заметил, что не стало маленького пожилого человечка, только все сразу заметили, что вечерами стало очень темно.
[622x378]