Все поменялось. И ведь как-то больно резко поменялось.
Блог точно удалять не буду. Дорог, как память. Да и очень часто бывает, что есть, чего сказать.
Из села Зачатье в поселок Исчезновение То короткая, то длинная дорога. И колеса стучат по рельсам... И тут, если срезать, то конечный пункт Будет дальше, чем если без хитростей ехать... Я же - машинист простого плацкарта... Таких, как я много. И все, казалось бы Из одного в другой... Только все доезжают по-разному. Ну а те, кто обещал со мной доехать До самого моего Исчезновения, Не заходя в кабинку машиниста, Пересекая линию которой Стираются все секреты, Новым утром, ехидно хихикая, пересаживаются На другие поезда, что в три-четыре Линии от меня Находятся (что по теории шести Рукопожатий совсем неблизко). И сворачивают, в общем-то, В тот же пункт, но чтоб со мной Не сталкиваться впредь... Хотя и недоумевают они, почему мой плацкарт Становится грузовым, Тихонько наблюдая за ним Из окон купе и СВ... Я прерываюсь на сон, чтоб немного Отдохнуть по дороге в поселок. Вот снова кто-то пришел, Кто-то обещает, Но так же на рассвете пересаживается... А я набираю скорость, ни разу не сворачивая К ПГТ "Профилактика" и к станице "Лечение". Однажды будет день, когда я не проснусь. Что будет на календаре? 19 ли, 80 ли... Это известно только управлению Железных дорог... И тишину разорвет нечеловеческий рев в динамиках, Мол, "Дороги назад нет, а впереди тупик. Счастливого Пути тем, кто обещал быть до конца". Вот он, Исчезновение! Наверное, смерть называется смертью оттого, Что в СМЕРДящем гнойном комке едва ли теперь Узнаешь меня... Будут бабы реветь, причитать лукаво "Зачем так рано?!" (А в мыслях все одно: "Слава Богу, не я!"), Исподтишка воруя ложечку Никчемного плацкарта... Машиниста зароют, вагоны сто раз перекрасят, Сто раз они еще путь сей исколесят... А когда поезд этот станет непригоден, Выплавят из него огромный корабль, Кой уйдет в открытое море, Где уж точно ни сел, Ни поселков с их ПГТ Нет...
15.01.2014
Это цитата сообщения Colin_Foster Оригинальное сообщение
Чёрный Лукич - "Смешное сердце"
19 ноября 2012 года умер Вадим Петрович Кузьмин. Причина смерти - острая коронарная недостаточность.
18 мая 2013 года ушёл из жизни Алексей Октябринович Балабанов. Причина смерти - сердечный приступ.
Хуй его знает, что дальше делать...
Не посланное [к счастью] 5-го декабря.
---------------------------------------------------
Я, право дело, не знаю, зачем это все пишу... Так просто надо, нОверное...
Итак...
Хочу высказаться. Поистерить. Да, именно сегодня, ибо в другие дни не поймут (ну есть еще Новый год, но тогда дело-то обычное, истерики у всех). Хочу обратиться к тем, кто говорит "мнебтвоипроблемы". Мои проблемы? Хорошо. Бытовые проблемы действительно плевые, а в душу смотрели? Представьте, что вы никому вообще не нужны. Я не гиперболизирую, все кроме шуток! Вообще никому! То бишь, теоретически можно уйти из дома на месяц, два, полгода, год, два года... Да вообще навсегда! Я не спорю, искать будут, но вопрос в другом: кто и пошто? Сосед, которому надо 500 рублей вернуть, взятые в долг; преподаватели в уч. заведении, потому что и там долги; Вася Пупкин, который не знает, как правильно клизму ставить, а ты в этом специалист... Вот так и получаем, что нужно что-то от тебя, но не ты... Это реальность, от нее не убежишь. Хотя... Убежать можно, способы известны, да неинтересно это все, к чему остатки мозга засирать?...
Плачу, блин...
А теперь персонально.
Рвоты будет много, сходи за тазиком.
