Который раз порываюсь написать рассказ по заказу.по спросу.по предложению. Все время некогда,когда твоя жизнь-сплошное движение,суматоха и транспорт.Когда в переходах на станцию сплошной спорт,давка,жарко...Я люблю этот город тот,что на крышах и выше.Тот,что пешком по раздолбанным улицам,широким и заполненным,кое-как отремонтированным, в кедах со смайлами и мыслями в глазах,волосах,на губах...плакать и улыбать прохожим,таким на тебя не похожим,таким на себя не похожих,что внутренне держишь их ближе,чем тех,кто дороже. От прикосновений взгядов по коже бежит мелкая дрожь и ты бежишь все дальше,в хвост толпы,чтобы увидеть тот самый мост,где сидели вдвоем и никто был не нужен и ели мороженное и в такие моменты казалось,что сказки,цветы,романтический ужин-это всегда что-то лишнее,то,кому не хватает смелости видеть как прекрасно то,до чего можно касаться глазами.Слезами заливать то,что осталось  в памяти на Охотном,ТВерской и кучей памятных мест таких,куда ты ступать больше не можешь, потому что тебе же дороже.Ему же слабее.Ты ждешь и смотришь когда все произойдет именно так,как тебе хочется,не кому-то другому,пусть даже родному и больному...но именно тебе_больно.Потому что болото.потому что Болотная,потому что до рвоты и мосты закрыты.Это вам,бля,не питер,чтобы все нити могли сплестись так,чтобы все было зашибись.Хотя и Питеру в этом плане тоже не угодить.Нужно просто сесть и поехать.Поехать..а что получается?Нет,это обязательный фактор чтобы билетов не было.Без него никак.Да и вообще просто бесит,не обращайте внимания.Просто пустяк-я писала про город

Я вдруг понял,что писать-это не мое,что словарный запас слишком мал,что мармоту не хватает отдыха,сна и нервов и он очень устал.Он просил постоянно помощи,а его не слушали.Он стал злобным, железным и офонаревшим. ^{Да только ищет в городе глаза,которым есть что сказать...}Меня начинает отпускать.Посткриптум: вам хватит или опять?
Я не умею писать про город.Он мне слишком дорог и слишком разнообразен.Я закончил.Когда ты приедешь?