Вот знаешь, ***... Мне иногда кажется, что я тебя выдумала, да и реализовала ненароком (Голос этот весь 12-й год (да, глюк, да, здрасти психушка), тау-крестики (те самые "Т", которые, кстати говоря, сакрально означают нисхождение духа в материю, пруфы имеются. Пигмалион, блядь, недоделанный...). Реализовала и привязалась... Страшная штука, к слову. А что страшнее из всех страхов (тавтология, прошу прощения), я не знаю... То ли тот факт, что срать все (ну как все...) хотели на привязанность эту; то ли отвращение у поневоле привязанного вызываемое от этого всего; то ли... А вот это всех страшнее, и об этом чуть-чуть развернуто... Те, к кому я когда-либо привязываюсь и привязывалась имеют абсолютную, безграничную ВЛАСТЬ... Да, блдь, власть над вот таким, как я, горе-мудаком-мутантом... В прямом смысле сего слова (да-да, "Бобик, лапу!", "Бобик, апорт!", "Бобик, лежать!", "Бобик, сидеть!", "Бобик, умри, сука, заебал...".). Это наиболее страшно и мерзостно... Как говорится "Что хотите, то и делайте". Про отвращение и равнодушие говорить развернуто не нужно, тут все ответы в самих терминах. Так шта считай меня за мою эту привязанность серийным убийцей (ну такого конкретного представь. С извращениями, с убийством старушек-детей, покруче Чикатилы и попротивнее Фиша), который и с повинной пришел, и сам себе смертный приговор написал, и сам сел на электрический стул, и сам рубильник опустил... Красота, да и только!
На этом хуйня подходит к концу...
P.S. Все-таки попрошу у Деда Мороза стальную душу и сердце оловянное. Заебало все...
P.S.S. Свои "Все будит харашо" ты и сам знаешь, куда засовывать... 6 лет мне это уже говорят, ну и где оно?
P.S.S.S. Теперь можно поблевать, но...
(!!!АТТЕНШН!!!) P.S.S.S.S. Никак это не комментируй... Я все негативные ответы знаю наизусть и часто прокручиваю в голове (ну эти "ды мне насрать!", "тебе нельзя так делать/говорить, потому шта *тут перечисление, почему нельзя так делать/говорить. Неприятные перечисления... Не надо так...*", "ой ды как я такое допустиииил!", "ну панимаешь... ну нинада так..." и т.д. ТЫСЯЧА ИХ!). Лучше, поверь мне, от этого никому не станет. На позитивную реакцию, ясен хер, нельзя надеяться, ибо в фразе "казнить нельзя помиловать" запятая стоит на вполне очевидном месте. Пиши, конечно (жду), но это не комментируй... Самой от себя противно... Привязанность – это вообще всегда противно…
Ну и буде ПСыкать! Занавес!
С Уважением, сердце (хе-хе, его так просто убииить (с)) в содружестве (нублянаконец!) с разумом...
-----------------------------------------------
Ушла курить, выть в голос и выбивать апстену остаток вытраханного мозга в виде недоразвитого мозжечка... В другие дни моих истерик не поймут. 19 лет, а мозгов не нажила... Ничего хорошего...
...Да и прозаик хуевый...
С Уважением, Ная Цой!
Хочу-хочу начать снова его вести, да вот руки как-то не доходят. =)
Плинтус "Мне все равно" оказался томагавком "Чтоб тебе пусто было!"...
Это цитата сообщения Антон_Земцов Оригинальное сообщение
@zemant:
Куда легче сказать: "У меня всё хорошо." Чем объяснять, почему я так хочу разъебать себе голову о батарею.
Эх, вот любишь-любишь пять лет, спотыкаясь о плинтус "мне все равно". И тут БАЦ! Понимаешь, что полюбил другого человека... Расцветаешь на глазах, что-то в душе поднимается... А тут опять этот плинтус...
Алексей Петров - пожалуй, лучший из русских музыкантов 21-го века, настоящий талант. Странно, что доселе его песен не было на ЛиРу.
Мертвец:
Моя могила уже
На пять рассеявшихся лет,
И кукольный дрожащий ужас
Ползет по вскопанной земле,
По свежим рытвинам слюнявым,
Куда под гулкий лай попа
Меня спускали в темень ямы...
И дождь последний стих кропал...
Да будет ночь! и в час неровен
Я под могильным слоем гнили
Впаду последней каплей крови
В моря, где нас с тобой любили...
Погонщик:
Мой осел крепчайший
К рассвету новому издох...
Ползет меж черных зубьев чащи
Без ног оставшийся ездок...
И завывают волки сладко,
Почуяв потные следы
Ползущего по хвойным складкам
И мхам, от сырости седым...
Да буду хищным, черным, злобным
Я болью лакомых усилий!
По их слюне сплыву сегодня
В леса, где нас с тобой любили...
Паяц:
Мой бубенцовый гомон
Студеней и звончей куда!
И стыд на кончике обломан
Большого общего стыда...
И публика моя резвится
До мыльного раздутья щек,
И указующей десницей
Трясет... хрипит: еще, еще!!!
Да будет смех в толпе спрессован
И вздернут на столярном шпиле!
И я уйду, невольный клоун,
В тот цирк, где нас с тобой любили...
Вампир:
Мои клыки длиннее
И глубже чувствуют любовь
На пульсе толстокожей шеи,
Где затерялся бы любой
Любитель крови с никотином,
Любитель быстро полюбить...
Впиваюсь, и слезой противной
Твой образ капает с губы...
Да будет день! и солнцем едким
Я по сугробам серой пыли,
Сквозь прутья человечьей клетки
Скользну в глаза, что нас любили...
Алексей Петров - пожалуй, лучший из русских музыкантов 21-го века, настоящий талант. Странно, что доселе его песен не было на ЛиРу.
Пробило восемь, и все проснулись
И льется смех ребячьих глоток звон
Но я угрюмый хожу сутулясь
Мне еженочно снится жуткий сон
Там в душной комнате больная девушка и смерть
Играют в шахматы на то кому от счастья петь
Кому в сырой земле да в деревянном сарафане тлеть…
И это утро не лучше прежних
Дома срыгнули полусонный фарш
И миллионы двуногих грешных
Набравшись сил, продолжили свой марш
А в душной комнате больная девушка и смерть
Играют в шахматы на то кому от счастья петь
Кому в сырой земле да в деревянном сарафане тлеть…
Того кто сделал что все так криво
Я в жерновах ладони перетру
А после сяду на край обрыва
И прошепчу на ухо ветру
Ты унеси меня туда, где девушка и смерть
Играют в шахматы на то кому от счастья петь
Кому в сырой земле да в деревянном сарафане тлеть…
Смешливые лица и флейта-шумелка,
Спешащие толпы и вещие сны.
Бездарные годы, дурная новеллка,
Молчанье на диво высокой цены.
Надутые фразы на черных веночках
И целое поле нерадостных плит
В сережках рубины и камушки в почках,
Зонт в хмурую пору и зонд под гастрит.
Фальшивые среды, святая суббота,
Друг в будущем - очень находчивый гад.
Стучаться в ворота, сбиваться со счета,
И биться о крепкий гранитный заклад.
Молитвы с похмелья вину и рассолу,
И плетью по жиром заплывшим бочкам,
И братство по крови, и кровью по полу,
И жизнь без любви, и любовь по деньгам.
Из тонны навоза добытый кристаллик,
В плечах жутко жмущее полупальто -
Из этих малюсеньких полых деталек
Родится большая гордячка "ничто".
Из мишуры - цепь правды, непрочны ее звенья.
Идем мы стройным маршем, от люлек до гробниц.
Заставь же меня ползать, выпрашивать прощенья.
Заставь меня подняться, упав однажды ниц.
Ты видишь херувимов? Они с тобой пребудут,
Они через мгновенье должны к тебе прибыть.
Заставь поверить в вещи, что никогда не будут.
Заставь меня подохнуть, заставь продолжить жить.
Я никуда не денусь (и никогда) отсюда,
Меня пугают окна - распахнутые рты.
Заставь меня сегодня из срама сделать чудо,
Заставь создать свой космос из полной пустоты.
Я знаю, что все можно испепелить глазами.
По жизни как на трассе: по встречной полосе.
Заставь же меня плакать кровавыми слезами,
Заставь же меня бегать, как белка в колесе.
Давно на лирухе не была. Как закачивать музыку в плеер сюда? Вообще не помню...
Ух, сколько произошло-то всего...
Мне б выйти из этого предвыходного сумбура,
Войти в будний день и без лишних словес.
Зовут как меня? Я не помню, я помню, что дура.
Но это не имя, а просто "подарок" небес.
И пока раздавая долги недозрелой натурой,
И пока я не сею премудрых семян,
И в профиль, и в фас остаюсь нескончаемой дурой,
Но так ли велик сей прелестный изъян?
Недалекость ума и нелепость - моя амбразура,
Но вот что же стоит в документной графе?
Мария, Настасья, Анжела? Да нет, просто дура.
Видно, так и умру без царя в голове...
И, вроде, я рада, но так же шагаю понуро,
А лет через пять эдак, я буду чья?
А я, ну конечно же, непроходимая дура.
А если не дура - то это была бы не я.
Снова пропадала, снова извиняюсь. =)
Ваши судьбоносные годы:
[показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать] [показать]Пойти узнать свои судьбоносные годы: http://uborshizzza.livejournal.com/958040.html